viernes, 1 de marzo de 2013

JACOBO FIJMAN - POETA

La mucha luz alaba su inocencia

( * Orhei, Besarabia, actual Moldova, 25 de enero de 1898 – Buenos Aires, 1970) 

Fue un poeta judeoargentino. Formó parte de la vanguardia literaria del grupo Martín Fierro, donde se vinculó con Jorge Luis Borges y Oliverio Girondo. Desarrolló varios oficios irregulares, y a partir de 1921 comenzó a padecer crisis mentales; crecientemente adepto al misticismo, se convirtió al catolicismo en 1930, y colaboró en varias revistas religiosas antes de ser internado definitivamente afectado de psicosis delirante en 1942. Moriría aún internado en 1970.



Nació en Europa, llegó a la Argentina en 1902, donde sus padres habían inmigrado en busca de trabajo; era el mayor de tres hermanos, y tres más nacerían ya en tierra argentina. Tras una breve estancia en Buenos Aires, se trasladaron al sur, donde su padre trabajaba colocando vías férreas en la línea de Río Negro. En 1907 se mudaron a Lobos, donde haría sus estudios primarios; desde niño mostró gran habilidad para el dibujo. 

Fijman, una personalidad tumultuosa y difícil, abandonó a su familia en 1917 para volver a Buenos Aires, donde estudiaría el profesorado en francés. Se formó también en filosofía antigua, griego y latín. Adepto al violín desde muy joven, acudió con asiduidad a los espectáculos de música clásica.


Ya graduado, trabajó brevemente como profesor en un liceo de señoritas, hasta sufrir la primera de sus crisis mentales. Abandonando trabajo y hogar, vagabundeó por la Argentina ganándose la vida como músico callejero; de esta época datan sus primeros poemas. Llegado al Chaco, trabajaría como peón rural un tiempo antes de regresar a Buenos Aires.
Su aspecto y costumbres resultaban chocantes para la época, y a inicios de 1921 fue detenido por la policía, salvajemente interrogado y recluido en la cárcel de Villa Devoto. La crisis mental que le produjo el maltrato llevó a su primera internación en el entonces Hospicio de las Mercedes, afectado de delirios. Fue dado de alta seis meses más tarde, después de haber sido sometido a tratamientos que incluían el electroshock.

Intentó restablecerse, trabajando como periodista primero en el Uruguay y luego para Mundo Argentino y la revista de la comunidad judía, Vida Nuestra; en esta última aparecen sus primeros poemas publicados, gracias a su amigo de infancia Carlos Grünberg. Tras un nuevo viaje hacia el Litoral, regresa a Buenos Aires, y desempeñaba esta profesión cuando Leopoldo Marechal, promotor de la revista Martín Fierro, lo invitó a unirse al grupo; allí conoció a numerosas personalidades de la vanguardia local, como Pompeyo Audivert, Alfredo Bigatti, Girondo, Leopoldo Marechal, José Planas Casas y Antonio Vallejo.

En 1926, vio la luz su primer libro "Molino Rojo", sobre el cual Frijman dijo:
"En Molino Rojo hay una gran influencia de la sonata de Corelli 'La locura'. Esta sonata tiene dos formas de ejecución. 'El Loco' y 'La Loca'(...)Molino rojo tenía un título que atrapaba a los anarquistas y socialistas. Reaccionan instantáneos ante el color rojo. Se notaba en la ciudad un estado de demencia general. Y en Molino Rojo desde luego, hay una intención que empieza por la demencia..."
Su estado se había agudizado entretanto, abrazando una suerte de misticismo fascinado con la religiosidad medieval.  Entre 1927 y 1928 viajó por primera vez a Europa desde su llegada infantil a las costas argentinas; acompañado de Vallejo llegó a París, donde el surrealismo estaba en plena efervescencia, y conoció allí a los grandes poetas del movimiento, entre ellos André Breton, Paul Éluard y Antonin Artaud. Pese a las afinidades literarias, la inclinación mística lo distanció de los poetas. 

Desanimado, regresa a la Argentina presa de una gran crisis de fe. Sigue en contacto con la bohemia local, y entabla amistad con el pintor Benito Quinquela Martín, con quien coincide en el Café Tortoni. 
El 7 de abril de 1930 es bautizado en la fe católica. A fines de ese año vuelve a la enseñanza del francés y ahorra algún dinero; gracias a ello, volvería a Europa en un segundo viaje, planeado éste con la ambición de tomar votos sacerdotales y dedicarse a la penitencia entre los benedictinos de Bélgica. Lo atormentaba sin embargo su amor por Teresa, sobrina de Oliverio Girondo, que aparece reiteradamente en sus obras de esta época.

Mucha de su producción de estos años aparece en Número, antes de dar a luz su tercer volumen de versos, Estrella de la mañana (et dabo illi stellam matutinam), aparecido durante la dictadura de José Félix Uriburu. Número desapareció en el curso de 1931, y Fijman se vio nuevamente reducido a la indigencia. Volvió a tocar el violín en las calles y en bares como medio de subsistencia, mientras eludía a sus conocidos.


SEGUNDA INTERNACION


Tras exámenes que lo declaran afectado de alienación mental volvió a ser confinado en Villa Devoto, y el 2 de noviembre en el Instituto Neuropsiquiátrico José T. Borda, de donde no sería ya dado de alta. El brutal tratamiento psiquiátrico incluiría nuevos electroshocks y una constante dosis de sedantes.

La década siguiente sería trágica; internado en el hospital, y luego trasladado durante unos años a la Colonia de Alienados Open Door, Fijman careció de contacto con la realidad. En 1948 aparecería retratado en el celebérrimo Adán Buenosayres de Marechal, apenas disimulado con el nombre de Samuel Tesler, "el filósofo villacrespense" y reaparecerá también en Megafón o la guerra de 1970; pero ninguno de sus antiguos amigos haría contacto con él hasta 1952, cuando Osvaldo Dondo, antiguo colaborador de Criterio logra que lo devuelvan al Borda y ve con entusiasmo algunos signos de recuperación. Al año siguiente el diario Clarín publicó la primera nota sobre Fijman en casi dos décadas.

Con claras señales de mejoría, Fijman pintó y escribió con ahínco durante estos años; declararía más tarde que "entre mi pintura y mi poesía hay una misma mano. Las mismas concepciones". Logró permiso para salir del hospital, y se encontró con antiguos amigos y colaboradores, como Dondo, Lisandro Galtier, y Juan Jacobo Bajarlía. Aparecieron nuevas notas sobre Fijman a partir de 1958, y en ese mismo año logró obtener una pensión de la Sociedad Argentina de Escritores. Para mejorar sus ingresos, traducía obras del francés para los psiquiatras del hospicio.

Atrajo la atención del escritor y abogado Vicente Zito Lema. Tras entablar amistad con el poeta, Lema bregó por obtener su tutela, obteniéndola finalmente en 1969. En mayo de ese año apareció el primer número de la revista Talismán, editada por Lema y dedicada por entero a Fijman, con el subtítulo "poeta en hospicio".

Lema publicó en julio de ese año El pensamiento de Jacobo Fijman, o el viaje hacia la otra realidad. Gravemente enfermo, Fijman dejó de ser capaz de pasar los fines de semana en la casa de su tutor. El 1 de diciembre de 1970 falleció, víctima de un edema pulmonar.
En 1985 una semblanza póstuma lo recordaría como Jacobo Fiksler en la novela El que tiene sed, de Abelardo Castillo.

“…lo que más nos ha impresionado en Fijman es su humor corrosivo, en el sentido estricto de humor surrealista. Su autenticidad de poeta, que trasciende hasta en los menores gestos. ¡Qué le ha determinado estas formas de vida, estos castigos sobre su persona! Y su bondad, más allá de los policías que lo castigaron; más allá de los jueces que lo privaron de su libertad; más allá de los psiquiatras que le descargaron su odio y su propia enfermedad; más allá de los que supieron de su situación y nada hicieron. La enorme bondad de Jacobo Fijman equilibrando tantas de nuestras maldades, perdonándonos”. (Vicente Zito Lema)

Poema XXXI

En mi gemido
conté mi soledad envejecida; conté todas las noches de mis días.
Mis huesos cantan el misterio del mundo.
El agua perturbada de mi reposo.
Me veo en mi gemido según pavores de inocencia.
Paz, paz:
oído de mis palabras.
El ruego alcanza oído a mis palabras
carne sanada;
y hay espanto de luz en nuestras manos.


215 comentarios:

1 – 200 de 215   Más reciente›   El más reciente»
PModa dijo...

Este poeta lo he conocido hace muy poco tiempo, donde gran parte de su obra fue escrita en el hospicio.

Iré trayendo algunas poesías, y también es una ventana abierta a traer poesías de otros poetas, q no son pocos, q han sufrido tanto en su vida, como la cárcel, la enfermedad...
Patricia

PModa dijo...

Con esta poesía comienza el libro Canto del cisne

Demencia:
el camino más alto y más desierto.
Oficio de las máscaras absurdas; pero tan humanas.
Roncan los extravíos;
tosen las muecas
y descargan sus golpes
afónicas lamentaciones.
Semblantes inflamados;
dilatación vidriosa de los ojos
en el camino más alto y más desierto.
Se erizan los cabellos del espanto.
La mucha luz alaba su inocencia.
El patio del hospicio es como un banco
a lo largo del muro.
Cuerdas de los silencios más eternos.
Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío.
¿A quién llamar?
¿A quién llamar desde el camino
tan alto y tan desierto?
Se acerca Dios en pilchas de loquero,
y ahorca mi gañote
con sus enormes manos sarmentosas;
y mi canto se enrosca en el desierto.
¡Piedad!
Jacobo Frijman

Patricia

Mariluz Morgan dijo...

Gracias Pato, ya me había quedado solita en la entrada anterior.

No conocía a este poeta (lo que no es raro, porque soy bastante ignorante en el tema).

Cuando pueda, buscaré información de algunos; de entrada se me vienen a la cabeza dos: Luis Hernández, poeta peruano que terminó suicidándose en Argentina; y Javier Heraud, que murió abatido por los militares en un intento de guerrilla, a inicios de los 60.

Volveré en cuanto pueda, pero no será este fin de semana que estará dedicado a disfrutar de la pequeña vida de mi Inara, y no a pensar en poetas trágicos.

¡Descansen y sean felices!

Mimí dijo...

Aquí, aquí yooooo!!!!
Regresé y esto espiando toooodo, algunos mails (cuántos!!!), y mi querido puente y esta entrada, que te prometo Patricia, veré para conocer a este poeta.
Mil besos, denme tiempo para ponerme al día con todo.

PModa dijo...

Hola Mimí, q alegría verte!!!!!!!!!

Tienes todo el tiempo del mundo, si recién está fresquita la entrada.

¿como la pasaste? ¿lindo tiempo? ¿y la convivencia de a 3?
Patricia

Sergio Daniel dijo...

Gracias a tod@s por preocuparse.
Lamento de modos diferentes las ausencias de Lien y de Stella. Es malo no poder estar comunicado. Y es malo estar estresado.
Ponderar la manera de remar de Pato, tanto con esta nueva entrada sobre la que me gustaría con tiempo poder aportar algo y también porque me buscó tenazmente y le estoy agradecido.
Nada más por ahora y besos a tod@s

Mimí dijo...

Patricia: grande fue mi sorpresa al terminar de leer la vida de Jacobo Frijman, y descubrir entre otras cosas que es el Samuel Tesler de la novela "Adán Buenosayres", ese judío excéntrico, cómico y algo loco que describiera Marechal.
Además, me impresionó el personaje tan vinculado a los grandes de la literatura argentina y europea.
Es un gusto haberlo conocido, y esto abre más y más ventanas para entender cuánto hay para aprender.

Sergio: sí, Patricia es muy tenaz, y me alegra te haya buscado y encontrado, con alguna nana, que ojalá pronto pase.

Abrazos, y me voy al final de la entrada anterior para terminar de leer.

PModa dijo...

Sergio Daniel, me encantaaaaaaaaaaaaaaaaaa q vuelvas!!!!

Aporta, aporta, aunq no tengas tiempo!

Corregí el nombre, q se me había chispoteado una R, sin darme la más mínima cuenta, pero Cubanerías pronta me avisó.

También dijo q comentará, q ya conocía a este poeta.

¿Sabes Cubanerías? para los argentinos neofitos como nosotros, no lo conocíamos. Yo lo conocí por una amiga q es doctora en letras y justamente lo está profundizando. Me impresionó su historia, y cuando leí algunas de sus poesías me encantaron, ¡tan intensas! como para no serlo, con su historia.

Patricia

PModa dijo...

Miren q hermosas imágenes:

Mediodía

El sol
hace un motín sangriento.
Paisaje apisonado.
Luces malavenidas.
Paladeos chispeantes del arroyo.
Tierras blandas de lluvias perfumadas
en que cavan las luces como perros.

Sosiego de mediodía.

Guía de carreteras bifurcadas.
Surcos. Plantíos.
Distancias.
Todas las heredades interrumpidas,
como en un paradero
definitivo.

Se enclavan en el sosiego los blancos, verdes, malvas,
del suave caserío.

Distiéndese el paisaje
martirizado de luz.
Una horda de árboles dispara
sus flechas de bramidos
contra el sol-agujero
concluso,
desolación iluminada.

Perspectivas insospechadas
que lame el horizonte sensualmente.

El silencio le ha puesto al viento
un candado de horas.

Bocas temblonas
del río.
Señorea la luz del mediodía.

(de Molino rojo, 1931)

cubanerías dijo...

Saludos a tod@s.
Bienvenida Mimí, qué bueno que estás aquí. Me alegra mucho.

Este poeta que ha traído Patricia, pertenece a los "poetas malditos" y ya veremos de que se trata esta definición.
Como a mí me gusta la poesía y mucho la poesía argentina, hace algún tiempo he estado dándole vueltas a todos estos poetas, siendo de mi predilección: Alejandra Pizarnik (una monstrua), Roberto Juarroz( otro grande), Antonio Porchía(inmortalizado por un solo libro) y otros más recientes como Hugo Mujica, Raquel Garzón, Jorge Bocannera y un largo etc.

Entonces conocí a este poeta estudiando los poetas malditos de todos los tiempos.
Les dejo algo de él para después explicarles el término.(Será mañana)
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23 diciembre 2010
Poesía/Jacobo Fijman, poeta maldito/ por Flavio Crescenzi
Jacobo Fijman, poeta maldito

“Tres gritos me elevaron sus puñales.
Paisaje de tres gritos
Largos de asombro.”

Jacobo Fijman

Por Flavio Crescenzi

(para La Tecl@ Eñe)


Si, como dice Francisco Umbral, las tres condiciones clave del creador maldito son: arraigo estético y humano en los poderes demoníacos, heterodoxia sexual y muerte trágica y prematura, entonces, Jacobo Fijman es también un maldito. La marginalidad de este poeta “raro”, según la expresión de Rubén Darío, sería el primer elemento a destacar antes de corroborar los tres mencionados más arriba. La marginalidad en Fijman está atravesada por la locura.

“Molino rojo”, su primer libro, es un libro que quiere tomar a la locura, no ya como un simple tópico, sino como un resumen experiencial y metafísico. De la locura se desprende lo demoníaco, fuerzas disolventes ambas, estados en permanente ebullición que combaten la pacífica sencillez de la cordura (la cordura entendida como sujeción a las normas y moral vigentes) y sus falaces armonías. En este poemario encontraremos el conocido “Canto del cisne” que nos desafía ya con los primeros versos:


“Demencia:
el camino más alto y más desierto.

Oficio de las máscaras absurdas; pero tan humanas.”

Fijman, evidentemente, se consideraba a sí mismo un elegido, un iluminado, cuya admirable profesión de fe (la demencia) lo hacía distinguirse del resto de los hombres, lo volvía más humano, demasiado humano.

Siendo judío de origen, Fijman se convierte al cristianismo en un arrebato místico decididamente insoslayable. La castidad, símbolo de pura entrega, tan propia de ciertos fundamentalismos religiosos, no deja de ser la práctica avalada de la asexualidad, heterodoxia sexual por excelencia, aunque sería mejor decir aberración. La muestra más cabal de esta tendencia puede verse en su tercer y último libro, “Estrella el mañana”. En el siguiente fragmento podremos apreciar un guiño, sutil conexión u homenaje, que lo vincula con San Juan de la Cruz y su “Noche oscura del alma”:

“Vuelvo mis ojos sobre mis ojos mansos;
vuelvo mis ojos contra la noche oscura.”

Su segundo libro, “Hecho de estampas”, es la transición, sin ir más lejos, de lo demoníaco demencial a lo místico asexuado. Como buen miembro de la Generación del 22, generación situada en medio de una sobredimensionada antinomia entre el grupo de Florida y el grupo de Boedo, supo manejar la imagen a la perfección, sin que sus textos cayeran en nulos artificios. Por sus amistades, pero también por su poética, estaba menos emparentado con la estética de Boedo que con la de Florida. El mismísimo Marechal lo incluye en su célebre “Adán Buenosayres”. Recordemos que la novela de Marechal es un alegato a favor de la revista “Martín Fierro” en tono de parodia.

Toda muerte es prematura, toda es muerte es trágica, me atrevería a comentarle a Umbral sin ofenderlo. Jacobo Fijman, muere en Buenos Aires, en 1970, en el Hospicio de las Mercedes, su hogar por casi treinta años. Daniel Camels declara:

“Fue preso de un triple destino de exclusión y olvido”

Tres, como intentamos demostrar, son las condiciones necesarias para ser maldito. Tres también los volúmenes que conforman la obra del poeta que evocamos.

cubanerías dijo...

De lo que sí me he enterado ahora es, de que este poeta es el personaje de "Adán Buenosayres" de Leopoldo Marechal. Tuve el libro en Cuba en la Edición Casa de las Américas, y leí más de mil veces el Prólogo de ese libro. Me fascina. La novela sólo la leí hasta la mitad, no recuerdo mucho, pero el prólogo creo que me lo sé de memoria, cómo me gustaron las "cuatro tablitas frágiles". Ah, qué bien escrito!
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cubanerías dijo...

Prólogo de Marechal al Adán Buenosayres

Prólogo Indispensable

En cierta mañana de octubre de 192., casi al mediodía, seis hombres nos internábamos en el cementerio de Oeste, llevando a pulso un atúd de modesta factura (cuatro tablitas frágiles) cuya levedad era tanta, que nos parecia llevar en su interior, no la vencida carne de un hombre muerto, sino la materia sutil de un poema concluido. El astrólogo Schultze y yo empuñabamos las manijas de la cabecera, Franky Amundsen y Del Solar habían tomado las de los pies: al frente avanzaba Luis Pereda, fortachón y bamboleante como un jabalí ciego; detrás iba Samuel Tesler, exhibiendo un gran rosario de cuentas negras que manoseaba con ostentosa devoción. La primavera reía sobre las tumbas, cantaba en el buche de los pájaros, ardía en los retoños vegetales, proclamaba entre cruces y epitafios su jubilosa incredulidad acerca de la muerte. Y no había lágrimas en nuestros ojos ni pesadumbre alguna en nuestros corazones; porque dentro de aquel ataúd sencillo (cuatro tablitas frágiles) nos parecía llevar no la pesada carne de un hombre muerto, sino la materia leve de un poema concluido. Llegamos a la fosa recién abierta: el ataúd fue bajado hasta el fondo. Redoblaron primero sobre la caja los terrones amigos, y a continuación las paladas brutales de los sepultureros. Arrodillado sobre la tierra gorda, Samuel Tesler oró un instante con orgullosos impudor, mientras que los enterradores aseguraban en la cabecera de la tumba una cruz de metal en cuyo negro corazón de hojalata se leía lo siguiente:

ADAN BUENOSAYRES
R.I.P.

Continúa...

cubanerías dijo...

(continuación)

Prólogo de Marechal al Adán Buenosayres


Prólogo Indispensable

Luego regresamos todos a la Ciudad de la Yegua Tobiana.
Consagré los días que siguieron a la lectura de los dos manuscritos que Adán Buenosayres me había confiado en la hora de su muerte, a saber: el Cuaderno de Tapas Azules y el Viaje a la Oscura Ciudad de Cacodelphia. Aquellos dos trabajos me parecieron tan fuera de lo común, que resolví darlos a la estampa, en la seguridad de que se abrirían un camino de honor en nuestra literatura. Pero advertí más tarde que aquellas páginas curiosas no lograrían del público una intelección cabal, si no las acompañaba un retrato de su autor y protagonista. Me di entonces a planear una semblanza de Adán Buenosayres: a la idea originaria de ofrecer un retrato inmóvil sucedió la de presentar a mi amigo en función de vida; y cuanto más evocaba yo su extraordinario carácter, las figuras de sus compañeros de gesta, y sobre todo las acciones memorables de que fui testigo en aquellos días, tanto más se agrandaban ante mis ojos las posibilidades novelescas del asunto. Mi plan se concretó al fin en cinco libros, donde presentaría yo a mi Adán Buenosayres desde su despertar metafísico en el número 303 de la calle Monte Egmont, hasta la medianoche del siguiente día, en que ángeles y demonios pelearon por su alma en Villa Crespo, frente a la iglesia de San Bernardo, ante la figura inmóvil del Cristo de la Mano Rota. Luego transcribiría yo el Cuaderno de Tapas Azules y Viaje a la Oscura Ciudad de Cacodelphia, como sexto y séptimo libros de mi relato.
Las primeras páginas de esta obra fueron escritas en París, en el invierno de 1930. Una honda crisis espiritual me sustrajo después, no sólo a los afanes de la literatura, sino a todo linaje de acción. Afortunadamente, y muy a tiempo, advertí yo que no estaba llamado al difícil camino de los perfectos. Entonces, para humillar el orgullo de algunas ambiciones que confieso haber sustentado, retomé la páginas de mi Adán Buenosayres y las proseguí bien que desganadamente y con el ánimo de quien cumple un gesto penitencial. Y como la penotencia trae a veces frutos inesperados, volví a cobrar por mi obra un interés que se mantuvo hasta el fin, pese a las contrariedades y desgracias que demoraron su ejecución.
La publico ahora, vacilando aún entre mis temores y mis esperanzas. Antes de acabar este prólogo, debo advertir a mi lector que todos los recursos novelescos de la obra, por extraños tal vez que les resulten a algunos, se ordenan rigurosamente a la presentación de un Adán Buenosayres exacto, y no a vanidosos intentos de originalidad literaria. Por otra parte, fácil ha de serle comprobar que, tanto en la cuerda poética como en la humorística, he seguido fielmente la tónica de Adán Buenosayres en su Cuaderno y en su Viaje. Y una observación final: podría suceder que alguno de mis lectores identificara a ciertos personajes de la obra, o se reconociera él mismo en alguno de ellos. En tal caso, no afirmaré yo hipócritamente que se trata de un parecido casual, sino que afrontaré las consecuencias: bien sé yo que, sea cual fuere la posición que ocupan en el Infierno de Schultze o los gestos que cumplen en mis cinco libros, todos los personajes de este relato levantan una "estatura heroica"; y no ignoro que, si algunos visten el traje de lo ridículo, lo hacen graciosamente y sin deshonor, en virtud de aquel "humorismo angélico" (así lo llamó Adán Buenosayres) gracias al cual también la sátira puede ser una forma de la caridad, si se dirije a los humanos con la sonrisa que tal vez los ángeles esbozan ante la locura de los hombres.

L.M.

Sergio Daniel dijo...

De pasadita nomás, gracias Mimí y Pato, veo que el artículo es muy interesante y que saben bastante de este buen hombre, así que voy a ver si aproximo con tiempo algo desde otra perspectiva. Abrazos.

PModa dijo...

Gracias, Cubanerías, sí, él era Tesler.
Podrías traer también algunas poesías de los poetas considerados malditos...

No creas, Sergio, q sabemos bastante, para nada, yo lo conocí, como dije, por una amiga hace unas semanas atrás. Y Mimí no lo conocía para nada. Me impresionó su historia, y pensé, nada es impedimento, y me encantó. Leí algunas poesías y me encantó más aún.
Por eso, hice la entrada, para q entre todos vayamos conociéndolo, y ahora podríamos alargar con los "poetas malditos" q trajo a colación Cubanerías, o como trajo Mariluz.

Es para gozar de la poesía desde otro lugar también.

Adelante, Sergio, q entre todos, disfrutaremos y conoceremos.
Patricia

PModa dijo...

Otra del Molino Rojo, su primer libro, q como cuenta Cubanería habla de la locura, pero en su sentido experiencial y metafísico.
Piensen q es luego de ya su primera internación.
Es anterior de la segunda.

EL “OTRO”


Tarde de invierno.
Se desperezan mis angustias
como los gatos;
se despiertan, se acuestan;
abren sus ojos turbios
y grises;
abren sus dedos finos
de humedad y silencios detallados.

Bien dormía mi ser como los niños,
y encendieron sus velas los absurdos!

Ahora el Otro está despierto;
se pasea a lo largo de mi gris corredor,
y suspira en mis agujeros,
y toca en mis paredes viejas
un sucio desaliento frío.

¡La esperanza juega a las cartas
con los absurdos!
Terminan la partida
tirándose pantuflas.

Es muy larga la noche del corazón.

Patricia

PModa dijo...

Traigo un aporte de Silvio, q me mostró en SC, yo lo había leído pero aún no lo había puesto, así q lo hago como aporte de él mismo:

Silvio dijo...
Mira este tan lindo que encontré:


CÓPULA

¡Nos unió la mañana con sus risas!
En las rondas del sol
canciones de naranjas.
Danzas de nuestros cuerpos
desnudos -rojo y bronce.

El olor de la luz era sagrado:
música de horizontes,
espacio de paisajes-
rojo y bronce-
ruido de melodías,
himno de soles,
eternidad
y abismo de la dicha
en la alegría loca de los vientos.

Canciones de naranjos
en la piedad de los caminos.
¡Todas las aguas del silencio
rompimos en la danza!

Dicha de los abrazos y los besos;
toda la gloria de la vida
en nuestros pechos
jadeantes y ligeros;
nuestros cuerpos: auroras y ponientes
en la alegría loca de los vientos.
¡El corazón del mundo en nuestra boca!

3 de marzo de 2013 10:50

Mariluz Morgan dijo...

Sergio Daniel, qué gusto volver a verte por aquí también!

Y Mimí, bienvenida de regreso a tu Puente.

Inara duerme, pero debe estar por despertar. Mis aportes seguirán pendientes, y también leer los comentarios, que les pasé por encimita no más y merecen dedicación.

Cubanerías, un favor, soy TOTALMENTE IGNORANTE de todo esto, pero para no andar c.... fuera de tiesto, como dicen en mi tierra, a ver si me ilustras sobre poetas malditos peruanos o chilenos, para investigarlos y traerlos.

Que tengan un buen domingo.

PModa dijo...

Otro aporte de Silvio,

ALEGRÍA

Agua de sol,
cencerros de horizontes
enlazaban la intensidad
armónica
de nuestros cuerpos
claros y vigorosos,
en plenitud de luces infinitas.

Sones de llamas
en el aire rosado;
jadear de bosques y expansión de mares.
¡La danza de la tierra!
¡La sinfonización del universo!

Y repicaban los paisajes;
agua de sol,
cencerros de horizontes.

¡La alegría del mundo
en el pecho redondo de la tarde!

jacobo fijman

PModa dijo...

Mariluz, no te hagas la dormida, ¿viste el comentario de Silvio q te puso en SC?
Patricia

Mimí dijo...

Hoy no anduve por SC y no pude entrar hasta recién a mi/nuestro puente. Gracias, mil gracias por la bienvenida.

Cubaerías, me sorprende tu conocimiento de la literatura argentina, aunque ya nos habías dicho algo en otras oportunidades.

Sabías que Jorge Boccanera (que me encanta) hizo un poema que canta Silvio Rodríguez???
A Hugo Mujica lo escuché hablar mil veces en reportajes, pero nunca lo he leído.

Y el Prólogo que nos traés, es maravilloso, iré ahora mismo a repasarlo.

Un beso a todos, me alegra tanto verte, Sergio. Los dejo hasta cuando la rutina de mi casa me deje regresar (es domingo de familia dando vueltas a mi alrededor...)

PModa dijo...

pero, no tendrás tarde de pileta, Mimí.

Yo también vuelvo más tarde - tarde.
Patricia

Mimí dijo...

Disculpá Pato que no tenga que ver con Fijman, pero escuché en la radio esto, y lo busqué, porque tiene que ver con la poesía y con esta casa:

Porque un puente,
aunque se tenga el deseo de tenderlo
y toda obra sea un puente hacia y desde algo,
no es verdaderamente puente
mientras los hombres no lo crucen.
Un puente es un hombre cruzando un puente.


Julio Cortázar, Libro de Manuel.

cubanerías dijo...

Así mismo Mimí, hasta que yo no vaya a Buenos Aires, uds. no vengan a las playitas del Oriente de Cuba y empecemos a dar saltos de un país a otro como Mexico, Perú, etc, no habrá puente.
A viajar se ha dicho!
ja ja ja

Voy con más.
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Poetas malditos


A esos poetas malditos que escribieron versos bendecidos!

La denominación se debe al libro escrito por Paul Verlaine " Les Poetes Maudits", publicado en 1888.

El escritor francés escribe ese texto como una suerte de homenaje a su amigo poeta y amante Arthur Rimbaud y en él evoca y elogia a toda una serie de poetas contemporáneos como Tristan Corbiere o Stéphane Mallarmé, realizando una verdadera galería de la poesía francesa de fin de siglo. De más está decir que el libro de Verlaine le sirvió a muchos de esos poetas hasta ahora desconocidos a afirmarse en el terreno literario galo.

El uso de la expresión “poetas malditos”, ante la influencia de la obra de Verlaine, se extendió a todos los dominios nacionales y pasó a designar así a todo aquel escritor talentoso, poco importase su nacionalidad, que presentase un dejo de incomprensión social y una cierta tendencia provocante (léase autodestructiva por el consumo de drogas o alcohol) y cuyos textos, dado su alto nivel de codificación poética, fuesen de oscuros significados.

Podríamos agregar, casi como una extraña coincidencia, que la mayoría de estos poetas padecieron una muerte abrupta y prematura, antes de que su herencia literaria fuese ampliamente reconocida: Arthur Rimbaud, ya es bien sabido, escribió todo lo que tenía que escribir hasta la edad de 21 años para luego partir a Africa y morir a los 37 años;Tristan Corbière muere en 1875 a la temprana edad de 29 años, luego de una vida de soledad y enfermad; Baudelaire muere a los 46 años luego de ser perseguido durante 10 años por “ofensa a la moral religiosa y a las buenas costumbres” luego de la publicación de su obra maestra “Las flores del mal“; Edgan Allan Poe fallece a los 40 años bajo circunstancias oscuras -aparentemente lo habrían emborrachado y drogado. Y la lista podría seguir extendiéndose.



El adjetivo maldito tendría entonces que ver con una temprana actitud de oposición frente a la sociedad, una vida complicada y una difícil interpretación poética. A partir de ésto podemos decir que la noción de “poeta maldito” se focaliza en el concepto de incomprensión: incomprensión social e incomprensión literaria.

cubanerías dijo...

"Los Malditos". Libro del 2011 de la periodista chilena Leila Guerriero.

PRóLOGO.


Lunes 13 de Febrero de 2012 |

Malditos escritores latinoamericanos

La periodista Leila Guerriero reúne 17 perfiles de escritores en el libro "Los Malditos".

En el libro "Los Malditos", la periodista Leila Guerriero reúne 17 perfiles de escritores y poetas latinoamericanos que padecieron "el hecho de vivir a contrapelo de su tiempo", relatados por autores actuales que investigaron su vida, su contundente obra, su muerte y el posterior y letal olvido, mostrando un "feliz" enfrentamiento de generaciones.

Casi como un detrás de escena, estos escritores -en muchos casos olvidados- salieron nuevamente a la luz gracias a esta exquisita compilación de textos que oscilan entre lo narrativo y lo periodístico: "Son un intento de comprender la forma de la vida y de la muerte", dice Guerriero a Télam.

Ideado por Matías Rivas del sello de la Universidad Diego Portales de Chile, este tomo no es un ensayo ni una crítica, sino "una mirada en primer plano" sobre los trabajos y los días, la familia, las bibliotecas, los libros, los poemas, los viajes, los amantes, las manías, las píldoras, el alcohol y los electroshocks.

Tras un exhaustivo trabajo de investigación, Guerriero armó las duplas de escritor-narrador para retomar historias empolvadas como la del chileno Joaquín Edwards Bello, narrado por Roberto Merino; Jorge Barón Biza por Alan Pauls; el uruguayo Gustavo Escanlar por el chileno Alberto Fuguet; el cubano nacido en Baltimore Calvert Casey perfilado por Rafael Gumucio.

También están la chilena Teresa Wilms Montt por Alejandra Costamagna; Rodrigo Lira por Oscar Contardo; el peruano Martín Adán por Daniel Titinger; el boliviano Jaime Sáenz por Edmundo Paz Soldán; Pablo Palacio por Gabriela Aleman; Bernardo Arias Trujillo por Andrés Felipe Solano y Rafael José Muñoz por su hijo Boris.

Completan el libro las vidas y muertes del brasileño nacido en Polonia Samuel Rawet escrita por Graça Ramos; Ignacio Anzoátegui por Juan José Becerra; Porfirio Barba Jacob por Juan Gabriel Vásquez; César Moro por Marco Avilés; Alejandra Pizarnik por Mariana Enríquez y Jorge Cuesta por Rafael Lemus.

La idea que vertebra este "malditismo" -además de representar fielmente plumas de la región latinoamericana- es el intento por entender por qué vivieron como lo hicieron y, también, por qué murieron como murieron, con una obra "proteica", dice la editora, que dialoga constantemente entre las líneas de cada texto.

El descuartizamiento de libros que hacía Barón Biza para regalar sus páginas favoritas a los amigos; el robo de un pie de un cadáver para que Sáenz lo lleve como amuleto; del manicomio a la calle y de la calle al manicomio según Adán y el enojo de Pizarnik porque su amigo gay no quería tener sexo con ella, son algunas de las instantáneas de los hechos que este libro intenta comprender. El suicidio de Barón Biza, para Guerriero, fue algo genético: "Su novela 'El desierto y su semilla' fue saludada por la crítica como infernalmente buena; él se tira del balcón un año después de que se publica, justo en su momento de revancha. En el texto se entiende que su vida es un espejo de la de su madre", explica.

sigue...

cubanerías dijo...

Wilms Montt (1893-1921) fue una 'femme fatal' de la alcurnia de Chile". Se casó muy joven y, a los tres días, trataba a su marido de cerdo y bastardo. Tuvo amantes como Vicente Huidobro pero lo terrible fue que su marido la encerró en un convento. Su mayor padecimiento fue la separación de sus hijas", cuenta Guerriero del texto donde Costamagna intercala poemas líricos de Teresa con la misógina ficción de su matrimonio que su esposo publicó.

Cuesta, figura mítica de la literatura y la crítica de México, era "un tipo muy revuelto y, a la vez, muy respetado. Un día le dijo al médico estar convencido de que se estaba transformando en mujer, algo que inevitablemente lo arrastró a la androginia". Cuesta -emasculado por su propia mano- se ahorcó en la celda de un neuropsiquiátrico en 1942.

"A Fuguet le tocó lo peor", anuncia la editora. Gustavo Escanlar se murió de sobredosis en un hospital de Montevideo en 2010 cuando "Los malditos" estaba en proceso: "No queríamos que el malditismo sonara como algo apolillado, de otro siglo, justo se muere y no incluirlo era casi una injusticia. Fue muy duro hablar con la viuda y los amigos sobre alguien que dejó tanta llaga viva y que falleció en una circunstancia complicada", confiesa la editora.

Otro caso complejo -por la cuestión emocional- fue el del poeta venezolano Rafael Muñoz (1928- 1981) y su hijo Boris fue quien escribió ese perfil. "El texto es elegante y no hay complacencia sobre su padre, un hombre de izquierda, torturado por todos los gobiernos dictatoriales y terriblemente alcohólico", dice. Boris, según cuenta él mismo, es el resultado de la última vez que sus padres hicieron el amor, poco después de su nacimiento, Muñoz padre se fue, pero cada tanto volvía. "Su hijo vio la decadencia alcohólica de Rafael. Lo tiraban desde un taxi a la casa y él con apenas nueve años, lo levantaba. Falleció ahogado tratando de desatarse de la camilla del hospital".

El patrón común es que "vivieron a la intemperie, fueron personas que por circunstancias distintas como enfermedades, elección sexual o porque tenían un rol impuesto que no cumplían, funcionaban a contrapelo", explica Guerriero. "Ese contrapelo no tiene -en muchos casos- una evacuación por la rebelión, sino por la inadaptación. El mundo les resultaba incomprensible o demasiado despreciable o demasiado hostil", dice. "La obra de cada uno no siempre es un reflejo de un malditismo -aclara Guerriero-. No son obras torturadas y en su gran mayoría funcionaron para sacar el infierno de sus cabezas. La búsqueda de la trascendencia era parte de lo que los hacía sufrir: tratar de publicar y no poder, que los editores los cajonearon o que sus novelas hayan sido una vergüenza nacional".

El olvido funcionó como obstáculo y, a la vez, como motor para las investigaciones. "Lo que se encontraron casi todos fue una situación de olvido fuerte sobre estos escritores. Incluso hasta en los más conocidos cuya popularidad no rebasa un grupo ínfimo de lectores. Ni la obra, ni la vida prevalecen en el país de origen". (Télam)

cubanerías dijo...

De "Hecho de estampas"

POEMA I

Caía mi sueño en la otra soledad de los canales.
Regocígate, niño, la presencia graciosa de la muerte
reparte en sombras alternadas el olor de los ángeles
y levanta tus sordos desamparos.
Niño de paz,
han apagado las islas monótonas de los soles perfectos.
Niño de paz,
imito el mundo en un mi sueño ajeno a la claridad.
Un silencio de música se apacienta en las torres.


POEMA III

Está mi risa de niño
Con la abuelita ciega de la noche obscura.
Resuenan mis botas groseras de campesino
en la ternura de los caballos,
y he ido.
Al son de ríos lúcidos y puros
Tiemblan las curvas de los pozos como dulces
patas de corderos.
Encerrada en mis pasos sigue la noche obscura.


POEMA V

Yo estaba muerto bajo los grandes soles, bajo los grandes
Soles fríos.
A través de mi llanto
Oigo el agrio sudor de la precocidad.
Yo vuelvo sobre un musgo
Y las ciudades crecen a la aventura hasta la noche
Del estupor.
Miseria.
Dios pesa.
Me llaman vientos de mar.
Van y vienen en grandes cambios; se alargan
en saltos irritados
que apagan mi temblor, que exasperan los sueños.
Jamás podré seguir.
Yo me veo colgado como un cristo amarillo sobre
los vidrios pálidos del mundo.

Jacobo Fijman.
.............


Muy bello el poema "Alegría" que compartió Silvio.

cubanerías dijo...

Saludos a Mariluz Morgan.
Mariluz, espero tengas algún tiempito para leer y conocer de este tipo de escritores y poetas.Los de Perú te los debo, no he encontrado nada, pero en Chile hay varios.Incluso, estoy por pensar en Violeta, que tuvo una vida tan accidentada y una niñez tan triste, acabó sin poder ya con la vida. Podía considerarse una poeta maldita, pero no soy especialista y no sé qué criterios hay al respecto.
Te haré llegar lo que encuentre.

A Sergio Daniel: estuve al tanto de tu búsqueda que era intensa y al fin dió resultados. Me alegra tu regreso amigo.Espero que participes. Un abrazo.

Sergio Daniel dijo...

Pato: hiciste trabajar a Silvio con Jacobo en SC, bien bien bien, por ambos. De qué estaría maldito, “Es muy larga la noche del corazón”.

Mariluz, qué bueno que disfrutés de tu abuelitud. Besos a Inara.

Mimí: vos lo has dicho, todo tiene que ver con todo. O no. Jaja.

Gracias Cubanerías. Si bien Lien es irreemplazable, tu viento sopla también. Impresionante del Poema V: “Yo me veo colgado como un cristo amarillo sobre
los vidrios pálidos del mundo”

Tengan lindo día y comenzar de semana.

PModa dijo...

gracias Cubanerías por tanto aporte, q leeré en rato, estoy un poco atiborrada de trabajo.

Lindo Sergio q estés por aquí más seguido Recuerda q dijiste q ibas a aportar algo desde otra perspectiva, o algo así, mira q espero de vos.

jaja, yo no hice trabajar a Silvio, solo le comenté porq estaba atrapada con este hombre, y él se ve o q ya lo conocía o se interesó en saber quien era.

Ya regresaré, me llama un trabajo urgente,
Patricia

cubanerías dijo...

Si supieras Sergio Daniel, tengo mis fases.
Por tiempos soy muy activa pero hay temporadas que me apago y no me da deseos de escribir ni una línea.

Pero gracias a Dios, estoy en un buen momento y puedo disfrutar de algo que me gusta y entretiene, a la vez que comparto con uds., mis amigos.Todo esto tiene gran valor existencial aunque parezca banal.
Hago lo que puedo cuando me entusisamo y me siento bien.
A Lien la extrañamos pero hay que ayudarla, no desesperándola sino atenuando su sensación de impotencia. Ella debe ser prudente dada las circunstancias. Ella es una muchacha con obligaciones y compromisos y debe estar serena.
Ella vuelve en cualquier momento y dispara una ráfaga alentadora de las que ella sabe.

Mientras tanto vamos compartiendo estos temas de gran altura existencial.
Cariños a tod@s.

Cubanerías.

giovanina medel dijo...

Hola recien me entere de este sitio, lo encuentro interesante y hermoso, soy chilena, y me gustria compartir con ustedes parte de la letras de una canción de un cantautor nacional, Manuel Garcia.
"Un viejo que fuera comunista se sienta a fumar la
tarde entera mientras buena lluvia cae afuera con
voz desnuda, el viejo piensa porque coinciden en su
ventana palomas grises con la pena que fumara
palomas grises con la pena que fumara"............

PModa dijo...

Bienvenida giovanina medel. Lindo q compartas con nosotros.
Patricia

PModa dijo...

Mimí, ¡q cosa más inútil sería un puente si nadie la cruza! ¿no?
Patricia

PModa dijo...

¡q lástima Lupe q le gusta tanto la poesía!
Patricia

tucuviajera dijo...

sorprendidísima...maravillada por los poemas!!

Estoy de vuelta y deleitándome en un momento libre con todo lo propuesto.

En mi gemido conté mi soledad envejecida...

el que propuso Silvio (lo leí acá no vi SC de la entrada anterior), Cópula es tan intenso....


como dice Mimí, como no ser así su poesía con una vida tan intensa!! pensar que compartió con Vallejo en París y acá con Oliverio Girondo, no se es como increíble no tenga mas difusión.

Me quedan leer los comentarios porque vi lo mucho que aportó Cubanerías pero prioricé los poemas...

Gracias por tanto!!

Sergio Daniel es tan aliviador encontrarte por acá...

Mimí ya te pusiste al día con todo lo que pasó en nuestras ausencias??? yo como algo de conexión tuve hasta el jueves las tuve y (y fui parte de alguna por estar conectada) en las mismas vacaciones....

Mimí dijo...

Giovanina: qué gusto, bienvenida!!! Tenemos por aquí una compatriota tuya que habitualmente pasa con pasaporte peruano, es, digamos, binacional.
Este blog tiene propuestas que se ven enriquecidas con los comentarios y aportes de los compañeros.
Te esperamos por aquí siempre.

Cubanerías, ¡celebro tus ganas de trabajar!! Pero leeré tus aportes por la noche. Seguramente me ayudarán a aprender, como siempre.

Sergio, te retribuyo los buenos deseos para esta semana. Fuerza canejo! como dicen por estos pagos...

Tucu: me puse al día a medias, todavía ando corriendo detrás del malón con la lengua afuera, ja ja ja.

Besos, tengo que leer para poder participar...

Sergio Daniel dijo...

Bueno, mi humilde aporte, que también combina (geográficamente)con una puentera de Chile a la que me adhiero en las bienvenidas que ya le han dado. Segundacitera también Giovanina, recuerdo el nombre.

Silvio Rodríguez (1988) en Chile

El hombre extraño

Era extraño aquel hombre,
o por tal lo tomaron,
porque besaba todo
lo que hallaba a su paso.

Besaba a las personas,
al perro, al mobiliario,
y mordía dulcemente
la ventana de un cuarto.

Cuando salía a la calle,
le iba besando al barrio
las esquinas, aceras,
portales y mercados.

Y en las noches de cine
(también las de teatro)
besaba su butaca
y las de sus costados.

Por estas y otras muchas
los cuerdos lo llevaron
donde nadie lo viera,
donde no recordarlo.

Y cuentan que en su celda
besaba sus zapatos,
su catre, sus barrotes,
sus paredes de barro.

Un día, sin aviso,
murió aquel hombre extraño
y, muy naturalmente,
en tierra lo sembraron.

En ese mismo instante,
desde el cielo, los pájaros
descubrieron que al mundo
le habían nacido labios.

Era extraño aquel hombre,
o por tal lo tomaron,
porque besaba todo
lo que hallaba a su paso,
lo que hallaba a su paso.

Buenas noches

Mimí dijo...

Excelente Sergio.
Buenas noches para vos también.

Mariluz Morgan dijo...

Sigo en deuda total, lo siento,

Intentaré por lo menos avanzar la lectura esta noche, antes de quedarme dormida, espero que no sobre el teclado.

BESOOOOOOOSSS

Mariluz Morgan dijo...

¡Me puse al día! No puedo hacer más por ahora, pero por lo menos, a los dos que había pensado de inicio, cuando Patricia recién hizo la convocatoria, agrego a Martín Adán (peruano), del que sé muy poco, pero sí que existe y es bastante conocido; y a Joaquín Edwards Bello (chileno), que no había escuchado ni mentar, pero investigaré. Además, que yo no lo haya escuchado mentar no dice nada porque empecé proclamando mi ignorancia total. Me gusta la idea de incluir a la Violeta, y de ella sí sé.

Sergio, excelente tu aporte... el hombre extraño era, no me cabe duda, un poeta maldito.

Bueno, ténganme un poquito de paciencia, que ando muy atareada, pero ya vendrán mis aportes, poquito a poco.

Hasta prontito.

giovanina medel dijo...

Gracias por la recepeción, me declaro una ingnorante con ansias perpetuas de seguir aprendiendo de las maravillas de la POESIA.
Con respecto a la cancion que comparte Sergio Daniel, una vez en un cocierto en Talca de Ismael Serrano, este dijo al público asistente que interpretaria una de sus canciones preferidas y era nada menso que esa, que por lo demás casi nadie la conocia asi que me delite cantando con él, es que nuestro querido Silvio, siempre nos acompaña. Saludos, y le dejo un poema de Rimbaud:
SENSACION:

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos, tan lejos como el gitano vaga.

tucuviajera dijo...

Estoy enredadísima, pero muy fascinada con Fijman y sus poesías y vida...

Buscando temprano, encontré esta entrevista que me impactó, porque fue hecha en el mismo sitio de su internación

Entrevista a Fijman: En la poesía y en la locura hay un mismo soplo

Para que hablar de las preguntas finales

¿Es que alguien sabe lo que es el alma, lo que es el intelecto? ¿Es que alguien ama a su prójimo como a sí mismo? Los que ven a un preso, ¿miran al preso? Los que vienen al hospicio, ¿miran al loco?

Es tan extraño todo...
Les cuento una anécdota, algunas de ustedes saben que a una joven discapacitada que yo amo, la llevaron al cumplir 24 años a un hospital siquiátrico; yo sigo yendo a visitarla casi todas las semanas, y empecé a descubrir el mundo increíble que se encierra en un hospicio. Otro día cuento otras cosas, hoy traigo la mención porque resulta que cada vez que va alguien, todas las pacientes piden cosas: cigarrillos, otras piden collares, pulseras. Yo me acostumbré a cada tanto rebuscar entre los collares viejos para llevarles algo, pero lo que mas me impacta es una paciente, que está muy prolijamente sentada en la sala de entrada, muy ubicada en el tiempo y en el espacio a diferencia de las de la sala de Patricia que todas tienen algún grado de retardo mental, y que tiene un puñado de papeles en la mano. La primera vez se me acercó y me dijo:

"me compra una poesía?"

Yo me sorprendí mucho, me las mostró...escritas con letras mayúsculas grandes, y con su firma Euge, al final.
Me dijo que costaban 2 pesos, y que era para comprar azucar. Desde ese día siempre voy con cambio esperando encontrarla. Guardo las poesías que son muy simples, pero que me deleita tener porque esa extraña situación de ella vendiendo sus poesías en el hospital siquiátrico me resulta muy inquietante...

Como habrá sido la internación de Fijman digo yo???

PModa dijo...

Tucu,
no sé si lo puse en la entrada, pero el tiempo en q él estaba mejor lo dejaban salir del hospicio e iba a la casa de su tutor, q era justamente Vicente Zito Lema, q hizo una biografía de Fijman. Y ayudó mucho a la publicación de sus libros.
El también es poeta.
Patricia
PD: me llevo el principio q me encantó para ponerlo en SC a Silvio.

PModa dijo...

Pon alguna de las poesías de la chica, Tucu, dale.

La internación de Fijman tuvo momentos muy duros, porq fue una época en q usaban mucho el electroshock, a él le hicieron varios. Pero hubo, como te comenté, un momento en q había mejorado, en su 2da. internación y estaba bastante bien y lo dejaban salir, incluso pudo reanundar su contacto con artistas, creo incluso haber leído q pudo ir a la radio...

Esto después de su 2da. y definitiva internación. Hasta q empeoró nuevamente y ya se quedó sin salida.
Patricia

PModa dijo...

Tucu, acabo de leer enterito lo q encontraste, no tiene desperdicio.

Espero no te moleste q lo llevé a SC, pero hablando allí también de discapacidad, me parecía venía a tema también, ¿no?

Realmente, como puse allí, creo q los locos y los presos son los más olvidados de la sociedad.

Hay tantos q internan en el hospicio para desentenderse de él...
Patricia

PModa dijo...

giovanina gracias por tu poesía, y por estar aquí.

Ví en tu perfil q tienes como amigo a Gastón, ¿sos de su ciudad?
Patricia

PModa dijo...

Mariluz, trae poesía de Violeta.

PModa dijo...

Gracias Sergio, me encanta esa canción de Silvio.
Patricia

Mimí dijo...

La locura y la poesía...


En una costera ciudad argentina, Necochea, hay un hospicio con algunos internos en régimen abierto.
Suelo visitar esa ciudad, y no es raro encontrar a los pacientes por las calles, ofreciendo una revista con frases, cuentos y poesías. Cuando me veo frente a ellos, adquiero un ejemplar de la publicación llamada "Otras puertas". De todas, me gustaría mostrarles esta poesía de C. Meyer.

No me canso del Mar:

No me canso del mar, y no me canso
porque sus verdes aguas traen noticias,
que de lejos viene ya la caricia
que mi alma desde siempre está esperando.

No me canso del mar, y no me canso
porque si calmo, bravío o violento,
me anuncia que está próximo el momento
de estar junto a mi amada platicando.

No me canso del mar, y no me canso
porque lo siento un poco simil mío:
se desmaya en las playas con hastío.
Luego vuelve a bregar resucitando.

No me canso del mar, y no me canso
por ser para mi alma puerto, abrigo.
La mece con ternura en el estío,
acuna su dolor como cantando.


Mimí dijo...

Cubanerías: ya leí tus aportes. Sumamente interesantes.

Algo que me impresiona es comprobar lo que los textos dicen de los poetas malditos: "Lo que se encontraron casi todos fue una situación de olvido fuerte sobre estos escritores. Incluso hasta en los más conocidos cuya popularidad no rebasa un grupo ínfimo de lectores. Ni la obra, ni la vida prevalecen en el país de origen".

Tucu: recordé la revista de Necochea por ese comentario tuyo, el de la chica que vende sus poesías, Euge.

Giovanina: no seas tímida, que aquí somos todos aprendices...

PModa dijo...

Mimí, ya te estaba por decir q estabas un poco fiaca, jaja

Me impresionó la poesía, más para aportar a esa entrevista q trajo la Tucu, "en la poesía y en la locura hay un solo soplo".

¿la leíste? sino hacelo porq, como dije, no tiene desperdicio.
Patricia

Sergio Daniel dijo...

Voy a salir del orden preestablecido por mí para la entrada, porque Tucu me ha interesado mucho tu aporte, en especial el de azulitas de Página 12, en donde Jacobo Fijman, en la entrevista que se publica, refiere dos palabras parecidas. Hipócrates e hipócritas. Un poco el mundo de los neuropsiquiátricos o manicomios tienen vinculación con ambos términos. Lo escribo desde el lugar del que ha habitado esos lugares, aunque sea por semanas. Es un secreto a voces, que desde la psiquiatría se abordan negocios espectaculares con todo tipo de laboratorios, no en todos los casos, pero es algo recurrente y creo que la especialidad, como he mencionado en alguna ocasión en segunda cita, ha perdido un poco el rumbo. También, por otro lado, he visto casos en donde porque algún familiar se quiere sacar de encima al otro lo meten ahí y que se las arreglen. O en el caso de los internados públicos encuentran una cama y comida. Hay de todo un poquito. Seguro estoy que Pato y Tucu entienden o saben de esto más que yo, a pesar de que la psiquiatría hoy por hoy no cura nada, sólo da paliativos a distintos tipos de diagnósticos que muchas veces son incorrectos o en otros casos son muy difíciles de registrar. Vuelvo a Fijman, un mundo sin hipocresías y en donde los médicos, mas fundamentalmente los psiquiatras, que también lo son, cumplan a rajatabla con cuestiones que ya están establecidas de antemano y no son tan complejas: el juramento hipocrático. Me gustaría que por las características de la entrada pudiera participar otra SC, espero no moleste la invitación, tampoco sé si la va a aceptar, pero no puedo tratar de evitar darle un poco más de, como dijo Cubanerías, altura existencial, sí es que logro semejante pretensión, a la cuestión. Besos.

PD: Mimí, muy intenso lo de Meyer.

cubanerías dijo...

Están bellas esas historias de los internos que venden sus poesías.Cuando una se fija en las cosas que tiene la vida, también encuentra estos detalles tan sensibles que nos hace sentirnos más humanos cada vez.
Por cierto muy bueno el poema de C.Meyer.

El tema tiene mucha tela por donde cortar, es la verdad.
Ahora voy a leer la entrevista a Fijman.

PModa dijo...

Sergio, ¿porq va a molestar una invitación?, sé sumamente libre, como ya te dijimos muchas veces.

Amén q es re-público este espacio, si yo lo publico en el google+ y en facebook, para todos los amigos.

Sí, Cubanerías, están bellas esas historias, si puedo y encuentro, podría traer grabaciones de la radio del Hospital Psiquiátrico Borda, q la llevan adelante (o llevaban, glup) los internos.
Patricia

cubanerías dijo...

Poeta en el hospicio

Entrevista por Vicente Zito Lema

[Publicado en la mítica revista Crisis de los años 70 y reproducido en Crisis Nº 49, segunda época, en diciembre de 1986. A partir de entonces ha sido reproducido en distintos medios y formatos en papel y electrónicos. El siguiente texto fue tomado de Crisis Nº 49, año 1986.]


Pocos artistas han tenido en nuestro país un destino mas aciago que Jacobo Fijman. A la reclusión en un hospicio por casi treinta años. Al olvido y falta de solidaridad de quienes habían sido sus amigos y compañeros en el periodismo y la literatura, se une el silencio pertinaz que rodea su obra y que apenas en los últimos años comienza a ser quebrado. Continuando en la tarea que iniciáramos hace muchos años, y sumando esfuerzos al de otros, publicamos este reportaje muy importante para acceder al mejor conocimiento y valoración del autor de “Molino Rojo”.

Jacobo Fijman. El ángel enjaulado.

-Abordemos la poesía, ese "fenómeno del estupor frente a la vida". ¿Cuál sería el elemento que la identifica? ¿Cómo se genera una vivencia poética?

-Todo se acentúa en el alma. Todo se encuentra en el alma.
Entonces el poeta a partir de la materia sensible, concretará el poema, que puede ser o no una total realización. Lo fundamental aquí es relativo y tengo miedo de profundizar en estos conceptos por las locuras que despierta.
Las mayores dificultades que nos presenta la materia poética derivan de la falta del hábito de la interpretación. Es entonces que la búsqueda del rostro de la poesía y de las vivencias en que descansa ese rostro se enmascaran en un misterio que algunas veces es beneficioso, pero que siempre daña.

-Si admitimos que la poesía lleva al conocimiento, a la par de la razón, ¿podemos reconocerle atributos de la ciencia sin que por ello pierda la naturaleza sensible que la distingue?

-La poesía es ciencia. Algunos intelectuales la consideran corrió una categoría del pensamiento inferior. Sin embargo, la fundamenta todas las ciencias. La química sin poesía se convierte en una burda y peligrosa nada, y el ejemplo se extiende a cualquier disciplina. La ciencia es de Dios, y se la cuenta como uno de los dones del Espíritu Santo: pero el Padre, el Hijo y el mismo Espíritu Santo son poetas.

-Persiste en nuestras sociedades una grave e interesada confusión sobre la necesidad de la poesía y la función social del poeta. Este, día a día, ve cuestionada la dignidad que otras culturas se le reconocía como expresión de la eterna lucha de la vida contra lo inerte. Pese a ello, los poetas siguen creando y algunos, los más decididos en asumir la conciencia de la dignidad humana, enfrentan graves riesgos. ¿Qué debe entenderse hoy por ser poeta? ¿Acaso aceptarla marginación, desafiar la muerte?

-Conforme la etimología de la palabra poeta: hacer o el que hace, el poeta es un hacedor de la más del cada materia. Debe ser entonces integrado en la categoría de lo Divino: el poeta es un Dios
Pero no confundamos a los poetas con los que escriben libros por vanidad o se doctoran en la carrera literaria: esos mismos que se prostituyen detrás de los premios o de las famas de cenáculos: esos pobres tontos que pretenden encerrar la poesía en un cofre, como si las palabras fueran simples joyas y no lo que son: la carnadura del alma.
Esa gente no puede ser considerada realizadores de obras, creadores como lo entendían los antiguos gramáticos por ejemplo Donatus. Se olvida muchas veces que el poema para concretarse necesita de la intuición poética y ella presupone un estado despojado y muy humano del espíritu. ¿Y dónde veremos lo humano más que en el dolor ajeno?
De todas formas ya no quiero hacer más cargos a esta sociedad. El Evangelio dice: "No juzgar". Además, ¿quién conoce a nuestra sociedad?, ¿o quién puede conocer otras manifestaciones que no sean las de su demencia y su congénita maldad?
Buscar la verdad siempre es doloroso y el que no se anime jamás será poeta. Lo he escrito estamos en el mundo, pero con los ojos en la noche.


Sigue...

cubanerías dijo...

Pregunta-La verdadera poesía nos lleva como a niños de la mano hasta la reflexión; la intuición nos convoca al misterio ya partir de la emoción se amplía nuestra conciencia. Así como usted lo anunció hace años, será posible sentir "la luz entera de la mañana". ¿Sigue percibiendo la poesía de igual manera? ¿Hasta qué punto es superable la incidencia de la reclusión en el espíritu de un artista?

J.F.-Persisto en entender la poesía como un estado de ánimo antes de la reflexión. . . y en la reflexión mi alma crece, se hace ligera. . . En cuanto a lo demás, me remito a la obra poética de Aristóteles; allí continúa estando la clave. En estos momentos de crueldad en que vivimos, y que anuncian tiempos de mayor desgracia humana, deberíamos resguardar todo lo referente a la poesía como un gran secreto, un secreto de Estado. Hay que prepararse para salvar la poesía de sus enemigos. Yo he tenido una infancia poética. Recuerdo que desde niño me llamaban "el poeta". Mi cuerpo, muy temprano, se acostumbró a alimentarse del dolor. Por eso, vivir en el hospicio no puede cambiar ni limitar mis sentimientos sobre la poesía ni dañar mi espíritu más de lo que por destino le fue reservado. Pequeño sería el artista que se dejara ganar por el sufrimiento. Por el contrario, a partir de allí comienza el trabajo.




Pregunta-Hablemos de sus libros, escritos hace casi cuarenta años y que con dificultad hemos podido rastrear en algunas bibliotecas. Usted publicó Molino rojo, Estrella de la mañana y Hecho de estampas. ¿Qué le recuerdan cada uno de esos títulos?

J.F.-Molino rojo me recuerda la demencia, el vértigo. Yo buscaba, precisamente, un título que significara esos estados de mi alma. y reparé de pronto en un molinito viejo que tenía en la cocina. Era de color rojo para moler pimienta, y ví en ese objeto todo lo que mi poesía quería expresar.
Estrella de la mañana, en cambio, se refiere a mis estados místicos. Había sido recientemente bautizado convirtiéndome a la religión católica, y quise expresar con ese título la encarnación del Verbo.
En cuanto a Hecho de estampas, yo trataba de volver a la filosofía escolástica y, fundamentalmente, a Aristóteles. Fue en esos días cuando hice una visita al Museo de Louvre y quedé muy impresionado por los maestros clásicos, especialmente por su pintura religiosa. Más tarde, cuando contemplé en Buenos Aires unas estampas muy finas de esos cuadros religiosos, los asocié a mis poemas había una misma intención final.

Pregunta-¿Cómo ubica su obra en relación al momento social en que fue escrita?

J.F.-Molino rojo aparece en tiempos en que se estaba preparando la revolución para tumbar al presidente Yrigoyen. Culturalmente, no existía nada, sólo el movimiento Martín Fierro. Era una época de pobreza atroz. Yo vivía simplemente por casualidad, Recuerdo que mi casa estaba cerca cae la del cantor Carlos Gardel, quien me quiso sobornar para que hablara bien de él, sabiendo que trabajaba en un diario, pero no lo hice porque era un gran pecador.
Una vez me balearon desde la Escuela Militar. Pienso si mi internación en el hospicio no habrá sido una medida divina para que no me mataran. . . Yo por entonces amaba el ruido de las balas más que la Novena Sinfonía. Molino rojo tenía un título que atrapaba a los socialistas y anarquistas, ellos reaccionan instintivamente ante el color rojo.
Se notaba en la ciudad un estado de demencia genera, y en Molino rojo hay una intención que empieza por la demencia. Uno de los poemas dice: "Demencia, el camino más alto y más desierto. . . "
Cuando escribí Hecho de estampas estaba en París. Allí había estallado la guerra entre los monárquicos y los demás partidos. En el fondo, todos eran unos vagos y creo que por entonces en esa ciudad estaba prácticamente prohibido ser católico.
Estrella de la mañana corresponde a la época más oscura que he conocido en este país. La gente era perseguida de la manera prevista en el Apocalipsis.

Sigue...

Mimí dijo...

Yo tambén me debo la entrevista Cubanerías. Lo dejo para la noche.

Patri, dame tiempo, dame tiempo mujeeeer, ja ja ja.

Una experiencia muy enriquecedora es Radio La colifata., radio que transmite desde el Hospital Borda, que es un neuropsiquiátrico de Buenos Aires. Luego pondré algo, porque las genialidades que les escuché a los participantes son dignas de destacar. Es un hecho terapéutico y sanador para los enfermos.


Sergio: tu experiencia es sumamente valiosa para el tema que estamos tratando. ¿Viste la película italiana Si puo fare que Adrimar recomendó hace un tiempo en SC? Trata el tema de las estructuras que hay que demoler, es un caso verídico, y por esas cosas del azar sucedió en el pueblo de donde vienen mis ancestros. Es muy interesante y está en internet.
Cuando hablamos de este tema con vos, quiero ser respetuosa. Te agradezco que nos hables públicamente con franqueza. Eso habla de tu inteligencia y madurez respecto de lo que te toca vivir. Tal vez nunca te lo haya dicho, pero admiro tu valentía.


Me pregunto qué diría C. Meyer si pudiera enterarse que estamos hablando de su poesía...

Mimí dijo...

Uy! Nos pisamos!!! Mientras escribía se juntaron otros comentarios, y quedé en medio de algo que ponía Cubanerías, ¡perdón!

Mimí dijo...

Justo!!! Justo hablaba de la radio del Borda Patri!! Transmisión de pensamiento...

cubanerías dijo...

La voy a dejar aquí porque creo que ésta es la primera parte de los fragemntos que trajo Tucu, aparecidos en Página 12.

Voy a traer a otra poeta que estuvo también internada. Más o menos, casi todos van por el mismo lugar.

cubanerías dijo...

Hemos recibido la noticia más triste.
Ha muerto el comandante Hugo Chávez, un hombre bueno que amaba a la humanidad y a los pueblos todos de América Latina.
Mi dolor es grande.
La pérdida es enorme.

Qué viva Chávez!

Descance en paz!

Mimí dijo...

Viva Venezuela!!!
Cubanerías, estoy muy conmovida también.

PModa dijo...

recién me entero, abrazo a Venezuela.

Anónimo dijo...

Nuestro eterno abrazo para el pueblo venezolano. ¡viva Venezuela, Viva Latinoamérica unida, la que Bolívar soñó!

Sergio Daniel dijo...

Cómo duele. Quién ha hecho más por integrar este sub-continente que él. No morirá nunca.






Mimí, hay un refrán que dice que de poetas y locos todos tenemos un poco. Más, menos. Gracias. Si puo fare, como citaron Silvio y Adri es fuerte. Entiendo su enfoque. Prefiero por cuestiones de sensibilidad no verla. Sí vi Al frente de la clase, que es una película muy emocionante a pesar de estar hecha en el norte y cuenta la historia de un muchacho que quiere ser maestro a pesar de sufrir síndrome de tourette, otra maldita enfermedad.




Todo por hoy, es día de luto y quiero acogerme a él. Un abrazo a tod@s

Mimí dijo...

A pensar en seguir Sergio.
Después de los nubarrones, saldrá el sol.

Lien dijo...

No puedo pero debo, en SC y en Puente, con ustedes, estoy llorando a Chávez...

Mimí dijo...

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Lien!!!!!!!!

Mariluz Morgan dijo...

Queridas y queridos, desde ayer, "inspirada" por el pedido de que traiga a la Violeta, estaba pensando en esta canción, tan dura y dolorosa:

Maldigo Del Alto Cielo
Violeta Parra

Maldigo del alto cielo
La estrella con su reflejo
Maldigo los azulejos
Destellos del arroyuelo
Maldigo del bajo suelo
La piedra con su contorno
Maldigo el fuego del horno
Porque mi alma está de luto
Maldigo los estatutos
Del tiempo con sus bochornos
Cuánto será mi dolor.

Maldigo la cordillera
De los andes y de la costa
Maldigo señor la angosta
Y larga faja de tierra
También la paz y la guerra
Lo franco y lo veleidoso
Maldigo lo perfumoso
Porque mi anhelo está muerto
Maldigo todo lo cierto
Y lo falso con lo dudoso
Cuánto será mi dolor.

Maldigo la primavera
Con sus jardines en flor
Y del otoño el color
Yo lo maldigo de veras
A la nube pasajera
La maldigo tanto y tanto
Porque me asiste un quebranto
Maldigo el invierno entero
Con el verano embustero
Maldigo profano y santo
Cuánto será mi dolor.

Maldigo a la solitaria
Figura de la bandera
Maldigo cualquier emblema
La venus y la araucaria
El trino de la canaria
El cosmo y sus planetas
La tierra y todas sus grietas
Porque me aqueja un pesar
Maldigo del ancho mar
Sus puertos y sus caletas
Cuánto será mi dolor.

Maldigo luna y paisaje
Los valles y los desiertos
Maldigo muerto por muerto
Y al vivo de rey a paje
Al ave con su plumaje
Yo la maldigo a porfia
Las aulas , las sacrsitias
Porque me aflije un dolor
Maldigo el vocablo amor
Con toda su porquería
Cuánto será mi dolor.

Maldigo por fin lo blanco
Lo negro con lo amarillo
Obispos y monaguillos
Ministros y predicantes
Yo los maldigo llorando
Lo libre y lo prisionero
Lo dulce y lo pendenciero
Le pongo mi maldición
En griego y español
Por culpa de un traicionero
Cuánto será mi dolor.

Aquí Violeta la canta.

Buscando información sobre la historia de esta canción encontré esto:

"A fines de 1966 Violeta Parra, de regreso en Chile luego de una larga estadía en Europa, y a cargo de la carpa de La Reina, en Santiago, decide grabar un LP con sus canciones compuestas más recientemente. Lo edita junto a la discográfica RCA Víctor, fuera de la casa matriz que había editado todos sus discos anteriores, EMI Odeón Chilena. En la época, el título hace referencia a las últimas canciones que Violeta había escrito: cuatro meses después de su edición, cambia completamente de significado. Violeta se quita la vida, haciendo que éste sea, de hecho, el último de sus álbumes editados en vida de la artista.
La desilusión con el amor causada por la ruptura con Gilbert Fauvre, el desdén de las instituciones nacionales, la mala racha de la carpa de La Reina y otras razones tenían a Violeta en un estado de depresión. Había intentado quitarse la vida antes de febrero de 1967. Mucho de este dolor es perceptible en los versos de Las Últimas Composiciones, especialmente en "Run Run Se Fue Pa'l Norte" (...yo me quedé en el sur / al medio hay un abismo / sin música ni luz), la dramática queja que es "Maldigo del Alto Cielo" (maldigo el vocablo amor / con toda su porquería) y la lúgubre alegría del "Rin del Angelito" (cuando se muere la carne / el alma busca su sitio).

Mariluz Morgan dijo...

Perdón, debería haber empezado dándole la bienvenida a Giovannina e invitándola a ayudarme aportando a esta entrada, ya que soy otra total ignorante. Pero los aportes de Cubanerías, nos orientan un poco.

Muy interesante todo... a pesar que estoy con poquísimo tiempo y recién he podido entrar tarde en la noche, estoy al día en las lecturas... ¡sorprendente!

Trataré de traer algo más esta tarde-noche o mañana.

Mimí dijo...

Mariluz: como si algo "invisible" nos guiara, ayer vi "Violeta se fue a los cielos", y escuché esa canción, inclusive luego de ver la película, en youtube.
Hay un hilo conductor, no sé quién lo mueve, pero está.

tucuviajera dijo...

Tengo tristeza...pero estaba preparada para esto. sabía que no pasaría de un mes mas.

o casualidades, me enteré de la noticia en el hospital siquiátrico del que hablábamos y en ese momento me paralizó. Creo será esos momentos que todos recordaremos que hacíamos cuando supimos no?

cuando entré a preguntarle a la enfermera porque Patito tenía un chichón, dicen por la radio, noticia de último momento: Murió Hugo Chavez.

Tengo plena confianza en lo sembrado, y si Mimí , vale lo de la semilla y la siembra....y yo tengo confianza en lo sembrado!!

Me encantó el poema No me canso del mar, que es de lo poco que pude leer...ya estoy con mis actividades a full y es difícil participar. Pero no quería dejar de pasar para unirme a ustedes en esta tristeza colectiva. Tristeza con esperanza digo yo....

Cubanerías te leí y recordé cuanto lo presentías días atrás...

PModa dijo...

Escribo aquí también lo q puse en Seg.Cita, porq es lo q hoy me pasó y me pasa:

Hoy venía al trabajo, escuchando uno de los cd del premio ojala 2010, porq en momentos así, se me da por volver a Ruben Martinez Villena, y especialmente me llegó mucho la parte final del fragmento Peñas Arriba q canta Tanmy: "algo que acabe mi duelo, con la mirada en la cumbre". Y pensé en Chavez y en toda la gente llorando, y me llena de silencio.

Nuevamente mando mi abrazo, lleno de silencio,
Patricia


PModa dijo...

Sergio, solo comentarte, q Si puo fare, es una película bellísima, lejos de ser una película dura. Es muy pero muy bella, y terminás respirando aire fresco (dentro del drama q viven).
Patricia

Mimí dijo...

Antes de despedirme hasta mañana, le digo a anónimo que creo reconocer su letra, pero respetando su anonimato sólo digo que ese saludo me huele a dulces aires centroamericanos.

Besos.

PModa dijo...

para ir acompañando,

...
Feliz quien a su lado
tiene el alma de un muerto idolatrado
y en las angustias del camino siente
sutil, mansa, impalpable, la delicia
de su santa caricia
como un soplo de paz sobre la frente.

Fragmento de Los Muertos de Amado Nervo
Patricia

PModa dijo...

"Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado."

Francisco de Quevedo

PModa dijo...

amigos, puse 2 poemas para acompañar este momento, y ahora nuevamente quedo en silencio de amor.
Patricia

tucuviajera dijo...

Días difíciles...

en una mezcla de la tristeza de este momento y la propuesta de la entrada, traigo a Alejandra Pizarnik, siempre me gustaron sus poemas. Ella como Fijman, también permaneció internada en un hospital siquiátrico, del que incluso escapó para suicidarse un día. TRaigo un poema, tiene muchos y muy bellos

Moradas

A Théodore Fraenkel

En la mano crispada de un muerto,
en la memoria de un loco,
en la tristeza de un niño,
en la mano que busca el vaso,
en el vaso inalcanzable,
en la sed de siempre.

Mas de Alejandra Pizarnik

sigo con las noticias, sorprendiéndome aún por tanto de Chavez que se está sabiendo...

Anónimo dijo...

Mimí, les mando saludar también , no creo ser ese anónimo que esperas pero igual te agredesco.
Te comento que hay una poderosa razón para ser anónimo y que pronto, quizás mañana, se retire esta mascara de anonimato y se muestre mi verdadero ente.
Por lo pronto mando mi cariño al pueblo venezolano y un abraso latinoamericano a todas y todos

cubanerías dijo...

Bellos los poemas traídos por Patricia y Tucu, pero bellos.
Como todos, sin salir aún de la conmoción por la enorme pérdida.
Como decimos los cubanos: "no es fácil"
Siento verdadera preocupación por los venezolanos más desvalidos y por todos aquellos que tanto protegió Chávez. Mucho dolor por ellos, verlos llorar sabiendo que han perdido a un padre.
Estaremos atentos a lo que esté por venir.
----------------
Tucu, has traído a Alejandra Pizarnik, la más representativa de los poetas malditos de la poesía contemporánea.
Hoy no, porque verdaderamente no estoy de ánimo, pero en otro momento la traeré con creces. Es una de mis poetas de culto.
Lo he dicho antes.
------------------------------------
Hasta mañana amigas, estaremos un poquito más descansadas. Han sido horas intensas, no he perdido ni un minuto de todo lo ocurrido en Venezuela.

Cariños.

Sergio Daniel dijo...

Hola.

Me parece oportuno, dada la entrada, recordar un caso muy particular, psiquiátrico, policial, desaparecida, derechos humanos y más, que como suele suceder en los medios judiciales argentinos no tienen resolución. Mis compatriotas saben seguro mucho del tema, a los herman@s de otros países espero les interese. Es un misterio. Un macábro misterio.

http://es.wikipedia.org/wiki/Caso_Giubileo

Sergio Daniel dijo...

Bueno, retorno a mis objetivos en esta entrada. Que irán decreciendo los comentarios en cuanto a la vinculación con la misma, pero espero cerrar de manera óptima la idea en pocos días.

El pintor de las mujeres-soles (1968), incluido en el álbum Causas y azares de Silvio Rodríguez (en memoria de Pepe Masiques).

El pintor de las mujeres-soles,
abandonado en su empecinada claridad,
hizo su último viaje ya muy solo
sobre el Atlántico
y fue sepultado cuando llegó.
El pintor, brilloso como la luna,
con su pelo largo, con su barba culta de polvo
escupió el cangrejo desde un dibujo
y le puso fecha a su despedida.

Y siguió queriendo
aunque no fue amado quizás ni como ser humano.
Y siguió aprendiendo
el camino de la soledad en todo momento.
Y se fue entre seres alucinantes
con su pelo largo, con su barba culta de polvo,
descargando gritos sobre las almas
mientras los beatos se persignaban.
Y él no tuvo iglesias,
pero algo de altares al amor
hubo entre sus lienzos.
Y en la fantasía iba platicando
su viaje hacia el universo.

El pintor de las enredaderas de luz
escribió sus últimos signos
con triste desesperación.
Y dejó sus restos a los amigos,
pidiéndoles sólo paredes para sostenerlos.


Bello día tengan tod@s

Sergio Daniel dijo...

Lien...

Tucu: Moradas. Bonito, mucho.

PModa dijo...

Bueno, esperaremos que puedas retirarte la máscara anónimo.

Cubanerías, es la única manera q podía concebir continuar, ya q en realidad es un momento q guarda silencio. Con poesía!
Gracias Tucu, x la poesía.

Me gusta mucho esa canción de Silvio, Sergio, bueno, una de las tantas canciones de Silvio q me gustan. Y tal cual, va para el momento de la entrada.

Patricia

cubanerías dijo...

Saludos a tod@s.
Hoy retomamos, como aquella consigna que había en Cuba cuando la guerra de Angola:
"A luta continua, a vitória é certa"

Dedicado a los argentinos y argentinas de este blog.

Una gran amistad

Anónimo dijo...

Doña Patricia, aunque os había prometido quitarme el anonimato, no me es posible por hoy al menos, sin embargo os agradezco a voz, a Doña Mimí y a todos y todas la estadía en aqueste puente.
Les mando un gran abrazo latinoamericano.
¡Viva Venesuela!

tucuviajera dijo...

Pasada veloz que estoy envuelta en llamas...

Sergio, que tema el de los hospitales siquiátricos, me gusta que lo hablemos sin problemas, sabiendo como dijiste que alguna vez estuviste en uno...

Estoy teniendo tantas vivencias allí...

Me dejaste pensando con hipócrates, hipócrita.
Igual cada vez me siento mas alejada de la medicina tradicional, no me lastima eso.

Cubanerías, vi el video y me hizo gracia porque sabías que una de las cosas que me sorprendió en el 2011 cuando fuí a Venezuela es que mas de un chavista me dijo que "Cristina y Hugo tienen que estar juntos" , refiriéndose a que gustarían de que hubiesen sido pareja...me hizo mucha gracia y tu video me lo recordó.
Vuelvo a la noche con mas de Pizarnik capaz...

Mimí dijo...

Cubanerías: en un dìa en que tengo poquito tiempo para estar aquí, tu regalito me hizo moquear. Hoy estoy de moco fácil.

Gracias!

PModa dijo...

y yo q no logro hacerte de pañuelo Mimí, adelante amiga!

No quería irme sin despedirme, parto mañana muy tempranito y regreso recién el domingo muy tarde.
Así q me daré una vueltita por estos pagos recién el lunes.

Espero nos haya ya sorprendido el anónimo sin máscara.
Chaupi,
Patricia

Mimí dijo...

Agito mi pañuelo para saludarte Pato, te esperamos de regreso.

Sergio, el caso de la doctora Giubleo es otro de los grandes enigmas de los neuropsiquiátricos.

Les pido disculpas, estoy algo desconectada hoy pero regreso prontito a la carga!!!!

Los misterios de anónimo me tienen con espectativas...

Anónimo dijo...

Doña Patricia, yo también espero que pronto pueda dejar este anonimato que me tiene atado.
Doña Mimí, no hay misterios sin resolver, y este vera usted que pronto se resolverå, ojalá y cubra las expectativas.
Quisiera deciros que adoro vuestro país al que conozco profundamente, me encanta el conventillo en Buenos Aires cerca de la bombonera, he bailado tango al son del bandoneón en el caminito, admiro el arte en la recoleta, el supremo lago del guapi, y que decir de Bariloche. Disfruto el sllenciio de Tucumán, las largas carreteras de su patria a la que nunca he visitado.
También soy poeta, ya pronto espero compartirles de el arte que vive en mi.
Un saludo y abrazo latinoamericano para todas y todos.

También soy poeta,

Guadalupe dijo...

Holaaaaa:

Al igual que todo Puente Cubano continua mi alma ensombrecida por la ausencia del Comandante Hugo Chávez.
Para recordarlo por siempre, les dejo un poema de Iliana Rodríguez
El nombre en el cristal
Se comerán mi corazón
Los gusanos comerán mis ojos

Sea, pues, sepultada con un cristal de roca
donde los dioses lean
mi secreto nombre.
El nombre que llevare, descarnada,
para que me llames en la eternidad.


Esta poesía pertenece a su nuevo libro "Lapidario", recientemente presentado en la Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería.
Estoy enterada gracias a la hermandad-amistad que guardo con Iliana.

Por otra parte me dejo impactada la vida de Jacobo Fijman así como su poesía.

Las extranho a montones!!!


Guadalupe







Sergio Daniel dijo...

Feliz día internacional de la mujer a todas, a anónimo no porque termina en o.

Tucu: no importa si estás o no alejada de la medicina tradicional, sólo pon el verbo que te haga bien. :)

Sigo mi derrotero.

Sin hijo ni árbol ni libro (1970)* Silvio Rodríguez (álbum Mariposas)

Quién lo ayuda a ir al cielo, por favor,
quién puede asegurarle la otra vida.
Apiádense del hombre que no tuvo
ni hijo ni árbol ni libro.

Sé quién pasó la vida maldiciendo,
recorriendo en silencio viejas calles,
de mujer en mujer, como un mendigo
sin hijo ni árbol ni libro.

Los hombres sin historia son la Historia.
Grano a grano se forman largas playas,
y luego viene el viento y las revuelve,
borrando las pisadas y los nombres
sin hijo ni árbol ni libro.

Quiero un día saber que un guardaparques
se sentaba cansado en algún banco.
Pobre hombre de arena, campesino,
borracho de las sombras de mi calle
sin hijo ni árbol ni libro.

Díganlo todo un día alguna vez,
cuando no haya miserias y desastres.
Apiádense del hombre que no tuvo
ni hijo ni árbol ni libro.

El que apretó una tuerca con acierto.
El que dijo de pronto una palabra.
El que no le importaba ser un hombre
sin hijo
ni árbol
ni libro.

Buen fin de semana para tod@s

*año de mi natalicio

Mimí dijo...

Sergio, qué jóven sos, ¿no te da vergüenza?.
Leyendo a Silvio, me pregunto cómo aún puede negar que es un poeta.

Anónimo: agradezco tu paseo virtual por mi país. Es fortuito que seamos argentinas las administradoras del blog. Se llama Puente Cubano porque lo heredamos de una cubana maravillosa que ya no está. Tratamos temas diversos, y en este post nos dedicamos a la poesía, aunque lamentablemente aún no pudimos ponernos de lleno en el tema por los acontecimientos de Venezuela que nos quitaron de eje. Un abrazo!

Guadalupe, la extrañada querida, me alegra que hayas pasado por aquí a dejar tu estela de poesía, como siempre. Gracias, y un beso a tu amorcito.

giovanina medel dijo...

Hola a todos, la intensa lucha por sobrevivir en este tormentonso trabajo(jiji), no me ha permitido respeonder a Patricia, soy de un pueblo que lleva por nombre SAN CARLOS, cuna de Violeta Parra, y creo que Gaston es de Concepcion.
Un abrazoy gracias por ser tan cordial.

Mimí dijo...

Giovanina: nada menos que del pueblo-cuna de Violeta?

Mimí dijo...


A Sylvia

A la hora de oro
no dores las palabras,
al duro sol de la poesía
A la hora sin oro
dedícale una mirada sin tiempo
una mirada sin oro sin horas
dedícale el deseo de no pasar más tiempo
para que el tiempo corra ingenuo
como el agua de una fuente
para que los días pierdan su nombre
para que el tiempo pierda pie
y tú puedas, al fin,
mirar antes del primer día.

Alejandra Pizarnik.

Mimí dijo...

Carta de Julio Cortázar a Alejandra Pizarnik:

París, 9 de septiembre de 1971


Mi querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre tanto estás ya de regreso en tu casa. Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes; la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de. Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte-. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra.


Escribíme, coño, y perdoná el tono, pero con qué ganas te bajaría el slip (¿rosa o verde?) para darte una paliza de esas que dicen te quiero a cada chicotazo.

Sergio Daniel dijo...

Dijo Silvio:

Sobre “El papalote”

Cuando yo era niño, yo nací en un pueblo de la provincia de La Habana; cuando yo era niño en mi pueblo había un hombre, un viejo, que queríamos mucho todos los muchachos del barrio; le decían Narciso, El Mocho, porque le faltaba un pedazo de dedo y era un paria, es decir se ganaba la vida picando piedras y esas piedritas pequeñas él las vendía como gravilla para construcciones, o sino recogía estiércol de caballo por las calles y los montes y vendía los sacos de estiércol como abono. En sus ratos libres hacía guantes de pelota, tira piedras y papalotes. Papalote es lo que se le llama aquí, no sé en catalán cómo se dirá, cometa. En fin, lo que quería decirles es que este hombre es una de esas típicas personas que en las sociedades clasistas no han tenido oportunidad no de estudiar sino ni siquiera de trabajar. Esta reducido por su ignorancia a la que ha estado condenado desde niño a las formas más viles y miserables de trabajo y de supervivencia. Todas estas frustraciones este señor las volcaba en un gran amor hacia los niños y hacia papalotes para los muchachos, organizaba pitenes de béisbol y nos enseñaba a jugar la pelota. Por ahí había un bodegón que se llamaba el Sol de Cuba, esto sucedía en San Antonio de los Baños en un barrio llamado La Loma y otra cosa que les quiero aclarar para que puedan entender bien la canción es que nosotros decimos cuando hay una pelea de papalotes, o sea de cometas, que ustedes saben que se le ponen cuchillas en las colas y cuando una cuchilla de un papalote corta otro, que este se va así girando se le dice se va a bolina. Entonces van a oír decir se va a bolina constantemente aquí para que entiendan lo que quiere decir.

El papalote:


Será por tu vivienda, hecha de ruinas y de misterios;
porque rompías la roca para ganarte un par de medios;
o por tus tirapiedras, los más famosos de La Loma,
con la mejor horqueta de la guayaba y duras gomas.

Será por todo esto que mi memoria se empina a ratos
como tus papalotes, los invencibles, los más baratos,
y te levanta en peso, Narciso el Mocho, para ponerte
junto a los elegidos, los que no caben en la muerte.

El papalote cae, cae, cae, cae, cae.
Se va a bolina la imaginación. Buena cuchilla la picó.

Una vez, de tus manos, un «coronel» salió brillando.
Qué pájaro perfecto: cuántos colores, qué lindo canto.

Ninguno de nosotros iba a volarlo, ya se sabía:
era un encargo caro del que mandaba, del que tenía.

Llevabas en el puño aquel dinero de la tristeza,
dinero de aguardiente de El Sol de Cuba, de la cerveza;
y te seguimos todos a celebrarlo, sucios y locos: para ti Carta Oro y caramelos para nosotros.

El papalote cae, cae, cae, cae, cae.
Se va a bolina la imaginación. Buena cuchilla la picó.

La gente te chiflaba cuando en la tarde subías borracho;
tú contestabas piedras y maldiciones a tus muchachos.
Eras el personaje de los trajines de tu pueblo;
eras para la gracia, eras un viejo, eras negro.

Una noche el respeto bajó y te puso bella corona
―respeto de mortales que, muerto, al fin te hizo persona.
Pobre del que pensó ―pobre de toda aquella gente―
que el día más importante de tu existencia fue el de tu muerte.

El papalote cae, cae, cae, cae, cae.
Se va a bolina la imaginación.
Buena cuchilla la picó.

Mimí: si te contara. Igual, que no se entere nadie,je, Alida tiene mi edad, aunque ella cumple un par de meses antes que yo, creo que el mes que viene.

Hasta mañana.

Mimí dijo...

Narciso "el Mocho" era un loco lindo...

cubanerías dijo...

Puenteros, no se pierdan la intervención de Nicolás Maduro en la despedida de duelo del Presidente Chávez. Impecable,esperanzadora, como para sentirnos seguros.
Atenderé próximamante, estoy de lleno en el momento histórico.

Una terca guajira que no resiste el anónimo dijo...

Las quiero mucho MUJERONAS mías!!!!!!!!!!!!!!

cubanerías dijo...

Ya yo sabía que eras tú, pero preferí callar.

Un abrazote para ti!

cubanerías.

Sergio Daniel dijo...

dos pájaros de un tiro.

Feliz día internacional de la mujer TERCA GUAJIRA, mañana ya no lo es.

Dos enlaces de música sobre un bipolar. Humildemente quiero compartirlo con ustedes:

http://www.youtube.com/watch?v=RLfsYKYaaL0

http://www.youtube.com/watch?v=vHOSOuIbIOU

Buenas noches

Mariluz Morgan dijo...

Casi no llego, pero llegué!!!! Ayayay, que la vida "real" me tiene completamente copada.

Están muy lindos todos los aportes, aunque aún estemos a media caña.

Giovanina, ¡qué emoción que seas de San Carlos! ¡Tenemos entonces otra guajira, del sur del mundo, para compartir (y competir) con la cubanita a la que tanto extrañamos, que por fin dejó el anonimato!

En vista de eso, te traslado el encargo de traernos a la Violeta. Tenía varias otras cosillas seleccionadas, pero prefiero que seas tú quien alija y nos la comparta.

Voy a intentar hacer una búsqueda (desde mi ignorancia) sobre alguno de los "poetas malditos" peruanos. Si lo logro, regreso; si no, será otro día.

Mariluz Morgan dijo...

Uno de los poetas que mencionó Cubanerías es Martín Adán, seudónimo de Ramón Rafael de la Fuente Benavides (Lima, 27 de octubre de 1908 - 29 de enero de 1985).

Proveniente de familia de abolengo rancio y acrisolada estirpe, quedó huérfano a edad temprana y al cuidado de una rígida y castradora tía, la tía Tarcila. Su vida estuvo marcada por desaforado etilismo que lo obligó en varias ocasiones al internamiento -voluntario, cabe anotar- en el ahora antiguo Hospital Larco Herrera (mental). En palabras del propio Martín Adán, expresadas durante la elaboración de su historial clínico: "es penoso para un hombre confesar su desadaptación, su incapacidad para vivir..."

Martín Adán fracasó en las diversas ocupaciones y empleos que le eran facilitados por las recomendaciones familiares. Su consumo de alcohol se inició a los 18 años y estuvo internado en cuatro ocasiones en el Larco Herrera durante largas temporadas de años de duración -con largos "permisos" igualmente de los que volvía más postrado en su adicción, a veces conducido por la policía, pues llegaba a consumir hasta "alcohol concentrado"-.

Martín Adán fue asimismo tributario de los avances de la terapéutica biológica de ese tiempo y recibió terapia de coma insulínico, a ver si podía domeñarse en modo tal su impenitente alcoholismo. Pero el etanol le ganó con creces a la insulina.

Recibió el Premio Nacional de Literatura en 1946 y nuevamente en 1976. En los intervalos en que no se hallaba hospitalizado solía deambular entre hoteles precarios y los bares brumosos del centro de Lima, sobreviviendo ajustadamente con los intereses del capital producto de la venta de la señorial casona de sus ancestros.

Su producción lírica era vertida en ajadas servilletas o arrugados manteles, muchos de ellos irremediablemente perdidos. En 1956 fue elegido miembro de la Academia Peruana de la Lengua pero nunca llegó a asistir a las sesiones.

En sus años postreros ya no frecuentó el Larco Herrera sino que se confinó en una clínica psiquiátrica privada. Falleció durante una intervención quirúrgica el 29 de enero de 1985 en el Hospital Loayza: ya tenía algún tiempo alojado en el Asilo Canevaro del Rímac, a cargo de la Beneficencia Pública.

Mariluz Morgan dijo...

Martín Adán:

La vida no se elige: la vida se padece.
¡Ay, cuánto sé que creo!... ¡y el saber se me olvida!
¡Y cada mañana es como a su fin la vida!
¡Y me estoy esperando al principio que empiece!

Y así voy todo tiempo porque la uña crece,
Porque aún soy la sombra de cada escena sida...
Y vivo, porque soy eterno entre la ida
Cosa y la por venir como entre zeta y ese...

Dios es tenaz, tenaz como su creatura.
Y la mujer que lava la ropa del esposo
Y el agua que se está contenida e impura...

Y la vida es eterna, aunque yo no lo diga.
Y la vida es lo que soy, en el llanto o el gozo.
Y la vida es cualquiera instante que se siga. "

(De Diario de Poeta)

tucuviajera dijo...

Estaba disfrutando los posteos de Mariluz cuando al subir como en las escondidas la encontré a la Terca guajira y se me llenaron los ojos de lágrimas...

Te pensé todo el día terca....estoy a la vez escuchando el Palomazo de Zule y está poniendo el sonido de un tema de Silvio que introduce Chavez...viene duro esto!!!

Vamos a andar dice Silvio!!!

tucuviajera dijo...

No quiero traer melancolía, pero este poema de otra poeta que no creo conozcan, es muy especial para mí, y si ....es melancólico


OLGA OROZCO

Yo, Olga Orozco, desde tu corazón digo a todos que muero.
Amé la soledad, la heroica perduración de toda fe,
el ocio donde crecen animales extraños y plantas fabulosas,
la sombra de un gran tiempo que pasó entre misterios y entre alucinaciones,
y también el pequeño temblor de las bujías en el anochecer.
Mi historia está en mis manos y en las manos con que otros las tatuaron.
De mi estadía quedan las magias y los ritos,
unas fechas gastadas por el soplo de un despiadado amor,
la humareda distante de la casa donde nunca estuvimos,
y unos gestos dispersos entre los gestos de otros que no me conocieron.
Lo demás aún se cumple en el olvido,
aún labra la desdicha en el rostro de aquello que se buscaba en mí igual que en un espejo de sonrientes praderas,
y a la que tú verás extrañamente ajena:
mi propia aparecida condenada a mi forma de este mundo.
Ella hubiera querido guardarme en el desdén o en el orgullo,
en un último instante fulmíneo como el rayo,
no en el túmulo incierto donde alzo todavía la voz ronca y llorada
entre los remolinos de tu corazón.
No. Esta muerte n tiene descanso ni grandeza.
No puedo estar mirándola por primera vez durante tanto tiempo.
Pero debo seguir muriendo hasta tu muerte
porque soy tu testigo ante una ley más honda y más oscura que los cambiantes sueños,
allá, donde escribimos la sentencia:
“Ellos han muerto ya.
Se habían elegido por castigo y perdón, por cielo y por infierno.
Son ahora una mancha de humedad en las paredes del primer aposento”.

Anónimo dijo...

Doña Mimí, Doña Patricia, Don Sergio, Doña Cubanerias, Doña Líen, Doña Tucuviajera, Doña Mariluz, todos los habitantes de este puente, creo que es tiempo de quitar el anonimato, sin mas les digo que mi nombre es Bruno y soy de El Breñal.
Se que no es momento oportuno de compartirles el arte que vive en mi, pero bueno...

No me hallo
no me hallo, no
por mas que le hago
no me hallo

Me busqué en el directorio
me busqué en la enciclopedia
me busqué en el padrón electoral
me busqué en la filosofía oriental
Y
No me hallo
no me hallo, no
por mas que le hago
no me hallo.

Espero que les conmueva como me conmueve a mi.
Un gran saludo para todos y todas.

Sergio Daniel dijo...

Hola Bruno. Gusto en leerte. Estuve mirando en Internet y El Breñal, Jalisco, tiene dos habitantes y una vivienda, increíble hermano. Un abrazo.

El seguidor de arco iris (1969), Silvio Rodríguez, incluido en Érase que se era.

A Monchi, que me la inspiró.

El seguidor de arcoiris se lava las manos
con agua de lluvia y, sin sacudirse
el polvo nocturno, remonta el camino
que hizo la muerte ―por ser la primera
que abriera una trocha en la selva
en que habría de alzarse la vida.
El seguidor bien lo sabe y respeta
su signo en la puerta ―su puerta con signo.

Y no sabe de nada.
Y no sabe de nadie.

En el fondo y en la superficie está más
solo que un simple muerto.
Quizá los matices que busca los halle
en las alas de un ángel, entre los demonios
o en otro universo mejor.
Su pobre arcoiris tiene dos colores:
el negro y el blanco,
y es triste la lluvia pintada de grises.
Qué cosa más triste ―qué triste y qué cosa.

Y no sabe de nada.
Y no sabe de nadie.

El seguidor ha cargado los hijos ajenos
sobre sus rodillas gastadas pasando.
«Quien siembre semillas, tendrá que regarlas.»
Cuando lo recuerda, vacía sus bolsillos al suelo,
rompe los papeles al polvo, la hoja de afeitarse,
aunque son sólo escombros que halla
rodando en cunetas de cualquier camino.
Qué miedo a quedarse ―quedarse a qué miedo.

Y no sabe de nada.
Y no sabe de nadie.

El seguidor de arcoiris siempre se despide.
Nadie lo conoce a mitad de saludo.
Es un vagabundo lleno de recuerdos
que será olvidado por ser tan ligero,
por no usar corbata ni polvo en el ceño,
por irse a llorar donde lloran los perros:
al fondo de un patio ―un patio sin fondo.

Y no sabe de nada.
Y no sabe de nadie.

Sergio Daniel dijo...

Bueno, amigos y amigas, es por ahora todo lo que he podido aportar a la entrada desde lo musical, básicamente desde la obra de Silvio. Obviamente se entiende un poco los lineamientos que he seguido, no obstante prometo, mañana, con cierta solemnidad y seriedad, dar el marco definitivo a las ideas que han hecho volcar mis aportes a la entrada. Después, sí creo, estaré más fuera de tema, como dice Pato (y Armando) que otra cosa. No es menos cierto que la ausencia física de Hugo Chávez en estos días ha golpeado y es difícil desde lo anímico concentrarse para escribir. Pero Hugo está aquí también, supervisándonos, esperando que en puente también haya venezolanos o venezolanas y, a pesar de todo, Venezuela Va. Pa´lante Nicolás.

Hasta mañana y buen sábado para tod@s

Mimí dijo...

Sergio: yo también fui a buscar la ubicación de El Breñal.
Bruno, entonces tenemos aquí otro mexicano? Y poeta! Guadalupe y Armando que suelen pasar por aquí son tus compatriotas.

Es obvio, los acontecimientos históricos de estos días nos han desviado de tema, pero ya vendrá, ya vendrá la poesía y la vida nuevamente a esta casa, en la entrada que nos propuso Patricia. (con Lien asomada clandestinamente...)

Gracias a todos!

Mimí dijo...

...y gracias Tucu por la melancolía de Olga Orozco, y a Mariluz por permitirme conocer la historia y la poesía de Martín Adán.

giovanina medel dijo...


Por ahora dejare la Exiliada del Sur, una de mis letras preferidas de Violeta.

Un ojo dejé en Los Lagos
por un descuido casual,
el otro quedó en Parral
en un boliche de tragos,
recuerdo que mucho estrago
de niña vio el alma mía,
miserias y alevosías
anudan mis pensamientos,
entre las aguas y el viento
me pierdo en la lejanía.

Mi brazo derecho en Buín
quedó, señores oyentes,
el otro en San Vicente
quedó, no sé con qué fin;
mi pecho en Curacautín
lo veo en un jardincillo,
mis manos en Maitencillo
saludan en Pelequén,
mi falda en Perilauquén
recoge unos pececillos.

Se m'enredó en San Rosendo
un pie el cruzar una esquina,
el otro en la Quiriquina
se me hunde mares adentro,
mi corazón descontento
latió con pena en Temuco
y me ha llorado en Calchuco,
de frío por una escarcha,
voy y enderezo mi marcha
a la cuesta 'e Chacabuco.

Mis nervios dejo en Granero,
la sangr'en San Sebastián,
y en la ciudad de Chillán
la calma me bajó a cero,
mi riñonada en Cabrero
destruye una caminata
y en una calle de Itata
se me rompió el estrumento,
y endilgo pa Nacimiento
una mañana de plata.

Desembarcando en Riñihue
se vio a la Violeta Parra,
sin cuerdas en la guitarra,
sin hojas en el colihue;
una banda de chirigües
le vino a dar un concierto;
con su hermanito Roberto
y Cochepe forman un trío
que cant'al orilla del río
y en el vaivén de los puertos.

Mimí dijo...

Tan chilena y tan de todos la Violeta...

El trabajo de recopilación que hizo, de la tradición oral de la música y la poesía chilenas, es una maravilla.

Su nombre y su desazón están volando por esta casa.
Y sigue siendo grande, y haciendo falta.

Mariluz Morgan dijo...

Saludos, Bruno... un gusto que estés por aquí.

Giovanina... ¡la exiliada del sur!!!! Durante mucho tiempo fue uno de mis himnos... tan es así que mis hij@s tienen asociada a mí esa canción!!!!

Lo siento, hoy no pude buscar nada más... la vida se me está complicando y así seguirá esta semana, pero intentaré por lo menos mantenerme al día leyendo y, si rescato un pedacito de tiempo, traerles a otro poeta.

Que tengan un buen domingo (que ya el sábado casi se acabó).

Mariluz Morgan dijo...

Qué pena, no encontré la voz de Violeta cantando su canción, pero les dejo esta versión de Inti Illimani: La exiliada del sur

cubanerías dijo...

Introducción a la película " Violeta se fue a los cielos"

“Escribe como quieras, usa los ritmos que te salgan, prueba instrumentos diversos, siéntate en el piano, destruye la métrica, grita en vez de cantar, sopla la guitarra y toca la corneta. Odia las matemáticas y ama los remolinos. La creación es un pájaro sin plan de vuelo, que jamás volará en línea recta” (Violeta Parra).

Reconstrucción sin una línea cronológica del mundo interior de la artista chilena Violeta Parra: las personas que plasmaron su vida, sus viajes, amores, sueños, frustraciones, ilusiones y miedos.


Titulo Original: Violeta se fue a los cielos
Titulo Hispano: Violeta se fue a los cielos
Idioma: Español Latino
País: Chile
Año: 2011
Género: Drama | Biográfico. Música
Tamaño: 701 Mb

cubanerías dijo...

Mariluz, muy bueno todo lo que has publicado del poeta Martín Adán, que recién he conocido en las lecturas de los poetas malditos, tema que me ha llamado bastante la atención, y que es sin dudas un terreno con bastante posibilidades de explorar.
La antología que traje reseña a 17 poetas de América Latina, unos más conocidos que otros, pero con características comunes.
Vamos a seguir en este tema mientras se pueda, espero que le den un tiempo a este post que se vió interrumpido por la muerte de Chávez.
Saludos a todos.

Sergio Daniel dijo...

Buen domingo amig@s

Cuando escribí por vez primera en entrada sobre aportar desde otro ángulo, cuestión que Pato me apoyó a desarrollar, era de lo siguiente. Sobre las cinco canciones de Silvio que expuse: Sin hijo ni árbol ni libro, El pintor de las mujeres-soles, El hombre extraño, El papalote y El seguidor de arcoiris, habrán notado seguramente cierta vinculación en lo que respecta a eso que llamamos “malditos”. Maldito el loco, el borracho, el poeta, el negro, el discriminado por lo que fuere.
-por eso y otras muchas los cuerdos lo llevaron donde nadie lo viera...
-su pobre arcoiris tiene dos colores, el negro y el blanco y es triste...
-eras el personaje de los trajines de tu pueblo; eras para la gracia, eras un viejo, eras...
-sé quién pasó la vida maldiciendo, recorriendo en silencio viejas calles...
-y siguió queriendo, aunque no fue amado quizás ni como ser humano...

El hombre en sus encrucijadas y maldiciones (como especie, no como género). En 2006 realicé mi último desarrollo intelectual, rendí después de 18 años, con el doble de edad, las tres materias pendientes para obtener mi título secundario. Después la internación, lugar donde sí se nota seres muy sensibles, muchos muy poéticos, muy estéticos. Qué me llevó a rendir esas materias, un libro de filosofía que me miraba de reojo permanentemente. Un día lo cogí y me entusiasmó tanto (era una de las materias pendientes filosofía) que lo devoré casi. De allí me quedó esa especie de sentencia de Erich Fromm, “el hombre como eterno peregrino”.

En Jacobo Fijman he visto acaso un poco de todo ello, con o sin matices; en mi caso particular sentir ciertas identificaciones o no con él, con las canciones, con los poemas. E, inevitablemente, el encierro. Esperar cuándo, a criterio de los profesionales, estás listo o no para arrimar al mundo exterior. En Argentina hay un refrán que cita: no son locos todos los que están ni están todos los que son. Qué da. El repugnante Hitler hizo un imperio de negocios con farmacéuticas indicando la administración de por ejemplo Ritalin para sus nefastos planes...

Tucu lo sabe. Hay muchas enfermedades de carácter mental. Much@s las tienen y están encerrados es un hospicio y otros no. Afortunadamente, en las semanas de reclusión conocí gente de distintas patologías que no eran muy graves, en el sentido de compararlas con la oligofrenia, la paranoia, la esquizofrenia, pacientes que suelen estar en otro tipo de pabellones. De todos modos el sufrimiento estaba. Drogadict@s, alcohólic@s, suicidas, anoréxicas, bulímicas, recrudecimiento de trastornos bipolares, episodios de manía o psicóticos.

En mi país lamentablemente también se internan personas por padecer ludopatía, cuestión muy cuestionable, valga la redundancia. El tema es que este asunto sí puede resolverse políticamente. Hace lustros en Argentina se han expandido los lugares de juegos de azar, las personas no comen para ir a estos sitios. A mi parecer deberían erradicarse todo tipo de salas de juego, tema pendiente para este gobierno. Está claro muchas veces que, cuando alguien en la familia está enfermo, la familia está enferma, o/y la sociedad está enferma. También podría hacerse esta escalerita en forma inversa, o sea, la sociedad termina enfermando al individuo. Ya está.
Gracias Patricia por la entrada
Abrazos puenter@s

Mimí dijo...

Sergio: Sigo diciendo que sos un tipo valiente, por hablar con adultez de un tema que es tabú para muchos. Nos estás enseñando desde tu experiencia, e hiciste un fino trabajo con las letras de Silvio, para luego traer tu conclusión.

Celebro y agradezco tu presencia en Puente Cubano.

Gracias nuevamente.

Mimí dijo...

Cubanerías: creo que ya lo había dicho aquí, por casualidad la semana pasada vi "Violeta se fue a los cielos", aún antes que comenzáramos a hablar de ella en Puente!!!
La peli está finamente filmada. La historia es atrapante, y está muy bien contada.
Creo que el tema tiene mucha tela para cortar...
Que tengas un buen domingo. Muchos abrazos para vos.

Mimí dijo...

Giovanina: ¿queda aún alguno de la familia Parra viviendo en tu pueblo?

cubanerías dijo...

Sergio, brillante tu trabajo con los poemas de Silvio. Gracias por explicarlo.
La inteligencia de Silvio en esas letras de los poemas es fabulosa.

Presté mucha atención a la historia que cuentas. Es así, sobre todo en los países capitalistas. Internan a la gente con gran celeridad y sin muchos miramientos.
recuerdo que en Cuba no era así, quizás porque hay otros programas sociales o porque el peligro no lo es tanto en cuanto a la posesión de armas, pero aquí es tajante.
En fin, te siento muy seguro de ti mismo y eres un muchacho muy inteligente que estás super claro.

Te quiero.

cubanerías dijo...

Fragmentos de " Arbol de Diana", Alejandra Pizarnik.

6

ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

7

Salta con la camisa en llamas
de estrella a estrella,
de sombra en sombra.
Muere de muerte lejana
la que ama al viento.

8

Memoria iluminada, galería donde vaga
la sombra de lo que espero. No es verdad
que vendrá. No es verdad que no vendrá.

9

A Aurora y Julio Cortázar

Estos huesos brillando en la noche,
estas palabras como piedras preciosas
en la garganta viva de un pájaro petrificado,
este verde muy amado,
este lila caliente,
este corazón sólo misterioso.

10

un viento débil
lleno de rostros doblados
que recorto en forma de objetos que amar

11

ahora
…………en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada

12

no más las dulces metamorfosis de una niñ3; de seda
sonámbula ahora en la cornisa de niebla

su despertar de mano respirando
de flor que se abre al viento

13

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome

14

El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe.

15

Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada.

16

has construido tu casa
has emplumado tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzó

17

Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días
sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta,
se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me
lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su
espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nom-
bres creciendo solos en la noche pálida.)

20

a Laure Bataillon

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe

21

he nacido tanto
y doblemente sufrido
en la memoria de aquí y de allá

22

en la noche
un espejo para la pequeña muerta
un espejo de cenizas

23

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

32

Zona de plagas donde la dormida come lentamente
su corazón de medianoche.

33

alguna vez
…………….alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
…………….me iré como quien se va

34

la pequeña viajera
moría explicando su muerte

sabios animales nostálgicos
visitaban su cuerpo caliente

35

a Ester Singer

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fue-
go, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche,
déjate caer y doler, mi vida.

37

más allá de cualquier zona prohibida
hay un espejo para nuestra triste transparencia

38

Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas'
este canto me desmiente, me amordaza.

cubanerías dijo...

De la mejor poeta contemporánea.
...........................

VERDE PARAÍSO

extraña que fui
cuando vecina de vecinas luces
atesoraba palabras muy puras
para crear nuevos silencios


Alejandra Pizarnik

de “Los trabajos y las noches” se publicó en 1965.

................................

SUEÑO

Estallará la isla del recuerdo.
La vida será un acto de candor.
Prisión
para los días sin retorno.
Mañana
los monstruos del buque destruirán la playa
sobre el vidrio del misterio.
Mañana
la carta desconocida encontrará las manos del alma.

Alejandra Pizarnik
De ”La última inocencia” fue su segundo libro de poemas, editado en 1956.

..............................

SOLAMENTE

ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y en mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora
a buscar la vida


Alejandra Pizarnik

De ”La última inocencia” fue su segundo libro de poemas, editado en 1956.
......................................

TIEMPO

a Olga Orozco



Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.

Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.



Alejandra Pizarnik


de "Las aventuras perdidas" fue su tercer libro de poemas, editado en 1958

cubanerías dijo...

Quién me dice que estos dos pequeños poemas no son lo máximo de la poesía contemporánea?
.......................

Poema II

No importa si cuando llama el amor
yo estoy muerta.
Vendré.
Siempre vendré
si alguna vez
llama el amor.

Alejandra Pizarnik

********************
Esta lila se deshoja.
Desde sí misma cae
y oculta su antigua sombra.
He de morir de cosas así


{Vértigos o contemplación de algo que termina - Alejandra Pizarnik}


Es demasiado...

cubanerías dijo...

La Dra. Delfina Muschietti sobre los versos de Alejandra Pizarnik

"...Pero no son tan sólo esos sus méritos. Ningún poema como los de Alejandra Pizarnik para lograr esa síntesis brillante en el lenguaje que deja en la mente esa impresión duradera como la huella de un flash. Poemas menudos, concisos e infinitos en su capacidad de desplegar sentidos. Herméticos, cerrados sobre sí y al mismo tiempo, como el infierno musical, fijados a nuestra memoria (par coer, como quería Derrida), por esa indisoluble e intraducible conjunción de letra y sentido: "Explicar con palabras de este mundo/ que partió de mí un barco llevándome". El comienzo del camino en el que Pizarnik se volvió "eléctrica", como Bob Dylan: pura intensidad del desalojo del "yo" en las ruinas del lenguaje."

.............................
Delfina Muschietti
Poeta, crítica, traductora
Profesora de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires
Dirige en la UBA el Proyecto “Poesía y Traducción”
Ha obtenido la Beca Antorchas y la Beca Guggenheim de New York, la Beca Alban de la Unión Europea
Ha publicado Los pasos de Zoe (1993), El rojo Uccello (1996), Enero (1999), Olivos (2002), Amnesia
Durante once años fue coordinadora del ciclo de poesía “La Voz del Erizo”
en el Centro Cultural Ricardo Rojas y el Instituto Goethe de Buenos Aires
Fue directora de la colección de poesía Biblioteca del Erizo en la Editorial La Marca

cubanerías dijo...

Tras las huellas de la desmesura

La intensidad de su obra fue y es motivo de numerosos estudios, pero se escribieron muchas más páginas para abordar su vida conflictuada y su muerte misteriosa. El mito de la poeta maldita que se suicidó joven fue agigantándose con los años, y hoy es objeto de los homenajes más diversos.

Por Angel Berlanga

Por las noches, Alejandra Pizarnik trabajaba con las palabras, las exprimía, las resignificaba, las tallaba como a piedras, las retorcía y las acariciaba, las silenciaba, las colgaba en un muro y les exigía que significaran y que dijeran lo que sentían en ella, lo que ella era. Quienes más y mejor han estudiado su obra gustan de usar la palabra desmesura para hablar de la intensidad de su trabajo. De esa laboriosidad, artesanal, una obra literaria que resiste las inclemencias editoriales e institucionales locales y a la vez es objeto de múltiples estudios y atenciones en la Argentina y en diversas partes del mundo.
Brillan los poemas en esa obra. La alusión a las luminosidades que generan sus versos fue señalada, ya, por los dos poetas que, acaso, más bellamente escribieron sobre su arte: Delfina Muschietti y Arturo Carrera. “Ningún poema como los de Alejandra Pizarnik para lograr esa síntesis brillante en un lenguaje que deja en la mente esa impresión duradera como la huella de un flash”, escribió Muschietti. “Los poemas de Alejandra conservan aún la compacidad de las joyas únicas. Esa apertura afectuosa, titilante, a veces, del destello”, anotó Carrera. “Mendiga voz”, de Los trabajos y las noches, el sexto de los libros publicados de Pizarnik, servirá de ejemplo: “Y aún me atrevo a amar/ el sonido de la luz en una hora muerta/ El color del tiempo en un muro abandonado./ En mi mirada lo he perdido todo./ Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay”.
Hace hoy exactamente tres décadas, una amiga la encontró muerta en su departamento de Montevideo 980. Tenía 36 años. Los que piensan que se suicidó tomando pastillas subrayan las constantes alusiones a la muerte y al suicido en sus escritos y alimentan el mito de la poeta-maldita-que- muere-joven (que incluye el mezcladito drogas-locura-depresión-sexualidad “atípica”-problemas familiares). Este énfasis puesto en su costado trágico-romántico-biográfico desvía el foco y la atención de la auténtica razón por la que la obra de Alejandra Pizarnik persiste: su calidad literaria. Lo que se ve y se escucha horas y horas en televisión también es, en buena parte, resultado del mezcladito.
Olga Orozco, su amiga y madrina literaria, hizo en ese departamento un trabajo minucioso, de meses, para rescatar prolijamente cada manuscrito dejado por Pizarnik. Tras pasar por las manos de Julio Cortázar y Aurora Bernárdez en París, sus originales fueron depositados en la Universidad de Princeton, Estados Unidos. Salvo algún milagroso ejemplar en viejas librerías o ferias, los libros de Pizarnik no se consiguen en la Argentina. Algunos de sus textos, incluso, nunca fueron publicados en el país. Hace pocos días apareció en España la primera edición de Prosa completa. Para diciembre se espera, aquí, la segunda edición de Poesía completa. Y para el año que viene la edición de sus Diarios, también en España.

continúa...

cubanerías dijo...

Nació en Avellaneda el 29 de abril de 1936 y fue la segunda y última hija de un matrimonio de origen judío (¿rusos, polacos, ucranianos?) que se había afincado en el país en 1934. Sartre y Faulkner fueron algunos de los autores leídos ya en la secundaria; luego, al tiempo que pasaba fugazmente por las carreras de Filosofía, Periodismo y Letras y se vinculaba con variados grupos de escritores (Girondo, Lange, Orozco, Porchia, Cozarinsky, Molloy, entre tantos), comenzó a ensanchar su caudal de lecturas: Proust, Joyce, Kafka, Rimbaud, Beckett, Eluard, Baudelaire, Apollinaire, Freud, Breton, Artaud. Tenía 19 cuando publicó su primer libro de poemas, La tierra más ajena, del que luego renegaría. Fue la única obra que firmó como Flora (el nombre que le pusieron sus padres) Alejandra Pizarnik. Antes de su viaje a París, en 1960, publicó otros dos libros de poemas: La última inocencia y Las aventuras perdidas.
Las muestras de sus lúcidos análisis de lecturas diversas quedaron plasmadas en sus ensayos sobre Silvina Ocampo, Artaud, Octavio Paz yCortázar, por citar algunos ejemplos. En París, donde vivió hasta 1964, escribió Arbol de Diana. Allí, también, comenzó su afamado vínculo con Cortázar, con quien tuvo muchas afinidades literarias. De regreso a Buenos Aires publicó Los trabajos y las noches, Extracción de la piedra de la locura y El infierno musical, entre otros.
Están en su estilo algunos de los ejes centrales del ideario surrealista: apariencia de escritura “automática” o “espontánea”, espacio para lo onírico, documentación, superposición de imágenes y sentidos, unas veces contrapuestos y otras no. “Sus versos –escribió el teórico literario Enrique Pezzoni, a propósito de Los trabajos y las noches–, desarman todo tipo de explicación.” Pizarnik está muy cerca del proverbio oriental: “La pintura es un poema callado y el poema es una pintura dotada de voz”. Arturo Carrera escribió que Pizarnik en ese libro y en Arbol de Diana echa raíces en el poema-pintura al mismo tiempo que, formalmente, sus poemas “se aproximan a nuestras traducciones de haikus japoneses”. Escribió Delfina Muschietti que sus poemas son “concisos e infinitos en su capacidad de desplegar sentidos. Herméticos, cerrados sobre sí y al mismo tiempo, como el infierno musical, fijados a nuestra memoria, por esa indisoluble e intraducible conjunción de letra y sentido”.
“La poesía –escribió Pizarnik, en 1962– es el lugar donde todo sucede. A semejanza del amor, del humor, del suicidio y de todo acto profundamente subversivo, la poesía se desentiende de lo que no es su libertad o su verdad. Decir libertad y verdad y referir estas palabras al mundo en que vivimos o no vivimos es una mentira. No lo es cuando se las atribuye a la poesía: lugar donde todo es posible.”
La espesura de la definición, extrema, es señal de la intensidad de la relación entre Pizarnik y su oficio y, tal vez, esté relacionada con los brillos y los magnetismos perturbadores que, se dice, emiten sus poemas.

tucuviajera dijo...

Pasadita de domingo a la tarde:

Ayer leí pero no me daba para comentar...

Bruno como vos decís no me hallaba...
Me gustó tu poema.
No busqué como Sergio donde vivís, pero si nos podés contar algo como también Giovanina, me encantará compartir sus vivencias.

Cubanerías, que increíble Alejandra Pizarnik !!

Sergio: muchas cosas. Primero admirar tu análisis, yo no me había dado cuenta del hilo conductor de esas canciones.
Cuando lo contás ahora me impacta ese nexo.

Lo otro admirar el emprendimiento de estudiar y compartir las vivencias con nosotros.
Lo de Hitler y la ritalina me impresiona mucho!! es el medicamento que se indica ahora para los chicos con Sindrome de dispersión de atención.....cuestionada mucho!!!

Y lo que contás de las razones para la internación da para hablar un montón....soy nueva en esto de vivenciar un hospital siquiátrico, pero ya estoy sin aliento con muchas cosas.

tucuviajera dijo...

Mimí : me dejaste con ganas de ver la película de Violeta...

Dos chilenas por acá!!!

Mariluz Morgan dijo...

Glup... por algún motivo misterioso desapareció un comentario de ayer en que les compartía esta versión de La exiliada del sur por los Inti Illimani, lamentando no haber encontrado a la Violeta cantándola. Tucu, intenta ver la película, a mí también me gustó mucho.

Sergio, suscribo a las que ya te han transmitido su admiración. Tengo una hermana bipolar, que por suerte no llegó a requerir internamiento (y actualmente está muy bien controlada con medicación), y por eso me siento muy interpelada por lo que cuentas. Quiero que sepas eso y que cuentas conmigo.

Voy a preparar un pequeño aporte y luego me dedicaré a leer sobre Alejandra Pizarnik.

Mariluz Morgan dijo...

No sé si se le puede considerar estrictamente un poeta maldito, pero inmediatamente pensé en él para esta entrada, debido a su trágica muerte a tan corta edad.

Javier Heraud Pérez (Lima, 19 de enero de 1942 – Madre de Dios, 15 de mayo de 1963), fue un poeta, profesor, guerrillero peruano. En 1960, aún siendo menor de edad, publica "El río", poemario donde hizo gala de su talento para la composición literaria. El 20 de diciembre de ese año comparte con César Calvo, el primer premio en el concurso " El poeta joven del Perú", por su poemario "El viaje".

En 1961 se inscribe en las filas del Movimiento Social Progresista (MSP) de tendencia social demócrata. Participa en la manifestación de repudio por la visita del presidente Nixon al Perú. Se matricula en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos bajo presión de su padre, con el fin de estudiar Derecho. Se publica su poemario "El viaje".

En julio de ese mismo año, viaja a Moscú, invitado por el Forum Internacional de la Juventud, permaneciendo 15 días en Rusia que marcarían el rumbo de su vida. Esto queda evidenciado en sus poemas "En la plaza Roja" y "Plaza Roja 1961".

Conoce China, luego París, donde visitaría la tumba del inmortal César Vallejo y posteriormente visitaría Madrid. En 1962 renunció al Movimiento Social Progresista, argumentando que: "yo no creo que sea suficiente llamarse revolucionario para serlo"".

Recibe una beca para estudiar cine y parte a Cuba, junto con otros comunistas de Chile, donde conoce a Fidel Castro. En 1963 retorna al Perú donde se unió al Ejercito de Liberación Nacional y tomó las armas.

Muere acribillado por miembros de la Guardia Republicana de Perú y algunos pobladores de Puerto Maldonado. Veintinueve balas perforaron su cuerpo en medio del río Madre de Dios, a los 21 años de edad.

Póstumamente, obtiene el Primer Premio de Poesía en los Juegos Florales convocados por la Federación Universitaria de San Marcos con su poemario “Estación reunida”.

Es considerado el más alto poeta de su Generación.

En sus versos, armoniosos y sutiles, transparenta su acentuada tendencia revolucionaria, es así que, sus obras sirven de modelo para la poesía revolucionaria.

Son realmente, aparte de cualquier consideración extraliteraria, una de las manifestaciones más cabales de poesía en el Perú de estos años.

Solo (del poemario El Río - 1961)

En las montañas o el mar
sentirme solo, aire, viento,
árbol, cosecha estéril.
Sonrisa, rostro, cielo y
silencio, en el Sur, o en
el Este, o en el nacimiento
de un nuevo río.
Lluvia, viento, frío
y azota.
Costa, relámpago, esperanza,
en las montañas o en el
mar.
Solo, solo,
sólo tu sola risa,
sólo mi solo espíritu,
solo
mi soledad
y
su
silencio.

Mimí dijo...

Pasé luego de unas horas, y ví este mar de información que aún no he leído!!!! Mucho por aprender parece, así que decidí darles las buenas noches, deseando un buen comienzo de semana a todos los puenteros, prometiendo ponerme al día con lo que nos trajeron. Después comento.

Hasta mañana!

Sergio Daniel dijo...

Buen comienzo de semana a tod@s

A todas muchas gracias por sus palabras, la verdad no imaginé tener sentimientos virtuales, será un indicio de los cambios de épocas. Han sido muy generosas y gentiles.

Quería agregar, prometo no hablar más del tema, algunas experiencias o anécdotas sobre mis días allá. Fueron dos veces. Y en algún modo terminan haciéndose como comunidades, son pares, qué más. Una muchacha que hacía las veces de recreadora musical con la guitarra y canciones muy diversas tenía en su cancionero dos de Silvio. El reparador de sueño y Ojala. Y cantábamos. Era increíble. Esta última me pedían los compañeros que la cantara. El tema es que la altura de mi voz no coincidía con la altura de los acordes de la guitarra de la muchacha y a veces estábamos un buen rato los dos templando la voz y corrigiendo el traste de la guitarra donde situar el acorde. Me fui la vez primera queriendo dejar algo, como un fuero, entonces pegué un cartel con las últimas estrofas de Historia de las sillas. La segunda ocasión fue distinta. Comenzando por situarse en época navideña. Lo único ocurrente que se me cruzó aquella noche fue decir: “Qué coincidencia, somos doce, como los apóstoles”. Hice un dibujo muy elocuente sobre el significado de los indios Wichy para mí, diciendo que se puede ser feliz con muy poco también. Pero lo que más me conmovió quizás fue el carácter de mis compañeros de cuarto. Uno, drogadicto, se paseaba por allí dentro (del cuarto especialmente) fumando marihuana y me decía:”Todo bien. Decíme si te jode. Igual mirá que yo usó un desodorante muy bueno y nadie lo va a notar ni te va a molestar”. “Sí, le decía yo, fijate” (en realidad era insufrible el olor y la cantidad del mismo que se desparramaba hasta por los pasillos). Pero él era feliz. Después un hombre de la edad de mi padre, había sido cineasta, con graves problemas de depresión y de tabaquismo, casi se había muerto en Salta por falta de oxígeno desde sus adentros, no desde la geografía y la puna. Nos hicimos muy compañeros. Le gustaba mucho el tango y el folklore y escribía muy lindos poemas, intercambiábamos elogios. Recuerdo que cuando supe que me iban a dar el alta fue el último que lo supo. No quería que sufriera mi ausencia. Estaba sentado en el piso escuchando tango y me despido de él casi fríamente, también yo le había tomado mucho cariño. Era de por los pagos de Mimí, no recuerdo con precisión la localidad.

Acaso mucho se resuma, o será mi identificación con las estrofas, en una canción de Silvio, casi siempre él tiene una explicación para una idea o un sentimiento, así que me voy a tomar mates con mi esposa dejándoles una, de “Tocando fondo”

Me declaro imperfecto
pateando la sombrilla.
Prefiero ser abierto
a pasearme anunciando
que soy la maravilla.

Me publico completo,
me detesto probable.
Si uno no se desnuda,
se transfigura en reto
todo lo desnudable.

Tocando fondo,
como ir cantando,
es algo hondo
que no anda esperando.

No tocar duro
nuestras verdades
levanta muros,
pudre capitales.

Quizás sea inoportuno
o acaso delirante.
Soy de tantas maneras
como gente pretenda
nomás calificarme.

Gracias a tod@s por este espacio,
realmente.

tucuviajera dijo...

Mariluz maravilloso los Inti Illami cantándole a la Violeta...

Una pregunta, como la vieron a la película? porque en los cines no está. La alquilaron o está en youtube?

Sergio: que vivencias compartis...me imaginé todo, ustedes tratando de encontrar el tono y me imagino los otros mirándolos...

Sabes que historia de las sillas es una de mis canciones de Silvo favoritas??


El que tenga una canción tendrá tormenta
El que tenga compañía, soledad.
El que siga un buen camino tendrá sillas
Peligrosas que lo inviten a parar.
Pero vale la canción buena tormenta
Y la compañía vale soledad
Siempre vale la agonía de la prisa
Aunque se llene de sillas la verdad.

y no se porque me imagino por lo que contaste de tus compañeros, eran personas a quienes esas palabras les resultarían significativa.

Mis vivencias en la sala de Patito son diferentes desde qeu es la sala de personas con retardo mental, en distintos grados.
Hay una paciente que es la que le dió miedo a johana cuando la fue a ver, se llama María Cobacho, es gritona, y me pasó que estando charlando con Patito viniera a pedirme que le desprenda el corpiño, la miré sin saber que hacer y me gritó así que lo hice y se fue a la punta de la sala donde esta su cama y en un instante se sacó lo que le quedaba de ropa y se paseaba por la sala desnuda....desnuda y con collares!!!

Todas tienen debilidad por los collares.
Y cuando decís SErgio que las razones para estar internadas son muchas , cuanta razón...la persona que la protege a Patito, María Isabel, es una señora que yo digo muy lúcida, es mas el día que fui por la mañana y hablé con los médicos de Pato, les pregunté por ella y me dicen que su retardo es mínimo, yo no lo percibo, y si miren lo que les cuento, tengo un gran dolor al saber que mientras ella todo el tiempo habla de que ya va a poder salir, cuando se resuelva lo de su casa que le quitaron unos pastores, así me decía, en la enfermería donde siempre voy porque tengo que firmar un cuaderno por la visita, encontré pegado un papel en la pared, un oficio judicial, que dice que ella no puede salir del hospital sin el acompañamiento de una asistente social. Los médicos dicen que creen que fue engañada para firmar la entrega de su casa y después la declararon insana. Tristísimo....mas porque ella cree que se resolverá y saldrá y yo tengo la impresión que cayó en manos de malas personas, que encima se dicen religiosas....horrible!!
Ella le hace escribir números en un cuaderno a Patito, y me muestran cuando voy y me dice "es inteligente la chiquita"...

Perdón por las distracciones pero me enganché con el relato de SErgio.

Sergio trae algo de lo que hayas escrito....

Los dejo, hoy trabajo en otro horario y tengo que empezar a arreglarme. Los leo mas tarde si todo está tranquilo en el trabajo

Anónimo dijo...

Caminantes de este puente;
Dones todos y todas, El Breñal del que soy originario no es el de Jalisco. México es otro país que conozco muy bien por las fotos que he visto, como Argentina, Perú, España y Cuba.
El Breñal -mi Breñal- es algo mas poblado, tiene una fuente frente a la iglesia donde llegan Tahúres, titiriteros, tragafuegos, buscones, campesinos, mercaderes,oficiantes y ladrones, Saltimbanquis, adivinos, caminantes, tíos y peones, para discutir si el mundo es plano y si seguimos siendo el centro del universo.
Quiero agradeceros el haberme admitido en este puente, pero para mi esta travesía ha terminado, por azares del destino pude entrar y estar tan sólo un poco, ahora tengo que seguir mi camino viejo, soy un bardo medieval que recorre el camino cantando el estribillo de una antigua canción.
Quizás las vueltas del mundo me traiga de nuevo a caminar con vosotros, pero no os prometo nada en firme, el sendero no siempre llega a algún lado, pero está.
Así que adiós y hasta pronto.
Os mando un saludo y un abrazo latinoamericano.
Bruno del Breñal.

Mimí dijo...

Tucu: mi hijo dice que hay que bajar el programa Utorrent. Luego bajás el archivito para que comience a cargar la peli. Para mí es chino todo esto, pero la tengo en la compu porque él hizo todo eso. El programa es como el Ares.

Por ahora sólo puedo decirles esto porque ando con poco tiempo.

Y desde luego Bruno, serás bienvenido cada vez que el camino te traiga a Puente...

cubanerías dijo...

Buenos días a todos.

He traído a otro poeta de los clásicos de esta denominación.
...................................

Maldito Porfirio Barba Jacob

"Un etcétera azul"

"Mi poesía es para hechizados. Aunque se manifiesta generalmente como una apariencia de tranquilidad, está llena de temblores, de relámpagos, de aullidos. Hay que desentrañarla, no en la complejidad de sus pensamientos, sino en la complejidad de sus emociones. Parece cerebrizada: no lo es. Yo soy hombre de tono profundo y no un producto al por mayor de la naturaleza."

-----------------------------------------------

"Hechizantes opios, hechizantes hierbas de México, hechizantes y fino alcohol, hechizante amor en la inteligencia hacia el mejor de los hechizos: he aquí lo que yo demando a los lectores de estos poemas"

Palabras de Porfiro Barba Jacob. Colombiano.

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar...

Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría...
La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar...

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en Abril el campo, que tiembla de pasión;

bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal;

la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
-¡niñez en el crepúsculo! ¡lagunas de zafirr!-

que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír...

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer;
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar:

el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos pueda consolar.

Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día
en que levamos anclas para jamás volver;

un día en que discurren vientos ineluctables...
¡Un día en que ya nadie nos puede retener!

Porfirio Barba Jacob


Mimí dijo...

Sergio: tu comentario hizo que se me erizara la piel.

Sos grande!

Mimí dijo...

Cubanerías: Me voy a leer a Porfirio... (y no tengo tiempo, pero estoy atrapá...)

cubanerías dijo...

Muy linda esta interpretación. Disfrútenla.

"Canción de la Vida Profunda" declamada por Jean Franco Pagliaro

cubanerías dijo...

Así es Mimí. El tema atrapa. Ya te digo soy fanática de estos poetas y de este movimiento literario.
En el caso de Porfirio(que era un pseudónimo)estamos en presencia de un verdadero "maldito". Muy típico en esta cofradía, como lo fue también la excelsa Alejandra Pizarnik.
Trata de hacer tus tareas temprano, ja ja ja...

Guajira terca dijo...

No soy anónimooooooooooooo, nooooooooo… soy demasiado loca como para serlo

El tema me fascina!!!.... Yo amo a los locos... y a los poetas que es casi lo mismo...

Ya lo he dicho aquí, pero lo vuelvo a traer... Martí dijo: "La tierra es mentira fría, la verdad está en los locos"...

Guajira soy yoooooooooooo... Giovanina: te doy un abrazo destripador de bienvenida, pero Mamiluz: dile guacha... jibara, y yo qué sé... ja, ja, ja... pero guajira!????.... no te asustes querida chilenita, cada día ladro menos y muerdo casi ná… lindo tenerte acá!!!!...

Todo delicioso, aunque ahora llego de engullir todo el finde y hay nuevo vendaval… que se salvan que estoy atada sino las hubiera arrasado con este temita… aprovechen canallas, aprovechen, que yo vuelvo!!!!

Tucu: lo de Euge me mató…

Las quiero estoy, aquí y en SC, con nombres e gente que habla directamente, o con mis punticos suspensivos, que son tan míos que casi soy yo… pero anónimo NO, no y no!!!!...

giovanina medel dijo...

Hola, queridos amigos Puentes. Respondiendo a Mimi, no he sabido que algun Parra continué viviendo en San Carlos, pero lo averiguare. Además pretendo fotografiar la casa que esta actualmente en reparación, para que tengan una versión mas cercana de aquello.

PModa dijo...

Ay, ay, ay!!!!

Acabo de entrar, y veo ¡cuanto han trabajado todos! tanto q me es imposible ponerme al día, ya lo haré, ya lo haré.

Sergio leí el 1º de tus comentarios, gracias te doy, y te confieso q cuando leía las canciones q pusiste de Silvio, pensé, ¿será q Sergio lo está colocando dentro de los poetas malditos? jaja, luego gracias por tu comentario q entendí el hilo q hiciste.

Siempre agradezco q te abras, como lo haces, no es común amigo, nada común.

Bueno, luego leeré los aportes, leeré a nuestra nueva Guajira terca, jaja, genial guajirita, y en SC ¿como apareces? ¿también como guajira terca? no entré aún... ya lo haré a ver si adivino.

Bruno, bienvenido aunq ya deba despedirte, el puente seguirá así q en cualquier momento te tenemos cruzándolo nuevamente. Me hubiera gustado saber donde queda Breñal al fin.

Bueno me voy en puntas de pie, con un poco de vergüenza por no poder leer y aportar, x el momento.

Ah, ¡como olvidarme de nuestra Lupe! linda, sabés q los esperamos a ambos siempre, siempre. Uy, no puedo no nombrar también a IdM, ya q son trío en realidad.

Patricia

tucuviajera dijo...

Solo pude pasar un instante, día terrible...

pero valió la pena porque el poema que trajo Cubanerías me dejó piel de gallina!!!

Que grande Porfirio amiga!!!

"el alma gime entonces bajo el dolor del mundo"...

como decirlo mejor?? hay días así de verdad!!!

las dejo, con pena por Bruno del Breñal que nos dejó las adivinanzas, y ahora nos quedamos con un par de respuestas por saber...

Voy por Violeta de mano de algún hijo voluntario Mimí...

Lien dijo...

“ A ser uno con todo lo viviente, volver en un feliz olvido de sí mismo, al todo de la naturaleza. A menudo alcanzo esa cumbre…pero un momento de reflexión basta para despeñarme de ella.

Medito, y me encuentro como estaba antes, solo, con todos los dolores propios de la condición mortal, y el asilo de mi corazón, el mundo enteramente uno, desaparece; la naturaleza se cruza de brazos, y yo me encuentro ante ella como ante un extraño, y no la comprendo.

Ojala no hubiera ido nunca a vuestras escuelas, pues en ellas es donde me volví tan razonable, donde aprendí a diferenciarme de manera fundamental de lo que me rodea; ahora estoy aislado entre la hermosura del mundo, he sido así expulsado del jardín de la naturaleza, donde crecía y florecía, y me agosto al sol del mediodía. Oh, sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona."

Fiedrich Hölderlin, gran poeta lírico alemán, tenía treinta y seis años tenía cuando fue declarado loco…

Sergio Daniel dijo...

Tucu: él escribía lindos poemas. Yo no, “mi función” era mediante escritos o verbalmente defender mis principios y los de mis compañeros de ruta. Además la altura de mis escritos es aún precaria, de hecho para comentar uso el Word 2003 para que me corrija los errores. Pero nunca es tarde. Admiro tu labor pediátrica y mucho más también.

Cubanerías: impresionante el poema “Canción de la vida profunda” del colombiano Porfirio. Sublime.

Mimí: sí, 118kg, 1.85m. Bastante. Gracias.

Guajira terca: ¿me dejás ser parte de tu continente?

Giovanina: te leía y recordaba la voz de Isabel Parra en Generaciones. Qué bello tema.

Patricia: se te extrañaba.

Bruno: se te extrañará...

Hasta mañana a tod@s, parece que el otoño empieza a despertar en Buenos Aires

PModa dijo...

Lien, tenia q ser Lien, mi guajirita amiga:

"Oh, sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona."

Ya volveré, volveré. quiero leer todito.
Patricia

Mimí dijo...

Sí que sos grande Sergio! ja ja ja!

Cubanerías, me gustó la intensidad de la Canción de la vida profunda. Y quien recita es Gian Franco Pagliaro, un italiano que vino desde pequeño a vivir en Argentina, y falleció el año pasado creo, hace poco.
Mil gracias.

PD 1: me gustan las guajiras tercas.
PD 2: bienvenida Pato!

Lien dijo...

De la maldita Alejandra...

"Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón.
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos.

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo."

Tremendo, no???

Esa poesía, completa, es escalofriante, alguien la puede acercar, creo recordar se llama "Señor"... es larga, pero bien vale la pena...

No los leo, solo los asalto... quiero hablarle a Sergio...

Lien dijo...

SOLO UN NOMBRE

alejandra alejandra
debajo estoy yo
alejandra.

Lien dijo...

Aquí se las dejo, la poesía completa "Señor"... ay Pato, ay chicas qué tecla que me han tocado... en mi familia hay varios casos de demencia y depresiones...

y tú cubanerías... qué panal me revuelves... esa Alejandra maldita!!!!...

Lien dijo...

“El lunático, el amante y el poeta, nada son sino imaginación. El uno ve más diablos que lo que el vasto infierno puede contener: ése es el loco. El amante, con parejo frenesí, ve la belleza de Helena en una ceja de gitana. El ojo del poeta, inmerso en su furor divino, Pasea la mirada del cielo a la tierra, y de la tierra al cielo, y cuando la imaginación da cuerpo a cosas desconocidas, su pluma las convierte en formas, y de la nada aérea sale un lugar de habitación y hasta un nombre.”

Shakespeare

Lien dijo...

"Señor"

http://webs.ono.com/libroteca/senor.htm

Mimí dijo...


EL DESPERTAR

a León Ostrov

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Còmo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo

Mimí dijo...

"Señor,
arroja los féretros de mi sangre..."

Tremendo.

Lien, no volveré a decir que verte por aquí es una alegría..., ¡pero ya lo dije!

Mimí dijo...

Vengo a traer un enlace, pero por si Lien no puede acceder, voy a poner por etapas también la entrevista, donde se explica qué es la radio La Colifata (colifato=loco):

Entrevista con integrantes de radio La Colifata: “Lo normal no existe”

Por Julia Mengolini-
Como la birome, como el dulce de leche, como el bondi, La Colifata es de esos inventos argentinos que inflan el pecho con orgullo nacional. La idea de esta radio- la radio de los internos y ex internos del Hospital Borda- es generar “puentes donde hay muros”, conectar a los internos con sus oyentes para trabajar la estigmatización de la locura y activar procesos de desarrollo de autonomía y de autoestima. Funciona tan bien que la idea se replica en todo el mundo y hace ya 20 años que existe cada vez con más oyentes y proyectos. Para festejar el 20°cumpleaños de La Colifata charlamos con Alfredo Olivera, psicólogo y fundador de la radio y con los colifatos Eduardo Codina y Julio Rivero Díaz.

-¿Cómo empezó todo?
-Alfredo: Yo empecé en el 90 a ir a un grupo que se llama Cooperanza que trabaja con talleres artísticos en el Borda. Al poco tiempo conozco a alguien que tenía una radio comunitaria y me invita a su programa a hablar del tema de la locura. Me parecía mejor no reducir la temática a una emisión y en vez de hablar yo solo, pensé en maneras de incluir el parecer de este colectivo de personas que estaba excluido socialmente. Fui al Borda con un grabador de periodista y se dio un debate muy interesante. Había un grupo de personas, cuyo discurso era descalificado, que estaban generando momentos de reflexión y lucidez muy buenos. Así nació la columna de los internos del Borda en una FM comunitaria. Había muchos llamados de oyentes que yo grababa y después se los hacía escuchar. En ese ida y vuelta se empieza a desarrollar el proyecto. Así nació, como la radio sin antena que existía a partir de otros solidarios que hacían un lugar. Después vino Lalo Mir, Nelson Castro y otras radios comunitarias que nos daban espacio. La idea no era hacer una radio de diagnosticados para médicos u otros diagnosticados o familiares, la idea era una radio de personas que atravesaron situaciones de institucionalización para que entren en contacto con gente que no tenía nada que ver con eso.
-Julio: Lo que nos interesa es que la gente pierda el temor a que en el psiquiátrico está el loco peligroso. Cuando uno entra al Borda la autoestima muere. Porque la sociedad no lo considera como persona. La radio, además de ser terapéutica, no es un juego, es una realidad, es una radio reconocida en el mundo, es la primera radio hecha en un neuropsiquiátrico. Y nuestro autoestima volvió a vivir. Yo pasé de ser oyente a ser protagonista. Me pone contento que la gente le pierda temor a los que estamos dentro o hemos estado. Y todo gracias a La Colifata.

Mimí dijo...

(sigue)

- ¿Cómo funciona la radio?
– Alfredo: Los días sábados, durante 7 horas, en los jardines del hospital. Vienen las personas que están internadas, los que ya no están y forman parte de La Colifata y vienen muchos oyentes. La radio, en realidad, más que la estructura tradicional, oficia como un espacio donde las personas se encuentran y surgen temáticas.¿Qué es para vos un loco?
-Julio: Una persona con problemas psiquiátricos, que todos tenemos hoy en día. Pero la sociedad te discrimina, te lastima y no te permite ser vos mismo, no te deja demostrar que podés trabajar a pesar de esa dificultad que tenés. Es muy difícil afuera. Pero muchos dicen que los locos no están en El Borda, están acá afuera.-¿Qué fue La Colifata en tu vida?
-Eduardo: Para mí fue un empuje. Después de todo este tiempo y después de haber hecho con mi madre El Living de Estelita, creo que La Colifata funciona como ayuda para quienes la integran, para poder expresarse como a uno le gusta. Con la libertad y los límites de una radio que tiene que ser terapéutica, que también tiene sus necesidades, necesita un sustento y financiación para poder seguir existiendo. Vivimos de donaciones del exterior.
-Julio: A mí me cambió la vida, fue un giro de 180 grados. Yo era muy tímido, me costaba relacionarme con la gente, nunca me gustaron los grupos grandes, hasta ahora, pero lo controlo. Yo veía al grupo de gente pero nunca me acercaba. Hasta que un amigo me ve sentado en las raíces de un ombú y me invita a acercarme. Cuando tomo envión para acercarme, lo más impresionante fue el trato, porque todos me saludaban como si hubiera estado desde el principio. Me parecía raro que gente que no me conocía me saludara, me tuviera en consideración. En uno de los programas me entrevista Estelita y ese es uno de los recuerdos más lindos que tengo. Ahí me invitaron a tener un espacio, mi programa en la radio. Yo sin titubear y sin saber adónde me metía, dije que sí.

La entrevista completa aquí.

cubanerías dijo...

Gran alegría ver a Lien participando como siempre: audaz, intrépida, conocedora de todos los temas...
Así que conocías a Alejandra! Eres una monstrua!

Leon Ostrov fue el psicoanalista de Alejandra.
Hace poco se publicó en Argentina la correspondencia entre ellos.
Bueno, después vengo a leer. Acabo de llegar de la calle.

Cariños.

Mariluz Morgan dijo...

Paso, les dejo un beso y me voy...

Gran alegría ver a la hurracana de vuelta. Y bue... ya que así lo pides, tú seguirás siendo la guajira única y Giovanina será la huasita (si ella acepta, claro).

He leído muy por encima... estoy en días muy atareados y cansados... ya me iré poniendo al día. Y no me olvido que les debo a otro poeta maldito peruano: Luis Hernández.

Sergio Daniel dijo...

Buen martes 12, casi casi, por uno.

Mimí: la radio en sí es un medio bastante terapéutico en mi parecer.

Ahora sí espero poder degustar más vuestros comentarios y dejar de hablar de mí.

Quiero agradeceros que hayan logrado en mi cierta constancia, es mi mayor defecto seguramente. Hoy se cumplen cinco meses de participación en esta casa, con alguna ausencia pero participé en todas las entradas, que no es lo mismo que aportar algo valedero, pero cinco es algo, después viene 6,7,8, jaja (es un chiste para las argentinas). Muchas gracias y que empiecen bien el día.

Mimí dijo...

Sergio: que sean 6,7, 8 y muchas más!!!!

En esta casa te vamos a sacar bueno...
Besos.

PD: yo también estoy complicada, pero me hago escapaditas para espiarlos.

tucuviajera dijo...

Piedra libre para la Guajira!!

y para Pato que está de vuelta demasiado silenciosa.

Señor es muy significativa, y mas si la dedicó a su psiconalista.

Traigo otra que desgarra como la mayoría de sus obras


PEREGRINAJE

a Elizabeth Azcona Cranwell

Llamé, llamé como la náufraga dichosa
a las olas verdugas
que conocen el verdadero nombre
de la muerte.

He llamado al viento,
le confié mi ser.

Pero un pájaro muerto
vuela hacia la desesperanza
en medio de la música
cuando brujas y flores
cortan la mano de la bruma.
Un pájaro muerto llamado azul.

No es la soledad con alas,
es el silencio de la prisionera,
es la mudez de pájaros y viento,
es el mundo enojado con mi risa
o los guardianes del infierno
rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.
He llamado hacia nunca.

Estoy saliendo, pero volveré a espiarlos como Mimí.

Sergio por mí feliz que sigas contando tus vivencias en primera persona...

Lien dijo...

EL ANGEL ENJAULADO (La pasión de Jacobo Fijman), por Vicente Zito… memorias de cuando le avisaron la muerte de Fijman… no dejen de leerlo…

http://confidencialporeleccion.blogspot.com/2010/02/el-angel-enj-aulado-la-pasion-de-jacobo.html

Lien dijo...

Sergio: te admiro...

Tucú: tierna piedra libre!!!... Mimicita, Pato, Mamiluz, Cubanerías, todosss!!!!... estoy de vuelta, no digo más...

Sergio Daniel dijo...

Lien: es recíproco, sólo que mi reciprocidad tiene más certeza. Abrazos a vos y a los tuyos.

El enigma Pato. Asustan sus silencios.

Hasta mañana amig@s

Mimí dijo...

Lien: había leído eso de Zito Lema, no sé si alguien lo puso aquí, o lo leí buscando cosas de Fijman y luego no lo publiqué, la verdad que cada día tengo memoria más frágil. Pero volví a leerlo cuando vos lo publicaste, y está tan, tan finamente escrito que realmente lo recomiendo a quien todavía no lo haya visto.

Gacias por estar aquí, siempre.

cubanerías dijo...

Mimí, me he sorprendido con la muerte de Gian Franco Pagliaro. Lo he sabido por ti.
Tengo los cd's con sus poemas. Los he bajado uno a uno del Internet porque me encantan. Una vez me dió por eso.
Una pena, un voz preciosa.

Deja ver, creo que tiene muchos más de los clásicos.

Lien dijo...

De Fijman:

GABÁN

Soy una alforja
de lluvias.
Mi corazón regó en las primaveras
sementeras de espacio;
por ello mi cabeza
es una gorra remendada y parda
(genialidad)
o, un gabán roído,
pues he amado.
El pienso de mis días
desparramé en las sendas;
rompí todas las tejas
de los pesebres
humanos.
De mal en peor
tildaron mi locura;
merma mi audacia,
enflaquecen mis manos dadivosas
como las muelas viejas.
¡El gabán de mi ser se va pudriendo!

Lien dijo...

Este me encantó, el otro hombre, el loco, el de ojos desorbitados... y él... que es también el otro...

El hombre del mar

El hombre de los ojos
atormentados,
que ha mirado mil auroras del mar
desde las grandes proas,
tiene el secreto
de las neblinas, las compactas y húmedas neblinas;
tiene el secreto de las claridades,
de las muy anchas, de las ilimitadas claridades
que estallan como granizadas
sobre los barcos clavados y desclavados
en los planos soleados de los días.
¡Los barcos que alzan sus ojos en la noche
cual surcos conmovidos, ardientes y sedientos
de las semillas
de los cielos lejanos!
El hombre de los ojos
atormentados,
sabe todos estos secretos;
y al estrechar mi mano con la cordialidad
de las almas supremas,
me ha entregado el don de los horizontes;
me ha iniciado en las expansiones;
me ha libertado de los cuatro puntos cardinales,
y del bien y del mal;
de mi ciencia de biblioteca,
de mis pequeños sueños de orangután civilizado.
¡Él, el hombre salvaje,
me derramó su olor marino
sobre mi olfato torpe que vive en las alcobas!
¡Él, el hombre salvaje me ha traído la música
de las islas bienaventuradas,
en su silencio abismal
y en sus palabras pintorescas,
alegres, puras,
de una elevada, de una cósmica simpatía!
Él, el hombre salvaje,
que ha reído con las olas del mar;
que ha llorado con las olas del mar;
que ha sufrido el asombro y el espanto
frente a las tempestades
que hacen y deshacen los mundos
y destrozan ciudades y amplían las hogueras
con sus gritos tan rojos;
él, el hombre salvaje
me ha dejado oír los órganos profundos
de su alma golpeada por las visiones de la inmensidad;
y éste mi corazón se ha agitado en el sueño
del universo;
porque el alma y el corazón del hombre salvaje
traen el múltiple canto del mar y de los astros
y los abismos altos y los abismos bajos;
las expansiones y las desolaciones
prendidas a la rueda del universo.
Él, el hombre de los ojos
atormentados,
que ha mirado mil auroras del mar,
me ha desclavado de las calles grises
de mis hábitos viles de hombre civilizado
que nada tienen que hacer en mi destino
en mis pies, en mis manos
ni en mis ojos hambrientos
de una proa, de un astro y de una aurora.

¡Ahora yo también soy un hombre salvaje!

PModa dijo...

Veo q más q una tecla le tocamos el piano entero a Lien, jajaja, volvió hurracanada como siempre.

Sergio, yo te pido q pases del 5 al 9, por favorrrrrr!!!! pleaseeeeeeeeeee!!!!!

Guajira, tu enlace no funca, pongo otro con lo mismo:
El angel enjaulado (Jacobo Fijman) por Vicente Zito Lema

Lo ojee pero no lo leí, ando sin tiempos, pasando a las corriditas (tipo Mariluz)
Patricia

PModa dijo...

Lien y Cubanerías, conocí el finde una canción hermosísima, "El balcón de Santiago" de Compay Segundo.
Tan, pero tan hermosa!
Patricia

tucuviajera dijo...

Me deleite con Fijman buscando que traer y con lo que trajo la reaparecida Guajira nunca anónima.

Alguien sabe algo de Bruno del Breñal, o de que Breñal era Bruno?

No es un trabalenguas es verdadera curiosidad

Mimí dijo...

Cubanerías: así es lamentablemente. Gian era napolitano de nacimiento, y uno de los mejores amigos de Víctor Heredia, amigo a su vez de Slvio.

La guajira indómita, trayendo hermosuras de Fijman.

Tucu, Bruno pasó como ráfaga y se fue con su misterio.

cubanerías dijo...

Patricia, esa canción yo la puse en mi blog hace años, 2007. Nunca la había oído y cuando la descubrí me encantó y me emocionó también, pero no creo que sea de Compay Segundo. Eran sones de antes.
Creo que tengo algo por ahí guardado sobre esos sones que se cantaban otrora en Santiago de Cuba. Ya te contaré.
Sí, la canción es linda. Parece más de Miguel Matamoros.

Tienes buen oído para el son. Tengo una amiga chilena, que también es fanática de la música santiaguera.

Bueno, ya veremos en otra oportunidad.

Sergio Daniel dijo...

Buen día

Lien: muy bello el poema Gabán. De hecho, mi juvenil puentera, recuerdo que cuando era adolescente en invierno iba a la escuela secundaria con un gabán. Hacía mucho no oía esa palabra. Ni sé si se seguirán haciendo, aunque de ser así deben salir algo onerosos estimo.

Saludos a todas, por lo menos hasta que vuelva Armando.

giovanina medel dijo...

Recordando a Neruda, en vispera de Otoño.
MARIPOSA DE OTOÑO

La mariposa volotea
y arde -con el sol- a veces.

Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja: que la mece.

Me decían: -No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.
Y pasò el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: -No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.

Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

Se va la manò que te induce.
Se va o perece.

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

Pasò la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.

Su lengua tibia me rodea.
También me dice: -Te parece.

La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.

Sergio Daniel dijo...

Hermoso Giovanina, hoy recuerdo mariposas que ayer sólo fueron humo. Abrazos.

Hasta mañana

Lien dijo...

A veces sus nombres no les retumban como ajenos cuando los repiten… se fijan que en estos “malditos” hay como una obsesión con sus nombres, con lo que le dicen o lo que no??? lo vieron en el de Alejandra… ahora miren estos:

Ha caído mi voz... de Fijman:

Ha caído mi voz, mi última voz, que aún guarda mi nombre.
Mi voz:
Pequeña línea, pequeña canción que nos separa de las cosas.
Estamos lejos de mi voz y el mundo, vestidos de humedades blancas.
Estamos en el mundo y con los ojos en la noche.
Mi voz es fría y sucia como la piel de los muertos.

Lien dijo...

Y miren estos de Antonin Artaud, otro que se las trae…

Hace mucho frío
como cuando
es
Artaud
el muerto
quien
sopla

…………………………………………..

¿Quién soy?
¿De dónde vengo?
Soy Antonin Artaud
y apenas yo lo diga
como sé decirlo
inmediatamente
verán mi cuerpo actual
estallar
y recogerse
bajo diez mil aspectos notorios
un cuerpo nuevo
en el que ustedes no podrán
nunca jamás
olvidarme.

Lien dijo...

Ahora es que puedo escaparme, fue lindo leerlos, Sergio y Giovanina alada...

Lien dijo...

Mimí: gracias por acercarme lo de la radio... lo leeré con calma...

Cubanerías: trae el balcón y todo lo que puedas de Santiago y su música...

Armando dijo...

Mis lindas pontífices todas y Sergio el bienvenido, me asomo con sumo y pontifical cuidado, ahora que habemus papam argentinus.
Les pido una GRAN disculpa, estos días han sido complejos, el tema es complejo para mi y hay que sumarle los profundos comentarios de Sergio, las aportaciones de Cubanerías, de Mariluz, de Mimí, de Tucu, de CMessi, en fin, ya que agarro valor para participar, la partida del Comandante Chavez, el anónimo que me llena de dudas, y ya que digo, ahora si participo...¡ZAZ! Aparece la Hurracarrana.
¿Acaso se puede participar con tooooooodos esos antecedentes?... Si, el ejemplo son ustedes.
No soy poeta, tan sólo soy un humilde calaverista.
Otra confesión mas, las quiero y las extraño.
Dese el ombligo de la luna, un beso para tod@s.
(Jojojo, risa de poeta maltrecho como diciendo "yo si soy poeta, les comparto una poesia que me plagié de la internet
"patito patito
color de café,
si tu no me quieres
yo no sé por qué.
el`pato voló
la pata también
y allá entre los juncos
se vieron después")

Mimí dijo...

Armando: no sé si sos poeta o no, pero la dulce locura es tu sello. Un gusto verte por casa. No tardes tanto en regresar.

Hoy fue un día atareado, y en realidad poco productivo para mí, porque a pesar de no ser católica, todo esto del nuevo pontificado me tuvo en vilo.

Papa argentino!!! Y sí, sólo en eso faltaba que nos destacáramos, modestamente... ja ja ja.

Mimí dijo...

Lien: me pareció fantástico lo que remarcaste en esos poetas malditos, la ¿obsesión? autorreferencial. Seres torturados y concentrados en su interior, en su yo. Tal vez por eso sus vidas fueron desdichadas. No sé si compartís lo que digo.

Es muy tarde ya, de un día cargado de información. Días como este en los que la historia se escribe por diferentes motivos, hoy inaugurando una nueva etapa en el Vaticano, con todas las consecuencias que pueda tener esto desde el punto de vista político, y desde luego, religioso (aunque este último aspecto tiene peso en los creyentes).

Les mando un beso grande a todos, buenas noches, y hasta mañana.

tucuviajera dijo...

Gente querida, a mi me pasó lo mismo que a Mimí, cuando estando en la emmpresa dan las noticias mientras yo leía cuentos para elegir para el sábado, se desató un temporal...

vientos huracanados a lo Lien en las redes sociales, fue terrible, porque cosas que nunca había escuchado me sacudieron...
Yo nunca llegué a contarles pero con la película Mia máxima culpa que subió Silvio en SC lloré como condenada...mas allá del atropello impune, la historia está centrada en una escuela de niños sordos, a los cuales el sacerdote vil elegía para abusar en base a si sabían lenguaje de señas y por tanto podrían contar en sus casas. Imaginar esos niños discapacitados...fue demasiado.

Mi papá era sordo.

TErminó el día, como bien decís Mimí.
Me gustó la interpretación de los poetas malditos como muy concentrados en su yo....

Armando: que bueno leerte!! tendrías que haber venido antes para ayudarnos a descifrar el enigma de Bruno del Breñal....

Sergio Daniel dijo...

Habemus Armando.

Anónimo dijo...

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Mimí dijo...

Buenos días! Abrazos a todos, avisando que hoy no podré estar por ocupaciones varias, ¡perdón!
¿Alguien puede traducir lo que publicó anónimo? Cubanerías, help me!!!! tengo miedo de clickear su enlace porque no sé si es confiable.
Gracias!

Armando dijo...

Mis lindas pontífices todas incluido el Sergio el Cardenal.
¡La invasión de los anónimos...!
Este nuevo anónimo y futuro blanco de la puntería lítica de nuestra hurracarrana, nos invita a establecer relaciones económicas, no estoy muy versado en el asunto, pero creo que es para poner anuncios, quizá alguno de los y las pontífices con mas conocimiento del tema nos pueda aclarar.
Del otro anónimo (Bruno) sigo teniendo muchas dudas, Fata Tucu tiene razón, es un misterio, me hace recordar un ¿conde? Brunildo Breña, pero no lo ubico.
Fata Mimí, te diría que con tu comentario se me salió un tornillo, que se botó la canica, pero en realidad ya desde muy enano era un sello personal, tanto que me apodaban "El Marcianito"
¡Oh hermanos, el sermón ha terminado!
Desde el ombligo de la luna, un saludo para todas y para Sergio Cardenal también.
(Jojojo, risa empapada de IdM como diciendo "Papa argentino!!! Y sí, sólo en eso faltaba que nos destacáramos, modestamente... " Ni yo puedo superara eso.")

PModa dijo...

Amigos, lamento tanto no estar dando "bola" al blog, pero es q el trabajo me urge, y ayer ya perdí mucho tiempo con lo del Papa.

Mañana me voy a Córdoba a visitar a mi hermana, cuñado y sobrinita.

Prometo la semana q viene estar seguro, tal vez mañana aunq sea pase a saludar. Perdón.
Patricia

giovanina medel dijo...

Lien, que bello lo de alada, me gusta más que la Huasita que pretendia me llamase Mariuz,(jajaja).
A cuba de Victor Jara, quien tambien nacio por aca cerca en El Carmen.

Si yo a Cuba le cantara,
le cantara una canción
tendría que ser un son,
un son revolucionario,
pie con pie, mano con mano,
corazón a corazón,
corazón a corazón.
Pie con pie, mano con mano,
como se le habla a un hermano.
Si me quieres, aquí estoy,
qué más te puedo ofrecer,
sino continuar tu ejemplo,
comandante compañero,
viva tu revolución.

Si quieres conocer a Martí y a Fidel
a Cuba, a Cuba, a Cuba iré,
si quieres conocer los caminos del Che,
a Cuba, a Cuba, a Cuba iré,
si quieres tomar ron pero sin Coca Cola,
a Cuba, a Cuba, a Cuba iré,
si quieres trabajar a la caña de azúcar,
a Cuba, a Cuba, a Cuba iré,
en un barquito se va el vaivén.

Si yo a Cuba le cantara,
le cantara una canción
tendría que ser un son,
un son revolucionario,
pie con pie, mano con mano,
corazón a corazón.
Como yo no toco el son
pero toco la guitarra
que está justo en la batalla
de nuestra revolución
será lo mismo que el son
que hizo bailar a los gringos,
pero no somos guajiros
nuestra sierra es la elección.

Sergio Daniel dijo...

Armando, si se descuidan hoy somos mayoría y ellas minoría. Aunque estoy seguro que mañana me encontraré con un resultado tradicional, jaja.

Mariluz: suerte con la mudanza, deben ser de esas cosas a las que uno más le molestan, mas si es para bien, bienvenida sea.

Abrazos y hasta mañana.

Mimí dijo...

No permitiré que los hombres vayan ganando terreno en este Puente.

El anónimo que nos invita a "¿establecer relaciones económicas?". Eso suena a "¿propuesta indecente?".

Volveré a la poesía mejor. Gracias Giovanina por Jara. Otro hijo pródigo de Chile.

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