I
En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.
Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.
Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.
En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.
II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.
No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.
También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.
Jorge Luis Borges
237 comentarios:
1 – 200 de 237 Más reciente› El más reciente»Pensé -mientras esperamos la entrada que está preparando Lien, o cualquier otra que surja de la imaginación de mis compañeras- que podíamos disfrutar de compartir poesía, aquellas poesías que logran mover la estantería de nuestro espíritu.
Yo elegí esta de mi compatriota Jorge Luis Borges, porque siento que encierra todas las preguntas del mundo. Eso me despierta estas palabras, preguntas y mas preguntas sin respuesta.
Tal vez esto nos sirva para conocer poemas, o filosofar sobre ellos.
Si es que así lo desean.
Un abrazo.
Sí q me sorprendiste Mimí, en la entrada anterior dijiste no tengo nada, y de repente me encuentro con este nuevo post.
Muy linda idea, y en esta Lien no tendrá tanto problema de bajadas.
¡Carmina deberás aportar amiga en esta! no te salvás.
Yo algunas pondré, pero me tomaste tan de repente q aquí no tengo na'.
Me gusta, me gusta tu idea.
Patricia
dejo algunos enlaces en la entrada anterior, para q pueda seguir guardando la abuela Mariluz y para seguir diciendo a la Tucu q a María Elena Walsh es difícil agotarla. Pongo uno de Teresita Fernández también.
Patricia
Lo voy a ver Patri.
En realidad no tenía nada preparado, pero pensando en qué podíamos hacer mientras se elabora una entrada, se me ocurrió colgar esta poesía. Borges tenía tanta riqueza intelectual, pero no había extravagancia, tenía un decir sencillo. Dijo " "ni la escritura apresurada y jadeante de algunas percepciones ni los gironcillos autobiográficos arrancados a la totalidad de los estados de conciencia y malamente copiados, merecen ser poesía". Pavada de concepto.
A ver Carmnina, ayuda por favor,
si, y también entrada para Guadalupe!
Yo diría q pongamos aquellas poesías q nos haya tocado de manera especial, como pusiste Mimí estas. Para q sean más personales, quiero decir no poner poesías porq son lindas, q hay muchas, sino aquellas q nos tocan.
Tal cual, Mimí, como dijiste en tu primer comentario porq habías puesto estas 2.
Te dejé un comentario, Mimí, en la entrada anterior, es de llanto, jeje.
Patricia
perdón, Mimí, q no te dije, me encanta la foto q elegiste.
Patricia
Acaba de saludar en la entrada anterior. ¡Vaya sorpresa!
Ahora leo el poema. Me parece una idea estupenda, Mimi!
Leo y vuelvo en un ratito
El poema de Borges contiene muchas preocupaciones de Borges, y muchas preguntas sobre el mundo, como tu muy bien has dicho, aunque es un mundo ese, con la mano del jugador que maneja, que no se si personalmente me gusta tanto.
Propongo uno, no por lo bonito, sino porque me marcó adolescente, y me resuena a menudo, como un leit-motiv. Lo he puesto en SC alguna vez. También porque hay canciones de Silvio que me lo traen:
ROMERO SOLO
Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos siempre los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros.
León Felipe
Qué belleza, cuánta belleza Carmina.
No diré bobadas. Que sigan hablando los poetas...
Bue.... tendré que echarme a buscar... se me vienen varias a la cabeza, pero ahorita estoy ya cansada y yéndome.
En cuanto pueda, les comparto algo... advierto eso sí que podría haber sobredosis de Neruda... jejeje.
Miles de cariños a todas
Lo imaginé Mariluz.
En mi adolescencia me había obsesionado con Neruda, leía todo de él.
Venga don Pablo, será bienvenido.
Carmina... tremendo!!!
Mimí, perdón por irrumpir así sin saludar y sin darte las gracias por esta entrada... preciosa entrada... y fantástica idea. Pero es que el poema que ha puesto Carmina para mí ha sido muy especial y la última estrofa me ha perseguido siempre:
"Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros"
Bueno y dicho esto, después del sobresalto, repito que me parece una entrada que puede convertirse en algo bellísimo...
Para mí hay muchos poemas, tantos que no sabría por donde empezar, porque me ocurre como con las canciones... que no tengo una favorita, sino que se convierten en favoritas dependiendo del momento. Aun así, este invierno que ya se acaba una elegía de Miguel Hernández ha estado merodeando por mi cabeza día sí, día también.
En SC comenté una vez sobre la que le dedicó a Pablo de la Torriente, pero no se trata de ésa, sino de la que le escribió a Ramón Sijé.
En Orihuela, su pueblo y el mío,
se me ha muerto como el rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería...
Que depende de versiones, cambia la preposición y dice "con quien tanto quería"...
Bueno, el poema es largo y muy conocido... No lo voy a poner entero, pero sí la estrofa que más me emociona. Al menos una de ellas. Porque es desgarradora, porque es intensa, porque es hermosa y porque cuando mi profesor de literatura llegaba a ella, no podía contener las lágrimas...
"Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte"
Bueno, paso tarde en días complicados, pero leyéndolas, disfrutando y trayendo algo de Guillén que siempre me inquietó, sobre todo en días que la vida es muchas preguntas para mí:
Miedo
De repente me asusta
pensar que estoy viviendo.
Que aventura terrible,
que miedo!
Estar aquí encerrado,
el corazón latiendo;
aquí sin saber nada,
con los ojos abiertos;
aquí como un sonámbulo,
manos rectas, de ciego,
buscando una salida,
un gendarme, un portero.
Yo aquí en la vida, solo,
viviendo.
Qué poder misterioso tiene las palabras, esas que pronunciadas o leídas, misteriosamente erizan la piel. ¿Se lo han preguntado? ¿Porqué ciertas palabras combinadas de esta u otra forma, diciéndonos algo, nos sorprenden el alma y hacen que estalle dentro algo, que nos mueva el andamiaje interior...?
DIENTES DE FLORES, COFIA DE ROCÍO...
de Alfonsina Storni (Último poema antes de suicidarse).
Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara en la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.
Déjame sola; oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.
Tucu, Mayte, no he comentado lo que uds publicaron, porque luego de leer me queda la sensación de hacer silencio, no agregar más. Me parece un sacrilegio decir algo con mis torpes palabras, después de esas que honran la existencia de las letras.
Tucu, ese "de repente me asusta pensar que estoy viviendo" me ha dejado sin habla... como a Mimí.
Mimí, recuerdo perfectamente cuando trajiste por primera vez ese poema. Yo estaba apunto de inaugurar la exposición de fotos y hablábamos de Alejandra Pizarnik y Tucu trajo también a Olga Orozco...
Me gusta mucho esta entrada...
A mis chicas de Puente.
Para que nunca se olviden de mirar al cielo...
A tu lado
Besos
Ah, no!!! pero ustedes disfrutan en serio de los huracanes, acá me han traído mi sitio del mundo, el único donde quepo a mis anchas: la poesía!!!!... y ahora cuál les traigo, cuál de tantos y tantos poemas!!!!, podría comenzar a recitar incluso de memoria con la misma verborrea con la que me expreso, pero no teman, por ahora se van salvando, tengo tanto trabajo, tanto!!!!, tal vez después del mediodía, tal vez….
Gracias por esta entrada que puede no tener fin!!!!
Mientras tanto, solo mientras tanto:
Poema de Mario Benedetti
" Sólo mientras tanto "
Vuelves, día de siempre,
rompiendo el aire justamente donde
el aire había crecido como muros.
Pero nos iluminas brutalmente
y en la sencilla náusea de tu claridad
sabemos cuándo se nos caerán los ojos,
el corazón, la piel de los recuerdos.
Claro, mientras tanto
hay oraciones, hay pétalos, hay ríos,
hay la ternura como un viento húmedo.
Sólo mientras tanto.
Mayte, pasaba un instante, tengo días mas complicados que lo habitual porque mi jefe de vacaciones me dejó sus tareas como médico laboral en casi 10 empresas, pero al pasar no puedo dejar de contarte que al ver la entrada en tu espacio, tarde, me maraville con la foto y la música y me quedé con ganas de saber quien es el que canta...
Mi única en el mundo:
A hurtadillas extraje de la alacena de Hickmet este solo verso
enamorado, para dejarte la exacta dimensión de mi cariño.
No obstante,
en el laberinto más hondo del caracol taciturno
se unen y repelen los polos de mi espíritu:
tú y TODOS.
Los Todos me exigen la entrega total,
¡que mi sola sombra oscurezca el camino!
Mas, sin burlar las normas del amor sublimado,
le guardo escondida en mi alforja de viaje.
(Te llevo en mi alforja de viajero insaciable
como al pan nuestro de todos los días)
Salgo a edificar las primaveras de sangre y argamasa
y dejo, en el hueco de mi ausencia,
este beso sin domicilio conocido.
Pero no me anunciaron la plaza reservada
en el desfile triunfal de la victoria
y el sendero que conduce a mi camino
está nimbado de sombras agoreras.
Si me destinan al oscuro sitial de los cimientos,
guárdalo en el archivo nebuloso del recuerdo;
úsalo en noches de lágrimas y sueños...
Adiós, mi única,
no tiembles ante el hambre de los lobos
ni en el frío estepario de la ausencia;
del lado del corazón te llevo
y juntos seguiremos hasta que la ruta se esfume...
Ernesto Guevara.
Poema escrito a su mujer Aleida March como despedida.
Del libro "Evocación", de A. March, pág.164. Ed. Océan Sur.
Les dejo a Fina, fina y hondísima cubana y martiana, no sé si la conocen o cuánto, pero ábranse a ella y en ella adéntrense, que lo vale...
Miren esta poesía con ese enfrentarnos a nuestras máscaras, juego de lo que somos con lo que queremos ser y quien nos juzga allí, sabrá mirarnos??:
AMA LA SUPERFICIE CASTA Y TRISTE
"Sé el que eres".
Píndaro
Ama la superficie casta y triste.
Lo profundo es lo que se manifiesta.
La playa lila, el traje aquel, la fiesta
pobre y dichosa de lo que ahora existe.
Sé el que eres, que es ser el que tú eras,
al ayer, no al mañana, el tiempo insiste,
sé sabiendo que cuando nada seas
de ti se ha de quedar lo que quisiste.
No mira Dios al que tú sabes que eres
-la luz es ilusión, también locura-
sino la imagen tuya que prefieres,
que lo que amas torna valedera,
y puesto que es así, sólo procura
que tu máscara sea verdadera.
Lien: conocí a Fina en SC, y he leído poco de ella.
Gracias!
Es muy posible que no pueda soportar tanta emoción.
Mayte: a la espera de escuchar la música y, por lo tanto, disfrutar del conjunto completo, me has llegado al corazón. Estoy muy impresionada por tanta Belleza, y tanta ternura.
Miguel Hernández, Guillén, Benedetti, y ahora el Che en su despedida. Es una muy alta tensión de ética y estética, y en todos los casos hablamos de asuntos esenciales.
El Che Guvara extrae un poema de la alacena de Hikmet, y me ha traído otro que me regalaron una vez:
SOBRE TI TODAVÍA
Amo en ti
la aventura del barco navegandeo hacia el polo
amo en ti
la audacia de los autores de grandes descubrimientos
amo en ti lo lejano
amo en ti lo imposible
Entro en tus ojos como en una selva
toda llena de sol
y sudoroso, hambriento e iracundo
aliento la pasión del cazador
por morder en tu carne.
Amo en ti lo imposible
pero nunca la desesperanza.
Nazim Hikmet, 1943
Esta es una entrada q hace q uno ande en pies puntilla, sin hacer ningún ruidito, y en silencio deleitarse y en silencio retirarse a buscar bien dentro.
Lien, gracias por traer a Fina, la conocí en SC y me impactaron algunos de sus poemas q traeré.
Mayté, gracias por el regalo hermoso.
No conocía Hikmet, "amo en ti lo imposible / pero nunca la desesperanza"
Tucu, cuando leí la poesía de Guillén me vino a la mente una pregunta q lanzaba Eliot "¿pero donde está la vida q hemos perdido viviendo?", sugerente, muy sugerente.
No sé como agradecer esta entrada, llenándome de silencio.
Patricia
Mayté, llegué a tu sitio y lo envié para que le lo descargan, eso tarda, pero lo disfrutaré...
Sí, Patri, esta es una entrada grata y de gratitud: no puedo dejar de agradecer que traigan a Guillén.
Siempre pensé que puente debía girar en torno a música.
Un beso, sigan con esos grandes, aunque los conozca los disfruto más traídos de sus manos...
A su dama
Cara beldad q amor
lejos me inspiras o escondiendo el rostro,
a no ser que en el sueño el corazón,
sombra divina, me estremezcas,
o en el campo en que brille
más bello el día o la risa de la naturaleza,
¿tal vez tú el inocente
siglo, llamado de oro, embelleciste,
o leve entre la gente
vuela tu alma? ¿o bien la suerte avara
que a nosotros te esconde, al porvenir prepara?
De mirarte viva,
ninguna esperanza me queda;
a no ser; a no ser que, desnudo y solo
por senda ignota, en peregrina estancia
mi espíritu te vea.
Ya apenas al abrirse
de mi jornada incierta, oscura,
viajera en este árido suelo
te imaginé.
Pero no hay nada en esta tierra
que se asemeje a ti; y si acaso alguna
en el rostro, en los actos, en el habla,
pudiera parecerse, sería mucho menos hermosa.
Entre tantos dolores
que a la vida humana señala el destino
si verdadera e igual que mi pensar te crea
alguien te amase en la tierra,
le sería feliz este vivir;
y veo claramente que, lo mismo
que en mis primeros años, gloria y virtud
me haría seguir tu amor.
Ahora no añade
el cielo ningún alivio a nuestros afanes;
y contigo la vida mortal sería
parecida a la que vive en el cielo.
En los valles donde resuena
del laborioso campesino el canto,
sentado, me lamento
del juvenil error que me abandona;
y en los alcores, en que recuerdo y lloro
los perdidos deseos, la perdida
esperanza de mi vida, en ti pensando
mi palpitar despierta. Y ¡si pudiera
en este siglo tétrico y en el aire nefando,
tu pura imagen conservar! Con solo ella,
ya que no de la real, quedaría contento.
Si una de las ideas
eternas eres tú, a la que de sensible forma
no vistió la sabiduría eterna,
ni en caducos despojos, lúgubre,
probó los afanes de funérea vida;
o si otra tierra en sus elevados giros,
entre mundos innumerables te acoge;
y más bella que el sol próxima estrella
te ilumina, y más benigno éter respiras;
de aquí, donde el vivir es triste y breve,
de ignoto amante este himno recibe.
Giacomo Leopardi
Se las dejo, esta poesía siempre me ha estremecido.
Patricia
Chicas:
Recién ví la invitación de Mimí, hermosa poesía de Borges, el inolvidable...
Les traigo a un paisano mío: Carlos Pellicer, tabasqueño de origen.
Discurso por las flores
Entre todas las flores, señoras y señores,
es el lirio morado la que mas me alucina.
Andando una mañana solo por Palestina,
algo de mi conciencia con morados colores
tomó forma de flor y careció de espinas.
El aire con un pétalo tocaba las colinas
que inaugura la piedra de los alrededores.
Ser flor es ser un poco de colores con brisa.
Sueño de cada flor la mañana revisa
con los dedos mojados y los pómulos duros
de ponerse en la cara la humedad de tos muros,
El reino vegetal es un país lejano
aun cuando nosotros creámoslo a la mano.
Difícil es llegar a esbeltas latitudes;
mejor que doña Brújula, los jóvenes laúdes.
Las palabras con ritmo —camino del poema—
se adhieren a la intacta sospecha de una yema.
Algo en mi sangre viaja con voz de clorofila.
Cuando a un árbol le doy la rama de mi mano
siento la conexión y lo que se destila
en el alma cuando alguien está junto a un hermano.
Hace poco, en Tabasco, la gran ceiba de Atasta
me entregó cinco rumbos de su existencia. Izó
las más altas banderas que en su memoria vasta
el viento de los siglos inútilmente ajó.
Estar árbol a veces, es quedarse mirando
(sin dejar de crecer) el agua humanidad
y llenarse de pájaros para poder, cantando,
reflejar en las ondas quietud y soledad.
Ser flor es ser un poco de colores con brisa;
la vida de una flor cabe en una sonrisa.
Las orquídeas penumbras mueren de una mirada
mal puesta de los hombres que no saben ver nada.
En los nidos de orquídeas la noche pone un huevo
y al otro día nace color de color nuevo.
La orquídea es una flor de origen submarino.
Una vez a unos hongos, allá por Tepoztlán,
los hallé recordando la historia y el destino
de esas flores que anidan tan distantes del mar.
Cuando el nopal florece hay un ligero aumento
de luz. Por fuerza hidráulica el nopal multiplica
su imagen. Y entre espinas con que se da tormento,
momento colibrí a la flor califica.
El pueblo mexicano tiene dos obsesiones:
el gusto por la muerte y el amor a las flores.
Antes de que nosotros "habláramos castilla"
hubo un día del mes consagrado a la muerte;
había extraña guerra que llamaron florida
y en sangre los altares chorreaban buena suerte.
También el calendario registra un día flor.
Día Xóchitl, Xochipilli se desnudó al amor
de las flores. Sus piernas, sus hombros, sus rodillas
tienen flores. Sus dedos en hueco, tienen flores
frescas a cada hora. En su máscara brilla
la sonrisa profunda de todos los amores.
(Por las calles aún vemos cargadas de alcatraces
a esas jóvenes indias en que Diego Rivera
halló a través de siglos los eternos enlaces
de un pueblo en pie que siembra la misma primavera).
Continua...
Guadalupe
La anónima mañanera
Chicas: Sigue el poema de Carlos Pellicer.
Discurso por las flores
A sangre y flor el pueblo mexicano ha vivido.
Vive de sangre y flor su recuerdo y su olvido.
(Cuando estas cosas digo mi corazón se ahonda
en mi lecho de piedra de agua clara y redonda).
Si está herido de rosas un jardín, los gorriones
le romperán con vidrio sonoros corazones
de gorriones de vidrio, y el rosal más herido
deshojará una rosa allá por los rincones,
donde los nomeolvides en silencio han sufrido.
Nada nos hiere tanto como hallar una flor
sepultada en las páginas de un libro. La lectura
calla; y en nuestros ojos, lo triste del amor
humedece la flor de una antigua ternura.
(Como ustedes han visto, señoras y señores,
hay tristeza también en esto de las flores).
Claro que en el clarísimo jardín de abril y mayo
todo se ve de frente y nada de soslayo.
Es uno tan jardín entonces que la tierra
mueve gozosamente la negrura que encierra,
y el alma vegetal que hay en la vida humana
crea el cielo y las nubes que inventan la mañana.
Estos mayos y abriles se alargan hasta octubre.
Todo el Valle de México de colores se cubre
y hay en su poesía de otoñal primavera
un largo sentimiento de esperanza que espera.
Siempre por esos días salgo al campo. (Yo siempre
salgo al campo). La lluvia y el hombre como siempre
hacen temblar el campo. Ese último jardín,
en el valle de octubre, tiene un profundo fin.
Yo quisiera decirle otra frase a la orquídea;
esa frase sería una frase lapídea;
mas tengo ya las manos tan silvestres que en vano
saldrían las palabras perfectas de mi mano.
Que la última flor de esta prosa con flores
séala un pensamiento. (De pensar lo que siento
al sentir lo que piensan las flores, los colores
de la cara poética los desvanece el viento
que oculta en jacarandas las palabras mejores).
Quiero que nadie sepa que estoy enamorado.
De esto entienden y escuchan solamente las flores.
A decir me acompañe cualquier lirio morado:
señoras y señores, aquí hemos terminado
Abrazos en días tristes, acabo de perder una amiga muy jóven.
Guadalupe
Esta la puse no hace mucho en SC, el día en q murió, fue premio nobel polaca.
La realidad exige...
La realidad exige
que lo digamos bien claro:
la vida sigue su curso.
Sucede así en Cannas y en Borodinó,
en los llanos de Kosovo y en Guernica.
Hay una gasolinera
en una pequeña plaza de Jericó,
hay bancos recién pintados
cerca de Bila Hora.
Las cartas van y vienen
entre Pearl Harbor y Hastings,
pasa un camión de muebles
bajo la mirada del león de Queronea
y solo un frente atmosférico amenaza
los florecientes jardines cercanos a Verdún.
Hay tanto de Todo
que lo que hay de Nada queda muy bien cubierto.
De los yates de Accio
llega la música
y en la cubierta, al sol, bailan las parejas.
Pasan siempre tantas cosas
Que seguro tienen que pasar en todas partes.
Donde hay piedra sobre piedra
hay un carro de helados
cercado por los niños.
Donde estaba Hiroshima
de nuevo está Hiroshima
y se siguen produciendo
objetos de uso cotidiano.
No le faltan encantos a este hermoso mundo
ni tampoco amaneceres
para los que merece la pena despertar.
En los campos de Macejowice
La hierba es verde,
y en la hierba, como pasa en la hierba,
la escarcha, transparente.
Quizá no haya un lugar que no haya sido un campo de batalla,
los aún recordados,
los hoy ya olvidados,
bosques de cedros y bosques de abedules,
nieves y arenas, pantanos irisados
y barrancos de negro fracaso
donde en caso de urgencia
satisfacemos ahora nuestras necesidades.
Qué moraleja sale de todo esto: parece que ninguna.
Lo que de verdad sale es la sangre que seca rápida
y siempre algunos ríos, algunas nubes.
En esos desfiladeros trágicos
el viento se lleva los sombreros,
y es inevitable:
la imagen nos da risa.
Wislawa Szymborska (Polonia, 1923-2012)
No se preocupen, q esta no es una entrada para un tornado, aquí dejo para q siga ahondando el corazón.
Patricia
sabía q vendría a esta entrada Guadalupe, bienvenida con tu poesía.
Patricia
Lo siento Lupe, solo puedo con poesía responderte este poema de Vallejo que me llega siempre ante la muerte, ante todas las muertes:
LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Gracias. A todas. No sé porqué me pegó de este modo cada aporte. Volveré a leer, a lo conocido y a lo nuevo. Qué raro don el del poeta!
Guada, no me había dado cuenta de tu frase final, un abrazo enorme.
Mimí, sí es un don el ser poeta, unir y decir las palabras justas para expresar y con esa musicalidad, y decir lo q uno hubiera querido decir, q te describe, no cualquiera puede ser poeta.
Y quien mejor para decirlo q un poeta, q por más q él no quiera decirse así, lo es, Silvio:
"...¿Qué pasión, qué melodía
tocó el corazón humano
para conducir la mano
del sueño a la poesía?"
Patricia
Fragmento de El Herido
Miguel Hernández
"...
Herido estoy, miradme: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fue herido.
Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido por la vida, ni en la vida reposa
herido alegremente!
..."
Patricia
Ay chicas... esto amerita lectura detenida y saboreada, y hoy no tengo tiempo, ya que estoy saliendo a ver a Inara y eso, como comprenderán, es poesía en sí mismo.
Ni siquiera he podido buscar algo que compartirles. Espero hacerlo mañana o pasado.
Mientras tanto, les dejo MUCHOS CARIÑOS
Vengo con este cubano hirsuto, de prosa difícil que en cambio con su poesía!!!!....
De Lezama:
AH, QUE TÚ ESCAPES
Ah, que tú escapes en el instante
en el que ya habías alcanzado tu definición mejor.
Ah, mi amiga, que tú no quieras creer
las preguntas de esa estrella recién cortada,
que va mojando sus puntas en otra estrella enemiga.
Ah, si pudiera ser cierto que a la hora del baño,
cuando en una misma agua discursiva
se bañan el inmóvil paisaje y los animales más finos:
antílopes, serpientes de pasos breves, de pasos evaporados
parecen entre sueños, sin ansias levantar
los más extensos cabellos y el agua más recordada.
Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses
hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar,
pues el viento, el viento gracioso,
se extiende como un gato para dejarse definir.
Lo siento tanto Mariluz, no puedo esperarte para compartir a Neruda.
En el comienzo de mi adolescencia, leer este viejo poema de Pablo hacía que todas mis hormonas se alborotaran. Tan conocido como bello, traigo este...
CUERPO DE MUJER.
Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.
Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y triste!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.
Supongo que hasta mañana no volveré a Puente. Pero quiero decirles Lien, Patricia, Mayte, Guadalupe, Tucu (todo bien?), Carmina, que disfruté (lo digo una vez más) de la lectura que acercaron. Será hasta luego. Me han dejado la sensación de estar frente a un río de agua fresca, meditando...
Mariluz, hasta cuando puedas.
Para degustar, así siento cada poesía, aunque le ponga palabras al dolor como Vallejo en los Heraldos que casi traje ayer, pero tenía que venir hoy para Guadalupe con su yo no se...
Bien decís Pato, no es para tornados, a mi me fue para descubrir el poema del Che que trajo Mimí, y que me paralizó en ese párrafo
Salgo a edificar las primaveras de sangre y argamasa
y dejo, en el hueco de mi ausencia,
este beso sin domicilio conocido.
Tanto como esa casi súplica de Leon Felipe de que no hagan callo las cosas en el alma y en el cuerpo...
Antes de irme dejo unas décimas de quien es el poeta mayor de Cuba para mí:
Décima
El día que sepa hablar
cuanto he soñado y visto
y pueda decir que existo
por aquello y a pesar
el día que alcance a dar
no la ración de un momento
sino la suma del viento
terso, burlón y terrible
será día indescriptible
de regocijo y lamento
Silvio Rodríguez Domínguez
Gracias a todas y cada una...
He vuelto.Saludos a todas mis buenas amigas.
Entro un momento y me ecuentro con un post que me saca del letargo. Dejaré algo muy breve, pero para mí su autora, es uno de los máximos exponentes en poesía latinoamericana.
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VÉRTIGOS O CONTEMPLACIÓN DE ALGO QUE TERMINA
Esta lila se deshoja.
Desde sí misma cae
y oculta su antigua sombra.
He de morir de cosas así.
Alejandra Pizanik (Buenos Aires, 1936)
De Extracción de la piedra de la locura (Sudamericana, Buenos Aires, 1968)
En Poesía completa (Lumen, Barcelona, 2000)
--
Alejandra Pizarnik.
Hay un error en el nombre en el mensaje anterior.
Cuando descubrí a este poeta, me parecía que había descubierto al mundo. Me resultó fascinante. Su poesía en más bien filosófica y explora los límites del pensamiento humano.
--------------------------
Hay corazones sin dueño,
que no tuvieron nunca la oportunidad
de regir como un péndulo casi atroz
el laborioso espasmo de la carne.
Hay corazones de repuesto,
que esperan sabiamente
o por quién sabe qué mandato
el momento de asumir su locura.
Hay corazones sobrantes,
que se descuelgan como puños de contrabando
desde la permanente anomalía
de ser un corazón.
Y hay también un corazón perdido,
una campana de silencio,
que nadie sin embargo ha encontrado
entre todas las cosas perdidas de la tierra.
Pero todo corazón es un testigo
y una segura prueba
de que la vida es una escala inadecuada
para trazar el mapa de la vida.
Roberto Juarroz
*******************
"Hemos llegado a una ciudad sagrada.
Preferimos ignorar su nombre :
así le podemos dar todos los nombres.
No encontramos a quién preguntar
por qué estamos solos en la ciudad sagrada.
No conocemos qué cultos se pratican en ella.
Sólo vemos que aquí forman un solo filamento
el hilo que une toda la música del mundo
y el hilo que une todo el silencio.
No sabemos si la ciudad nos recibe o nos despide,
si es un alto o un final del camino.
Nadie nos ha dicho por qué no es un bosque o un desierto.
No figura en ninguna guía, en ningún mapa.
Las geografias han callado su ubicación o no lo han visto.
Pero en el centro de la ciudad sagrada hay una plaza
donde se abre todo el amor callado
que hay adentro del mundo.
Y sólo eso comprendemos ahora :
lo sagrado
es todo el amor callado.
Roberto Juarroz
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Poeta de vértigos, de vacíos y absolutos, Roberto Juarroz nos ha legado una obra cargada de comienzos y finales que se tejen unos a otros sin cesar. Escalando por la transparencia del lenguaje y descendiendo a los ámbitos de lo profundo humano en una misma línea, en la verticalidad donde -según Bachelard- reside el tiempo del poema, Juarroz transitó en el movimiento de la caída y su consecuente rebote, es decir, la ascensión. Poeta de un título único: Poesía vertical, con sólo el agregado de una ordinal en los volúmenes subsiguientes (publicó 13 libros en vida y la decimocuarta edición apareció en forma póstuma), sus poemas son joyas verbales, esenciales y concisas. Poseedor de una astucia y un estilete verbales, la temperatura poética de Juarroz siempre al acecho de la recuperación de lo entrevisto, es decir, de lo que nunca alcanzamos pero olfateamos; es siempre de fundición, de brasa de altos hornos. Para Juarroz el poema es, en sí mismo, un órgano vivo, unitario, sus partes al entrelazarse logran crear una experiencia integral del lenguaje donde surge la paradoja de lo inesperado y lo posible.
Rocio Cerón.
Vuelvo con más.
Cubanerías.
Un árbol es el bosque.
Tenderse bajo su follaje
es escuchar todo el sonido,
conocer todos los vientos
del invierno y del verano,
recibir toda la sombra del mundo.
Detenerse bajo sus ramas sin hojas
es rezar todas las oraciones posibles,
callar todos los silencios,
tener piedad por todos los pájaros.
Pararse junto a su tronco
es levantar toda la meditación,
reunir todo el desapego,
adivinar el calor de todos los nidos,
juntar la solidez de todos los reparos.
Un árbol es el bosque.
Pero para eso hace falta
que un hombre sea todos los hombres.
O ninguno.
Roberto Juarroz
Otro de mis poetas de culto.
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El poeta dice la verdad
Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores
con un puñal, con besos y contigo.
Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.
Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.
Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.
Federico García Lorca.
De: Sonetos de amor oscuro
Y éste, que es mi gran amor: mi José Martí.
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Ismaelillo-1882.....José Martí.
PRÓLOGO
Hijo:
Espantado de todo me refugio en tí.
Tengo fe en el mejoramiento humano, en la vida futura, en la utilidad de la virtud, y en tí.
Si alguien te dice que estas páginas se parecen a otras páginas, diles que te amo demasiado para profanarte así. Tal como aquí te pinto, tal te han visto mis ojos. Con esos arreos de gala te me has aparecido. Cuando he cesado de verte en una forma, he cesado de pintarte. Esos riachuelos han pasado por mi corazón.
¡Lleguen al tuyo!
AMOR ERRANTE
Hijo, en tu busca
Cruzo los mares:
Las olas buenas
A ti me traen:
Los aires frescos
Limpian mis carnes
De los gusanos
De las ciudades;
Pero voy triste
Porque en los mares
Por nadie puedo
Verter mi sangre.
¿Qué a mí las ondas
Mansas e iguales?
¿Qué a mí las nubes,
Joyas volantes?
¿Qué a mí los blandos
Juegos del aire?
¿Qué la iracunda
Voz de huracanes?
A éstos—¡la frente
Hecha a domarles!
¡A los lascivos
Besos fugaces
De las menudas
Brisas amables,—
Mis dos mejillas
Secas y exangües,
De un beso inmenso
Siempre voraces!
Y ¿a quién, el blanco
Pálido ángel
Que aquí en mi pecho
Las alas abre
Y a los cansados
Que de él se amparen
Y en él se nutran
Busca anhelante?
¿A quién envuelve
Con sus suaves
Alas nubosas
Mi amor errante?
¡Libres de esclavos
Cielos y mares,
Por nadie puedo
Verter mi sangre!
Y llora el blanco
Pálido ángel:
¡Celos del cielo
Llorar le hacen,
Que a todos cubre
Con sus celajes!
Las alas níveas
Cierra, y ampárase
De ellas el rostro
Inconsolable:—
Y en el confuso
Mundo fragante
Que en la profunda
Sombra se abre,
Donde en solemne
Silencio nacen
Flores eternas
Y colosales,
Y sobre el dorso
De aves gigantes
Despiertan besos
Inacabables,—
¡Risueño y vivo
Surge otro ángel!
Mayor belleza no se puede pedir.
Cubanerías: gracias por tu paso...
Inundaste el Puente de flores y poesía! ¡Tan hermosas las palabras de estos elegidos! Todas.
Y qué inmenso Martí.
Si todos los hombres se acercaran a la poesía, este mundo sería mejor.
En estos campos de la tierra mía...
En estos campos de la tierra mía
y extranjero en los campos de mi tierra
-yo tuve patria donde corre el Duero
por entre grises peñas,
y fantasmas de viejos encinares,
allá en Castilla, mística y guerrera,
Castilla la gentil, humilde y brava,
Castilla del desdén y de la fuerza-,
en estos campos de mi Andalucía,
¡oh tierra en que nací! , cantar quisiera.
Tengo recuerdos de mi infancia, tengo
imágenes de luz y de palmeras,
y en una gloria de oro,
de lueñes campanarios con cigüeñas,
de ciudades con calles sin mujeres
bajo un cielo de añil, plazas desiertas
donde crecen naranjos encendidos
con sus frutas redondas y bermejas;
y en un huerto sombrío, el limonero
de ramas polvorientas
y pálidos limones amarillos,
que el agua clara de la fuente espeja,
un aroma de nardos y claveles
y un fuerte olor de albahaca y hierbabuena;
imágenes de grises olivares
bajo un tórrido sol que aturde y ciega,
y azules y dispersas serranías
con arreboles de una tarde inmensa;
mas falta el hilo que el recuerdo anuda
al corazón, el ancla en su ribera,
o estas memorias no son alma. Tienen
en sus abigarradas vestimentas
señal de ser despojos del recuerdo,
la carga ,bruta que el recuerdo lleva.
Un día tornarán, con luz d-el fondo ungidos,
los cuerpos virginales a la orilla vieja.
Antonio Machado. Lora del Río, 4 de abril de 1913.
Hoy amigas, vendré muy poco, porq tengo un montón de cosas, luego leeré en gran silencio las poesías últimas dejadas.
Gracias, Cubanerías, por traer estos poetas.
Yo dejo uno, para aportar, q me gusta mucho de Pascoli uno de los grandes poetas italianos de su libro Primeros Poemas.
Patricia
El libro
I
Sobre el atril de encina está en el mirador,
abierto, un libro. Esta encina aún
movida por la tramontana,
vivía en su bosque sonoro;
y aquel libro era antiguo. Aquí está: abierto,
parece que escucha la carcoma que trabaja.
Y parece que alguien (¿desde donde? No,
ciertamente,
desde la trémula puerta, que agita el viento
de las montañas y el viento del desierto,
surgido de golpe...) ha venido, y lento
hojea -se escucha el ligero crepitar-
las páginas. Y no veo al hombre: lo siento,
invisible, allí, como el pensamiento...
II
Un hombre está allí, y hojea desde la primera
página hasta la última, rápido, y poco a poco
va, desde la última, a reencontrar la primera.
Y después airado en su vano buscar
vuelve las frágiles páginas de veinte en veinte, de treinta en treinta,
a centenares, con impaciente mano.
Y después las pasa una a una, lentamente,
dudando; pero cada vez más, más fuerte,
más deprisa, las hojas contra las hojas lanza.
Se para...¿Encontró? No gimen más las puertas,
todo oscila en un silencio austero.
¿Lee? y vuelve a perseguir la verdad.
III
Aún sigue hojeando, en el ocaso que tiñe
de rojo las negras nubes; entre erráticos truenos
y un aletear como de quimeras.
Aún hojea, mientras la sombra
despliega las tímidas cenefas
y torna con las denotas constelaciones
la noche sagrada. Ahora y siempre; bien
escucho su árido chasquido entre los cantos
largos en un cielo azul como de sirenas
Siempre. Yo lo escucho, entre las voces errantes,
invisibles, allí, como el pensamiento,
hojear; adelante y atrás, atrás y adelante,
bajo las estrellas, el libro del misterio.
Giovanni Pascoli (1855-1912)
Patricia
Cubanerías: creyéndome ya la cubana de acá, estaba reservándome al Maestro, qué lindo que lo traigas!!!, tan grande, tan poco ponderado aún en su creación literaria, tan despojado de tanto mérito, de precursor del modernismo... en fin...
Yo quiero traer a más cubanos acá, porque temo que como en tantas cosas, hay muchos aún desconocidos, no es chovinismo, me entienden verdad??.
Mimí: a mí Neruda también me llegó en la adolescencia (COMO MI VIDA TODA, diría yo!!!)y también temblé, temblé!!!
Pero callo, esta entrada es para ellos, los poetas...
Y como el humor para mí es crucial, lo traigo en la poesía de nuestro Guillén, siempre regodeándose en el lenguaje popular, estos son epigramas de “La Rueda Dentada”:
II
Vas en mi corazón como un infarto.
Eres la pierna de que estoy cojo.
Eres el guiso de que estoy harto.
Te llevo en la cabeza, pero
como un piojo.
VI
De todos los santos que conozco,
nadie tan milagroso
como Don Juan Bosco.
(Ser Don Juan
y estar en un altar).
XV
Tu hijo, Radamés,
dejó el nativo sol
para aprender inglés.
No lo aprendió, y en cambio, como ves,
olvidó el español.
Anda por Nueva York en cuatro pies.
XVI
Muy bien por el burócrata, y que Zeus le valga.
Oh Polifrón ¿por qué no le ponemos
una medalla de oro en cada nalga?
XXV
Este Petronio tiene
los ojos grandes, las pestañas
grandes y grandes nalgas.
Parió una hija ayer.
Mas la mujer protesta
y dice que no es de ella.
XXVII
Aquel hombre
era Domingo
no solo por el nombre,
sino también porque era
triste, vacío
como todo domingo.
Era un Domingo que tenía
el alma de domingo.
Poesía con Humor..., todo una novedad esta de Guillén (para mí)
Uf! Cuánto me enseñan.
Patricia: trajiste poetas de los que no conocía siquiera su nombre. Gracias.
De los Sencillos de Martí, hay uno no tan "campaneado" que me gusta mucho:
Todo es hermoso y constante,
todo es música y razón
y todo, como el diamante,
antes que luz es carbón
Puse en SC uno de Fina que espero lean también
Hola Lien!
Por supuesto que no podía faltar mi "Maestro Mayor", el maestro de todos los cubanos.
Nuestro Martí, tan abarcador...
Espero por tus poetas cubanos, los tenemos por montones y de qué clase...
Toda América Latina es tierra de poetas.
Cariños para todas.
Cubanerías.
Queridas amigas
Qué gusto leer lo que habéis traído...
Mimí, todo menos a Machado, al que sólo puedo leer cuando estoy emocionalmente fuerte y hoy no es el caso...
Machado el poeta, el "profesor" entrañable, el hombre enamorado, el amigo, el hijo, el ejemplo... es tan grande que hoy me desborda...
Lien, me reí con Guillén, y de entre las poetisas cubanas me acordé de los sonetos de Carilda:
"Me desordeno amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada
y casi sin por qué, casi por nada
te toco con la punta de mi seno..."
Ayer no pude leer mucho, así que se me acumulan los poetas. Sigo y vuelvo...
«Hay algo de buque( naúfrago) en toda casa en tierra extranjera. Dura
aquella sensación de indefinible disgusto. Se siente oscilar la
tierra, y vacilar sobre ella nuestros pies. A veces, se sujeta
uno a las paredes —y por donde otros van firmes, camina
uno tambaleando. El espíritu está fuera de equilibrio»
José Martí
Obras Completas. Tomo 21, p. 242.
La Habana, Editorial Ciencias Sociales, 1975.
Por cierto, la canción de la entrada de mi blog "A tu lado" se llama "Quisiera" y forma parte de un disco muy curioso llamado "Los delirios del Pirata".
El grupo que la canta es Suburbano, un grupo madrileño que tiene cerca de mil años y que siempre ha ido a contracorriente. Vamos que van "a su bola" y son tremendos.
Aquí tenéis su web:
http://www.suburbano.org/intro.html
Cubanerías, eres una fiera!!!, esa frase quería poberla en SC cuando se habló de los emigrados, esos Tomos 21 y 22, ya allá lo dije, que son sus Cuadrenos de Apuntes no tienen desperdicio!!!. No logré encontrarlo y por tanto no lo puse... Gracias cubana, gracias!!!!
Sabes que voy el sábado a Santiago????
Bueno y como aquí todo es con poesía te lo digo Lorquiana:
Cuando llegue la luna llena
iré a Santiago de Cuba,
iré a Santiago,
.....
Mar de papel y plata de monedas
Iré a Santiago.
¡Oh Cuba! ¡Oh ritmo de semillas secas!
Iré a Santiago.
¡Oh cintura caliente y gota de madera!
Iré a Santiago.
¡Arpa de troncos vivos, caimán, flor de tabaco!
Iré a Santiago.
....
Brisa y alcohol en las ruedas,
iré a Santiago.
Mi coral en la tiniebla,
iré a Santiago.
El mar ahogado en la arena,
iré a Santiago,
calor blanco, fruta muerta,
iré a Santiago.
....
¡Oh Cuba! ¡Oh curva de suspiro y barro!
Iré a Santiago.
Guadalupe, no te comenté que me encantó el morado del poema y de esas flores que Patri había traído una foto que me dejó alucinando, cosa que tampoco a ella le había comentado... Jacarandá, no??
Mayté, cuando nombran a Machado me viene este poema de sopetón, estaba en un libro de Literatura Universal y me arrobó, junto a una amiga la repetía una y otra vez como boba, probaré a ponerlo de corrida, sin buscar, tal como la recuerdo, así que me perdonan los desvíos!!!
Ese hombre del casino provinciano,
que vio a Carancha recibir un día,
tiene mustia la piel, el pelo cano,
ojos velados por melancolía.
Bajo el bigote gris, labios de hastío
y una triste expresión, que no es tristeza,
sino algo, más o menos, el vacío
del mundo en la oquedad de su cabeza.
Tres veces heredó, tres ha perdido…
Este hombre, no es de ayer ni de mañana,
si no de nunca, de la cepa hispana,
no es el fruto maduro ni podrido,
es una fruta vana.
De aquella España,
que pasó y no ha sido,
esa que hoy tiene la cabeza cana.
Chicas, a partir de mañana no estaré más hasta el Martes, por eso apuro este huracancito poético… me perdonan???.
Cuba tiene grandes mujeres poetas, ahora andan por ahí algunas de premio en premio, hasta el Cervantes, yo suelo hacer gárgaras con los premios, si me disculpan el irrespeto, pero con toda sinceridad las hay buenas, desde la Avellaneda, la Borrero…. hasta estas dos mujeres dulces, finas pero con una hondura, por Dios!!: Fina y Dulce, y claro, Carilda, la apasionada, la desordenada, con la queme chiflé de jovencita, de la que se sabe un poco más.
Les dejo aquí dos poemas, uno de Fina García Marruz y otro de Dulce María Loynaz sobre el mismo tema enigma:
De Fina:
SI MIS POEMAS
Si mis poemas todos se perdiesen
la pequeña verdad que en ellos brilla
permanecería igual en alguna piedra gris
junto al agua, o en una verde yerba.
Si los poemas todos se perdiesen
el fuego seguiría nombrándolos sin fin
limpios de toda escoria, y la eterna poesía
volvería bramando, otra vez, con las albas.
De Dulce:
Divagación
Si yo no hubiera sido....
¿qué sería en mi lugar?
¿Más lirios o más rosas?
0 chorros de agua
o gris de serranía
o pedazos de niebla
o mudas rocas...
De alguna de esas cosas, la más fría
me viene al corazón que las añora.
Si yo no hubiera sido,
el alma mía repartida
pondría en cada cosa una chispa de amor...
Nubes habría
más que otras nubes lentas...
(¡la nube que podría haber sido!...)
¿En el sitio, en la hora de qué árbol estoy,
de qué armonía más asequible y útil?
Esta sombra tan lejana parece que no es mía.
Me siento extraída en mi ropaje
y rota en las aguas,
en la monotonía del viento sobre el mar,
en la paz honda del campo,
en el sopor del mediodía!...
¡Quién me volviera a la raíz remota
sin luz, sin fin, sin término y sin vía!
En el fondo de mi casa había 3 grandes árboles, muy añosos (estaban allí desde hace mucho, antes que llegara yo a habitarla hace 30 años). Una tormenta derribó uno hace 3 veranos. Junto a ellos, pero en territorio de mi vecino, pegadito a mi tapia, hay otro álamo, altísimo, que en este preciso momento en que les escribo están talando, por peligroso, amenazante en cada tormenta que sopla con fuerza.
¿Su pecado ha sido albergar nidos? ¿Darme sombra? ¿Hacer más respirable el aire? ¿Tapizar de hojas mi jardín en el otoño? ¿Regalarme verde en cada primavera?
Estoy muy triste. Siempre es triste la caída de un coloso.
ÁRBOLES.
Árboles!
¿Habéis sido flechas
caídas del azul?
¿Qué terribles guerreros os lanzaron?
¿Han sido las estrellas?
Vuestras músicas vienen del alma de los pájaros,
de los ojos de Dios,
de la pasión perfecta.
¡Árboles!
¿Conocerán vuestras raíces toscas
mi corazón en tierra?
Federico García Lorca. 1919.
PD: lo que les cuento del árbol es verdad. Hay un hueco en mi paisaje...
Buen Viaje Lien.
Esto está para guardar en una cajita, y destaparla cada tanto para respirar aire de poetas!!!
Gracias chicas.
Pero Mimí, si Guillén es un gozón!!!! (ji, ji, de gozador, como le decimos acá), va del humor, así con voz de pueblo, a la más fina ironía hasta en los poemas de amor….
Oigan, a mí si me dejan, le hago una entrada a cada uno de los poetas traídos acá, todos tienen tela para una y buena…
Entiendo lo del árbol, porque entiendo de paisajes vacíos, lo sufro mucho y a menudo. Todo un bello pinar que me escoltaba en mi infancia y jugaba a taparme el mar de mi balcón fue arrasado por un huracán que nos azotó, luego los pocos pinos que sobrevivieron testarudos, fueron talados para evitar… Lo sufrí mucho, mucho…
“Yo quiero sembrar una semilla en el río, a ver si crece un árbol flotante para treparme a jugar. En su follaje se enredarían los peces, y sería un árbol de agua que iría a todas partes sin caerse nunca”.
Jaime Sabines.
Liencita hermanita, cuánto me alegro que vayas el sábado a Santiago. Te envidio, pero no por mucho tiempo. Yo iré este año a darme un baño de multitudes las que caminan por la calle de Enramadas y por Garzón.Cuando llegues piensa que hay una cubana, regresando allí a cada minuto: esa soy yo. Lo añoro.
Dale un beso de mi parte a mi adorada ciudad.
Hay mucho de Martí sobre la nostalgia y el desarraigo. Vivió 15 años desterrado en Estados Unidos.Como no te será dificil entender, me he leído todo sobre esto. Ya estoy mejor de esa enfermedad, pero nunca llega a curarse.
Luego te digo más sobre el tema.
Vamos a ver si habían leído este poema antes, me dicen. Es una joya de la literatura. De la destacada escritora, poeta, profesora e intelectual cubana, Mirta Aguirre.
_________________________
CANCIÓN ANTIGUA AL CHE GUEVARA
Sans peur et sans reproche…
--¿Dónde estás, caballero Bayardo,
caballero sin miedo y sin tacha?
--En el viento, señora, en la racha
que aciclona la llama en que ardo.
--¿Dónde estás, caballero gallardo,
caballero sin tacha y sin miedo?
--En la flor que a mi vida concedo:
en el cardo, señora, en el cardo.
--¿Dónde estás, caballero seguro,
caballero del cierto destino?
--Con la espada aclarando camino
al futuro, señora, al futuro.
--¿Dónde estás, caballero el más puro,
caballero el mejor caballero?
--Encendiendo el hachón guerrillero
en lo oscuro, señora, en lo oscuro.
--¿Dónde estás, caballero el más fuerte,
caballero del alba encendida?
--En la sangre, en el polvo, en la herida,
en la muerte, señora, en la muerte.
--¿Dónde estás, caballero ya inerte,
caballero ya inmóvil, y andante?
--En aquel que haga suyo mi guante
y mi suerte, señora, mi suerte.
--¿Dónde estás, caballero de gloria,
caballero entre tantos primero?
--Hecho saga en la muerte que muero;
hecho historia, señora, hecho historia?
Noviembre 8, 1967
Mirta Aguirre.
Oiga, ese poema es himno en nuestras escuelas!!!. Saben que ahora recuerdo que tengo en casa un libro precioso, un complicación de grandes poetas que le escribieron al Che??, está genial!!!!
Y vas
Cubanerías: conoces a Buena Fe???, esto es de su canción "Cada país"
De tu país a tu raíz
Nunca te iras del todo
Ni a los ruidos con silencios
Ni a otras tierras con más oro
Vas
De tu raíz a tu país
Una canción te lleva
De regreso a donde un beso
Simple y cierto te espera.
Aquí la canción: http://www.youtube.com/watch?v=ddFrk4olNrs
Y ya que ahora sí que voy saliendo, uyyuyuiiii, cómo las voy a extrañar!!!!!
Un beso enorme a todas.
Las dejo con un bombazo de Dulce María Loynaz...
Amor es...
Amar la gracia delicada
del cisne azul y de la rosa rosa;
amar la luz del alba
y la de las estrellas que se abren
y la de las sonrisas que se alargan...
Amar la plenitud del árbol,
amar la música del agua
y la dulzura de la fruta
y la dulzura de las almas dulces....
Amar lo amable, no es amor:
Amor es ponerse de almohada
para el cansancio de cada día;
es ponerse de sol vivo
en el ansia de la semilla ciega
que perdió el rumbo de la luz,
aprisionada por su tierra,
vencida por su misma tierra...
Amor es desenredar marañas
de caminos en la tiniebla:
¡Amor es ser camino y ser escala!
Amor es este amar lo que nos duele,
lo que nos sangra bien adentro...
Es entrarse en la entraña de la noche
y adivinarle la estrella en germen...
¡La esperanza de la estrella!...
Amor es amar desde la raíz negra.
Amor es perdonar;
y lo que es más que perdonar,
es comprender...
Amor es apretarse a la cruz,
y clavarse a la cruz,
y morir y resucitar ...
¡Amor es resucitar!
cANCIÓN DEL ESPOSO SOLDADO. Miguel Hernández.
He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.
.
Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de, mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hacia mi dando saltos
de cierva concebida.
.
Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.
.
Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.
.
Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.
.
Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mi como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.
.
Escríbeme a la lucha siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo.
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.
.
Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras. ,
.
Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano.
Y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.
.
Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas,
recorres un camino de besos implacables.
.
Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.
.
Hasta el martes Lien.
Ah Mimí, pero no me dejas irme, traes a este soldado que cantó a nuestros vientres como nadie:
Menos tu vientre todo es confuso...
Menos tu vientre
todo es confuso.
Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo es postrero
polvo sin mundo.
Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.
Esto es simplemente una prueba, perdón x la utilización.
Patricia
Tengo problemas para poner comentario en SC, ni siquiera me deja como anónimo.
No sé q pasa, dice como q di doble click a un enlace, no sé. Pero apagué prendi la compu y sigo con el mismo problema. Y aquí anda perfecto.
Espero mañana desde mi compu, y sino, no sé q haré.
Patricia
Fijate con el navegador Patrica. Suerte!
Amigas: las acabo de terminar de leer, disfruté todo, que decir...hoy los poemas de amor no me impactan tanto como los existenciales, pero no quiero seguir trayendo mis meditaciones en palabras de los poetas, como quería elegir, y esta casita de amistad me lo inspira, porque las siento mis amigas, las que se reconocen en el abrazo postergado como el de CArmina y Mayte esta semana, va una hermosura de Cortazar llamada Los amigos
LOS AMIGOS
En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.
Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.
Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.
Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.
Ya no vas a leerme Lien, pero espero sean hermosos tus días en Santiago, y ese contrapunto con Cubanerías me deleitó particularmente.
Mayte te leí, y te mando un abrazo.
A mis socias del Tortoni, hay vida acá!! y la promesa se cumple sola...Iraida que nos recibe cada día al entrar está feliz con certeza.
La entrada se titula poesía, simplemente poesía, no?
Simplemente, dice..... madre mía Mimí, la que has liado!!
¡Ay! Se me fue el día trabajando (tenía que compensar por haberme tomado la tarde ayer) y ahora estoy tan cansada, que ni siquiera intentaré ponerme al día, porque como dije, todo esto amerita lectura lenta, reposada y saboreada.
Tampoco tuve tiempo de buscar poesía para compartirles... pero en compensación, les dejo esto que, para mí, es la mejor poesía en estos momentos, con perdón de tod@s l@s grandes que ustedes han traído:
RISAS EN LA CUNA
Espero que la disfruten.
No creo poder aparecerme mañana, ya que me llega una visita del Brasil. Volveré tan pronto pueda.
Muchos cariños a todas
Mayte: cierto. Simple es cuando lo dicen ellos, los dueños de las musas.
Sinó, fijate en esto que dice ese señor al que no podés leer en días molestos:
No extrañéis, dulces amigos,
que esté mi frente arrugada.
Yo vivo en paz con los hombres
y en guerra con mis entrañas.
Antonio Machado.
Mariluz; esa niña vive riendo...
Queridas,
Ayer no dije nada, de modo que hoy me van a oir.
Primero a Mariluz, este fragmentito para Inara:
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Ya se que nos lo sabemos todas, pero es lo que se me ha venido a los labios
Trataba de poner poemas no largos, pero este no lo puedo evitar, porque también es de los que me marcó.
Para Mayte hoy:
SOLILOQUIO DEL FARERO
Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma.
De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en tí, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en tí los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.
Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.
Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en tí misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.
Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.
Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y ergido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aun cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.
Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?
Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.
LUIS CERNUDA
Para todas, uno de Amor y más, de Juan Gelman, que me gusta muchísimo:
UNA MUJER Y UN HOMBRE
Una mujer y un hombre llevados por la vida,
una mujer y un hombre cara a cara
habitan en la noche, desbordan por sus manos,
se oyen subir libres por la sombra,
sus cabezas descansan en una bella infancia
que ellos crearon juntos, plena de sol, de luz,
una mujer y un hombre atados por sus labios
llenan la noche lenta con toda su memoria,
una mujer y un hombre más bellos en el otro
ocupan su lugar en la tierra.
Y esta de un poeta berciano que se llama Juan Carlos Mestre. Me impactó el día que se la escuché, y habla de cosas que han rondado por Puente. Él es una especie de titiritero de la poesía. Se acompaña de un pequeño acordeón, y tiene una voz maravillosa. Recita como si proclamara.
RETRATO DE FAMILIA
Ciego de Ávila, provincia de Camagüey, isla de Cuba.
Mi abuelo tocaba el clarinete
y tenía un cinturón con hebilla de oro.
Esto sucede en 1920, delante de una tela pintada
con palmeras y pájaros que habrían de ser multicolores.
En una calle de La Habana, recién llegado de Vigo,
Leonardo Mestre le compró a su novia una peineta de carey.
Están los dos, él lánguido de ojos y con un traje de lino,
ella, bajo la luz de los trópicos, es bella y me mira.
Han conocido el ancho cielo
y los grandes peces de los mares,
su juventud es dichosa
como la aventura que acaban de descubrir.
Entonces se han colocado para la fotografía
y con ella, como el que es alegre y vencido por el amor,
entran en el hermoso sueño de la vida.
Ya nada pudo separarlos, sólo ellos saben
porqué fue aquel el instante preciso del milagro.
Yo podría continuar esta historia
pero no sé si en 1920 había chevrolets en Cuba.
Luego, en casa, busco los sonidos, si queréis.
Abrazos de buenos días
Un minuto libre, un respiro con poesías. Me apropié de la que era para Inara...las nanas son de todos!!!
Me gustó Juan Gelman. No lo dije pero como disfruté también del Guillén humorístico, tampoco lo conocía.
Sin querer dejarlas melancólicas, como me gusta mucho esta poeta argentina, les dejo una pena de Olga Orozco
Esa es tu pena...
Esa es tu pena.
Tiene la forma de un cristal de nieve que no podría existir si no existieras
y el perfume del viento que acarició el plumaje de los amaneceres que no vuelven.
Colócala a la altura de tus ojos
y mira cómo irradia con un fulgor azul de fondo de leyenda,
o rojizo, como vitral de insomnio ensangrentado por el adiós de los amantes,
o dorado, semejante a un letárgico brebaje que sorbieron los ángeles.
Si observas al trasluz verás pasar el mundo rodando en una lágrima.
Al respirar exhala la preciosa nostalgia que te envuelve,
un vaho entretejido de perdón y lamentos que te convierte en reina del reverso del cielo.
Cuando la soplas crece como si devorara la íntima sustancia de una llama
y se retrae como ciertas flores si la roza cualquier sombra extranjera.
No la dejes caer ni la sometas al hambre y al veneno;
sólo conseguirías la multiplicación, un erial, la bastarda maleza en vez de olvido.
Porque tu pena es única, indeleble y tiñe de imposible cuanto miras.
No hallarás otra igual, aunque te internes bajo un sol cruel entre columnas rotas,
aunque te asuma el mármol a las puertas de un nuevo paraíso prometido.
No permitas entonces que a solas la disuelva la costumbre, no la gastes con nadie.
Apriétala contra tu corazón igual que a una reliquia salvada del naufragio:
sepúltala en tu pecho hasta el final, hasta la empuñadura.
No se extrañen que no aparezca hasta tarde, tengo multiplicadas mis horas ocupadas. Las leo a la noche
Carmina: tu comentario me obligó a buscar el término "berciano". Y a Luis Cernuda, del que ignoraba que pertenecía a la Generación del 27, que ha sido tan fecunda, por Dios, cuántos poetas.
Me gustaría escuchar a Juan Carlos Mestre.
Hermoso lo de Orozco, Tucu.
Y como hablaron de Gelman, pongo un poema que me desgarra, sabiendo que la desaparición de su hijo tiene que ver con lo que dice. La han musicalizado, pero no sé si poner el enlace del poema hecho canción. Me sucede como con algunos textos de Machado, que no puedo evitar leerlos con la voz del Nano repicándome en el cerebro.
SENTADO AL BORDE DE UNA SILLA DESFONDADA.
Sentado al borde de una silla desfondada
mareado loco, casi vivo
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.
Hay que atraparlos
también aqui nacieron dulces hijos mios
que entre tanto hastio te endulzan bellamente
hay que aprender a resistir.
Ni a irse ni a quedarse
solo a resistir
aunque seguro que habrá
más penas y olvidos.
JUAN GELMAN
Buenos días!
Quiero felicitar a la gran Mimí, por la genial idea de este post, que ha resultado tan popular.
Mimí siempre original y certera.
Todos los poemas que han traído son de altura.Muy buen gusto.
Bello el poema del niño de Carmina. Me encantó, los demás también.
Estamos disfrutando...
Y si me permiten, les dejo este bello poema de Luis Cernuda.
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Luis Cernuda
Tierra nativa
" Es la luz misma, la que abrió mis ojos
toda ligera y tibia como un sueño,
sosegada en colores delicados
sobre las formas puras de las cosas.
El encanto de aquella tierra llana,
extendida como una mano abierta,
adonde el limonero encima de la fuente
suspendía su fruto entre el ramaje.
El muro viejo en cuya barda abría
a la tarde su flor azul la enredadera,
y al cual la golondrina en el verano
tornaba siempre hacia su antiguo nido.
El susurro del agua alimentando,
con su música insomne en el silencio,
los sueños que la vida aún no corrompe,
el futuro que espera como página blanca.
Todo vuelve otra vez vivo a la mente,
irreparable ya con el andar del tiempo,
y su recuerdo ahora me traspasa
el pecho, tal puñal fino y seguro.
Raíz del tronco verde, ¿quién la arranca?
Aquel amor primero, ¿quién lo vence?
Tu sueño y tu recuerdo, ¿quién lo olvida,
tierra nativa, más mía cuanto más lejana? "
Antes de nada permitidme mandarle un gran abrazo a Cubanerías por todo lo bonito que ha dicho en mi blog. Gracias. Y gracias a todas por pasar por allí. Por estar.
La entrada "A tu lado" me rondaba la cabeza desde hacía días. Sabía de la conjunción de Venus y Júpiter y, aunque no lo creais, todas me ayudastéis a formarla. Todas estáis ahí de alguna manera, por eso os la quise dedicar...
Carmina, darte sólo las gracias por el poema se me queda corto... Hacía tanto que no leía a Cernuda... Gracias por traerlo. Me guardo el soliloquio con toda su belleza y con todo el cariño.
Qué grande Luis Cernuda y qué hermoso también Tierra Nativa. Después de leeros he corrido a buscar uno de los que me sabía alguna estrofa de memoria. No lo encuentro porque no recuerdo el título, pero sí recuerdo algo:
"Libertad no conozco, sino la libertad de vivir preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera...
...La única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero".
Mimí, estremecedor el poema de Gelman. No lo conocía, ni siquiera la versión musicalizada de la que hablas...
Qué lujo de entrada, Mimí, qué lujazo!
Mil besos a todas
Cubanerías: Por favor, eso de la gran Mimí es una GRAN equivocación. Igual que cuando Mayte dice "qué lujo de entrada"..., ¿no se dan cuenta que todo lo hacen ELLOS? Los dueños de las bellas palabras... Yo sólo tiré la idea. Ustedes hicieron el resto trayéndolos.
.No me parece
ni el espacio
ni la posibilidad,
yo no sabía exactamente qué era,
y no experimentaba la necesidad de pensarlo;
eran palabras
inventadas para definir cosas
que existían
o no existían
frente a
la urgencia apremiante
de una necesidad:
la de suprimir la idea,
la idea y su mito
y de hacer reinar en su lugar
la manifestación trotante
de esta explosiva necesidad:
dilatar el cuerpo de mi noche interna,
de la nada interna
de mi yo
que es noche
nada,
irreflexión,
pero que es explosiva afirmación
de que hay
algo
a lo cual puede ceder lugar:
mi cuerpo.
ANTONIN ARTAUD.
¡q fecundidad! yo sigo en falta, porq sin tiempo.
Digo porq leí algunas pero no todas, y no me maten si aporto una sin leer todas.
De qué silencio eres tú silencio
¿De qué silencio eres tú silencio?
¿De qué voz, qué clamor, qué quién responde?
Abismo del azul, ¿qué hacemos en tu seno,
hijos de la palabra como somos?
¿Qué tienes tú que ver, di, con nosotros?
¿Cómo si eres ajeno, así nos tientas?
¿Habría sed de no haber agua cierta?
¿O quién vistióme de piedad los ojos?
¿Puedo poseer, pequeña, don inmenso
que faltase a los cielos y a las aguas?
Y él ¿podría morir, sobreviviendo
menor que él, todo el fulgor del cielo,
quedar la tierna luz indiferente
al fuego que, irradiando, ha suscitado?
Fina García Marruz
Patricia
Perdonen q me ne vado, chaupi, sigo con mucho trabajo.
He Cometido El Peor de Los Pecados...
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
Jorge Luis Borges
Patricia (Fin)
Mimí, que bien traído Artaud.
Tucu: Con la pena de Olga Orozco, se me ha venido "Umbrío por la pena", de Miguel Hernández, ¿te acuerdas?. También la cantaba JM Serrat, pero es un soneto preciosísimo. A Miguel Hernández le salían los sonetos de maravilla.
Mayte: el poema que recordabas se llama "Si el hombre pudiera decir", y a mi también me estremece. Me ha encantado Tierra Nativa. Gracias, Cubanerías.
Mimí, espero que te guste:
RETRATO DE FAMILIA
Y estoy de acuerdo en que esto es un Lujazo que agradecemos a la Gran Mimí. Poetas llaman a poetas. Ellos van llegando...
No funciona el enlace. Está aquí, aunque al abrirlo suena otro poema. Hay que pinchar "Retrato de familia". Lo siento. No se hacerlo mejor.
http://www.juancarlosmestre.com/musica.html
Como muy bien ha recordado Mariluz en SC, hoy es el cumple de César Vallejo. Hemos leído "Los heraldos negros". Yo ya puse "España aparta de mi este cáliz", que es de las que no puedo leer completa, porque me ahogo. El Duende propuso "Masa" y, sobre todo, lo que ha puesto Silvio ahora me ha dejado sin aliento.
Estoy invitando, Mariluz, por ejemplo.
Noel Nicola "Intensidad y altura", de Vallejo
Esta también la canta Silvio de maravilla
Carmina, help me:
¿tendré problemas con SC? ¿donde es q pusiste España aparta de mi este cáliz y ¿Duende?, ¿donde?, ¿SC? ¿en esta última entrada?
Solo vi lo q puso Mariluz y ahora Silvio.
¿es q tengo problemas?
Patricia
No, Patricia, bella, no tienes problema ninguno, porque no ha sido hoy. Ha sido en el tiempo de SC, en otras entradas. Lo que pasa es que yo lo tengo muy presente, y me da vergüenza repetirme. Perdona por la confusión.
Te estoy echando de menos hoy. Tu Borges esexcepcional, tanto como el que nos preside. Abrazo
Pato: ahora me voy para SC a ver si encuentro lo que dijo Carmina.
Y, Carmina, me gustó mucho cómo recita Retrato de Familia... El arte de la declamación es, verdaderamente, un arte.
Hace muuuuuchos años fui a ver al Teatro San Martín a un gran actor argentino llamado Alfredo Alcón, que recitaba, o mejor dicho, leía a García Lorca. No imaginé que la poesía leída, ante un público mudo, por un gran decidor (que también dice con su cuerpo) de hermosa voz, podía ponerme los pelos de punta como lo hizo.
Yo era adolescente, y nunca olvidaré esa noche.
Mimí, ya lo he encontrado (porque sabía dónde buscar):
Duende dijo...
DEUDAS
No me rindo. No podía entrar al blogs desde la suplantació de mi identidad. Ahora estoy aquí y acumulo deudas. Las iré pagando poco a poco. Comienzo con mi poema preferido. Define este blogs, a ustedes y a Silvio. No lo memoricen: interprétenlo.
Masa
Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: « ¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
« ¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando « ¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: « ¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...
César Vallejo
23 de julio de 2010 14:59
Carmina dijo...
Armando, ¿sabes?, no es la primera vez que el Padrenuestro aparece aquí. Hoy, como todas las veces, no lo he podido leer. En realidad, tampoco hace falta, porque me lo sé, pero es que lloro solo con acordarme, y lloro como un guerrero, pero el llanto no me deja leer.
Me pasa lo mismo con un poema de César Vallejo que intenté leerle a mi nena ayer y no pude. Tenía que recitar uno en clase y me pidió una recomendación. Te lo regalo,agradecida por mi convulsión de hoy y ya que te has acordado de "No pasarán". Se trata de "España, aparta de mi este Cáliz", ¿te acuerdas?. Copio solo un poquito:
...
Niños
hijos de los guerreros, entre tanto,
bakjad la voz, que España está ahora mismo repartiendo
la energía entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
¡Bajad la voz, que está
con su rigor, que es grande, sin saber
qué hacer, y está en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquella de la trenza, la calavera, aquella de la vida!
...
Muchos amigos del mundo vinieron a ayudar. No lo olvidemos, nosotros tampoco.
15 de noviembre de 2011 08:05
Por cierto, que las imágenes que ha puesto Mariluz del Congreso de Valencia me han removido todo.
Mimí: yo también creo que es un arte, y aquí está bastante olvidado, pero este chico vivió y estudió mucho tiempo en Chile. No en vano, jeje
Ayyyyyyyyyy trajeron a Vallejo, ya los heraldos me apretaron el pecho...
Yo con mis planteos existenciales les dejo dos, increíbles que dicen de Calderón de la Barca?
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
Y este que cuando Silvio nos lo hice conocer intenté memorizar y me dí cuenta que ya no puedo..pero puedo disfrutar
REir llorando
¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!
¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
el alma llora cuando el rostro ríe!
Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.
El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto,
y también a llorar con carcajadas.
Juan de Dios Peza
Tucu, me mataste con estos últimos...
Queriditas, estoy A-GO-TA-DA!!!! Hoy, finalmente, logré despachar el trabajo, y me tocó atender a una encantadora familia brasileña que vino de visita al Perú.
Por tanto, sigo en deuda de lecturas. Por suerte, aparentemente se me viene una semana tranquila, y entonces me pondré al día.
Sin embargo, para no seguir debiendo tanto, les dejo este enlace (que acabo de poner en SC) y que no me cabe duda que será la delicia de muchas:
VALLEJO - OBRA POÉTICA COMPLETA
La próxima semana entraré de lleno a buscar las cosas de Neruda que ofrecí. ¿Se aceptan enlaces a videos en esta entrada? Porque si hay algo que me encanta es Neruda recitando a Neruda. Recuerdo que hablamos de eso hace tiempo en SC (creo... glup) y había discrepancias. Yo sigo amando esa voz nasal, ese tono como aburrido... igual pondré los poemas acá y a quien no le gusta escucharlo pues, simplemente, no abre el video. Tampoco hay tanto de él, o por lo menos, en su momento no encontré mucho.
Me voy a descansar. Muchos cariños
Fui yo, Mariluz. Fui yo la que discrepé.
Tengo un vinilo en el que Neruda se recita a mismo y lo recuerdo con horror. Sobre todo porque estaba acostumbrada a leer a Neruda de otra manera... Pero pon los enlaces... tengo curiosidad por sabe qué emociones despierta Neruda recitando a Neruda...
Tucu, yo también morí con esos versos...
Carmina, me ocurre algo parecido con "España, aparta de mí este cáliz"... como cuando leo "España en el corazón" de Neruda o cuando leo a Max Aub... que se me pone un nudo en la garganta que me ahoga.
Mimí, los poetas son ellos, pero tú la liaste...
Disculpen estos días largos q tengo, y no puedo seguir todo y encima me meto en cada una...
Solo q leí por arribita, y Mimí, por casualidad vos ¿te acordás de un español q recitaba mucho y venía por aquí, a Lorca y a Lope de Vega, a Machado? no recuerdo bien cual era su nombre, pero era fantástico recitador, una maravilla, ¿puede ser Viñes a algo así? ojalá te acuerdes, sino tendré q ubicar a alguna amiga con la q iba a verlo hace tantos años, porq incluso creo q murió.
El era español, y venía 2 veces al año más o menos y se llenaban sus espectáculos, q eran recitados de poemas.
Patricia
Patricia, no, no recuerdo el recitador de que hablás, pero debería ser fantástico, llenar teatros para escucharlo... ¿pensás que hoy día se podrían llenar teatros con poesía?, mmmm, no sé, lo dudo.
Pero buscando algún dato de ese señor, me topé con esta página que está buenísima, tiene audios de poesía iberoamericana, ordenados por autor, y en algunos casos recitados por la voz del autor.
Les dejo un abrazote, veré como viene mi fin de semana para pasar por aquí...
Hola muchachas! Primera vez que paso por aquí. Espero hacerlo un tilín más seguido. El tiempo me aplasta, los días se acortan con tanto para leer. Les dejo un beso a todas (repártanselo). Voy a buscar poesía y se las comparto más tarde. muy lindo esto de mantener vivo este sitio.
Kitty, este sitio está vivo (entre otras cosas) porque se acercan a él amigas como vos.
No sé si conocen a Marilyn Bobes. Aquí les dejo un poema y luego datos sobre ella y su obra. Ojalá les guste:
LOS AMORES COBARDES
Ah los amores
cobardes
Son
como las canciones finlandesas:
deben tener su encanto.
Amables
instruidos
a veces hasta conversan.
Reciben los miércoles
de 7 a 10
y descansan
los fines de semana.
Guardianes de la cordura
piensan que hacen el bien
y son inteligentes
porque son incapaces.
Ah los amores
cobardes
con su carga de bienes gananciales
y esposas indefensas.
Se asoman a los balcones de la vida
ven pasar a los locos y no saben.
Ah los amores
cobardes
que no llegan
a amores
que se quedan
que se quedan
definitivamente
allí.
Marilyn Bobes (La Habana, 1955): Entre 1974 y 1978 cursó la Licenciatura en Historia en la Universidad de La Habana, trabajó como correctora en la agencia Prensa Latina y obtuvo mención (1977) en los concursos 13 de Marzo y David con su poemario Alguien que está escribiendo su ternura, incluído en el volumen Cuatro poetas jóvenes (1978). Después de graduada, se desempeñó como periodista en la redacción cultural de la misma agencia. En 1979 mereció premio de poesía en el concurso David con La aguja en el pajar. Ese mismo año alcanzó premio en el concurso La Mujer en la Revolución. Las antologías Breaking the silence (EEUU, 1980), En su lugar la poesía (Méx., 1981), Poetisas cubanas, Usted es la culpable, Cuando una mujer no duerme (Italia, ed. bilingüe), Poesía joven cubana (URSS) -todas de 1986-, Antología de la poesía cubana (España, 1988), Poesía infiel (1989) contienen textos suyos, que también han aparecido en Valoración múltiple de Dulce María Loynaz (1991), publicaciones periódicas de Argentina, Francia, Nicaragua y Perú y en las cubanas Revolución y Cultura, El Caimán Barbudo, Casa de las Américas, Letras Cubanas, Revista de la Biblioteca Nacional José Martí, Bohemia y La Gaceta de Cuba, cuyo Consejo Editorial integra y para la cual ha traducido del inglés. Ha visitado Barbados, Granada, Curazao, Nicaragua, México, Yugoslavia -como delegada del MINCULT al Festival de las Noches Poéticas de Struga-, Francia, Luxemburgo, Holanda e Italia. Entre 1983 y 1985 presidió la Sección de Literatura de la Brigada Hermanos Saíz. Ha sido jurado de los concursos David y de El Caimán Barbudo. Pertenece a la UPEC y a la UNEAC. En 1989 pasó a trabajar a la Editorial Letras Cubanas como editora y a partir del IV Congreso de la UNEAC se ha desempeñado como cuadro profesional de la organización, de cuya Asociación de Escritores fue vicepresidenta durante algún tiempo. Entre 1993 y 1995 obtuvo premios de cuento en los concursos Edmundo Valades (Puebla, México, 1993), Magda Portal (1994) del Centro de Estudios de la Mujer Flora Tristán (Perú) y Casa de las Américas (1995), este último con el libro Alguien tiene que llorar. (Zaida Capote Cruz)
Premios y Distinciones: Entre 1993 y 1995 obtuvo premios de cuento en los concursos Edmundo Valades (Puebla, México, 1993), Magda Portal (1994) del Centro de Estudios de la Mujer Flora Tristán (Perú) y Casa de las Américas (1995), este último con el libro Alguien tiene que llorar.
Y de vez en cuando no olviden de pasar por el sitio "me quedaría con la poesía" donde se publican poemas y artículos de Wichy Nogueras y otros autores cubanos.
http://mequedariaconlapoesia.wordpress.com/
Hola a todas!! no me tiren con algo pero no vengo a traer poesía, estoy recordando a los Patricios en su día, porque llenaron y llenan mi vida de cosas buenas muchos Patricios, empezando con mi papá así llamado y doblemente Patricio porque hoy cumpliría 87 años, y de allí en mas mi prima (que me robó el nombre al nacer justo un mes antes porque yo me iba a llamar así)periodista y hoy directora de Cultura de la provincia de Catamarca.
Acá nos honra una Patricia dama, así que además de saludarla dejo esto:
Nombre Femenino de origen Latín.
Del latín patricio. Mujer noble. Titulo de los primitivos moradores de Roma.
Análisis por numerología del nombre Patricia
Naturaleza Emotiva:
Naturaleza emotiva que todo lo aprovecha. Se expresa por medio del método, la ejecución y la jerarquía. Ama lo sólido, lo que crece y lo protege. Le gusta sentirse seguro.
Naturaleza Expresiva:
Se amolda a todo. Se expresa en la jovialidad, la amenidad y la prodigalidad. Ama la dignidad y el renombre, lo bello, lo que crece y engrandece.
Talento Natural:
Es mente de pensamiento deductivo. Se expresa como pensador independiente, con autoridad y lealtad, generalmente en actividades exclusivas, más dependiente de la intuición que de la razón. Recibe aumento en tareas que requieren meditación, inspiración, inmersión en las profundidades del ser y de las cosas. Ama lo complejo y lo elevado, lo que se siente y lo que se presiente.
Podría destacar en profesiones como científica, profesora, ocultista, escritora, horticultora, inventora, abogada, actriz, analista o líder religioso.
CREO QUE LA DEFINE EN CASI TODO!!!
Me voy a seguir saludando a mis Patricios queridos, un beso
Mimi, prometo visitarlo más seguido. Besos.
Kitty: buen dato el de "me quedaría con la poesía". Gracias.
Tucu: ¡claro! Felicitaciones para Patricia!
Y ahora, vengo como ladrona de versos, porque le robé esto a Cubanerías de su blog (shhhh, no se lo digan):
"...Éramos una visión, con el pecho de atleta, las manos de petimetre y la frente de niño. Éramos una máscara, con los calzones de Inglaterra, el chaleco parisiense, el chaquetón de Norteamérica y la montera de España. El indio, mudo, nos daba vueltas alrededor, y se iba al monte, a la cumbre del monte, a bautizar a sus hijos. El negro, oteado, cantaba en la noche la música de su corazón, solo y desconocido, entre la olas y las fieras. El campesino, el creador, se revolvía, ciego de indignación, contra la ciudad desdeñosa, contra su criatura..."
José Martí --Ensayo "Nuestra América"
Está en prosa, pero para mí es poesía...
Y ahora sí, prometo que por hoy descansaré y los dejaré descansar..., pero estoy desatada leyendo cosas mientras debería estar haciendo otras.
La última:
CASI UNA BALADA.
Fue cuando ardieron como potros
entre los matorrales de mi nombre,
y ardieron como antiguas barcazas semihundidas
que intentaban sirenas, cantos de óxido, aullidos
de fagot amarrado dulcemente a las algas.
Y ardieron después sobre mis manos
cuando eran solamente tres barajas mugrosas.
Sobre lejanas gorras y redes desmayadas de luz,
y sobre aquellos pájaros que entraban a la tarde
con sus viejas banderas. Ardieron
sobre brújula, aliento, ardieron esos labios
como peste o llovizna
subidos a la proa de toda esa distancia,
entonando más luego en la ceniza
peces muertos y manchas de petróleo
allí, sobre la espuma.
Fue cuando ardieron -digo-, que entendí
que hay torpezas tan dulces que pueden ser fatales,
Imaginar tus labios despintados,
por ejemplo.
Jorge Boccanera.
Queridas, ¡Qué alegría ver por aquí a Kitty!
Paso de carrerita por ahora, sólo para compartirles esto, que encontré en mi lectura de periódicos:
“Heces”
Esta tarde llueve, como nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazón.
Esta tarde es dulce. Por qué no ha de ser?
Viste de gracia y pena; viste de mujer.
Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo
las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,
más fuerte que su "No seas así!"
Mis violentas flores negras; y la bárbara
y enorme pedrada; y el trecho glacial.
Y pondrá el silencio de su dignidad
con óleos quemantes el punto final.
Por eso esta tarde, como nunca, voy
con este búho, con este corazón.
Y otras pasan; y viéndome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.
Esta tarde llueve, llueve mucho. ¡Y no
tengo ganas de vivir, corazón!
César Vallejo
Viene con una hermosísima (en mi opinión) interpretación cantada por Susana Baca:
HECES - SUSANA BACA
Mayte... ¡eras tú!... jajaja. Lo siento, pero me había olvidado quién detestaba a Neruda recitándose a sí mismo. Bueno pues, como sobre gustos no hay nada escrito, veremos qué opinan las demás.
Mimí, ¡qué fantástico enlace compartiste! Espero ahí encontrar mejores fuentes para mi búsqueda.
Volveré... volveré...
Muchos cariños a todas
¡No me aguanté y le di una rápida revisada al enlace de Mimí!
No están los poemas en que había pensado (excepto Alturas de Macchu Picchu, que es maravilloso, pero demasiado largo para copiarlo aquí), así es que mientras tanto, les comparto éste, que me gustó mucho:
Amor, amor, las nubes
Amor, amor, las nubes a la torre del cielo
subieron como triunfantes lavanderas,
y todo ardió en azul, todo fue estrella:
el mar, la nave, el día se desterraron juntos.
Ven a ver los cerezos del agua constelada
y la clave redonda del rápido universo,
ven a tocar el fuego del azul instantáneo,
ven antes de que sus pétalos se consuman.
No hay aquí sino luz, cantidades, racimos,
espacio abierto por las virtudes del viento
hasta entregar los últimos secretos de la espuma.
Y entre tantos azules celestes, sumergidos,
se pierden nuestros ojos adivinando apenas
los poderes del aire, las llaves submarinas.
Pablo Neruda
XXIV De: Cien sonetos de amor, 1959
Y aquí está el audio:
NERUDA - AMOR, AMOR LAS NUBES
Ahora sí me voy, pero volveré
Queridas, voy avanzando las lecturas, pero esto no se puede hacer en un sólo rato, porque sería maltrato a est@s poetas.
Pero me di cuenta que me había olvidado de saludar a Patricia en su día!!!! ¡Perdón, y ahora te mando un gran abrazo!
Me voy a buscar el poema de Neruda que más quería compartirles, pero mientras tanto, les dejo su voz en el poema que puso Mimí bastante más arriba:
NERUDA - CUERPO DE MUJER, BLANCAS COLINAS
Aquí está: EL poema de mis nostalgias (disculparán que sea tan largo):
CUANDO DE CHILE (Pablo Neruda)
Oh Chile, largo pétalo
de mar y vino y nieve,
ay cuándo
ay cuándo y cuándo
ay cuándo
me encontraré contigo,
enrollarás tu cinta
de espuma blanca y negra en mi cintura,
desencadenaré mi poesía
sobre tu territorio.
Hay hombres
mitad pez, mitad viento,
hay otros hombres hechos de agua.
Yo estoy hecho de tierra.
Voy por el mundo
cada vez más alegre:
cada ciudad me da una nueva vida.
El mundo está naciendo.
Pero si llueve en Lota
sobre mí cae la lluvia,
si en Lonquimay la nieve
resbala de las hojas
llega la nieve donde estoy.
Crece en mí el trigo oscuro de Cautín.
Yo tengo una araucaria en Villarrica,
tengo arena en el Norte Grande,
tengo una rosa rubia en la provincia,
y el viento que derriba
la última ola de Valparaiso
me golpea en el pecho
con un ruido quebrado
como si allí tuviera
mi corazón una ventana rota.
El mes de octubre ha llegado hace
tan poco tiempo del pasado octubre
que cuando éste llegó fue como si
me estuviera mirando el tiempo inmóvil.
Aquí es otoño. Cruzo
la estepa siberiana.
Día tras día todo es amarillo,
el árbol y la usina,
la tierra y lo que en ella el hombre nuevo crea:
hay oro y llama roja,
mañana inmensidad, nieve, pureza.
En mi país la primavera
viene de norte a sur con su fragancia.
Es como una muchacha
que por las piedras negras de Coquimbo,
por la orilla solemne de la espuma
vuela con pies desnudos
hasta los archipiélagos heridos.
No sólo territorio, primavera,
llenándome, me ofreces.
No soy un hombre solo.
Nací en el sur. De la frontera
traje las soledades y el galope
del último caudillo.
Pero el Partido me bajó del caballo
y me hice hombre, y anduve
los arenales y las cordilleras
amando y descubriendo.
Pueblo mío, verdad que en primavera
suena mi nombre en tus oídos
y tú me reconoces
como si fuera un río
que pasa por tu puerta?
Soy un río. Si escuchas
pausadamente bajo los salares
de Antofagasta, o bien
al sur, de Osorno
o hacia la cordillera, en Melipilla,
o en Temuco, en la noche
de astros mojados y laurel sonoro,
pones sobre la tierra tus oídos,
escucharás que corro
sumergido, cantando.
Octubre, oh primavera,
devuélveme a mi pueblo.
Qué haré sin ver mil hombres,
mil muchachas,
qué haré sin conducir sobre mis hombros
una parte de la esperanza?
Qué haré sin caminar con la bandera
que de mano en mano en la fila
de nuestra larga lucha
llegó a las manos mías?
Ay Patria, Patria,
ay Patria, cuándo
ay cuándo y cuándo
cuándo
me encontraré contigo?
Lejos de ti
mitad de tierra tuya y hombre tuyo
he continuado siendo,
y otra vez hoy la primavera pasa.
Pero yo con tus flores me he llenado,
con tu victoria voy sobre la frente
y en ti siguen viviendo mis raíces.
Ay cuándo
encontraré tu primavera dura,
y entre todos tus hijos
andaré por tus campos y tus calles
con mis zapatos viejos.
Ay cuándo
iré con Elías Lafferte
por toda la pampa dorada.
Ay cuándo a ti te apretaré la boca,
chilena que me esperas,
con mis labios errantes?
Ay cuándo
podré entrar en la sala del Partido
a sentarme con Pedro Fogonero,
con el que no conozco y sin embargo
es más hermano mío que mi hermano.
Ay cuándo
me sacará del sueño un trueno verde
de tu manto marino.
Ay cuándo, Patria, en las elecciones
iré de casa en casa recogiendo
la libertad temerosa
para que grite en medio de la calle.
Ay cuándo, Patria,
te casarás conmigo
con ojos verdemar y vestido de nieve
y tendremos millones de hijos nuevos
que entregarán la tierra a los hambrientos.
Ay Patria, sin harapos,
ay primavera mía,
ay cuándo
ay cuándo y cuándo
despertaré en tus brazos
empapado de mar y de rocío.
Ay cuando yo esté cerca
de ti, te tomaré de la cintura,
nadie podrá tocarte,
yo podré defenderte
cantando,
cuando
vaya contigo, cuando
vayas conmigo, cuándo
ay cuándo.
No encontré a Neruda recitando este poema, pero lo tengo en mi cabeza, porque estaba en mi disco de vinilo, posiblemente el mismo que Mayte recuerda con horror y yo, con la pena de haberlo perdido y de no haber encontrado nunca una edición en CD.
Ese poema me sigue estremeciendo de nostalgia, porque a pesar de llevar casi 40 años viviendo en Perú, sigo extrañando el largo pétalo de mar, vino y nieve.
Las dejo por hoy.
Muchos cariños a todas
Mariluz: a mí sí me gusta Neruda en la voz de Neruda. Y escuché todo, pero no pude acceder al enlace donde está su voz recitando Cuerpo de Mujer. Lo buscaré por otro lado.
No imaginaba que habías pasado tantos años fuera de Chile:
Ay Patria, sin harapos,
ay primavera mía,
ay cuándo
ay cuándo y cuándo
despertaré en tus brazos
empapado de mar y de rocío.
Qué hermoso...
Gracias queridas, ¡qué bonito todo!
Mariluz, has venido cargadita de regalos.
Kitty: gusto de saludarte aquí. Yo doy asidua de Me quedaría con la poesía.
Patricia, en tu día ¡Felicidad!, y todos los otros días ¡También!
Aquí en Puente si uno no lee con detenimiento no se entera de las cosas. Estoy en crisis con los espejuelos y eso que tengo 5 pares que ninguno sirve por culpa de los Optometristas.
Así que es el cumple de Patricia Moda! Pues, le mando muchas felicidades,le deseo salud y que mantenga su carácter jovial y alegre.
Todo lo bueno para ella.
Cubanerías.
Cubanerías: sí que necesitás nuevos espejuelos!!! (yo sin ellos no veo ni la computadora) hoy es el santo de Patricia.
Yo, que de Santos no entiendo nada, me enteré por Tucu.
Besos Cubanerías!!!
Pasadita al fin de jornada, leí todas las hermosuras que trajeron,
Kitty, gracias por el enlace, yo seguía el blog cuando estaba en la otra localización pero cuando mudaron a wordpress no supe como seguir. Los amores cobardes me sorprendieron.
Mariluz: el poema tiene la forma de Chile, largo y hermoso...nostalgia? de verdad que son muchos años fuera de tu tierra.
Mañana si tengo tiempo escucho a Neruda por el.
Cubanerías el saludo es por el día de San Patricio, no por el cumpleaños que creo es el 1 de Mayo.
Besos a todas
¡Como creo, como creo! mi cumple es el 1º de mayo y ojito con olvidarlo.
Gracias miles por las felicidades en el día de mi santo. Tucú q impresión me dio mirar tantas características, y sobre todo a todo lo q podría haber hecho y no hice: científica (mamita), escritora (me hubiera encantado), inventora (jaja, ni ahí, cero habilidad), actriz (podría ser), profesora (también), analista (de sistemas, soy), ocultista (jajajajajaja), líder religiosa (je, tal vez líder payasita podría ser).
Hoy justo fui a Luján, tenía q ver el predio de los maristas, para un encuentro, y me encontré con la colectividad irlandesa de gran encuentro, festejando su día de San Patricio, uno de los amigos q me acompañó tiene ascendencia irlandesa así q estaba en su salsa, se tomaron unas buenas cervezas negras y escuchamos muy buena música irlandesa, una chica q cantaba de maravillas, y esa flauta chiquitita q no sé como se llama pero tiene un sonido lindísimo.
KITTY Q LINDO VERTE POR AQUI!!!!!!!!!!!!
Pasé un momentito antes de irme a dormir, xq mamita estos días son demasiado largos, terminaré aplastada un día de estos nuevamente en la cama.
Espero mañana, tal vez, poder leer bien las poesías, gracias por tantas bellísimas q pude ir leyendo.
Patricia
Ah, Mariluz, la 1º vez q no pasas a las corriditas.
Patricia
Y para q no se olviden de mi, les dejo una poesía q me gusta mucho.
Agape
Hoy no ha venido nadie a preguntar;
ni me han pedido en esta tarde nada.
No he visto ni una flor de cementerio
en tan alegre procesión de luces.
Perdóname, Señor: qué poco he muerto!
En esta tarde todos, todos pasan
sin preguntarme ni pedirme nada.
Y no sé qué se olvidan y se queda
mal en mis manos, como cosa ajena.
He salido a la puerta,
y me da ganas de gritar a todos:
Si echan de menos algo, aquí se queda!
Porque en todas las tardes de esta vida,
yo no sé con qué puertas dan a un rostro,
y algo ajeno se toma el alma mía.
César Vallejo
je, confundida la dejé en SC cuando quería dejarla aquí.
Patricia
bueno, me voy a dormir, zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
Patricia
Amigas:
Un poco más repuesta y en duermevela ando por acá.
Agradezco a Lien el poema de Los Heraldos de Vallejo, a Patricia, y a la Tucú los abrazos, me vienen bien. Gracias
Un acierto esta entrada Mimí! Conociendo poesias y poetas como los que han traido, en particular Cubanerias con Roberto Juarroz.
Lien: la flor que dices si es Jacaranda, y como podrás verla se convierte en un árbol, que es muy común en México.
Mariluz: Hermosa Inara y sus risas cristalinas, como toda una angelita!!! Felicidades!!!
Guadalupe
Mimí:
El comentario de lo sucedido a tú árbol, me recordó el limonero de Antonio Machado, también conocido por el canto del Nano
Retrato:
RETRATO
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—;
mas recibí la flecha que me asignò Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñò el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansiòn que habitò,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Ahora sí, me voy a la tierra-luna...
Guadalupe
EL MILAGRO PEQUEÑO (Alejandro Casona)
Aquella pobre niña
que aún no tenía senos...
Y la niña lloraba:
—Yo quiero tener senos.
—Señor, haz un milagro:
un milagro pequeño.
Pero Dios no la oía,
allá arriba, tan lejos...
Y cogió dos palomas,
se las puso en el pecho...
Pero las dos palomas
levantaron el vuelo.
Y cogió dos estrellas,
se la puso en el pecho...
Las estrellas temblaron
y se apagaron luego.
Y cogió dos magnolias,
se las puso en el pecho...
Las dos magnolias blancas
deshojaron sus pétalos.
Y cogió dos panales,
se los puso en el pecho...
Y la miel y la cera
se helaron en el viento.
¡Un milagro, Señor,
un milagro pequeño!
Pero Dios no la oía,
allá arriba, tan lejos.
Y un día fue el amor;
se le entró pecho adentro
¡y se sintió florida!
Le nacieron dos senos
con pico de paloma,
con temblor de luceros,
como magnolias, blancos;
como panales, llenos.
¡Igual que dos milagros...
pequeños!
CModa, Guadalupe, me han puesto los pelitos de punta con Vallejo y Machado. Lo dije ya muchas veces en esta entrada, pero me pasa cada vez que una poesía me llega. En el caso de Retrato, mil veces escuchado, no por eso menos conmovedor. Hacía mucho no me daba un atracón de poemas como el que me estoy dando con ustedes. Gracias a todas, y buen domingo.
Cielo blanco
No veo el cielo madre, sólo un pañuelo blanco
no sé si aquella noche yo te estaba pensando
o si un perfil de sombras me acunaba en sus brazos
pero entré en otra historia con el cielo cambiado.
No me duele la carne que se fue desgarrando
me duele haber perdido las alas de mi canto
las posibilidades de estar en el milagro
y recoger las flores que caen de tu llanto.
No quiero que me llores, mírame a tu costado
mi sangre está en la sangre de un pueblo castigado
mi voz está en las voces de los "iluminados"
que caminan contigo por la ronda de Mayo.
No quiero que me llores ahora que te hablo
mi corazón te crece cuando extiendes las manos
y acaricias las cosas que siempre hemos amado
la libertad y el alma de todos los hermanos.
No sé si aquella noche amanecí llorando
o si alguna paloma se me murió de espanto
la vida que ha esperado tanto
es el cielo que crece sobre tu pañuelo blanco.
No quiero que me llores, mírame a tu costado
mi sangre está en la sangre de un pueblo castigado
mi voz está en las voces de los "iluminados"
que caminan contigo por la ronda de Mayo.
Hamlet Lima Quintana.
Poema escrito para las Madres de Plaza de Mayo.
A mí me llega mucho ésto, espero que os guste:
MUERTE EN EL OLVIDO
Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita...
Angel González (Oviedo 1925-Madrid 2008)
ja ja... Yo sabía que algo no era como parecía.
De mañana no pasa que vaya corriendo a que mejoren la visión. My God!!!
Bueno, de todas formas fue y Patrica que adapte el mensaje.
San Patrick, aquí lo celebran al estilo irlandés, se visten de verde, los ajuares de mesa verdes, todo verde.Es una fiesta irlandesa.
No he reparado mucho en esa celebración por lo distante.
Cariños a todas y cada una.
Cubanerías.
Mimí, parece que copié mal el enlace a Cuerpo de mujer. Aquí lo intento de nuevo:
NERUDA - CUERPO DE MUJER
No lo copiaré aquí porque es larguísimo, pero en este enlace pueden leerlo mientras escuchan a Neruda recitándolo (dura 20 minutos). Ayer lo hice y les aseguro que es una maravilla:
NERUDA - ALTURAS DE MACCHU PICCHU
En la semana sigo, porque Neruda es inagotable. Hoy tengo que correr, porque vienen Inara, Varinia y Rodrigo a almorzar. Vamos a preparar un plato típico chileno... jejeje: porotos granados (¿y si, más adelante, hacemos una entrada culinaria?).
Muchos cariños a todas
Revisé y ahora sí están bien los enlaces.
Más cariños
Mariluz: Como seguramente sabés, Alturas de Macchu Picchu pertenece a la obra "Canto General" que leí siendo muy joven. Creo que no la disfruté por completo (aunque me fascinó) porque a esa edad me faltaba el conocimiento de muchas cosas, que me hubiesen permitido degustar de otra manera.
Un cantante argentino amigo de Silvio, Víctor Heredia, musicalizó allá por los '70 varios poemas de Neruda en un LP, que tengo y tiene horadados sus surcos de tanto pasarlo por entones. Uno de los temas es parte de Alturas de Macchu Picchu:
Sube conmigo, amor americano.
Besa conmigo las piedras secretas.
La plata torrencial del Urubamba
hace volar el polen a su copa amarilla.
Vuela el vacío de la enredadera,
la planta pétrea, la guirnalda dura
sobre el silencio del cajón serrano.
Ven, minúscula vida, entre las alas
de la tierra, mientras —cristal y frío, aire golpeado
apartando esmeraldas combatidas—
oh agua salvaje, bajas de la nieve.
Amor, amor, hasta la noche abrupta,
desde el sonoro pedernal andino,
hacia la aurora de rodillas rojas,
contempla el hijo ciego de la nieve.
Amor americano - Víctor Heredia.
Sé que LOS JAIVAS también tomaron ese poema e hicieron una versión musical.
María (Tábata):"somos" en el otro. Verdaderamente.
Cubanerías: YA mismo te me vas a hacer esos espejuelos nuevos, ja ja ja. Besitos.
Gracias Mimí, no sabía ni había escuchado a Víctor Heredia musicalizando Alturas de Macchu Picchu.
Acá les dejo a Los Jaivas:
SUBE A NACER CONMIGO HERMANO - LOS JAIVAS
Este video lo pasaron por la TV en 1981, presentado por Mario Vargas Llosa. Fue grabado en Macchu Picchu (no se pierdan las imágenes de ese maravilloso lugar) y me acuerdo que fue toda una hazaña transportar hasta allá (en helicóptero) el piano de cola, blanco, para más detalles.
Recuerdo mi emoción... en esos años yo no tenía TV a colores, y me fui a casa de unos amigos a verlo, porque era INDISPENSABLE ver Macchu Picchu en todo su esplendor.
Ya me retiro, hasta mañana, queridas
Esta semana la q está a las corriditas soy yo, espero aunq sea poder ver lo q dejaste Mariluz de Macchu Picchu, así recuerdo ese hermoso lugar.
Solo saludo,
Patricia
Mariluz: qué bellooooo!!!!
Me trae nostalgias, ver a Vargas Llosa en su etapa más humana. Lástima los cambios, cuando van pa'trás...
Besos.
pd: no quiero poner mucho enlace para que Lien no tenga tanta tarea a su regreso, ja ja ja.
Estimadas, me despido de uds. hasta tanto no me haga los nuevos espejuelos, so pena de meter de nuevo "la patica" .
Entre los espejuelos y la velocidad con la que leo entre líneas, puede darse el caso de un error de grandes proporciones.
Es decir, volveré "hecha millones", como dice Chávez que dijo Tupac Catari, allá en el Alto Perú cuando encarnizaban a los verdaderos dueños de aquellos parajes.
Y así fue, volvieron esos mártires y héroes hecho millones para beneplácito de América Latina toda.
Estas historias me encantaban desde que era niña. En mi país había un excelente programa los domingos por la noche que era de música andina y quién diría que una niña de tan corta edad le llamara la atención aquella música de Atahualpa Yupanki y otros.
El programa empezaba con una voz que hacía resonancias y decía: " Alta es la noche y América vigila." Bello, bello...
Esas cosas y luego otro programa que se llamaba " La Gran Aventura de la Humanidad" donde dramatizaban de forma magistral la vida de estos próceres latinoamericanos, entre ellos oí, la vida de José Gabriel Condorcanqui, su esposa Micaela Bastidas; la vida de Simón, mi adorado y de su compañera la quiteña Manuelita Sáenz; la vida de Juana Azurduy de Padilla y muchos más. Creo que estas historias tan bien contadas me definieron como latinoamericanista acérrima y por último la enseñanazas del maestro, José Martí.
-------------------------
¡Pero así está Bolívar en el cielo de América, vigilante y ceñudo, sentado aún en la roca de crear, con el inca al lado y el haz de banderas a los pies; así está él calzadas aún las botas de campaña, porque lo que él no dejó hecho, sin hacer está hasta hoy: porque Bolívar tiene que hacer en América todavía!
José Martí
------------------------
Cubanerías.
Cubanerías; para cuando tengas ojitos nuevos, te regalo este poema del peruano Nicomedes Santa Cruz, aclarándote que me inspira tu mismo sentimiento por nuestra
AMÉRICA LATINA
Mi cuate
Mi socio
Mi hermano
Aparcero
Camarado
Compañero
Mi pata
M´hijito
Paisano...
He aquí mis vecinos.
He aquí mis hermanos.
Las mismas caras latinoamericanas
de cualquier punto de America Latina:
Indoblanquinegros
Blanquinegrindios
Y negrindoblancos
Rubias bembonas
Indios barbudos
Y negros lacios
Todos se quejan:
—¡Ah, si en mi país
no hubiese tanta política...!
—¡Ah, si en mi país
no hubiera gente paleolítica...!
—¡Ah, si en mi país
no hubiese militarismo,
ni oligarquía
ni chauvinismo
ni burocracia
ni hipocresía
ni clerecía
ni antropofagia...
—¡Ah, si en mi país...
Alguien pregunta de dónde soy
(Yo no respondo lo siguiente):
Nací cerca del Cuzco
admiro a Puebla
me inspira el ron de las Antillas
canto con voz argentina
creo en Santa Rosa de Lima
y en los orishás de Bahía.
Yo no coloreé mi Continente
ni pinté verde a Brasil
amarillo Perú
roja Bolivia.
Yo no tracé líneas territoriales
separando al hermano del hermano.
Poso la frente sobre Río Grande
me afirmo pétreo sobre el Cabo de Hornos
hundo mi brazo izquierdo en el Pacífico
y sumerjo mi diestra en el Atlántico.
Por las costas de oriente y occidente
doscientas millas entro a cada Océano
sumerjo mano y mano
y así me aferro a nuestro Continente
en un abrazo Latinoamericano.
Mimí, me asombras ! Pa' mí, eres poeta escondida.
Sacas los poemas debajo de la manga y con tremenda rapidez. Buenísimo, sabes?
Me gustó y sigo aprendiendo en este blog que se ha tornado tan internacional. ja ja
Como dicen en Cuba de choteo: "Somos las más mejores"
Hummm... ¿Resistiré hasta los espuejlitos?
Cubanerías.
Cubanerías: ¡Nada de eso! poeta no soy (quién lo fuera), y hago trampitas: un poco de memoria (cada vez menos), y un mucho de la ayuda del Dios Google.
mira q a veces te manda trampitas el Dios Google, es un poco ambiguo a veces un diosesito y a veces un diablillo, jeje.
Como verás me paso a las corridas, no puedo, pero no resisto (pasar aunq sea volando).
Patricia
Cómo Ha Cambiado El Tiempo
Amigo, el que yo más amaba,
venid a la luz del alba
Cómo ha cambiado el tiempo aquella fija
mirada inteligente que una extraña
ternura, como un sol, desdibujaba!
La música de lo posible rodeaba tu rostro,
como un ladrón el tiempo llevó sólo el despojo,
en nuestra fiel ternura te cumplías
como en lo ardido el fuego, y no en la lívida
ceniza, acaba. Y donde ven los otros
la arruga del escarnio, te tocamos
el traje adolescente, casi nieve
infantil a la mano, pues que sólo
nuestro fue el privilegio de mirarte
con el rostro de tu resurrección.
Fina García Marruz
Hablando de América:
AMOR AMÉRICA (Pablo Neruda)
Antes de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales,
fueron las cordilleras, en cuya onda raida
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias.
El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cantaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o silice araucana.
Tierno y sangriento fue, pero en la empunadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban escritas.
Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.
No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayo una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.
Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despenadas
de la sombría paz venezolana,
te busque, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre
o tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.
Yo, incásico del legamo,
toqué la piedra y dije:
¿Quién me espera? Y aprete la mano
sobre un punado de cristal vacío.
Pero anduve entre flores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.
Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca.
Nos hemos estado olvidando de alguien, argentinas...
AMOR ETERNO
Deja caer las rosas y los días
una vez más, segura de mi huerto.
Aún hay rosas en él, y ellas, por cierto,
mejor perfuman cuando son tardías.
Al deshojarse en tus melancolías,
cuando parezca más desnudo y yerto,
ha de guardarse bajo su oro muerto
las violetas más nobles y sombrías.
No temas al otoño, si ha venido.
Aunque caiga la flor, queda la rama.
La rama queda para hacer el nido.
Y como ahora al florecer se inflama,
leño seco, a tus plantas encendido,
ardiente rosas te echarán en su llama.
Leopoldo Lugones
y yo robándole un tiempito a mis labores...
Patricia
Chicas:
Hoy es Aniversario luctuoso de mi paísano Jaime Sabines, esta poesía es la primera que le conocí:
Los amorosos
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.
¡¡¡Buena y amorosa entrada de la primavera!!!
Bueno por acá llega el equinoccio...
Guadalupe
Pero bueno, eso (primer poema del Canto General) no era lo que yo venía a compartirles... fue un impulso del momento, a partir de lo que se venía comentando.
Siguiendo con lo que se estableció como criterio de esta entrada (poemas que nos marcaron), tenía éste en la cabeza desde hace días:
EXPLICO ALGUNAS COSAS (Pablo Neruda):
Preguntaréis: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
Os voy a contar todo lo que me pasa.
Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano!
Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.
Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.
Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!
Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.
Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?
Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!
Esto también estaba en mi perdido disco... y no podía evitar que se me salieran las lágrimas cada vez que lo escuchaba.
Encontré un video con su voz:
NERUDA - EXPLICO ALGUNAS COSAS
Y eso sería todo por hoy... es más, creo que eso ya fue demasiado. Para mañana les prometo a Neruda y el amor. Y si nos da el tiempo, para otro día, al Neruda de las cosas simples.
Muchos cariños a todas
MIMI, último escape, es q recordé el nombre del actor q recitaba maravillosamente JOSE MARIA VILCHES. Pongo en enlace el último de sus espectáculos dedicado a Machado "Donde madura el limonero", escuchen ese recitado, para mi increíble, y para todos los q ibamos a su espectáculo a escucharlo.
Donde madura el limonero - Machado x José María Vilches
Patricia
perdón, otro recitado de Vilches,
A una nariz - Quevedo
ja, en recuerdo a mi post operatorio, ja
Patricia
Pero claro!!! José María Vilches. Pero mirá como son las cosas, no sabía que era español. Fui a consultar al Dios Google para confirmarlo. Pero vivía aquí, de eso estoy segura, y recuerdo su muerte en un accidente haciendo giras por toda la Argentina. Se lo veía a menudo en la tele (otros tiempos, hoy no tendría lugar en la mayoría de los canales) con su obra "El Bululú" El año pasado se repuso esa obra nuevamente en su homenaje.
Gracias Patricia.
Ahora voy a repasar los últimos comentarios, hay mucho para leer..., ¡qué bien!
Neruda..., Lugones..., Sabines... Buenas visitas para Puente Cubano al Mundo.
Me gustaría saber otros muchos idiomas, para poder indagar en sus poetas, y averiguar si en otras lenguas hay una producción de poesía semejante a la que nos dá la lengua hispana.
Guadalupe: podrías contestarme esa inquietud? Sé que la tierra de Shakespeare tiene muy buenos artistas en el género literario, (y los hay en todo el mundo, la literatura rusa es riquísima), pero no sé, será por esta sobredosis que me dieron estos días, me pregunto si en verdad hay tantos poetas en el resto del planeta como en tierras hispanoamericanas.
Curiosidad de neófita.
Patricia: hablando de Vilches, no sabía que había nacido en España, y lo escuché mil veces, pero pensando que fingía su acento para el tipo de poemas que recitaba.
Leyendo su biografía, ahora que lo trajiste, veo que se quedó en Argentina a vivir, y murió en 1984 haciendo su gira "Donde madura el limonero".
sí, Mimí, es así, murió en accidente de auto haciendo justamente esa gira. Yo lo había visto en el Bululú y también, gracias a Dios, lo pude llegar a ver en "Donde madura el limonero", lo he visto recitar a Lope de Vega, una maravilla.
Vino en la década del 60 y decidió quedarse a vivir aquí, y así lo hizo.
Patricia
Mimí, q me voy a poner a llorar, te he puesto poesía de 2 poetas italianos (Leopardi y Pascoli) y una polaca (Szymbrska). Caray, q no me consideras (otra q el Chavo del 8), bbuuaaaaaaa!
¿Estará llegando Lien? la extraño.
Mañana, Mimí, te traeré a alguno, tal vez ruso, tal vez no, veremos, sorpresa.
Patricia
ah, Mimí, ¿alguna vez escuchaste recitando a María Rosa Gallo? otra maravilla.
Patricia
Sí Patricia, y la ví en Yerma, hace como 30 años.
Otra grande era Berta Zingerman (creo se escribe así). Por eso digo, esas grandes actrices y declamadoras parecen una especie extinta. No porque no haya gente, tal vez, que lo haga y muy bien, sinó porque aquellos espectáculos eran populares, eran invitados a programas de TV, eran conocidos para el público en general. Hoy el público en general conoce a jóvenes siliconadas sin cerebro que coparon las pantallas mundiales. Bueno, estoy hablando como una vieja, pero veo una importante involución en esas cosas.
Sí, leí tus publicaciones de poemas no hispanoamericanos. Sucede que las traducciones, aunque sean buenas, privan a uno de la posibilidad de disfrutarlas en idioma original. Es como ver una película doblada al español: no me digas que es lo mismo escuchar a Vittorio Gasman con su voz que en un doblaje. Y se me ocurre que con la poesía es parecido. Igual, yo me refería a la cantidad de producción poética de calidad, me parece que la lengua hispana tiene una riqueza increíble, pero tal vez sea mi ignorancia y desconocimiento el que me lleve a pensar que en otras lenguas la producción es menos abundante. Por eso le preguntaba a Guadalupe que es conocedora experta, y vos te metiste a responder algo que yo no te había preguntado, y eso me recuerda que hace mucho que no nos peleamos, así que sería una buena oportunidad para hacerlo... ja ja ja
Un beso Patucha.
pd: puse ja ja ja, porque es una broma, y a veces las bromas no se entienden sin el ja ja ja.
Tu me quieres blanca. Berta Singerman.
de Alfonsina Storni:
Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada
Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.
Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!
Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.
ahí va uno, pero de EEUU, te lo dejo Mimí tiene poesías muy lindas, es Whitman.
De "Canto a mi mismo"
Estoy enamorado de cuanto crece al aire libre
Estoy enamorado de cuánto crece al aire libre,
de los hombres que viven entre el ganado,
o de los que paladean el bosque o el océano,
de los constructores de barcos y de los timoneles,
de los hacheros y de los jinetes,
podría comer y dormir con ellos semana tras semana.
Lo más común, vulgar, próximo y simple,
eso soy Yo,
Yo, buscando mi oportunidad, brindándome
para recibir amplia recompensa,
engalanándome para entregar mi ser
al primero que haya de tomarlo,
sin pedir al cielo que descienda cuando yo lo deseo,
esparciéndolo libremente para siempre.
Walt Whitman
y esta también me gusta,
Tu mirada
Me miraste a los ojos, penetrando,
en lo más profundo de mi alma.
El cristal azul de tus pupilas,
me mostraba, mi imagen reflejada.
Me miraste y pediste temblorosa
que un te amo, saliera de mis labios,
pero ellos ya no tienen más palabras
pues los golpes de la vida los han cerrado.
Me miraste y tu pelo se erizaba,
y una gota redonda en tu pupila
que brotó, de un corazón roto
y cayó recorriendo tu mejilla.
Me miraste y tu rostro empapado
me exigía una palabra, una respuesta,
y mentí diciéndote te amo
por ganar de tu cara una sonrisa.
Walt Whitman
jeje, Mimí, non problem, me encanta meterme así q...
Claro q la poesía no hay como en idioma original, por eso hay q ser muy expertos para traducirlos, porq deben respetar la musicalidad.
Algunos profe de literatura se matan buscando buenas traducciones, y lo mejor es cuando están publicadas en los 2 idiomas.
Bueno, entonces, no me meto más, atragantate, jeje, y yo haciendo de comedida, bueno bien dice el dicho: quien se va sin q lo echen, vuelve sin q lo llamen.
Así q me voy ya antes de q me eches, jeje.
Patricia
Ay, ya volví, jeje.
No, solo q me olvidé decirte, Mimí, q no recordaba su nombre, no sabés el esfuerzo mental q hice desde ayer tratando de recordar, Berta Singerman, gracias aliviaste el peso de mi desmemoria.
Patricia
Una vez, mi marido me llamó, estaba sentado a los pies de la cama con un libro de Whitman en sus manos, y me dice: -Gorda, leé este poema, tuve que sentarme porque me noqueó.-
Tomé el libro y leí (no recuerdo cuál era, le voy a preguntar), pero no produjo en mí el mismo efecto. Pienso que el efecto que nos producen las palabras tienen mucho que ver con lo que tenemos dentro, que no es igual para todos ni en todas las circunstancias. Ese día él sintió que se le aflojaban las piernas.
Bueno, siempre fue un poco loco, pero ese día estaba peor...
Hasta mañana no podré pasar. Un beso grande.
Muchachas, mañana es el Día Mundial de la Poesía así que coopero en esta casita dejando este link: http://mequedariaconlapoesia.wordpress.com/2012/03/20/ama-al-cisne-salvaje/
Ojalá les guste.
Saludos a todas.
Queridas, ofrecí para hoy algo de amor; aquí va este poema que me impactó desde la primera vez que lo leí.
EL MONTE Y EL RÍO (Pablo Neruda)
En mi patria hay un monte.
En mi patria hay un rio.
Ven conmigo.
La noche al monte sube.
El hambre baja al río.
Ven conmigo.
Quiénes son los que sufren?
No sé, pero son míos.
Ven conmigo.
No sé, pero me llaman
y me dicen "Sufrimos".
Ven conmigo.
Y me dicen: "Tu pueblo,
tu pueblo desdichado,
entre el monte y el río,
con hambre y con dolores,
no quiere luchar solo,
te está esperando, amigo".
Oh tú, la que yo amo,
pequeña, grano rojo
de trigo,
será dura la lucha,
la vida será dura,
pero vendrás conmigo.
Al buscarlo, "descubrí" que fue musicalizado por Drexler... lo había oído, pero nunca había relacionado el poema que tanto me gustó con esa música... vaya...
Por lo general (y valorando enormemente la capacidad de difusión general que les da) no me gustan los poemas musicalizados. Alguien ya lo dijo (¿quién?): después no logro leer poesía sin escuchar la canción en mi cabeza.
Gracias Kitty, por el enlace. No sabía que mañana era el día de la poesía... habrá que seguir festejando.
Tampoco volveré hoy: tengo visita de Inara y cumpleaños de mi hermana.
Muchos cariños a todas
Las leo y disfruto.
Me ha encantado ese coloquio sobre recitadores. Este fin de semana murió aquí un actor que recitaba de maravilla, además de ser muy guapo. Se llamaba Paco Valladares, y tenía una voz preciosa.
Kitty: precioso "Ama el cisne salvaje". Gracias por el recordatorio para festejar.
Y encantada con Neruda, Mariluz.
No puedo dejar de ofreceros uno de mis poemas de amor favoritos, de San Juan de la Cruz (1542-1591), el poeta que más ardientemente habló del amor:
Llama de amor viva
¡Oh llama de amor viva
que tiernamente hieres
de mi alma en el más profundo centro!
Pues ya no eres esquiva
acaba ya si quieres,
¡rompe la tela de este dulce encuentro!
¡Oh cauterio süave!
¡Oh regalada llaga!
¡Oh mano blanda! ¡Oh toque delicado
que a vida eterna sabe
y toda deuda paga!
Matando, muerte en vida has trocado.
¡Oh lámparas de fuego
en cuyos resplandores
las profundas cavernas del sentido,
que estaba oscuro y ciego,
con estraños primores
color y luz dan junto a su querido!
¡Cuán manso y amoroso
recuerdas en mi seno
donde secretamente solo moras,
y en tu aspirar sabroso
de bien y gloria lleno,
cuán delicadamente me enamoras!
Hay versión con música, y no mala, pero me gusta más así.
Paso tarde, me recibió Iraida y la verdad no pude leer nada, pero por no querer dejar de participar les dejo un montón de preguntas que se hizo Benedetti
Poema Esa Batalla de Mario Benedetti
¿Cómo compaginar
la aniquiladora
idea de la muerte
con ese incontenible
afán de vida?
¿cómo acoplar el horror
ante la nada que vendrá
con la invasora alegría
del amor provisional
y verdadero?
¿cómo desactivar la lápida
con el sembradío?
¿la guadaña
con el clavel?
¿será que el hombre es eso?
¿esa batalla?
Sigo con planteos y eso traigo, que vamos a hacer...el trabajo es mucho, cuando amaine vengo a reposar y disfrutar
A TODA LA COMPAÑÍA:
Como nos enseñó Kitty, hoy, en el Día Mundial de la Poesía, les envío un beso pleno de versos y rimas, y un abrazo.
Aviso que leí lo de Tucu, Carmina y Mariluz, lo último publicado, y que si puedo en un rato volveré a Puente.
Lien regresó a su rutina, y promete volver pronto. Echen anclas y pónganse a resguardo en algún puerto seguro, porque parece que viene con mucho ímpetu...
Buenos días, como dice Mimí, a toda la compañía. Prometo pasar por acá siempre que pueda. ¡Los leo!
Feliz día mundial de la poesía. Ahora va mi "arenga"
ORGANIZACION DE LAS NACIONES UNIDAS PARA LA EDUCACION,LA CIENCIA Y LA CULTURA
PROCLAMACION DEL 21 DE MARZO COMO DIA MUNDIAL DE LA POESIA
INTRODUCCION
Durante su 30° reunion, en París en octubre-noviembre de 1999, la Conferencia general de la UNESCO decidió de proclamar el 21 de marzo, como Día mundial de la poesía. Tras haber analizado pormenorizadamente la situación de la poesía en este final de siglo, se enunciaron las consideraciones siguientes:
i) En el mundo contemporáneo hay necesidades insatisfechas en el terreno de la estética que puede atender la poesia en la medida en que se reconozca su papel social de comunicacion intersubjetiva y siga siendo instrumento de despertar y de expresion de toma de conciencia ..
ii) Existe desde hace veinte años un verdadero movimiento en pro de la poesía, habiéndose multiplicado las actividades poéticas en los distintos Estados Miembros , aumentado con ello el número de poetas.
iii) Se trata de una necesidad social que impulsa en particular a los jóvenes a volver a las fuentes constituyendo para ellos un medio de, interiorizacion, consiguendo que el mundo exterior los atraiga irresistiblemente hacia unconocimiento mas profundo.
iv) Además, el poeta, en su condición de persona, asume nuevas funciones, ya que , los recitales poéticos,con la lectura de poemas por los propios poetas son cada vez mas apreciados por pùblico.
v) Este impulso social hacia el reconocimiento de los valores ancestrales es asimismo una vuelta a la tradición oral y la aceptación del habla como elemento socializador y estructurador de la persona.
vi) Existe todavía una tendencia en los medios de comunicación social y el público en general a negarse a no valorar el papel del poeta. Sería ùtil actuar para librarse de esta imagen trasnochada, y conseguir que a la poesía se le reconozca el “derecho de ciudadanía” en la sociedad.
y para no cansarlas pueden seguir leyendo aquí:http://www.un.org/es/events/poetryday/
Ahhhh y Feliz Primavera!
Saludos y abrazos a todas!
¡Feliz día de la poesía! ¡Y feliz comienzo del otoño para quienes vivimos en el hemisferio sur!
Las preguntas de Benedetti me llevaron al Libro de las Preguntas, de Neruda. Les dejo aquí un "aperitivo" y el enlace para quienes quieren leerlo todo:
I
Por qué los inmensos aviones
No se pasean con sus hijos?
Cuál es el pájaro amarillo
Que llena el nido de limones?
Por qué no enseñan a sacar
Miel del sol a los helicópteros?
Dónde dejó la luna llena
Su saco nocturno de harina?
II
Si he muerto y no me he dado cuenta
A quién le pregunto la hora?
De dónde saca tantas hojas
La primavera de Francia?
Dónde puede vivir un ciego
A quien persiguen las abejas?
Si se termina el amarillo
Con qué vamos a hacer el pan?
LIBRO DE LAS PREGUNTAS - PABLO NERUDA
Si puedo, vuelvo más tarde con algo más... poemas de las cosas simples, como había ofrecido.
Muchos cariños a todas
Y los últimos, que justamente hablan de las estaciones:
LXXII
Si todos los ríos son dulces
De dónde saca sal el mar?
Cómo saben las estaciones
Que deben cambiar de camisa?
Por qué tan lentas en invierno
Y tan palpitantes después?
Y cómo saben las raíces
Que deben subir a la luz?
Y luego saludar al aire
Con tantas flores y colores?
Siempre es la misma primavera
La que repite su papel?
LXXIII
Quién trabaja más en la tierra
El hombre o el sol cereal?
Entre el abeto y la amapola
A quién la tierra quiere más?
Entre las orquídeas y el trigo
Para cuál es la preferencia?
Por qué tanto lujo a una flor
Y un oro sucio para el trigo?
Entra el Otoño legalmente
O es una estación clandestina?
LXXIV
Por qué se queda en los ramajes
Hasta que las hojas se caen?
Y dónde se quedan colgados
Sus pantalones amarillos?
Verdad que parece esperar
El Otoño que pase algo?
Tal vez el temblor de una hoja
O el tránsito del universo?
Hay un imán bajo la tierra,
Imán hermano del Otoño?
Cuándo se dicta bajo tierra
La designación de la rosa?
Hola, Hola, qué lindo volver, qué chifladura de entrada!!!!!!!!!!!!!, qué lindo ver a Kitty acá!!!, qué bien que haya traído más de los nuestros, de los más de "ahora", de Wichy bienamado, de Marilin, iba a venir barriendo etapas con los de la isla, qué bien que me lo adelantaste, qué bien!!!!! Y traer al Cisne Salvaje, que ya había dejado en SC cuando le pedían cambios al Blog de Silvio,gracias Cubana!
Cubanerías: besé Santiago, por ti y por mí, la besé mucho, está linda y caliente!!!!!!!!!!! y preparándose para la visita del Papa...
Me pusieron a Sabines y los amorosos (himno mío) que no alcancé a dejar antes de irme y la poesía completa de Vallejo... pero les confieso, no sé si entre a ese sitio, no será como un sacrilegio para mi libro negro, gastado, que presidía mis literas de beca, mis almohadas, la yerba de mis aventuras, los árboles en que me trepaba????... esa fue mi poesía completa de Vallejo, toda emborronada y marcados los versos según ánimo del instante....no sé si pueda entrar, no sé si quiera...
Viejitas cegatas (y ahora sé que espejueludas): qué manera de extrañarlas, por Dios, qué manera!!!! Esta semana estaré algo apagada, pero de tanto en tanto trataré de entrar tumbando bastones!!!!!!
A todas: Feliz Día Mundial de la Poesía!
LLegó esto a mi correo, pues estoy suscrita y lo comparto por si quieren ampliar sus conocimientos sobre poesía. Muy oportuno.
http://www.unesco.org/new/es/unesco-courier/in-focus/poetry-in-the-unesco-courier/
Miren qué interesante!
Cariños.
Cubanerías ¡saludos! interesante link, lo reviso con calma, gracias.
Lien, besos apretados con chicharrones de puerco, congrí, yucas y buñuelos en almíbar ahhhh y un rico café santiaguero!!! Mañana regreso.
Y me trajeron a Gelman, a mi Gelman!!! y este otro de Sabines me recuerda a ese de Gelman:
Yo no lo sé de cierto, pero supongo....
Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
un día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.
Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.
Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.
(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.)
...y la foto de Iraida pega saltos de alegría, ¿es que no lo ven? Les falta entonces algo i-m-p-o-r-t-a-n-t-í-s-i-m-o: un toque de locura (como el mío).
Pero como de poetas y locos todos tenemos un poco, no hará falta explicarles que los saltos de mi querida Iraida tienen que ver con ustedes, Kitty, Lien y Cubanerías. El Puente tendido observa con satisfacción el paso de las tres hablando de las cosas de esta vida.
Pensaba publicar algo, pero esperaré que leamos los enlaces que pusieron para no atosigar la lectura, en especial de Lien que está recién llegada de esa tierra caliente. Y se me hizo agua la boca con los besos de Kitty, que aunque están dirigidos a Lien me tomaré alguno prestado, deben saber muy bien.
PD: qué son los buñuelos en almíbar?, pero conociéndome, me gustarán de todos modos...
PD 2: Neruda eterno, y con esas preguntas...
Disfurten este Gelman vallejiano que me mata:
Ausencia de amor
Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.
Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.
Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo
todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.
Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.
Mimí claro que puedes tomar de esos besos jajaj y todas las demás también. Aquí te va la receta de los buñuelos. Ahora seguro preguntarás ¿y qué es la yuca? jajaja
Cómo hacer Buñuelos de Yuca (cubanos) paso a paso:
Paso 1: Sancochar o hervir las yucas, retirar y dejar que se enfríen, con un mortero machacar o bien moler hasta hacer puré. Hervir el anís con la canela y un poco de agua, reservar.
Paso 2: Poner el puré sobre la mesada de cocina, hacer un hueco en el medio e incorporar los dos huevos batidos, la harina, una pizca de sal y el anís. Hacer unas rosquitas, formando un numero ocho y freír en abundante aceite, retirar y servir con almíbar ( preparado con el azúcar en medio litro de agua y el zumo de medio limón) o bien bañar con melado.
Ummmmmmm ese postre se come mucho en Cuba a fines de año.
YUCA: http://www.ecured.cu/index.php/Yuca
Bueno, no pude irme, me quedé repasando el documento de la UNESCO, y una cosa lleva a la otra, y seguí mirando, y llegué a algo que me pareció bellísimo:
Balada para los poetas andaluces, en la voz de Rafael Alberti y Rosa León, homenaje a la Generación del 27. Me pareció oportuno un homenaje así en un día como este.
Y perdón a todos por no haber aguantado la tentación de sumar enlaces.
Perdón especial para Lien, a la que le cuesta ver videos.
Liencita querida, con cuánta alegría regresas al blog "Casa de las Américas" porque el puente ya está llegando hasta allá. ja ja...
Esta idea de nuestra Iraida da frutos.
Así que besaste tierra santiaguera, mayor alegría no hubiera podido sentir. Sabía que te recordarías de ese deseo sagrado, mientras llega el mio. Me imagino como estará aquello: el bullicio, la alegría y la hospitalidad...en fin,el son...
Pues me alegro de tu regreso, que es el regreso de la otra orilla.
Kitty gracias por tu saludos.
Pues nada, seguimos, con la fé que nos inculcaron.
Vuelvo luego.
Gracias por la receta! Definitivamente sí, me gustan, me gustan los besos apretados con buñuelos en almíbar.
Wow Mimí, teníamos a Iraida en el pensamiento.
Claro, ella está feliz.
Y dicho esto me voy, que me tengo que ir...
Tres pequeños de Gelman, ah, ustedes me perdonan, pero me tocan cada tecla!!!!!!
“Límites”
¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,
hasta aquí el agua?
¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,
hasta aquí el fuego?
¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,
hasta aquí el odio?
¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,
hasta aquí no?
Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.
“Costumbres”
no es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal
“El juego en que andamos”
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.
Ja, ja, ja, esa receta cómo pega en esta entrada, porque es todo un poema!!!!
Y la risa de Inara es otro poema hermoso, aunque no lo oiga lo imagino, la risa de un bebé es de los mejores, de los que ni las palabres atrapan!!!
Mimí: a mí el caso del Gelman y su hijo me mata. Les sugiero su libro "Cólera Buey". Ni jugando dejes de poner enlaces que aunuqe muerta de risa por el atraso, cuando logro verlos recuerdo palabra por palabra los comentarios, entiendo los chistes, las risas, las emociones, y es como si los viera por segunda vez!!!!
Pato, leí que me extrañabas???: ni imaginan cuanto yo a todas ustedes, ni imaginan!!!!
ah, pero hubieramos empezado por ahí, la yuca es la mandioca.
FELIZ DIA A ESTA COMPAÑIA ENAMORADA DE LA POESIA.
Lien, se nota tu regreso, ¿como no?, me pudieron mucho las últimas q pusiste de Gelman.
Kitty, me encanta q estés por aquí, besos y abrazos para ti.
Cubanerías un besote fuertón.
Para la compañía norteña FELIZ DIA DE LA PRIMAVERA, para la compañía sureña FELIZ DIA DE LA MELANCOLIA OTOÑAL.
Estaré un poquitín perdida, pero cada tanto me llegaré despacito y sin hacer ruido para ir leyendo.
Patricia
Ay, perdón, hoy quiero mandar un beso enorme y muy pero muy fuerte a nuestra Tucu.
Verás q las épocas en q vuelven los planteos, son las q más fruto dan, verás querida Tucu.
Patricia
Queridas, para estar a tono con la receta de los buñuelos de yuca, les dejo la Oda al Caldillo de Congrio. ES una receta, lo aseguro, porque lo he preparado siguiendo las instrucciones de don Pablo, que era un conocido sibarita.
ODA AL CALDILLO DE CONGRIO
En el mar
tormentoso
de Chile
vive el rosado congrio,
gigante anguila
de nevada carne.
Y en las ollas
chilenas,
en la costa,
nació el caldillo
grávido y suculento,
provechoso.
Lleven a la cocina
el congrio desollado,
su piel manchada cede
como un guante
y al descubierto queda
entonces
el racimo del mar,
el congrio tierno
reluce
ya desnudo,
preparado
para nuestro apetito.
Ahora
recoges
ajos,
acaricia primero
ese marfil
precioso,
huele
su fragancia iracunda,
entonces
deja el ajo picado
caer con la cebolla
y el tomate
hasta que la cebolla
tenga color de oro.
Mientras tanto
se cuecen
con el vapor
los regios
camarones marinos
y cuando ya llegaron
a su punto,
cuando cuajó el sabor
en una salsa
formada por el jugo
del océano
y por el agua clara
que desprendió la luz de la cebolla,
entonces
que entre el congrio
y se sumerja en gloria,
que en la olla
se aceite,
se contraiga y se impregne.
Ya sólo es necesario
dejar en el manjar
caer la crema
como una rosa espesa,
y al fuego
lentamente
entregar el tesoro
hasta que en el caldillo
se calienten
las esencias de Chile,
y a la mesa
lleguen recién casados
los sabores
del mar y de la tierra
para que en ese plato
tú conozcas el cielo.
¡Qué alegría leer de nuevo a Lien, a Cubanerías (supongo que ya con sus anteojos nuevos) y a Kitty! Y a todas las demás también, por supuesto, pero es que pienso y escucho la felicidad de Iraida.
No creo poder volver hasta pasado mañana, porque me voy a la playita. Ya empezó oficialmente el otoño, pero me salió la oportunidad y, hay que aprovecharla.
Muchos cariños a todas
Mimí, sí que los hay muy buenos, pero nosotros nos identificamos más con la pasión o el dejo de los nuestros.
Mira este francés:
D E S N U D E Z D E L A V E R D A D
La desesperación no tiene alas
El amor tampoco
Ni rostro,
No hablan,
No me muevo,
No les miro,
No les hablo,
Pero estoy tan vivo como mi amor y mi desesperación.
Paul Eluard.
Y esta rusa??, Ana Ajmatova, busca cosas de ella, o veré si puedo mandarte más...
El poeta
Piensas que esto es trabajo, esta vida despreocupada
Escuchar a la música algo y decirlo tuyo como si nada.
Y el ajeno scherzo juguetón meterlo en versos mañosos
Jurar que el pobre corazón gime en campos luminosos.
Y escucharle al bosque alguna cosa y a los pinos taciturnos ver
Mientras la cortina brumosa de niebla se alza por doquier.
Tomo lejos o a mi vera, sin sentir culpa a mi turno
Un poco de la vida artera y el resto al silencio nocturno.
Versión de Rafael Alberti
Feliz día de la poesía amigas!!!
Kitty si la Unesco lo instituyó pensando en las necesidades insatisfechas ......no conocía Puente!! acá no hay necesidades insatisfechas.
Vi todo? creo que si, encontré una receta con mandioca, congrio en poesía, al terremoto LIen, Gelman me describió en El juego en que andamos, Patricia me cobijó con un abrazo, Mimí cuidó la casita como siempre, Guadalupe me sorprendió con Sabines, Mariluz me llenó de Neruda (con congrio y sin congrio), y Cubanerías tenes razón Iraida está feliz!!!
Esta entrada ha resultado una fiesta. Muy , pero muy buena. Bien aceptada, participativa, creativa, liberadora de sentimientos y de poesías guardadas en el corazón.
Conclusión, 5 estrellas para esta entrada memorable.
Ahora bien, cómo salir de ella? Ardua tarea les toca a las moderadoras. Talento sobra.
Pero no...no, no. todavía.
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Cubanerías: diste el clavo. Difícil salir de ella, pido a Lien, si puede, que vaya pensando en la entrada de Liuba, (podrías Liencita, tendrías tiempo de enviársela luego a Patricia?). Mientras tanto y si les parece, seguimos liberando sentimientos y poesías.
De Paul Eluard no había leído nada, sólo conocía el dato de haber sido el primer marido de Gala (la esposa de Dalí), y me impresionaba esa historia de abandono cuando Gala conoce a Dalí en España y deja a Eluard en una profunda depresión. Pero de su literatura, nada de nada sabía, ni conocía su rostro, que ahora he visto en internet.
Y ahora, uno de Rubén Darío:
Ama tu ritmo
Ama tu ritmo y ritma tus acciones
Bajo su ley, así como tus versos;
Eres un universo de universos
Y tu alma una fuente de canciones.
La celeste unidad que presupones
Hará brotar en ti mundos diversos,
Y al resonar tus números dispersos
Pitagoriza en tus constelaciones.
Escucha la retórica divina
Del pájaro, del aire y la nocturna
Irradiación geométrica adivina;
Mata la indiferencia taciturna
Y engarza perla y perla cristalina
En donde la verdad vuelca su urna.
Ay, no!!! hay que irse de esta entrada??, no!!, sigamos aquí eternamente, traigamos hasta acá a quien sea, si todo cabe en la poesía!!!!, ya lo dijo Dalton:
Poesía
Perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.
Kitty: me fui con tu abrazo apretado ayer y me harté de chicharrones para saborearlo también.
Anoche en casa hicimos cenita especial y brindamos lindo los cuatro y saben cuál fue el postre????: dulce de leche cubano!!!!!!!, los recuerdas también verdad????
Tucu: pero si mirarte hace que uno se renueve!!!!!
Ay no Lien! Si el dulce de leche cubano no existe...! Debe ser un plagio (malo seguramente) del argentino.
El dulce de leche*
Este dulce es de origen argentino,
exquisita delicia de la abuela,
es muy fácil: azúcar cristalino,
blanca leche, vainilla y la cazuela.
En licores y postres adivino
su presencia que suave se revela,
es tan rico, dulzura y desatino,
como un beso que rápido consuela.
De todos los manjares y placeres
uno de los mejores, con agrado
disfrutan hombres, niños y mujeres.
Mmmm ¡Qué deleite probarlo, ten cuidado!
Todo en justa medida, no exageres,
recordando: la gula es un pecado.
Bueno, la poesía es anónima y muy fea, pero venía a cuento, ja ja ja.
Besos Lien.
Cubanerías esto se lo puse a Pato y Lebis en SC, te lo traigo a ti acá:
Patricia y Lebis: lamentablemente estuve en Santiago de carrera y de día, no pude airearme con esas noches trovadas, pero las recuerdo tan nítidamente que con solo evocarlas vuelven, se repiten: ir bajando esas empinadas y serpentinas calles hasta aquel recodo donde se unen la Sala Dolores, la Casa de la Trova, la esquina del Isabelica, el parque, todo perfecto: del canto a la guitarra al Rocío de Gallo (café con ron) y a tirarse en los bancos a descansar de tanto golpe de pura vida!!!!!
Lo recuerdas hermana??, esa calle Aguilera, esa Heredia, esa Enramada!!!! los sonidos del café y los olores de la guitarra o no es al revés??? ah, no sé todo entra tan junto que se confunden los sentidos!!!!!!
Hola, sigo de apuro, no te había leído Lien, lo habrás dejado en la entrada anterior en SC.
Gracias, un poco me hace acordar a la fiesta q es el festival de Cosquín en Córdoba en enero.
Si bien hay un escenario en la plaza y se concursa, tanto baile como música - canto, la gran fiesta es cuando termina.
La gente sale toda y se va de guitarreada al río, y no para hasta cada madrugada, cantos folklóricos y bailes, vino claro mucho vino.
Son 9 noches de grandes fiestas folkóricas, muy populares.
Los más fanáticos son los correntinos, así q te inundan de chamamé horas y horas.
Patricia
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