I
En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.
Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.
Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.
En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.
II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.
No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.
También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.
Jorge Luis Borges
237 comentarios:
«El más antiguo ‹Más antiguo 201 – 237 de 237Les cuento una anécdota juvenil en Cosquín.
Fuimos 3 amigas, a mi me gustaba el folklore pero no era fanática, en cambio una de mis amigas era una fana total y sobretodo de chamamés. Q justamente no es uno de los ritmos preferidos míos.
Bueno, luego ya de 3 noches, de folklore, y sobretodo de muuccchhhhoooo chamamé, yo empecé a enloquecer, así q empecé a pedir, x favor, por Charly García (q en ese entonces creo ya estaba con Serú Girán) exponente muy famoso del rock nacional.
Claro, q no cabía, así q ya re cansada de los chamamés, les dije a mis amigas, me voy al hotel a escuchar música.
En Cosquín en enero hace mucho calor, llego al hotel, y q me encuentro? q al lado había festival de "cuartetazo" esa música sí q aguanto unos temas y luego me resulta insoportable.
No me dejaba escuchar mi música, así q tuve q cerrar todas las ventanas, del cuarto, del baño, me puse los auriculares con rock nacional y otros y así me quedé dormida.
Mis amigas llegaron de madrugada y tuvieron q despertarme, prender la luz para abrir todas las ventanas, ya q el cuarto era literalmente un sauna. ¿Cómo podés estar así? ¿estás loca?
Y, sí, estaba loca, mis oídos estaban furiosos.
Uy, me alargué, perdón, son historias, jaja.
Patricia
ey!, la primera vez q los comentarios pasan de página, me sentí como en SC, jaja.
Patricia
Pato: me ha encantado esa fiesta: disfruto bailar!!!!
Ahora, sí vi tu comentario en SC, era q aún no estaba publicado.
Q lástima q no estuviste en esa gran fiesta de los trovadores, con lo q te gusta supongo q te hubiera encantado ya q estabas en Santiago de Cuba.
Por lo q entendí, sí estuviste otras veces, no?
Patricia
Pero y bueno: qué pasó???, se acabó la poesía o me cambiaron la entrada???, las atormenté??, ja, ja, ja.
Pato, sí que estuve en esa Casa durante los festivales y cualquier día, cada vez que podía escaparme.
Un beso, mañana no estaré. Pato: trae a Dante que ese fenómeno de poesía que es la Divina Comedia no debe faltar...
Kitty parece que se desmayó con el abrazo.
Mimí me queda dulce plagio, quieres probar???
Besitos a todas.
Cae el sol, y me encuentro que hay 205 comentarios. Creo que primera vez que sucede, como dijo Patricia.
La poesía no se terminará nunca Lien, imposible eso. Esperemos al Dante, maravilla de maravillas. Y no he leído completa la Divina Comedia... (pecado, pecado).
Las he leído, hablando de festivales donde la música y la poesía tienen relaciones cómplices.
EL GRILLO
Música porque sí, música vana,
Como la vana música del grillo,
Mi corazón eglógico y sencillo
Se ha despertado grillo esta mañana.
¿Es este cielo azul de porcelana?
¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
Veo todo a lo grillo esta mañana?
¡Qué bien suena la flauta de la rana!
Pero no es son de flauta: en un platillo
De vibrante cristal que de a dos desgrana
Gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo
Es a quien tiene el corazón de grillo
Interpretar la vida esta mañana!
Conrado Nalé Roxlo.
Sobre esa poesía trabajamos en la escuela con mi maestra de 4to. grado... Hace muuuuucho.
Tuve un día trajinado, pero todo está bien, poco tiempo para la compu nada más.
Abrazos dulces, de dulce auténtico o dulce plagio, dá igual.
Estoy entrando a casi 24 horas de mi último comentario pues hoy salí de la ciudad, a pasear.
Y al volver encuentro el mismo entusiasmo con las poesías. Será interminable?
Lien, cómo no voy a recordar la ciudad que más quiero en el mundo? Para que tengas una idea, yo estudié mi primaria en un colegio de la calle Aguilera, años ha. Tuve que bajar esa calle hasta Enramadas para ir para mi casa, atravesando el Parque Dolores que tiene la estatua de Francisco Vicente Aguilera, el ilustre bayamés y tremendo patriota.
Al cabo de los años, estudiaba en casa de una amiga, donde nos reuníamos cuando estaba en la Universidad y tenía que subir Enramadas doblar Calvario( donde está La Isabelica)hasta Santa Rita.
Pasaron los años y una tia mia se mudó en la Calle Calvario por lo que estuve cerca de 15 años haciendo el mismo camino. Creo que me sé de memoria hasta los huequitos de las calles.
Qué cosa!
Todo, todo me es nítido. Además estoy bastante crecidita como para olvidar cosas tan profundas.
En fin, el mar...
Vean este blog de un santiaguero , muy ilustrativo.
http://santiagoenmi.wordpress.com/
Cubanerías: a punto de irme a la camita, siendo casi la 1 de la mañana del 23, me dispongo a apagar la computadora y veo tu enlace. "Para mañana", pensé, pero no pude. Abro y veo una hermosa ¿acuarela tal vez?, estallando de colores, tan propio del Caribe (por qué ese amor por los colores tiene esta gente...) y la descripción de El Cobre. Y si sumamos esto a tu regreso a las calles donde viviste, a tu escuela, a tus ayeres, me produjeron una gran ternura. Qué tiene la tierra de uno que no tiene ninguna otra...
Vámonos patria a caminar,
yo te acompaño.
Yo bajaré los abismos
que me digas.
Yo beberé tus cálices amargos.
Yo me quedaré ciego
para que tengas ojos.
Yo me quedaré sin voz
para que tú cantes.
Yo he de morir
para que tú no mueras,
para que emerja tu rostro
flameando al horizonte
de cada flor que nazca
de mis huesos.
Otto René Castillo
Es muy tarde. Hasta mañana.
yo casi sin tiempo, y ustedes pidiéndome nada más ni nada menos q Dante, madonna.
Veremos q puedo hacer, aviso nomás q el finde, como está sucediendo bastante seguido no estaré.
Ya la semana q viene estaré respirando un poco de aire de vagancia.
Patricia
Mmmmmm, no sé, no sé, te vamos a pedir certificado que pruebe tus actividades... Justificativo de Ausencia..., pero te daremos unos días más.
POEMA DEL REGRESO
Vengo del fondo oscuro de una noche implacable
y contemplo los astros con un gesto de asombro.
Al llegar a tu puerta me confieso culpable
y una paloma blanca se me posa en el hombro.
Mi corazón humilde se detiene en tu puerta
con la mano extendida como un viejo mendigo;
y tu perro me ladra de alegría en la huerta,
porque, a pesar de todo, sigue siendo mi amigo.
Al fin creció el rosal aquel que no crecía
y ahora ofrece sus rosas tras la verja de hierro:
Yo también he cambiado mucho desde aquel día,
pues no tienen estrellas las noches del destierro.
Quizás tu alma está abierta tras la puerta cerrada;
pero al abrir tu puerta, como se abre a un mendigo,
mírame dulcemente, sin preguntarme nada,
y sabrás que no he vuelto... ¡porque estaba contigo!
José Ángel Buesa.
Gracias Mimí, tú siempre haciendo las asistencias con prosa poemática y colorido.
Muy bonito el poema que pusiste.
Qué ocupada está la amiga Patricia!
Se le ve poco. También Tucu, está perdida.
Hace dos días busco una poesía que poner y me he quedado sin palabras.Seguiremos buscando.
Bueno, no es lo mejor q les puedo dar, porq me han agarrado, como les dije sin tiempo.
Pero los dejo, por un lado, y sin poesía sino solo la traducción: El quinto canto del Infierno de Dante (aquel de Francesca y Paolo).
Es como para q tengan una traducción a mano, porq les dejo recitado, para mi el mejor lejos q lo hace, Benigni, en idioma original q es como mejor suena.
Traducción 5º canto infierno (sin poesía)
Roberto Benigni quinto canto INFERNO
Disfruten el recitado,
Patricia
en un rato trato de dejarles unas sorpresitas, pero no sé si corresponde, así q entre nos.
Patricia
Viste Patricia? La lengua original, justamente en la bella lengua del Dante... Suena hermoso en la voz de Benigni. Y sumamente útil desde ya la traducción. Yo "capto" el italiano, sólo por cuestión genética tal vez, nunca lo estudié pero lo entiendo, aunque se me escapen muchas palabras.
Me gusta en esta versión recitada el énfasis sin exageración de este actor. Me parece que de ese modo se respeta el protagonismo del texto -que no tengo que decir es una joya universal...- Repito, no lo he leído completo. Y ni recuerdo porqué abandoné su lectura hace muchos años, pero recuerdo el amor de Francesca y Paolo. Creo que fueron personajes que existieron, ¿fue así Pato?, tal vez cuando tengas tiempo nos podrás instruir en esto. Creo que la obra de Dante dá para una entrada completa!
Un beso.
Muero por las sorpresitas.
Queridas, ¡qué sorpresa! ¡Puente superó los 200 comentarios!!!!! ¡Felicitaciones y felicidades!
Paso de nuevo de carrerita, sólo para contarles que ya volví de un exquisito día de playa, todavía con mucho solcito.
Obviamente, tengo muchos pendientes acumulados, así es que esta vez no compartiré poesía y sólo les mando muchos, muchos, muchos cariños. Y sigo poniéndome al día.
Una de las sorpresitas, les paso una poesía de Rubén Villena, y la musicalización de TANMY López Moreno.
Es del CD "La luz es música" Premio de creación Ojalá 2010, Lien, si podés comprarte el CD es magnífico, ya q estás en Cuba... aquí no se consigue.
El faro
Abajo, roca y aguas: el multifono grito
de las olas q rompen; y a su caricia ruda
con un cendal de espumas la base de granito.
Y arriba yergue el faro su construcción aguda;
-el faro, q es la estatura del Cíclope del mito
altivo, como el símbolo de una soberbia muda;
solemne, como un dedo q apunta al infinito.
¡El faro!...Luminoso rey de las lejanías...
Titán que vio por los siglos la muerte de los días.
Contemplador de mudos solares misereres,
la vesperal tristeza petrificó sus músculos,
¡y aún guarda en el cerebro -loco de atardeceres-,
el sueño de la última llama de los crepúsculos!
Rubén Villena
El faro - TANMY López Moreno
Patricia
Esta mi preferida,
Insuficiencia de la escala y el iris.
La luz es música en la garganta de la alondra;
mas tu voz ha de hacerse de la misma tiniebla;
el sabio ruiseñor descompone la sombra
y la traduce al iris sonoro de su endecha.
El espectro visible tiene siete colores,
la escala natural tiene siete sonidos:
puedes trenzarlos todos en diversas canciones,
que tu mayor dolor quedará sin ser dicho.
Dominando la escala, dominador del iris,
callarás en tinieblas la canción imposible.
Ha de ser negra y muda. Que a tu verso le falta
para expresar la clave de tu angustia secreta,
una nota, inaudible, de otra octava más alta,
un color, de la oscura región ultravioleta.
Rubén Martínez Villena, 1923
Escuchen, escuchen...
La insuficiencia de la escala y el iris - TANMY LOPEZ MORENO
Patricia
Es magnífico el cd de los premios ojalá 2010.
Yo quise hacerle publicidad, pero bueno, los derechos reservados... pregunté y no me respondieron nada, así q preferí no publicar nada. Y buscando x internet no encontré nada subido, x lo cual me detuve.
Pero como aquí estamos casi en familia, subí estos 2 a goear para q escuchen y disfruten.
Lien, puede ser q ya lo tengas, pero si no, conseguilo q allá podés.
Patricia
bueno...se los dejé de regalo para q me recuerden el fin de semana... hasta lueguito, extráñenme, jeje.
Y Carmina, y Mayté, ¿q pasa q no están?
Patricia
Queridas, vuelvo rapidito, para compartirles un Neruda más:
PARA MI CORAZÓN BASTA TU PECHO (POEMA XII)
Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.
Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.
He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto como un viaje.
Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.
¡Tiene una imágenes hermosas!
Aquí está en la voz de Pablo:
PARA MI CORAZÓN BASTA TU PECHO
Patricia, ¡qué maravilla de disco!!!!
Bueno, ya me retiro por hoy. Tengo un par de poemas más seleccionados, pero mejor ir poco a poco.
Miles de cariños a todas
Holaaaa!!!
Madre mía... cuántos días de ausencia entrando rápido y sin tiempo. No creáis que ahora voy sobrada... es sólo que me mataba el mono.
Superé las fallas de Valencia y la barbaridad de trabajo acumulado tras ellas.
Tengo poco tiempo para leer, pero me alegra que Puente haya superado los 200 y haya que pasar la página para seguir leyendo...
Me quedé muerta con El Faro. No lo escuché, pero leerlo fue suficiente. Sobre todo cuando recientemente conocí al último farero de una de las islas habitadas más pequeñas y más hermosas del Mediterráneo. Hablo de la isla de Formentera... pero eso (hablar de la isla) lo dejaré para otra ocasión.
Mariluz, me mató también "Para mi corazón basta tu pecho". Como en el anterior, sólo leí y, aunque ya lo conocía, no dejó de impresionarme.
Tucu, Patricia, Mimí, hace días que no nos hablamos directamente y también hace días que quería agradeceros vuestros comentarios en mi blog. Hay veces que no contesto, pero que sepáis (todas) que me encanta veros por allí. No sólo eso, sino que muchas veces servís de inspiración.
Cubanerías, Lien, me encanta escucharos mientras habláis de Cuba....
Besos enormes a todas.
Mimí y chicas:
Ustedes disculparán que no haya entrado antes, pero la tierra anda con sus movidas, desde el día 20 de marzo hemos tenido más de 90 réplicas arriba de los 4 grados, en fín...
Mimí, aunque no crea que sea la adecuada para contestarte la pregunta de la producción poética en hispanoamérica, te daré mi opinión, me parece que desde que el hombre domino el lenguaje, lo transmuto en palabras, independientemente de la nacionalidad, y coincido con Patricia, la poesía la tiene que traducir alguien que sepa de ella, uno de los mejores traductores que tuvimos en México fue Juan José Arreola, como también saben hace poco hablamos de Virgilio Piñera en SC, se dijo de su labor incansable como traductor, pienso que la música y la poesía, e incluso el audio del cine debe ser en su idioma original, afortunadamente existen los subtitulajes aunque no siempre con buenos traductores, siempre es una cosa por otra.
Bueno chicas, me despido pensando en:
"...ya es un poquito tarde, no es ciertoo..."
Guadalupe
P.D.1 ¡¡¡Felicidades!!!
Llevan más de 200 comentarios!!!
P.D.2 Las invito a que visiten mi abandonado blog:Casiopea.
Pato, todavía no pude ver tu regalo.
Mariluz, puedo leer eso 1000 veces.
Guadalupe, te dejé mensaje en Casiopea. Que la tierra deje de temblar.
Mayte, cuánto te extrañé.
Luego leo mas tranquila, yo estaré ocupada el fin de semana, pero nunca se sabe, en algún momento de tranquilidad me zambulliré aquí.
Queridas, sigo con Neruda (ya les había advertido mis "desviaciones"... jejeje):
FAREWELL
1
Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
2
Yo no lo quiero, amada.
Para que nada nos amarre
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.
Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.
3
(Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar).
4
Amor el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.
Amor que quiere libertarse
para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.
5
Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.
Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.
Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.
Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.
Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.
...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.
Justamente aquí está el verso que alguna vez mencioné:
Amor el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
En "Confieso que he vivido" (creo, también podría ser en "Para nacer he nacido"), Neruda cuenta que, en una de las ediciones de este poema, se coló una errata y "lecho" quedó convertido en "leche". Y que le daba ataque cada vez que leía una traducción en que aparecía "milk".... jajaja.
En el homenaje a Neruda que se hizo en España, para el centenario de su nacimiento, Sabina musicalizó este poema. No me termina de gustar su versión, pero sí creo que su voz aguardentosa combina con algunas partes, especialmente con eso de los marineros que besan y se van.
Aquí les dejo un enlace que encontré, en que lo que más me gustó fue la introducción que hace Sabina.
SABINA CANTA A NERUDA
Guadalupe, espero que la tierra deje de temblar tanto... me acabo de enterar que esta madrugada le tocó a Santiago!
Muchos cariños a todas
Post data, en cuanto pueda me doy una pasadita por Casiopea.
Saludo a todas, queridas,
Entro sobrevolando, y aún no he podido escudchar la maravilla especial que nos ha traído Patricia, pero me lanzo.
Guadalupe: ya te leí en SC. ¡Qué alivio!
Traigo uno de Víctor Casaus. Queda un poco "desfotmateado", pero aún así:
DETRAS DE LA VOZ DEL TROVADOR
Para Silvio: hermano
Detrás de la voz del trovador de su guitarra enamorada
de la vida
pasan (mientras pasa el disco veloz bajo la aguja)
pasan digo los amores que acompañan esos acordes
las pequeñas tragedias y las enormes comedias
que nos han ocurrido en estos años
(¿o será que nosotros les hemos ocurrido a ellas?)
Desfilan rostros dibujados o borrosos enormes ojos
que nos miran desde el sueño
y algún que otro rostro que ya nos mira desde
la muerte
El trovador dice "mariposas" y lo que vuela
no son insectos de variados y rítmicos colores:
pasa una muchacha que ya no cabe
en nuestro sueño
Pregunta por ejemplo el trovador en un verso barroco
o medieval
que si aquí alguien "juguetea con la alquimia"
y llega parte de la vida jugueteando en ese verso
Acusa el trovador a esa mujer que no propone otra cosa
sino que él "salte y se estrelle" sobre el muro del amor
o el de la rabia
y ya está el salto que nos correspondía
en nuestro turno
y está la voz que coreaba esa canción desafinada
imprecisa esponjosa
la voz que una vez fue la voz mismísima del amor
qué duda cabe
¿Pero cómo iba a ser de otra manera?
¿De qué forma íbamos a escuchar esos magníficos
aullidos del amor aquellos himnos?
Si el trovador ha andado siempre ahí junto a nosotros
y nosotros junto al trovador
escribiendo canciones cantando versos
amando al amor a diestra y a siniestra y a mansalva
y a veces a sálvese quien pueda
¿Cómo iba a ser
que no fuera así salvaje y sabiamente
como nosotros mismos hemos sido somos
y por algún tiempo parece que seremos?
¿Cómo si no pasaría que detrás de la voz del trovador
de su guitarra enamorada de la vida
pase la sombra de algún que otro buen amor
que nos perteneció
que nos supo a esa canción
a esos versos con que el trovador a su vez
nos retrataba?
Claro que nacimos por la misma época
vivimos semejantes historias parecidos sueños
e idénticas muertes nos esperan
Pero así y todo
ahora que suena esa voz en las bocinas estereofónicas
esa voz doble y la misma única y partida
por el rayo del amor y el de la técnica
a lo mejor es necesario decir lo que sabemos:
que antes o después nuestras pequeñas tragedias
nuestras enormes comedias
han andado rondando y ardiendo en esos versos
con que ahora el trovador nos agrede amablemente
desde el disco
Que somos parecidos y los mismos
Que somos los unos y los otros
pero iguales
Y que particularmente
ahora en este instante
me arden en el mismísimo amor sus mariposas
y la mariposa en especial que no cabe en este sueño
las alquimias
la mujer que propone:
mis historias
Carmina: los trovadores y sus mágicas palabras, como las traídas por vos...
Yo tampoco pude ver lo de Patri, pero antes que ella reaparezca le diré qué me pareció su regalo.
Sabés Carmina? Cuando pienso en algún poema para publicar, me vienen a la mente tantas letras de Silvio..., pero luego me digo: "No, esa es la letra de una canción". Es que en realidad, muchas de sus letras me parecen verdaderos poemas. Son verdaderos poemas. Ese tipo escribe muy bien, ¿verdad?
Los tengo que dejar, perdonen la falta de tiempo. Besos.
Hola , je, llegué antes Mimí, pero es una corridita nomás, así q te dejo el tiempo para q escuches, no veas porq no es video, jeje.
El regalito q les dejé, en realidad es un regalito de Silvio, ya q es él quien me lo regaló en noviembre y q mejor q compartirlo con ustedes en esta entrada de poesía.
Traten de escuchar, porq para mi es una musicalización fantástica, no por nada es ganadora del premio de Ojalá, creo haber leído q este año hacen otro también de musicalización de otro poeta, pero no recuerdo quien.
Mimí, él no quiere q le digan poeta, pero es tal cual decís, es poeta y sus canciones pueden ser leídas sin música y es poesía.
Recuerdo, cuando creo Carmina, puso en SC a Silvio recitando en Berlín, su canción Adonde van y Locuras, y alguien q no lo conociera, y no supiera q es músico, seguro diría ¡q poesía!, si recitadas parecen más ondas aún.
Esta semana, tengo una semanita de vacaciones, así q podré estar con más tiempo.
Patricia
ah, Guadalupe, como tendré más tiempo, entraré a Casiopea, podré darme una panzurrada con algunos blogs, q con mis tiempos apurados ya 2 son multitud.
Patricia
Carmina, ¡qué belleza de poema! ¡Y más encima, dedicado a nuestro trovador más amado!
Me declaro en silencio por hoy, para saborearlo. No combina con lo que venía a compartirles, así es que lo haré mañana.
Espero alcanzar a escuchar el regalo de Patricia (cuánto me alegro que tengas una semanita más libre). Hoy domingo, como siempre, toca cocinar, así es que el tiempo escasea. Pero capaz en la nochecita.
Que tengan todas un buen domingo. Muchos cariños.
Mariluz, nos deseaste un buen domingo..., yo les deseo buen comienzo de semana! No pude ni asomarme a Puente en estas últimas horas, yo también paso (sólo a hacer acto de presencia), prometiendo quedarme un momento más tarde.
Estoy, ocupada pero estoy.
Patricia, HERMOSAS las interpretaciones de Tammy.
Ayer, finalmente, pude escucharlas. Y reconocí a Silvio en la Insuficiencia de la escala y el iris.
Ahora sí les dejo lo que tenía para compartir ayer. Y con esto, termino con Neruda, no porque no exista más de él, sino porque... ya fue suficiente... jejeje.
No estoy deprimida, conste, pero este poema siempre me ha gustado mucho.
WALKING AROUND (Pablo Neruda)
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
Buen comienzo de semana a todas les deseo yo también.
"Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche."
...tremendo Neruda, para este lunes.
Patricia, gracias por los regalitos. Privilegio que tenés entre las manos, por lo que te entregaron y por quién te lo entregó.
Ya que estás de vacaciones..., ejem,... ¿no tendrías una idea para entrada nueva?
Besos, y gracias por haber hecho honor a la poesía durante tantos días.
Entro a pulmón y bajo regaño, pero ser cauta fue un don que olvidaron las hadas en mi nacimiento...
Las quiero y extraño...
Por mí moriría de poesía en poesía, terminaría esta entrada y saltaría a otra de más poesía, ja, ja, ja.
Pasen a otra y la Liuba va, lo prometo, pero denme tiempo, ahora corro para SC, que también extraño...
Liencita, hoy tuve día movido, y vengo por la noche y veo que la administradora titular (que está de vacaciones de su trabajo) se ha tomado las vacaciones muy en serio, porque no ha venido siquiera a contestar mi pregunta. Bueno, merecido se tiene el descanso, peeeeeero la espero por aquí pronto.
Queridas, veo que ya hay otra entrada, y por dejar esto para el final, se quedó fuera... Igual, no quería dejar de compartirlo, disculparán la chochera:
Podría decir que soy feliz
pero sería mentira.
Si las cosas materiales
no me importaran tanto.
Si pudiera ver más estrellas
en mi interior
que en el cielo.
Si los vientos fueran cuatro
y siete los colores.
Si los zarzales
no crecieran
junto a las flores.
Si todo esto no me pareciera tonto.
Si el caminar tanto
me llevara a alguna parte.
Si no viviera dentro de un televisor.
Si la vida acabara ahora mismo
o durara para siempre.
Si estuviera seguro
de que no existe el paraíso.
Si supiera dónde me dirijo
o no me interesara.
Si los versos salieran por sí solos.
Si tuviera algo por qué luchar
o no tuviera que luchar.
Entonces,
tal vez sería feliz,
o tal vez no.
Este poema lo escribió mi hijo, cuando tenía 13 años recién cumplidos. ¡Me dejó boba! ¿Tengo razón o es pura chochera materna?
En cuanto pueda, me voy a la nueva entrada. Tengo trabajo aún.
Muchos cariños
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