sábado, 21 de septiembre de 2013

OTOÑO-PRIMAVERA

Feliz primavera u otoño para todos, según el hemisferio...
Hoy venimos a soñar con poesía, en este juego de días y noches, de estaciones que se suceden y nos encuentran juntos en este Puente tendido al Mundo...

TE RECUERDO CÓMO ERAS EN EL ÚLTIMO OTOÑO

TE recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en
         calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.


       QUIERO HACER CONTIGO LO QUE LA PRIMAVERA HACE CON LOS CEREZOS.

Juegas todos los días con la luz del universo.
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua.
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto
como un racimo entre mis manos cada día.
A nadie te pareces desde que yo te amo.
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas.
Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur?
Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías.
Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

(Pablo Neruda)

78 comentarios:

Mimí dijo...

Paso sintiéndome en falta por tantos días de ausencia. El espíritu de la primavera tomó mi jardín y mi ser... Estoy pasando lindos días, aunque muy atareada.

Buen otoño para los del norte, que terminen los escándalos de la narutaleza en México.

Los quiero.

Un abrazo a todos!

Mimí dijo...

Morir de otoño o primavera, apenas
doblar la frente, mientras en lo oscuro
una germinación salva y sostiene
la mentira incesante de la vida…
¡Poco quiero indecisos equinoccios,
pérfida primavera dilatoria!
Morir de pie, mordiendo la naranja
henchida de estío, o en los dientes
la nieve de la sidra, y asumirlas.

¡Marzo fluvial, olvídame en tu paso!
Yo no quiero morir de lluvia y hojas
con altos torbellinos, entre cierzos.
Más bien de amor por el verano izándose
sobre su acre premura acariciante;
o sin sangre, absorbido por la noche
de una fría columna enlunecida,
solo y sin voz, apenas una pausa
en la perfecta vanidad del cielo.

Julio Cortázar.

Sergio Daniel dijo...

Hermosa entrada!!!
Prometo venir con algunas canciones acorde a la misma en cuanto pueda.

Besos a tod@s

Mimí dijo...

Sergio, por favor, que en tus canciones no incluyas la de Palito Ortega!!! Esa dejámela a mí:

Bienvenido,bienvenido amor...
bienvenido,bienvenido amor
bienvenido,bienvenido amor...
bienvenido,bienvenido amor...

Esperaba que llegarás..te esperaba primavera
pues sabía que traías..para mi un nuevo amor,
ese amor que siempre llega....llega con la primavera
y asomado a mi ventana..saludo este nuevo amor..

(la canción sigue, pero mejor obviemos tanta "poesía", jajaja)

Mariluz Morgan dijo...

JAJAJAJAJAJAJA!!!!!

Leí el final de la entrada anterior (Armando, Lupita, lamento mucho las desgracias que están viviendo en México por las lluvias; suscribo sus opiniones sobre la lucidez de Camila), me emocioné con ésta y los hermosos poemas que puso Mimí... pero me pegué tremendo guatazo (= ¿panzazo?) con le sublime poesía de Palito Ortega... jajajaja.

Me encanta esta entrada, aunque no puedo evitar cierta nostalgia, porque acá en Lima, la verdad, no hay primavera ni otoño... probablemente por la cercanía al ecuador, hay sólo dos estaciones en el año: invierno y verano, con breves transiciones.

No existe ese reventar de hojas y flores que caracteriza a la primavera, ni tampoco ese periodo en que todo se va poniendo dorado y se camina sobre hojas secas... ¡cómo extraño todo eso!

Pero bueno, igual trataré de aportar algo, aunque lamentablemente estoy con muuuuucho trabajo estos días... tendrán que tenerme paciencia un tiempito.

Muchos cariños.

Sergio Daniel dijo...

Buen domingo amig@s


Comienzo y final de una verde mañana


Déjame despertarte con un beso
en la verde mañana que te espera,
déjame celebrar la primavera
en el hermoso largo de tu cuerpo.

Déjame recorrer ese universo
que conozco sin límites y fronteras,
déjame descansar sobre tu pecho
que calienta mi piel como una hoguera.

Déjame repasar tus accidentes,
detenerme a palpar cada medida,
humedecer tus ojos y tus fuentes
y penetrar al fondo de tu vida.

Déjame demostrar que diez noviembres
purifican el alma y el deseo,
que al abrazarte aún mi cuerpo tiemble
y relajado en paz me duerma luego.

Déjame al despertar tener la dicha
de hablar y compartir nuestros anhelos
y en la mañana verde que termina
volver a repetir que te quiero.

Pablo Milanés

Que pasen un lindo día...

tucuviajera dijo...

Me sorprendiste como siempre Mimí!!!

de desaparecida a florecida!!!

Y por favor....Palito Ortega. jajaja por ese obra te perdono que ya son las 9 y media y todavía no pasaste el mate.

Sergio Daniel, esa canción de Pablo está escrita en nuestros comienzos con Jorge, me dio nostalgia.

a ver que puedo traer , al menos pase a saludar!!

Mimí dijo...

Sergio: cómo me gusta eso de Pablito!!! Qué poesía tan plena de sutileza y erotismo. Y de amor. Gracias Sergio querido, qué bueno que estés aquí siempre!

Mariluz: qué recuerdos tan bellos de nostalgia los tuyos... Lo describiste muy bien, ese despertar de la naturaleza en estas latitudes.

Disfruto mucho de mis plantas, del césped verde luego de las lluvias primaverales que (como en estos días) mojan la tierra para que la vida estalle en brotes.
En la adolescencia esperaba con ansiedad y alegría el 21 de septiembre, en que además se festeja aquí el día del estudiante, y salíamos en grupos al aire libre a encontrarnos con los amigos para comer algo, jugar, y cantar..., cantar juntos con la guitarra las canciones que todos "nos sabíamos". Ese encanto me duró en el alma y la piel muchos años. No quiero ponerme triste, pero esa sensación de alegría me asaltaba cada primavera, era algo que sin pensarlo me tomaba el espíritu. Cada septiembre. Hasta que un septiembre se enfermó mi papá y murió poco después, y ya nunca volvió a ser igual. Yo tenía 33 años.
Hoy vivo esta estación con alegría, pero algo cambió para siempre...

De todos modos, amo, sigo amando estas flores y verdores, porque "hay que sacarlo todo afuera, como la primavera":

Soy pan, soy paz, soy más.
(Piero)

Yo soy, yo soy, yo soy
Soy agua, playa, cielo, casa blanca
Soy mar Atlántico, viento y América
Soy un montón de cosas santas
Mezcladas con cosas humanas
¿Cómo te explico? cosas mundanas.

Fui niño, cuna, teta, techo, manta
Más miedo, cuco, grito, llanto, raza
Después mezclaron las palabras
O se escapaban las miradas
Algo pasó, no entendí nada.

Vamos, decíme, contáme
Todo lo que a vos te está pasando ahora
Porque si no, cuando está tu alma sola llora
Hay que sacarlo todo afuera, como la primavera
Nadie quiere que adentro algo se muera
Hablar mirándose a los ojos
Sacar lo que se pueda afuera
Para que adentro nazcan cosas nuevas.

Soy pan, soy paz, soy más
Soy la que está por acá
No quiero más de lo que puedas dar
Hoy se te da, hoy se te quita
Igual que con la margarita
Igual al mar, igual la vida.

Mimí dijo...

Tucu!!! nos pisamos, estoy con el mate y unas galletitas, ¡feliz primavera!

tucuviajera dijo...

TRaigo una de las preguntas del maestro Neruda, para enlazaar con Chile

LXXIV

Por qué se queda en los ramajes
hasta que las hojas se caen?

Y dónde se quedan colgados
sus pantalones amarillos?

Verdad que parece esperar
el Otoño que pase algo?

Tal vez el temblor de una hoja
o el tránsito del universo?

Hay un imán bajo la tierra,
imán hermano del Otoño?

Cuándo se dicta bajo tierra
la designación de la rosa?

Y me voy a espiar SC que ayer estuve tan enredada y cansada con la fiesta para los chicos en el barrio, que no vi nada.

Les comparto unas fotitos con ellos:

Fiesta de los estudiantes en el barrio

Fiesta solo con los chicos, poco se hace mucho

Juego de postas por equipos, lo que aman!!

Juego de postas por equipos, lo que aman!!

es que la fiesta es gaseosa, chizitos y papas, unos regalitos que les armé con lápices y figuras para pintar, peluches para las nenas y figuritas los varones....y muchas ganas de jugar!! Pasaron 3 años y el juego de postas que comenzamos haciendo con agua un verano trasvasando con baldecitos, reemplazado con bolos a embocar en canastos...sigue divirtiéndolos como el primer día.....hace falta tan poco para pasarla bien verdad?

Mas tarde traigo mas!!

tucuviajera dijo...

Siiiiiiiiiiiiii nos pisamos sin saber.
Me conmovió lo que contaste, en realidad los relatos en primera persona de una emoción, cada vez mas me tocan teclas particulares. Yo no vivía tan así el día del estudiante, porque no me dejaban participar por esas tonteras religiosas de ese tipo de festejos que en Catamarca eran en El Rodeo una localidad cercana. Ahora se por mis sobrinas que se potenció al punto que lo que era el paseo del día del estudiante al Rodeo, es la semana del Rodeo....alquilan casas los grupos de chicos y festejan toda la semana!!!

Yo quiero que mis pequeños del barrio asocien el día del estudiante con algo que hay que celebrar...aunque muy gracioso cuando armamos la mesa y puestas las tonteras que llevaba les digo: "hoy es el día del estudiante, quien es estudiante aquí?" todos levantan las manos y en medio con su manita levantada estaba Kevin, de 3 años que ni al jardín va...lo vi nacer a Kevin, y me hizo una gracia querer ser como los otros que ya empecé riéndome.
En fin que como dice esa canción de Serrat los recuerdos...todos estamos construyendo los recuerdos del futuro, esos que vos traes Mimí, y te imagino no se porque con vincha sentada cantando rasguña las piedras, o quizás porque...me equivoqué mucho?

Y entonces por nuestros recuerdos va esto

Quizás porque no soy un buen poeta
puedo pedirte que te quedes quieta
hasta que yo termine estas palabras.
Quizás porque no soy un buen artista
puedo decirte "tu pintura está lista"
y darteló, orgulloso, este mamarracho.

Quizás no soy un buen soldado
dejo que ataques de frente y costado
cuando discutimos de nuestros proyectos.

Quizás porque no soy de la nobleza
puedo nombrarte mi reina y princesa
y darte coronas de papel de cigarrillo.

Quizás porque no soy un buen comerciante
no pido nada a cambio de darte
lo poco que tengo: mi vida y mis sueños.
Quizás porque no soy nada de eso
es que hoy estás aquí en mi lecho.

Perdón si es muy fuera de tema...me agarró la nostalgia

Sergio Daniel dijo...

Mimí: estaba pensando que Palito Ortega tendría que haber figurado en la entrada de la nueva canción latinoamericana, jaja.:o)

Tucu: qué nostalgia Sui Generis!

Ahura sí, me voy cantando bajito hasta mañana.
Chau.

Mimí dijo...

Sergio: ¿estás insinuando que el poeta tucumano está mereciendo una entrada?

Ya lo creo que hay nostalgias en esas canciones de fogón que nombró la Tucu! Me las sé de memoria y eran, en efecto, algunas de las canciones que cantábamos a coro en aquellos días de primavera..., acertartaste Graciela, ¡acertaste!

Les dejo mi abrazo, espero poder pasar mañana por aquí. Y dejo también esto:

De qué callada manera.

(Nicolás Guillén - Pablo Milanés)
¡De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo
como si fuera
la primavera!
(Yo, muriendo.)

Y de qué modo sutil
me derramó en la camisa
todas las flores de abril.

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
(No soy tanto.)

En cambio, ¡qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

¡De qué callada manera
se me adentra usted sonriendo
como si fuera
la primavera!
(Yo, muriendo.)

Sergio Daniel dijo...

Me ganaste de mano, Mimí, la tenía pensada De qué callada manera. Cambiaremos entonces de trovador:

Esta primavera

(Silvio Rodríguez)

La primavera se demora tanto
que voy a olvidar que estuvo ayer.
Cuando regrese su emoción de árbol
no me acordaré de florecer.

Confundiré tus senos con su trino
y en vez de cantar te besaré.
Tu cuerpo me parecerá un suicidio
y de fecundarlo moriré.

Jamás sabré si soy dichoso
si maravilloso
o si terrible.

Y no sabré lo que termina
o recién camina
o lo imposible.

Esta primavera
puede hacerme enloquecer.

(1980)

Un abrazo amig@s

Patricia Moda dijo...

Gracias, por esta entrada, Mimí, no sabés cuanto me gustan las entradas con poesía.

Espero esta semana poder decir, "me organicé un poco", jaja, es q les cuento q mi vida laboral está en procesos de cambios, y por eso no logro bien aún manejar mis tiempos.

Sabés, Sergio, q cada vez q te leo en SC, me digo, ay, no estoy en Puente y no sé de él.

Vendré, prometo esta vez, vendré. Aunq más valdría dejar de prometer, y venir directamente, jeje.

Patricia Moda dijo...

carajo, Palito Ortega,jaja, carajo!

Mimí, Soy paz, soy pan, soy más, es una canción q me encanta, cada tanto me viene a la cabeza. De q callada manera, otra q me encanta.

Tucu, se vino con sui generis.

No entendí lo de la entrada, ¿para Palito Ortega o para Sui Generis? jaja, q intríngulis...

Ya me está llamando la entrada, ya me está llamando.

Patricia Moda dijo...

OTOÑO
Octavio Paz

En llamas, en otoños incendiados,
arde a veces mi corazón,
puro y solo. El viento lo despierta,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie:
¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,
una presencia, un cuerpo,
lo que rompe los muros
y hace nacer las formas embriagadas,
un roce, un son, un giro, un ala apenas;
busco dentro mí,
huesos, violines intocados,
vértebras delicadas y sombrías,
labios que sueñan labios,
manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice «nunca»
cae del cielo,
de ti, mi Dios y mi adversario.

Mimí dijo...

Patriciaaaaaa! viniste!!!!! Y con ese otoño de O. Paz, qué bello.

Perdón Sergito por robarte el tema de Guillén-Milanés.

No sólo de poesía vive el hombre: si tienen tiempo y ganas...

Primavera porteña.

Otoño porteño.

Astor Piazzola...

Sergio Daniel dijo...

Hola mis amig@s puenter@s. Van a saber perdonar que la poesía que arrimo provenga de canciones, pero es la que recuerdo dentro del poco bagaje cultural que llevo a cuestas. Hoy cambio de estación.

Balada de otoño


Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.

Pintaron de gris el cielo
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece
parece
un niño que el viento mece
con su balada en otoño.

Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.
Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces viento.

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados
sobre los campos, llueve.

Te podría contar
que esta quemándose mi último leño en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa doy
todo lo que soy,
porque estoy solo
y tengo miedo.

Si tú fueras capaz
de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar
con esa porcelana que descubrí ayer
y que por un momento se ha vuelto mujer.

Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado
volverías a mi lado.

Se va la tarde y me deja
la queja
que mañana será vieja
de una balada en otoño.

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.

Joan Manuel Serrat

Que tengan un bello día.

tucuviajera dijo...

Gente pasada veloz antes de irme al hogar, me encantó Guillén, y Serrat, y Octavio Paz, no escuché la música por falta de tiempo, los quiero mucho y los leo desde el celu en general porque estuve tres días casi sin compu, usando la de Agus y el celu. Perdòn por el abandono..

Sergio Daniel dijo...

Buen miércoles amig@s

Otra de Serrat:

Especialmente en abril



Especialmente en abril
se echa a la calle la vida.
Cicatrizan las heridas
y al corazón, como al sol,
se le alegra la mirada
y se abre paso entre las nubes.
Al paisaje se le suben
los colores a la cara.
Y apetece ir donde cubre
a nadar contra corriente.
En abril especialmente
- en Buenos Aires, octubre -.

Se ruega al señor "fulano de tal"
- dice la voz de la conciencia malherida -
que haga el favor de personarse
urgentemente en la salida.

Que el día más insospechado
y de cualquier manera,
en el lugar más imprevisto
se puede aparecer la primavera.

Especialmente en abril
la razón se indisciplina
y como una serpentina
se enmaraña por ahí.
Van buscando los rincones,
sofocadas, las parejas.
Hacen planes y se dejan
llevar por las emociones.
Sin atender, imprudentes,
el consejo de Neruda:
"que las nieves son más crudas
en abril, especialmente".

Que disfruten del día.:-)

Mimí dijo...

Una sorpresa para mí, ese "Especialmente en abril" de Serrat!!! Creo que no la he escuchado. Pero Balada de otoño me lleva a mi casa de la niñez, mi viejo escuchando ese tema y yo embelesada con esas palabras y ese piano que suena al comienzo de la canción..., cuántos recuerdos...

Tucu, besos por celular...

De este viejo, viejísimo tema no encontré audio, pero en mi adolescencia lo ponía una y otra vez, hasta exasperar a mí mamá que me rogaba que cambie de disco... Es del LP "Bebe en mi cántaro":

Las hojas de los álamos
(Víctor Heredia)

Mira cómo pinta el otoño de amarillo
las hojas de los álamos.
Así mi corazón se muere
mientras llueve
tu recuerdo sobre mis huesos.

Tenía que volver para contarte
qué ha sido de mi vida en este tiempo,
de silencio, amiga mía.

No pude deshacer ni el sol ni el agua,
y en mi piel va tu piel ardiente fragua.
Ahora solo tengo lo perdido,
lo que ya terminó, lo que aún percibo,
perro que se ha perdido en el camino,
y ya no puede más con su destino.

Mimí dijo...

Primavera - VIVALDI.

Al escucharla, hasta parece ver brotar las plantas...

Lien dijo...

Holaaaaaaaaaaaaaaaaaaa... llegó el dolorrrrrrrrrrrrrr... qué diga... el Otoñooooooooooooo... y en qué entrada DIVINAAAAAAAAAAAA.... endipué acusan a Obama de espionaje!!!... pero en estas redes extrañas de abejas y puentes... yo sé que alguien me espía, alguien penetra sin permiso mi alma, me cerebro, mis sueños, mis pasiones y corre aquí y allá a soltarlas... esto no puede ser!!!!!... Las estacionesy la poesía!!!!... y justamente la dicotomía Primavera y Otoño!!!!!... soy del Otoño!!!!... soy un escorpión otoñal que muda hojas y se renueva!!!!!!... soy una guajira vigía!!!!!!!!

El Vigía

Agua me pide el retoño
que tuvo empezar amargo
va a hacer falta un buen otoño
tras un verano tan largo

El verde se está secando
y el viento sur se demora
pero yo sigo esperando
que lleguen cantando
la lluvia y mi hora

Yo soy de un oficio viejo
como el arroyo y el viento
como el ave y el espejo
como el amor y el invento

yo solo soy un vigía
amigo del jardinero
con la pupila en el día
que llegará el aguacero
yo solo soy un vigía
amigo del jardinero

Agua me pide el retoño
que tuvo empezar amargo
va a hacer falta un buen otoño
tras un verano tan largo

El verde se está secando
y el viento sur se demora
pero yo sigo esperando
que lleguen cantando
la lluvia y mi hora

En esta pequeña hora que aún no es del todo mía... es algo prestada pero no por eso ajena, vengo a soltarles rápido (por si las moscas) un TE QUIERO ENORMEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE a todos y ojalá tengan idea de cuánto los he extrañado y lamentado las hermosísimas entradas que me he “perdido”!!!!!!!!

Sergio Daniel dijo...

Vino Lien, yupi, y nada menos que con El vigía. Cuánto se te extrañaba amiga guajira. Ven con tu huracán a ensancharnos la entrada.

Les quiere, un servidor.

Lien dijo...

CANCIÓN DE OTOÑO EN PRIMAVERA
A Gregorio Martínez Sierra
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Plural ha sido la celeste
historia de mi corazón.
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y de aflicción.
Miraba como el alba pura;
sonreía como una flor.
Era su cabellera obscura
hecha de noche y de dolor.
Yo era tímido como un niño.
Ella, naturalmente, fue,
para mi amor hecho de armiño,
Herodías y Salomé...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Y más consoladora y más
halagadora y expresiva,
la otra fue más sensitiva
cual no pensé encontrar jamás.
Pues a su continua ternura
una pasión violenta unía.
En un peplo de gasa pura
una bacante se envolvía...
En sus brazos tomó mi ensueño
y lo arrulló como a un bebé...
Y te mató, triste y pequeño,
falto de luz, falto de fe...
Juventud, divino tesoro,
¡te fuiste para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Otra juzgó que era mi boca
el estuche de su pasión;
y que me roería, loca,
con sus dientes el corazón.
Poniendo en un amor de exceso
la mira de su voluntad,
mientras eran abrazo y beso
síntesis de la eternidad;
y de nuestra carne ligera
imaginar siempre un Edén,
sin pensar que la Primavera
y la carne acaban también...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer.
¡Y las demás! En tantos climas,
en tantas tierras siempre son,
si no pretextos de mis rimas
fantasmas de mi corazón.
En vano busqué a la princesa
que estaba triste de esperar.
La vida es dura. Amarga y pesa.
¡Ya no hay princesa que cantar!
Mas a pesar del tiempo terco,
mi sed de amor no tiene fin;
con el cabello gris, me acerco
a los rosales del jardín...
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...

¡Mas es mía el Alba de oro!

Lien dijo...

De Rilke:

Día de otoño

Señor: es hora. Largo fue el verano.
Pon tu sombra en los relojes solares,
y suelta los vientos por las llanuras.

Haz que sazonen los últimos frutos;
concédeles dos días más del sur,
úrgeles a su madurez y mete
en el vino espeso el postrer dulzor.

No hará casa el que ahora no la tiene,
el que ahora está solo lo estará siempre,
velará, leerá, escribirá largas cartas,
y deambulará por las avenidas,
inquieto como el rodar de las hojas.



Canciones de los Ángeles
(fragmentos)
......
Allí la primavera siempre es pálida, a medias,
el verano es febril tras esas tablas:
enferman los ciruelos y los niños,
y tan sólo el otoño allí tiene algo

de remoto y conciliador: a veces
son sus tardes de suave derretirse:
dormitan las ovejas, y el pastor con zamarra
se apoya, oscuro, en la última farola.

Lien dijo...

Al Otoño
(Keats)

Estación de la bruma y la dulce abundancia,
gran amiga del sol que todo lo madura,
tú que con él planeas cómo dar carga y gozo
de frutos a la vid, bajo el pajizo alero;
cómo doblar los árboles musgosos de las chozas,
con peso de manzanas, y sazonar los frutos.
y henchir la calabaza y rellenar de un dulce
grano las avellanas: cómo abrir más y más
flores tardías para las abejas, y en tanto
crean puesto que los cálidos días no acaban nunca,
pues les colmó el estío sus pegajosas celdas.

¿Quién, entre tu abundancia, no te ha visto a menudo?
A veces, el que busque fuera, podrá encontrarte
sentado en un granero, en el suelo, al descuido,
el pelo suavemente alzado por la brisa
algo viva; o dormido, en un surco que a medias
segaron, al aliento de las adormideras,
mientras tu hoz respeta trigo próximo y flores
enlazadas. Y a veces, como una espigadora,
enhiesta la cargada cabeza, un riachuelo
cruzas; o junto a alguna prensa de cidras, velas
pacientemente el último fluir, horas y horas.

¿Dónde están las canciones de primavera? ¡Ah! ¿Dónde?
Ni pienses más en ellas, pues ya tienes tu música,
cuando estriadas nubes florecen el suave
morir del día y tiñen de rosa los rastrojos;
entonces el doliente coro de los mosquitos
entre sauces del río se lamenta, elevándose
o bajando, según el soplar de la brisa;
y balan los crecidos corderos en los montes;
canta el grillo en el seto; y ya, con trino blando,
en el jardín cercado, el petirrojo silba
y únense golondrinas, gorjeando, en el cielo.

Lien dijo...

Dos de Benedetti del otoño que me matan!!!!!...


“Soneto de otoño”
En el año el otoño es un sosiego
y es la más suave de las estaciones
en ella se perdonan los perdones
y renace el anhelo solariego

el otoño no tiene sol de fuego
ni turbas ni dramátcas visiones
los dolores se van de vacaciones
y la brisa en las tardes es un juego

en el otoño pasa la jornada
lentamente/con calma/con olvido
y con la mente bien despabilada

digamos que en la paz está la clave
del ocio saludable y compartido
porque el otoño es eso/vida suave.

“Otoño”
Aprovechemos el otoño
antes de que el invierno nos escombre
entremos a codazos en la franja del sol
y admiremos a los pájaros que emigran
ahora que calienta el corazón
aunque sea de a ratos y de a poco
pensemos y sintamos todavía
con el viejo cariño que nos queda
aprovechemos el otoño
antes de que el futuro se congele
y no haya sitio para la belleza
porque el futuro se nos vuelve escarcha


Mimí dijo...

Noooooo!!!!!!!!! Muero de amor por la guajira loca!!!!

Voy a leer, antes que me lleve el huracán.

Gracias Lien!

Lien dijo...

Ja!!!.. los maté con mi huracán de otoños!!!!!... ni asoman la cabeza!!!!... Pues ya vieron... tendrán que encargarse de la pobre Primavera porque mío es el suculento Otoño!!!!...

Sergio Daniel: amigo tierno, necesario: qué lindo sonó tu yupi!!!!!...

Mimí: tú sí que me matas!!!!

Y las otras onde tán????...

Ahora con “calma”... volverles a decir todo lo que quiero y extraño este Puente y sus habitantes!!!... y a comentarles lo que he disfrutado todo lo que han traído...

Lien dijo...

Me han tocado, “para variar”, en un tema tan hermoso y tan “muy mío”... (el entrecomillado es del trocador...juass)... el Otoño es mi estación!!!... y no solo porque haya nacido en ella... es porque es la estación de mi alma loca...

Y con la primavera tengo cierto duelo, que no se merece tal vez la pobre... pero me pasa con ella lo que a Pilar con su muñeca nueva... es demasiado amada y cantada y elogiada... todos se visten y preparan para ella... es como la estación “rica”... ja, ja,ja!!!!.. deja que venga Pato y vea esta “socialización” de las estaciones!!!...

Mimí: me mataste desde el mismo inicio con ese poema nerudiano... gasté y me aprendí de memoria esas poesías en aquellos años increíbles de adolescencia esos de la espera y la llegada del amor... y cuando me aprendo algo de memoria jamás pasa como acto intencionado... imaginen cuántas veces las leí, tirada sobre la hierba, escondido el libro entre mis piernas y la mesa en medio de las clases, en los ómnibus, en las playas...

Mamiluz: acá tampoco los cambios de estaciones son así de bruscos y visibles... siempre se dice que Cuba es un eterno verano... pero no lo es... ese abril y mayo en estampida de flores y de frutas!!!!!... y ese octubre mío lluvioso (por acá casi siempre huracaneado) que sí juega a desnudar a pesar del verde isleño testarudo...

Lien dijo...

Pato: GRRRR... me diste adelante con el Otoño de Octavio Paz... y la de Guillén era mía, malvados!!!!!.. sólo mía!!!!!!...GRRRRRRRRRRRRR...

Sergio Daniel, Tucu!!!!... esa canción de Pablito es nuestra!!!!... mía y de mi gordo... es la canción de los aniversarios... cada diciembre purificamos con ella el alma y el deseo!!!!!!... no puedo creer que también sea tuya y de tu Jorge!!!!... me dejaste tan pasmada como cuando me dejaste “mi” Noche de Bodas de Sabina...

Tucu, Tucu payasita!!!!... multiplicando panes y peces!!!!... eres experta en hacer cumples “guajiros” donde todo parece mucho y donde tan poco es la maravilla!!!!!... sabes que me están entrando unas ganas enormes de invitarte a un cumple para que seas nuestra payasita!!!!????... antes de que me sigan creciendo los bocucos!!!!... siempre soñé hacerles un cumple así... con payasos y magos... pero nunca pude!!!... imaginas si se diera y fueras tú la payasita!!!!!???... ya eso te haría maga también!!!!!!!!!!... vi las fotos, las vi, las vi!!!!!...

Mimí: también me gusta empaparme de esos recuerdos como de aguacero de mayo...

De quién es eso que trajo la Tucu... de “porque no soy un buen poeta...”????

Sergio Daniel: (te tengo que poner un apodo porque ese nombre largote y “serio” como le digo a mi gordo, me “funde”...) qué lindo lo que has acercado de Serrat... me gustó eso de especialmente en abril “en Buenos Aires-octubre”... me gusta pensar que la primavera de estas amadas locas mías es en Octubre!!!!!!!!!... qué fácil ir hallándole motivos a la Primavera para amarla un poco más... este es un pretexto SOBERBIO!!!!!... es como desde allá abajo fueran nutriéndose de nuestra sabia para florecer... mudamos la piel para que ustedes estallen... y lueguito viceversa... también en abril pensaré que ustedes desde abajo me están dando de su esencia y la sentiré en cada flor... en cada dulce guayaba... así qué fácil será amar a la Primavera!!!!!!...

Patricia Moda dijo...

Uy! yo preguntando por todos lados x la guajira y andaba por estos pagos, ayayay.

Así q socializando... me mataste, eso de preferir el otoño porq es menos agasajado q la primavera. No tanto, guajira, no tanto, creo q hay mucho de otoño porq es estación de nostalgias, tan pero tan preferida de los poetas...

No se vale, no sabía q se podía poner a Vivaldi y a Piazzola, jaja, pensé q eran letras de canciones o poesías, pero la Mimí (con derecho de autor) me mató con Vivaldi y con el maestro Piazzola.

No conocía Keats, Lien. Me vino muy bien este aire de hurracanes.

Patricia Moda dijo...

Doña Primavera

Doña Primavera
viste que es primor,
de blanco, tal como
limonero en flor.


Lleva por sandalias
una anchas hojas
y por caravanas
unas fucsias rojas.


¡Salid a encontrarla
por esos caminos!
¡Va loca de soles
y loca de trinos!


Doña Primavera,
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...


No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a entenderlas
entre los jazmines?


¿Cómo va a entenderlas
junto a las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?


De la tierra enferma
en las hondas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.


Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...


Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:


Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño
y de abnegación.

Gabriela Mistral

Patricia Moda dijo...

para contrarrestar a la guajira otoñal, porq al final, sino van dejar relega' a la primavera y yo q la estoy esperando, porq ¡q frío anda haciendo por estos pagos! brrrrrrrr!

Patricia Moda dijo...

La Primavera besaba

La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.

Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...
Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.

Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
-recorde-, yo he maldecido
mi juventud sin amor.

Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
!Juventud nunca vivida
quién te volviera a soñar!

Antonio Machado

Patricia Moda dijo...

y va una canción, es de Pedro Aznar, me gusta la letra no tanto la música.

Días blancos de primavera

Días blancos de primavera,
despertar con el verde que brotó,
ya viene el perfume a darte un soplo veloz.
Días blancos de primavera,
este azul va a llevarse tu dolor
más lejos que el frío, a algún helado rincón.

Días sin paz, ya no habrá más días sin paz,
si ya te ahogaste de llorar,
si ya lavaste a nuevo el alma,
vuelta a brillar, suelta tu mal, vuelta a brillar.

Días blancos de primavera,
flor abierta que todo espera dar (dar, dar)
al pedirte apenas que la quieras mirar (quererla mirar).

Vuelta a brillar, suelta tu mal, vuelta a brillar
porque el invierno volverá.
Hoy día es tiempo de tibieza,
d ía de sol sea este hoy día de sol.
No insistas en mirar atrás
que un día, pronto, el día se helará.

Cada día de primavera,
cada pétalo lleva una canción (lleva una canción de amor)
que preparó cuando el frío ahogaba su voz (cuando el sol se heló).

Día de sol sea este hoy día de sol,
si ya te ahogaste de llorar (basta de llorar),
si ya lavaste a nuevo el alma,
d ías de amar, días de dar, días de amar.

Días blancos de primavera,
guarda el fruto este blanco azahar de hoy.
Que brille la vida entera en primavera,
dentro y fuera vuelve el sol.

Pedro Aznar

Días blancos de Primavera

Patricia Moda dijo...

guajira!!!!! ¿andás conectada?, no entiendo na' de na', ayer mandaste mensaje ET y hoy ¿q pasó? ¿te perdiste en el éter con la bicicleta?

Encima q ayer escuché a tu hijo decir Mamá, Pato, y vos oigo, oigo, oigo, GRRRRRRRRR

Lien dijo...

Ahhhhh... y qué me dicen del Poema 14 de Neruda que también trajo Mimí???!!!!... ese final!!!!...... todo él está suculento pero ese final... ese final!!!!...

“Quiero hacer contigo lo que la primavera con los cerezos”

Para mí, la sensualidad purita soltada en incitación a mansalva!!!!!...

Tenía un gran amigo tan espiritual como jodedor y viceversa... era lo más parecido que he tenido a la famosa “alma gemela”... lo mismo recitábamos a Yeats o citábamos a Shakespeare bailando rumba que en medio de una clase de literatura o un lugar de altos vuelos soltábamos una carcajada grotesca o una grosera malapalabra... y con esa frase final me decía algo más o menos así: “ lo que es ser poeta, caballero... qué descaro enmascarado!!!!... si le digo a alguien: mamita, quiero “madurarte”!!!!... me da una trompá... y mira este cómo lo suelta y todas se desmayan en suspiros!!!!!...

Pero Neruda me expresó de a lleno en su Oda al Otoño... dice lo que pienso de ese “laborioso” y esa “coqueta”...

Lien dijo...

Ay cuánto tiempo
tierra
sin otoño,
cómo
pudo vivirse!
Ah qué opresiva
náyade
la primavera
con sus escandalosos
pezones
mostrándolos en todos
los árboles del mundo,
y luego
el verano,
trigo,
trigo,
intermitentes
grillos,
cigarras,
sudor desenfrenado.
Entonces
el aire
trae por la mañana
un vapor de planeta.
Desde otra estrella
caen gotas de plata.
Se respira
el cambio
de fronteras,
de la humedad al viento,
del viento a las raíces.
Algo sordo, profundo,
trabaja bajo la tierra
almacenando sueños.
La energía se ovilla,
la cinta
de las fecundaciones
enrolla
sus anillos.
Modesto es el otoño
como los leñadores.
Cuesta mucho
sacar todas las hojas
de todos los árboles
de todos los países.
La primavera
las cosió volando
y ahora
hay que dejarlas
caer como si fueran
pájaros amarillos.
No es fácil.
Hace falta tiempo.
Hay que correr por todos
los caminos,
hablar idiomas,
sueco,
portugués,
hablar en lengua roja,
en lengua verde.
Hay que saber
callar en todos
los idiomas
y en todas partes,
siempre
dejar caer,
caer,
dejar caer,
caer,
las hojas.
Difícil
es
ser otoño,
fácil ser primavera.
Encender todo
lo que nació
para ser encendido.
Pero apagar el mundo
deslizándolo
como si fuera un aro
de cosas amarillas,
hasta fundir olores,
luz, raíces,
subir vino a las uvas,
acunar con paciencia
la irregular moneda
del árbol en la altura
derramándola luego
en desinteresadas
calles desiertas,
es profesión de manos
varoniles.
Por eso,
otoño,
camarada alfarero,
constructor de planetas,
electricista,
preservador de trigo,
te doy mi mano de hombre
a hombre
y te pido me invites
a salir a caballo,
a trabajar contigo.
Siempre quise
ser aprendiz de otoño,
ser pariente pequeño
del laborioso
mecánico de altura,
galopar por la tierra
repartiendo
oro,
inútil oro.
Pero, mañana,
otoño,
te ayudaré a que cobren
hojas de oro
los pobres del camino.
Otoño, buen jinete,
galopemos,
antes que nos ataje
el negro invierno.
Es duro
nuestro largo trabajo.
Vamos
a preparar la tierra
y a enseñarla
a ser madre,
a guardar las semillas
que en su vientre
van a dormir cuidadas
por dos jinetes rojos
que corren por el mundo:
el aprendiz de otoño
y el otoño.
Así de las raíces
oscuras y escondidas
podrán salir bailando
la fragancia
y el velo verde de la primavera.

Lien dijo...

Oda a la Primavera de Neruda (otro que “socializa”..ja,ja,ja!!!!!)
Primavera
temible,
rosa
loca,
llegarás,
llegas
imperceptible,
apenas
un temblor de ala, un beso
de niebla con jazmines,
el sombrero
lo sabe,
los caballos,
el viento
trae una cara verde
que los árboles icen
y comienzan
las hojas
a mirar con un ojo,
a ver de nuevo el mundo,
se convencen.
Todo está preparado,
el viejo sol supremo,
el agua que habla,
todo,
y entonces
salen todas las faldas
del follaje,
la esmeraldina,
loca
primavera,
luz desencadenada,
yegua verde,
todo
se multiplica,
todo
busca
palpando
una materia
que repita su forma,
el germen mueve
pequeños pies sagrados,
el hombre
ciñe
el amor de su amada,
y la tierra se llena
de frescura,
de pétalos que caen
como harina,
la tierra
brilla recién pintada
mostrando
su fragancia
en sus heridas,
los besos de los labios de claveles,
la marea escarlata de la rosa.
Ya está bueno!
Ahora,
primavera,
dime para qué sirves
y a quién sirves.
Dime si el olvidado
en su caverna
recibió tu visita,
si el abogado pobre
en su oficina
vio florecer tus pétalos
sobre la sucia alfombra,
si el minero
de las minas de mi patria
no conoció
más que la primavera negra
del carbón
o el viento envenenado
del azufre.

Primavera,
muchacha,
te esperaba!
Toma esta escoba y barre
el mundo.
Limpia
con este trapo
las fronteras,
sopla
los techos de los hombres,
escarba
el oro
acumulado
y reparte
los bienes
escondidos,
ayúdame
cuando
ya
el
hombre
esté libre
de miseria,
polvo,
harapos,
deudas,
llagas,
dolores,
cuando
con tus transformadoras manos de hada
y las manos del pueblo,
cuando sobre la tierra
el fuego y el amor
toquen tus bailarines
pies de nácar,
cuando
tú, primavera,
entres
a todas
las casas de los hombres,
te amaré sin pecado,
desordenada dalia,
acacia loca,
amada,
contigo, con tu aroma,
con tu abundancia, sin remordimiento
con tu desnuda nieve
abrasadora,
con tus más desbocados manantiales
sin descartar la dicha
de otros hombres,
con la miel misteriosa
de las abejas diurnas,
sin que los negros tengan
que vivir apartados
de los blancos,
oh primavera
de la noche sin pobres,
sin pobreza,
primavera
fragante,
llegarás,
llegas,
te veo
venir por el camino:
ésta es mi casa,
entra,
tardabas,
era hora,
qué bueno es florecer,
qué trabajo
tan bello:
qué activa
obrera eres,
primavera,
tejedora,
labriega,
ordeñadora,
múltiple abeja,
máquina
transparente,
molino de cigarras,
entra
en todas las casas,
adelante,
trabajaremos juntos
en la futura y pura
fecundidad florida.

Patricia Moda dijo...

refrescá caray, q te hice preguntas, Lien!!!!

Sergio Daniel dijo...

Sí, Lien, parece como un juego. Abril, octubre, primavera, otoño, cuándo acá andamos abrigaos ustedes andan sueltitos de ropa y viceversa, cosas de nuestra amada naturaleza. Hoy aporto sólo una, después con tiempo quiero ver qué encuentro en toda la obra de Silvio relativo a la entrada.

Bueno en realidad no es un aporte, sino una pregunta, imagino que Lien debe estar segura de a quién pertenece, si a Martí, si a Pablo Milanés y cuál es la letra exacta.
Se llama Abril y dice "puede el viento de abril gracioso y leve.... Es una poesía hecha canción por Pablo.

Abrazos y besos a tod@s

Lien dijo...

Sergio Daniel... es Martí!!!... es un poema suyo musicalizado... Abril...
Abril
Juega el viento de abril gracioso y leve
Con la cortina azul de mi ventana:
Da todo el sol de abril sobre la ufana
Niña que pide al Sol que se la lleve

En vano el Sol contemplará tendidos
Hacia su luz sus brazos seductores,
Esos brazos donde cuelgan las flores
Como en las ramas cuelgan los nidos

También el Sol, también el Sol ha amado
Y como todos los que amamos, miente:
Puede llevar la luz sobre la frente.
Pero lleva la muerte en el costado.

Lien dijo...

Patoooooooooooooooooooooooooooo... ahora es que te veoooooooooooooooooooooooo.... y ya me tengo que ir!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!... no oía ná... haz el cuac más fuerte, mujer!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!... te quierooooooooooooo

Sergio Daniel dijo...

Graciassssssssss Lien. Es hermoso leer la letra exacta.

Patricia Moda dijo...

nOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO

cuando mañana vengas y leas... imposible hacer un cuac más fuerte, si me tenías gritando, pero ustedes ya no escuchaban nada de nada, y yo los escuchaba...

Después estuve cada tanto intentando llamar, pero me saltaba la empresa a decirme q el número estaba fuera de servicio, y nunca más.

Espero hoy poder llamarte, pero si no puedo, por lo menos por acá q no es SC, explicá porq podés ahora estar "online" como pusiste en SC y no estar en el corral. ¿q pasa?

Mariluz Morgan dijo...

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡VINO LIEN!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ¡Y soltó una hurracanada de las suyas!!!!!

Para empezar, yo también quiero saber cómo es que puedes entrar a los blogs y no al correo... snif, snif.

Leí todo un poco rápido, porque estoy con MUUUUUCHO trabajo. Yo sí prefiero a la primavera, no me importa la socialización... ¡AMO LA PRIMAVERA! Pero la primavera de mi patria de origen, esa que se nota, que revienta en hojas y flores y colores... en que la cordillera aún está nevada pero hace sol brillante.

El otoño... mmm... me parece un poco melancólico. Y también es el anticipo del invierno, el frío... Igual me encanta ver todo ponerse dorada y caminar sobre hojas secas, como creo que ya dije.

Yo no sé si es por el más vulgar chauvinismo (ustedes me lo dirán, para corregirme) pero esas dos odas de Neruda me parecieron SU-BLI-MES!!!!

Mimí, no creo que no conozcas Especialmente en abril ... escúchalo y verás.

Disculpen que no traiga nada y que esté un poco ausente, pero de verdad que no tengo nadita de tiempo.

Muchos, muchos, muchos cariños

Mimí dijo...

Yo también estoy complicada. Paso sólo a saludar, y estoy saliendo de casa temprano.

Luego veo lo de Especialmente abril, Mariluz...

Y dejo una cita de Neruda (espero que sí sea de él, porque se le atribuye la frase pero no tengo tiempo de chequear, lo vi ayer en una florería):

"Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera."

Besitos rápidos, y me fuiiiiii....

Sergio Daniel dijo...

Más allá de quien es la cita, es sublime, Mimí.

Dejo como aporte algo de Silvio.

Como esperando abril

Mucho más allá de mi ventana,
las nubes de la mañana
son una flor que le ha nacido a un tren.

Un reloj se transforma en cangrejo
y la capa de un viejo
da con una tempestad de comején.

Mucho más allá de mi ventana
algodones jugaban a ser un jardín,
en espera de abril.

Luego entro, los ojos
chorreando esa luz de infinito,
y es cuando necesito
un perro, un bastón, una mano, una fe.

Y tú pasas tocando
el frío con suave silencio,
y ciego te sentencio
a que nombres todo lo que ahora no sé.

Mucho más allá de mi ventana
mi esperanza jugaba a una flor,
a un jardín,
como esperando abril.

(1974)

Que comiencen bien el fin de semana.----------------------------->>>>

Lien dijo...

A ver, a ver... a mí me extrañaba mucho qué era lo que no entendían de “tener” Blogs y no correos... o viceversa... pero acabo de caer en cuenta que ustedes ambas cosas las tienen por Internet... o sea sus correos son cuentas en yahoo, gmail, FB y el copón divino!!!!... yo no!!!... recuerden que estoy en un centro laboral... con un servidor centralizado, común, único para toda la empresa... y que nos dan permisos de acuerdo a nuestros oficios o perfiles a tener correo internacional... o sólo nacional... o los dos... o ninguno... nuestro servidor de correo no tiene nada que ver con Internet...

Internet, como es bien sabido, la tienen así, a plenitud y desde sus casas, poquísimos cubanos... la mayoría de los que la “tienen” (como se podrán dar cuenta en SC) es o bien desde centros laborales... o usando intermediarios, como Doris y yo... o ambas cosas que es pa morir como están viendo!!!!... lueguito les explico mejor las variantes, cuando vuelva al corral (madre que cómo lo extrañooooooooooooo)... me copian ché????... a veces soy yo on line... a veces son mis amigos... puedo leer con retraso o leer en tiempo y que lo que llegue con retraso sean mis respuestas... el diablo colorao!!!!!!... endipué to el mundo quiere que esta guajira sea cuerda si ni se a-cuerda qué dijo y qué no que les respondieron y por qué... piedad!!!!!!!

Lien dijo...

De mi Guillén... enamorado de la primavera...
Mariposa
Quisiera
hacer un verso que tuviera
ritmo de Primavera;
que fuera
como una fina mariposa rara,
como una mariposa que volara
sobre tu vida, y cándida y ligera
revolara
sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera
y al fin su vuelo absurdo reposara
--tal como en una roca azul de la pradera--
sobre la linda rosa de tu cara...
Quisiera
hacer un verso que tuviera
toda la fragancia de la Primavera
y que cual una mariposa rara
revolara
sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara.

Lien dijo...

Ah... Patuca!!!!: hoy no estaré en la noche.... estamos de fiesta cederista... en la caldosa del barrio!!!!!... si vas a llamar llama mañana sábado!!!!!... besitos!!!!!!

tucuviajera dijo...

Reaparezco después de días de desconección obligada (hace un rato murió una de las perritas de Johana que cuidaba después de días de estar con suero y yo haciendo mil intentos inútiles).
Asocio el otoño con la melancolía...por eso no la entiendo otoñal a la guajira, decididamente o el otoño cubano es muy diferente, o nació en la estación equivocada o se asocia equivocadamente con su estación...el huracán llegó y me envolvió, en este día que si es otoñal para mi.
Suerte me mandó ese último de Guillén...quisiera hacer un verso que tuviera toda la fragancia de la primavera

Una pasada para avisar que estoy viva nomas...aunque ande con media pila

tucuviajera dijo...

buenos días!! y empezaron buenos porque empecé con la primavera de Vivaldi que trajo Mimí.

y traigo la dualidad otoño primavera en la mirada de una grande poco conocida, Olga Orozco, en un libro que se llama Con una boca en este mundo

Abril es el mes más cruel, engendra
lilas de la tierra muerta, mezcla
recuerdo y deseo, despierta
con lluvia primaveral inertes raíces.
T.S.Eliot: La Tierra baldía


¿Qué el más cruel de los meses es abril, es decir nuestro octubre?
¿Sólo porque da brillo a la esperanza y sopla sobre las cenicientas ascuas?
Quizás porque supones que todas las primaveras son perversas,
que humillan agonías y tratan de abatir de un golpe avieso,
de un verdor que despliega su abanico d plumas en un joven alarde,
desdeñoso, insolente,
la rama que no ha muerto,
esa que resistió debajo de la escarcha los castigos del viento,
los menudos puñales de la lluvia y la embestida de la fiera.
Yo, hija de hombre, ya sé desde el principio de mis noches
que toda carne es hierba, y se doblega y cae como paja,
pero si no despierta la hierba sofocada y se alza nuevamente como hierba,
y si el deseo sólo se prolonga en vanas humaredas fantasmales,
no es culpa de tu abril, sino de nuestro agosto que secó toda gloria,
carcomió sin piedad las cortezas del mundo
y sepultó hasta el reino más negro de las sombras las visiones doradas.
Sí, sí, reconozco ese olor de humedad subterránea, de jardín clausurado,
ese sabor de exilio en las arenas de la boca,
el tacto de la nada.
Pero yo, hija de hombre, igual te digo que cuando en un abril o en un octubre,
aunque sea lejano, ya casi como nunca,
abriste por una vez, por un instante, las puertas de tu irrecuperable paraíso
y te invadió la luz de aquella primavera,
aprendiste de una sola mirada la mirada del sol de cada día
que alza su altar también sobre las aguas muertas, sobre la dura tierra,

sobre la hierba seca

no se, me fue particularmente bella

Sergio Daniel dijo...

Lamento Tucu lo de la perrita de Johana. Ojalá no le afecte mucho.

Sobre esto que trajiste 08:20, me hace recordar la canción de Atahualpa Yupanqui "Los yuyitos de mi tierra", donde cita: que crezcan sus hojas verdes por dentre las hojas secas.

Preparen el mate para mañana.
Abrazo.

Mariluz Morgan dijo...

Hola, queridas y queridos.

Sigo sin nada de tiempo, pero ya me da vergüenza venir con las manos vacías, así es que les traigo otra de Neruda (que habla de todas las estaciones, pero vale):


PIDO SILENCIO

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raíces preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.

Trataré de volver mañana.

Abrazos

tucuviajera dijo...

Buenas y santas!! ando sola por el pago porque el mapa dice Argentina 1, esa soy yo!!
Y eso que SErgio desde ayer me hizo preparar el agua!!

Días de reflexiones...Silvio primero y después Gustavo con sus reflexiones me dejaron estremecida. Me había suscrito a notificaciones de comentarios, y el de Gustavo me llegó buscando empanadas para la familia. Me senté, degusté cada palabra y pensé "somos muchos los que guiados por sospechas, vivimos llenos de inquietudes del sentido de la vida"....

Y después Mariluz trae a Neruda con esto: "sucede que soy y que sigo, y esto de Se trata de que tanto he vivido que quiero vivir otro tanto y pide permiso para nacer.." y bueno me dejan piel de gallina....

Mate existencial el de hoy, y buscando y queriendo saber mi amado Cortazar como sentía las estaciones me encuentro con esto:

Morir de otoño o primavera, apenas
doblar la frente, mientras en lo oscuro
una germinación salva y sostiene
la mentira incesante de la vida…
¡Poco quiero indecisos equinoccios,
pérfida primavera dilatoria!
Morir de pie, mordiendo la naranja
henchida de estío, o en los dientes
la nieve de la sidra, y asumirlas.

¡Marzo fluvial, olvídame en tu paso!
Yo no quiero morir de lluvia y hojas
con altos torbellinos, entre cierzos.
Más bien de amor por el verano izándose
sobre su acre premura acariciante;
o sin sangre, absorbido por la noche
de una fría columna enlunecida,
solo y sin voz, apenas una pausa
en la perfecta vanidad del cielo.

Concluyo que la primavera no es su estación.

Y acá ando solita y llena de preguntas.

Patricia Moda dijo...

Hola Tucu,
Lamentablemente eso q puso Gustavo, según él, es pura retórica:"somos muchos los que guiados por sospechas, vivimos llenos de inquietudes del sentido de la vida"....

No sabes como me gustaría q aunq guiado por sospechas viviera realmente lleno de inquietud del sentido de la vida... Pero él ya decidió hace mucho tiempo q no tiene sentido inquietarse por el sentido de la vida, no la hay y punto.
Sobre estas y otras cosas conversamos en un café hace menos de 2 semanas.

Yo sigo sin creerle, realmente, pero él dice estar seguro.

Sergio Daniel dijo...

Llegué para matear Tucu, tarde pero llegué. Yo quisiera saber en qué otro espacio se puede matear virtualmente como nosotros.

Pato: envidio de vos y tu hermano que siendo de posiciones bastante antagónicas se puedan llevar bien y sé, por otro lado, la forma en que abrís tu corazón al estampar algunos comentarios.

Bueno, pasaba a saludar, el mate fue con unas porciones de pizza, este domingo está pasado por agua en el conurbano bonaerense, un abrazo a tod@s

Patricia Moda dijo...

Hoy vengo con el alma un poco otoñal, además q está nublado por aquí, mi hermano le encanta pelear, y se pone aguerrido a discutir, y piensa q yo me enojo, sin embargo lo único q en realidad logra es ponerme triste.

Así q hoy para mi es como el Otoño, con su nostalgia, su melancolía, con su espera punzante de la primavera, que renazca la primavera en el corazón de mi hermano.

Poema Rosa De Otoño
Leopoldo Lugones

Abandonada al lánguido embeleso
que alarga la otoñal melancolía,
tiembla la última rosa que por eso
es más hermosa cuanto más tardía.

Tiembla… un pétalo cae… y en la leve
imperfección que su belleza trunca,
se malogra algo de íntimo que debe
llegar acaso y que no llega nunca.

La flor, a cada pétalo caído,
como si lo llorara, se doblega
bajo el fatal rigor que no ha debido
llegar jamás, pero que siempre llega.

Y en una blanda lentitud, dichosa
con la honda calma que la tarde vierte,
pasa el deshojamiento de la rosa
por las manos tranquilas de la muerte.

¿no es bellísima?

Mariluz Morgan dijo...

Pato, yo venía a traer también algo otoñal, pero cambié de opinión y, para tratar de insuflarte un poquito de alegría, busqué esto:

LA PRIMAVERA (Pablo Neruda)
EL PÁJARO ha venido
a dar la luz:
de cada trino suyo
nace el agua.
Y entre agua y luz que el aire desarrollan
ya está la primavera inaugurada.
ya sabe la semilla que ha crecido,
la raíz se retrata en la corola,
se abren por fin los párpados del polen.
Todo lo hizo un pájaro sencillo
desde una rama verde.

======================

Mañana vuelvo con otoño.

giovanina medel dijo...

La primavera, estación de colores, flores, todo nace, emerge, nos emociona, mi patio es un encuentro de muchos colores y flores, el pasto crece y otorga un majestuoso colchon a mis adorados arboles. La primavera me llena de energia, aunque me irritan las alerguias que brotan del renacer.
Se ha citado bastante a Neruda, que Chileno veo este blog aveces.
Me agrada.


Comparto algo con ustedes, un abrazo cargado de color y que reverdescan sus corazones.


Ya llego la primavera- Isamael Serrano
Ya llegó la primavera en unos grandes almacenes,
el último neón centellea
mientras media ciudad aún duerme.
Madrid despierta perezosa,
vuelven las putas a sus guaridas.
Unos esperan en casa, otro se ata a su rutina.

Mil prisioneras en sus casas despiden a sus maridos,
falsos retazos en los besos de lo mucho que han perdido.
Amanece lentamente y la guerra de lo cotidiano
derrotará a estas mujeres que se pasan la vida esperando.
Otra vez en el 62 se volverán a encontrar
ella y él medio dormidos camino de la facultad.
Durante más de tres años comparten
ese viaje cada mañana,
el uno en el sueño del otro y nunca se dirán nada.

Ya llegó la primavera en unos grandes almacenes,
el último neón centellea
mientras media ciudad aún duerme.
Madrid despierta perezosa,
vuelven las putas a sus guaridas.
Unos esperan en casa, otro se ata a su rutina.

Un indigente solicita una urgente ayuda
que le pierda
en su soledad adictiva, que le aleje de tanta mierda.
Aunque ninguna droga ya adormezca,
aunque mañana se muera,
en unos grandes almacenes llegará la primavera.
No pudo soportar el estrés aquel eficiente ejecutivo,
aquella mañana la ciudad le convirtió en un asesino
En plena calle sacó un arma
y disparó a discreción matando
a un indigente, dos jóvenes y un marido
que a una mujer dejó esperando.

Ya llegó la primavera en unos grandes almacenes,
el último neón centellea
mientras media ciudad aún duerme.
Madrid despierta perezosa,
vuelven las putas a sus guaridas.
Unos esperan en casa, otro se ata a su rutina.

giovanina medel dijo...

No tiene nada de primavera, es esta estación me evoca poesia y este es uno de mis atesorados.


TÁCTICA Y ESTRATEGIA/ Mario Benedetti


Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo
ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo
ni sé
con qué pretexto
por fin
me necesites

giovanina medel dijo...

y como no compartir esta, tan de ustedes.
Fluorescente azul

luz que baña mis sentidos
donde todo empieza a ser real

Siempre vuelve a dar
nuevas chances una vuelta más
entera

Nena tal vez fui
un sueño de otro
un rumbo incierto
la verdad es que nadie vive sin amor
y ahora estoy aquí temblando frágil en la multitud
y te espero

Primavera 0
Primavera 0

El avión se va
recuerdos del futuro juntos
goles suenan a la distancia
te espero

Primavera 0
Primavera 0

Sergio Daniel dijo...

Hola a tod@s

Gracias Giovanina por los aportes, especialmente el de Benedetti.

Si me preguntan porqué escribí lo que cito a continuación, solamente puedo expresarles que fue inspirado por y para esta entrada, único lugar donde estos dedos dejarán registrada esta poesía.

Somos

Somos adolescentes
buscando en la primavera, con prisa,
un momento, una palabra, una flor,
donde desparramar una sonrisa.

Somos aquellos que no fuimos
porque una mariposa tronchó los sueños,
convirtiendo en otoño las ideas
de las que creímos ser los dueños.

Somos brisa, río, sal, enredadera,
que no cesa en los intentos y despertares,
la playa, que en todas sus dimensiones,
se ve cercada por los mares.

Somos el canto de lo eterno,
el espíritu intangible de las rosas.
El deseo, la esperanza y la tormenta
desatadas, irrefrenables, presurosas.

Somos el aire y el fuego y la voz
de la Tierra y de la tierra.

Que tengan una linda semana.:-)

Patricia Moda dijo...

gracias Giovanina, lindo lo q trajiste, me encantó Benedetti.

gracias Mariluz por ese cambio en el momento, sigo aún con el corazón estrujado.

Hoy quiero primavera!!!!!
Saben, está haciendo su nido en un arbol del patio, un zorzal, ayer vi el nido y hoy lo vi como sigue trabajando en él, sé q vendrán los pichones con su sonido ensordecedor, pero q anuncian primavera.

Patricia Moda dijo...

Sergio al momento. Ey! esta poesía es tuya, ¿no?
Muy linda, Sergio, Esa imagen de las playas q en todas sus dimensiones se ve cercada por los mares... muy linda imagen realmente.

q bueno q te animes a compartirnos tu poesía.

Patricia Moda dijo...

Quiero primavera, pero vengo de otoño, pero lindo...

De otoño
Rubén Darío

Yo sé que hay quienes dicen: ¿Por qué no canta ahora
con aquella locura armoniosa de antaño?
Ésos no ven la obra profunda de la hora,
la labor del minuto y el prodigio del año.

Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa,
cuando empecé a crecer, un vago y dulce son.
Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:
¡Dejad al huracán mover mi corazón!

giovanina medel dijo...

Sergio, divina poesia,
Somos aquellos que no fuimos
porque una mariposa tronchó los sueños,
convirtiendo en otoño las ideas...
Sergio me acorde de esta cancion de Serrano, la comparto.


SOMOS
Somos los niños burbuja del fin de la historia,
x en ecuaciones
soñando con contratos fijos,
con libélulas que anhelan
dulces besos que se esconden
tras el brillo de las barras
de aquel bar donde te amé,
isla de resistencia,
tallando en cubitos de hielo
futuro y promesas.

Y mientras los ultracuerpos
subidos a estrados recitan sermones,
hay quien nos dice que no es tiempo
para hablar de la utopía
ni de revoluciones,
que es un anacronismo cantarle a la trova,
nombrar a Guevara
y mientras golpean tu fe
y tu futuro en su fragua.

Y en estos días el que escribe,
consciente del privilegio
de nacer en esta orilla,
cree que aún éste será el tiempo
del ángel temeroso que suspira,
átomo que gira en solitario,
alienígena nacido en esta tierra,
del sueño sublime, en fin,
del hombre y la mujer que buscan
otro mundo posible.

Y, mientras tanto, los santos
de causas perdidas discuten verdades,
armados con su piolet se confunden de enemigo.
Mientras, en la calle,
un rumor de alas batiendo exige su voz,
una voz diferente.
Meciendo en la red utopías
pregunta y disiente.

Y en estos días el que escribe,
consciente del privilegio
de habitar en esta orilla,
cree que aún éste será el tiempo
del hada temerosa que suspira,
luciérnaga abandonando el letargo,
Ícaro escapando de una isla,
del sueño sublime, en fin,
del hombre y la mujer que buscan
otro mundo posible.



de las que creímos ser los dueños.

,

tucuviajera dijo...

Día raro hoy, primer día que no trabajo, disfrute cosas distintas, pero estuve totalmente desconectada, todo Tucumán en realidad, cortaron un cable de fibra óptica y no hubo ni internet ni celulares hasta recién, fue extraño....quería comunicarme por teléfono y no se podía, que dependientes que nos hicimos de las comunicaciones.....

sergio: me gustó Somos sobre todo en el potencial que no fue...las ideas que creímos eran nuestras.

Paso mas tarde, si sigo comunicada...raro rato el día de hoy

Mariluz Morgan dijo...

Uy! Se me fue el día trabajando y no traigo nada primaveral en las alforjas, lo siento Pato. No traigo na' de na', en realidad. Por suerte veo que Giovanina vino con varios aportes hermosos. ¡Y que Sergio mostró su vena poética!!!!!

Entonces, me voy con menos cargo de conciencia... sabrán disculparme, que sigo en días de mucho trabajo... y la cosa pinta para peor, porque la próxima semana estaré de viaje (por trabajo también)... bueno, me contentaré con leer todas estas bellezas.

Abrazos cariñosos

Patricia Moda dijo...

bueno, veo q por el momento ni Sergio vino a tomar su mate matinal.

Lien, es para vos, este comentario.

Te leí en Seg.Cita ayer q era día triste y torpe, espero q no tenga q ver con Berta, solo dime eso.
Esta tu desconexión me mata. Trata de pasar un poco por aquí, para q podamos hablar más en "intimidad" q en Seg.Cita.

Sergio Daniel dijo...

Tucu, felices sesenta a tu Jorge. Abrazos para ambos.

Sergio Daniel dijo...

Muchas felicidades a Alito, un beso enorme y que disfruten tod@s de su cumpleaños.

Abrazos, les leo.

Mariluz Morgan dijo...

¡Horror!!! Me desaparecí completamente... pero no fui la única.

Y reaparezco sólo para despedirme, porque estoy viajando por unos días y no creo que vaya a tener tiempo para aportar nada... capaz ni para entrar.

Vuelvo la próxima semana... espero que puedan seguir trayendo cositas primaverales y otoñales.

Hoy Lima sí está primaveral... por primera vez en la temporada... ¡y por fin!!!!

Cariños muchos a todos y todas.

Mimí dijo...

Gracias a todos por venir, siempre.

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