domingo, 16 de septiembre de 2012

MARCOS ANA (Fernando Macarro Castillo)


Marcos Ana nació en Alconada, una pequeña aldea de Salamanca, España, en 1920. Fue hijo de una familia pobre de jornaleros del campo. Su padre (Marcos) murió en un bombardeo, al salir de su casa en busca de leños para el hogar. Su madre (Ana) nunca se perdonó haber insistido para que su compañero saliera de su casa ese día.

Su vida está marcada por una pasión constante en defensa de los oprimidos y desheredados y su entrega al ideal comunista es absoluta.
Desde su primera juventud luchó del lado republicano durante la Guerra Civil. Al terminar ésta, en 1939, fue detenido junto a millares de demócratas, y condenado a muerte en dos oportunidades. Sufrió las torturas más atroces, desde el encierro padeció la muerte de su madre y la de miles de camaradas presos. Permaneció encarcelado durante 23 años ininterrumpidos. Toda su juventud.
En esa Universidad dolorosa escribió los poemas que traspasaron las cárceles y llevaron su nombre al mundo, contribuyendo a desencadenar una campaña de solidaridad en su favor y en el de todos los presos de las cárceles de Franco. Fue uno de los primeros presos políticos defendidos por Amnistía Internacional.

MI CASA Y MI CORAZÓN (sueño de libertad)

Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.

Que entren la noche y el día,
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
La luna, mi dulce amante.

Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo,
ni el amor sus labios. Nadie.

Mi casa y mi corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.


AUTOBIOGRAFÍA

Mi pecado es terrible;
Quise llenar de estrellas
El corazón del hombre.
Por eso, aquí, entre rejas,
En veintidós inviernos
Perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
Y a muerte mi condena,
Mis ojos van secando
Su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra vengadora
Corriendo por mis venas.
¡España! es sólo el grito
De mi dolor que sueña…



En los últimos años de reclusión, un camarada le informó que Fidel Castro había propuesto al Gobierno español un canje por su libertad. Años después, Nicolás Guillén le confesaría que había sido él quien le diera la idea al Comandante:
"La noticia, que me conmovió, me produjo a la vez un poco de sonrojo, rodeado de camaradas que merecían tanto o más que yo aquel canje solidario".

Al ser liberado en 1961, Marcos Ana recorrió Europa y gran parte de América, siendo recibido en Parlamentos, Universidades y centenares de concentraciones populares, promoviendo y organizando la solidaridad con los presos políticos y sus familias, y denunciando las prácticas fascistas que, por entonces, se realizaban en España.
Fundó y dirigió en París, hasta el final de la dictadura franquista, el Centro de Información y Solidaridad con España (CISE), que presidió Picasso. Apoyado por personalidades de la cultura y la política, este Centro organizó la defensa de los Derechos Humanos, la acción por la Amnistía general y la ayuda material y moral a las víctimas de la represión política.



En el final de su autobiografía, Marcos Ana se plantea un presente donde "poner punto final, no descolgar el teléfono, no responder al correo, vivir sin la angustia de controlar mi tiempo y leer y pasear rompiendo el aire con la cabeza vacía de preocupaciones". 
Sin embargo afirma:
"Pero no tengo derecho ni a pensarlo. La vida y la lucha por un mundo más justo continúan. Y solamente el que se excluye se siente verdaderamente solo. He vivido la vida que he preferido vivir, la vida dura pero noble de un revolucionario. Y a pesar de los naufragios sufridos y las decepciones que la vida y que la lucha a veces nos deparan, si mil veces naciera mil veces volvería a ser lo que soy y a pensar como pienso."
"Ya no me queda futuro para ver la victoria plena de nuestros redentores y nobles ideales. La verán y la disfrutarán nuestros hijos, o los hijos de nuestros hijos. Las medidas humanas no siempre coinciden con las medidas históricas y es muy difícil que los procesos revolucionarios de fondo se culminen en el espacio de una vida. Confío en las nuevas generaciones, en cuyos surcos hemos sembrado nuestra historia. Ellos proseguirán la lucha por un mundo más justo y humano, un mundo sin hambres y sin guerras, y sin desigualdades sociales, donde el sol salga y caliente para todos."

A sus 92 años, acompaña las manifestaciones de reclamo en España:




El director español  Pedro Almodóvar planea llevar su vida al cine.
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Hace un tiempito llegó a mis manos el libro "Decidme cómo es un árbol" (gracias tía Silvia). En este libro -que me movió el piso- Marcos Ana relata su vida. Su lectura hizo que recordara una vez más a un hombre que conocí. Era catalán. Se llamaba José Ramos, había pasado su juventud en el Ejército Republicano Español, y sufrió luego las cárceles franquistas; terminó sus días en Argentina. Era un hombre cabal y el padre de una amiga (¿hermana?).
Aquellas luchas están llenas de seres anónimos, que transitan la vida con la vista un poco más allá, que piensan un futuro colectivo.
Algunos son castigados con persecución, cárcel, tortura, hambre, muerte. Otros con la pobreza y el abandono.
Pudiera pensarse, a la vista del mundo que tenemos, que lucharon en vano. Pero no es así. Sembraron conciencias, son ejemplo, y sugieren a quienes queremos escuchar sus vidas que tenemos la obligación de ser mejores. Porque las injusticias fueron y son una constante en la historia de nuestra especie.
Mil veces siento mi vida pequeñita, cobarde y burguesa, comparada con la de estas personas que practican el heroísmo. Y me llegan las palabras que escribiera Silvio Rodríguez (que increíblemente se rehúsa a que lo llamen poeta):

¿Qué silencio es culpable de la muerte de un hombre?
¿Qué silencio en nosotros ha colgado inocentes?
¿Qué silencio maldito ha cegado algún nombre?
¿Cuántas veces al día merecemos la muerte?

No busquen más alrededor.
Ustedes son.
No busquen más, no es el de atrás:
ustedes son.

No es el de al lado, no.
Eres tú mismo, sí.
El que sonríe bien,
el que sabe callar.

¿Cuántas veces al día merecemos la muerte?

¿Qué silencio aprendido nos preserva la vida?
¿Qué silencio oportuno nos convierte en prudentes?
¿Qué silencio asesino nos llena la barriga?
¿Cuántas veces al día merecemos la muerte?
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A la memoria de José Pepe Ramos.

151 comentarios:

Mimí dijo...

Hice una entrada sobre Marcos Ana porque lo conocí no hace mucho, por el libro del que les hablé-
Comencé a leer algunas poesías encontradas en internet. Me gustan mucho, sobre todo porque imagino a ese muchachito que a los 20 fue encerrado en una cárcel donde pasó todos esos años, en las condiciones más crueles, como tantos.
Como Tony Guerrero, como Miguel Hernández, me conmueven esos hombres que encuentran consuelo en la poesía.
Imagino también a tantos seres que tuvieron la heroica valentía de sobreponerse a las injusticias más atroces.
La historia está llena de criminales y de héroes.
Tal vez conozcan alguna historia que quieran compartir. Tal vez quieran traer poesías que hablen de estas personas valientes, de estos seres anónimos. O simplemente, tal vez sirva haber conocido que sobre un planeta como el nuestro aún late el corazón de alguien llamado Marcos Ana, que con 92 años y algunas cosas padecidas, todavía sigue apostando a la lucha y cree en la humanidad.

Mimí dijo...

MARTES, FEBRERO 03, 2009

Marcos Ana En Cuba
El destacado poeta español, entrañable amigo de Cuba, ha estado durante varios días allí para presentar su libro de memorias Decidme como es un árbol en la Feria del Libro.
Tras conversar con sus lectores en la Fortaleza de la Cabaña, en ameno y hondo diálogo con Magda Resik, el sábado 16 de febrero en horas de la mañana sostuvo un emotivo encuentro
con sus colegas de la Asociación de Escritores. Accedió a que publicáramos como primicia un grupo de poemas y las páginas finales de sus memorias en Palabra del mundo .

PModa dijo...

Mimí, hoy no podré ver nada, estoy enloquecida con una rendición q debo hacer a Italia de padrinazgos! Una semana complicada, aunq mañana seguro un rato me despacho con esto.
Patricia

Lien dijo...

si me botan me das trabajo en la tienda con mi Schirmo, aquí estoyyyyyyyyyyyyyyyyyyy

Mimí dijo...

Sí Lien, donde duermen dos, duermen tres...

Mayte Piera dijo...

Ya sabes Mimí mi debilidad por Marcos Ana...
Mi debilidad por su ejemplo y por el ejemplo de todos los hombres y mujeres que un día lucharon por la libertad, por hacer de este mundo un lugar más justo y digno.

Hay una mujer que a mí también me fascina. Lo dije una vez en SC, hace mucho tiempo. Un día que volvía de un homenaje que se le hizo en Valencia.
Lise London, una mujer que luchó en la guerra civil española junto a las Brigadas Internacionales y que posteriormente emigró a Francia.
Dejo el artículo que enlacé en SC.

La última brigadista

Y otro que enlazó Silvio:

Memoria de la dignidad rebelde

Que lo disfrutéis.

Besos

Lien dijo...

Coñoooooooooo, acabo de leer la entrada estoy estupefacta... Mayte, voy a por lo tuyo!!!! esta vez parece que definitivamente estaré callada...

Mimí dijo...

Mayte: lo leí.

Viste la sonrisa de esa mujer?
Si tenés más historias como la de Lise, por favor, hacé que las conozcamos.
¡Y cuántas habrá sin nombres ni apellidos, de esas que no trascendieron!
Conocí hace poco tu debilidad por Marcos Ana, y conocí hace poco a Marcos Ana. ¿No te parece un pecado?

Lien, creo que te equivocás. Cuba tiene 5 historias parecidas a la del post. Y podemos poner poesía, porque Tony es un poeta. ¿No sabés si ya escribía antes de entrar a prisión?
Y otras vidas heroicas, menos conocidas que la de los próceres, para contar? La del Vaquerito?, que no era poeta, pero tuvo una breve vida que merece el relato.

Les envío un beso grande, y gracias por estar aquí.

Mayte Piera dijo...

Jo'er Mimí, no le des pistas!!!
P'a una vez que iba a estar callada...

Bueno, ahora en serio que la entrada lo merece.
Conocéis al director de cine Costa Gavras? Todas sus películas son auténticos compromisos sociales y políticos.
Esto le ha creado bastantes problemas porque nunca se ha cortado un pelo denunciando injusticias de cualquier ideología. Una de las películas más polémicas fue "La confesión", basada en la historia de Arthur London, marido de Lise London.
Si habéis leído los enlaces habréis visto la vida extremadamente dura que tuvieron ambos. En uno de los artículos menciona la película y, si tenéis oportunidad, de verdad que vale la pena verla. Es escalofriante!!

Besitos

Mimí dijo...

Mayte, cuando tengo ganas de masoquearme veo esas películas.
Claro que conozco a Costa Gavras. Sólo ví de él la película "Z".
Si alguien quiere ver cómo se teje la telaraña de mentiras y corrupción, basta ver esa peli para comprender que los métodos que se utilizan son parecidos en todas partes del mundo. La vi hace muchísimo tiempo, y te queda una sensación horrible. Pero como les dije, cada tanto me pinta el masoquismo y me meto en ese tipo de cine.

Gracias por recomendar el film, Besos Mayte.

Mimí dijo...

Mayte, no creo que tengamos tanta suerte,,, ja ja ja...
Ya encontrará modos de atormentarnos con sus vientos huracanados...

Hasta mañana.

tucuviajera dijo...

Mimí, ayer empecé a leer y por ocupaciones no pude seguir, es muy temprano y tengo un nudo por las historias de Marcos Ana y Lise London...

Pero la mayor congoja, y se que no quieren hablar de política acá, pero debo decir mi sentimiento, la mayor congoja decía fue leer eso de :

La verán y la disfrutarán nuestros hijos, o los hijos de nuestros hijos. Las medidas humanas no siempre coinciden con las medidas históricas y es muy difícil que los procesos revolucionarios de fondo se culminen en el espacio de una vida.

Es su legado, todo su sacrificio, esos 23 años , tienen ya un sentido pero con certeza es terrible que las nuevas generaciones españolas hayan elegido nada menos que a Rajoy en la crisis. Me consuela pensar en los Indignados, ellos hacen honor a sus palabras....
Será que los Indignados podrán?

Ayer, aunque la historia es distinta porque directamente fue asesinado, pensé en Federico, así que les dejo algo de el:

Muerte

¡Qué esfuerzo!
¡Qué esfuerzo del caballo por ser perro!
¡Qué esfuerzo del perro por ser golondrina!
¡Qué esfuerzo de la golondrina por ser abeja!
¡Qué esfuerzo de la abeja por ser caballo!
Y el caballo,
¡qué flecha aguda exprime de la rosa!,
¡qué rosa gris levanta de su belfo!
Y la rosa,
¡qué rebaño de luces y alaridos
ata en el vivo azúcar de su tronco!
Y el azúcar,
¡qué puñalitos sueña en su vigilia!
Y los puñales dimínutos,
¡qué luna sin establos, qué desnudos,
piel eterna y rubor, andan buscando!
Y yo, por los aleros,
¡qué serafín de llamas busco y soy!
Pero el arco de yeso,
¡qué grande, qué invisible, qué diminuto!,
sin esfuerzo.


Que terrible la España franquista...y hoy pensándolo y recordando nuestra comunión con vientos de agua, pienso cuantas vidas cambió su destino....

tucuviajera dijo...

Y otra, Romance de la guardia civil


Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

*

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vió y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.

*

Cuando llegaba la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido,
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento, vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche
noche, que noche nochera.

*

La Virgen y San José
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con un traje de alcaldesa,
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna, soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera.

*

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar,
sin peines para sus crenchas.

*

Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo, se les antoja,
una vitrina de espuelas.

*

La ciudad libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando detrás fugaces
remolinos de tijeras.
En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Y otras muchachas corrían
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la tierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.

*

¡Oh, ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

¡Oh, ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
juego de luna y arena.

Me tengo que ir a trabajar, vi uno de los enlace de Lise, mas tarde si no tengo muchos pacientes vuelvo por mas...
Debo decir que me encanta esta entrada Mimí, y me encanta tu testimonio y tus reflexiones, yo también me siento pequeña...
Así me siento cuando pienso en Tony, cuando leo sus poemas, o aquella carta que recibí. Pero creo que a Tony se lo dejamos a Lien no?

tucuviajera dijo...

Conocen este, no me resistí a volver porque me trajo nostalgias, lo estudiamos en la escuela...


Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
con una vara de mimbre
va a Sevilla a ver los toros.
Moreno de verde luna
anda despacio y garboso.
Sus empavonados bucles
le brillan entre los ojos.
A la mitad del camino
cortó limones redondos,
y los fue tirando al agua
hasta que la puso de oro.
Y a la mitad del camino,
bajo las ramas de un olmo,
guardia civil caminera
lo llevó codo con codo.

*

El día se va despacio,
la tarde colgada a un hombro,
dando una larga torera
sobre el mar y los arroyos.
Las aceitunas aguardan
la noche de Capricornio,
y una corta brisa, ecuestre,
salta los montes de plomo.
Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
viene sin vara de mimbre
entre los cinco tricornios.

Antonio, ¿quién eres tú?
Si te llamaras Camborio,
hubieras hecho una fuente
de sangre con cinco chorros.
Ni tú eres hijo de nadie,
ni legítimo Camborio.
¡Se acabaron los gitanos
que iban por el monte solos!
Están los viejos cuchillos
tiritando bajo el polvo.

A las nueve de la noche
lo llevan al calabozo,
mientras los guardias civiles
beben limonada todos.
Y a las nueve de la noche
le cierran el calabozo,
mientras el cielo reluce
como la grupa de un potro.


y como tiene que ver tal cual lo propusiste:


Guernica

Una de las mas impresionantes representaciones de la España franquista

Mimí dijo...

Tucu: no hay problema en hablar de política.
Iraida lo había pedido por su salud, pero aquí podemos discutir si hiciera falta, la idea que sea.

Cuando en mi adolescencia leí "Por quién doblan las campanas" de Hemingway, toda esa historia de la España franquista me llegó en forma de novela. Pero hablando con Pepe (a quien le dediqué la entrada) pude entender que no era ficción.
Mirá Tucu, yo no vivo en España, y es evidente que hoy tienen muchos problemas que hace 10 años no hubiese ni imaginado. Eso podría parecer decir que la historia no tiene arreglo. Pero fijate, este hombre lúcido aún, sigue caminando las calles acompañando a los indignados!!! Yo creo que, con los avances y retrocesos...


Está mi corazón en esta lucha.
Mi pueblo vencerá. Todos los pueblos
vencerán, uno a uno

Estos dolores
se exprimirán como pañuelos hasta
estrujar tantas lágrimas vertidas
en socavones del desierto, en tumbas,
en escalones del martirio humano.

Pero está cerca el tiempo victorioso.
Que sirva el odio para que no tiemblen
las manos del castigo
que la hora
llegue a su horario en el instante puro,
y el pueblo llene las calles vacías
con sus frescas y firmes dimensiones.

Aquí está mi ternura para entonces.
La conocéis.
No tengo otra bandera.

(El pueblo victorioso, PABLO NERUDA).

Y gracias por Federico!!!
Me voy ahora, pero antes de salir de casa te digo que a mí no me provoca un nudo la vida de este hombre. Me hace creer en el hombre.
Besito Tucu!!!!

Mimí dijo...

Luego les cuento algo más de la vida de Marcos Ana.

Lien dijo...

Pues a mí cada vez que hablan de prisión y poesía me llegan los vientres cálidos y luminosos de Miguel Hernández... qué poesía, qué soldado...

Mayte, me dieron la luz, ja, ja, ja!!!!... yo iba a estar calaldita aprendiendo de Marcos...

Mimí dijo...

Tucu!!!! Publiqué lo mío, y parece que en el mismo momento estabas publicando esas poesías!!!!
Recién regreso, y me quedo a leer...

Mimí dijo...

Excelente aporte Tucu, excelente!!!

Créanme, no sé que tuvo esa República Española, que parió tantos poetas!!!

Mayte, te necesitamos aquí, cuando puedas.
No es que quiera presionarte, ¿eh? ja ja ja!!!

Mimí dijo...

Rafael Alberti, que viviera junto a su mujer, la escritora María Teresa León en Buenos Aires durante largos años de exilio, escribió esto paraLa Pasionaria:


UNA PASIONARIA PARA DOLORES

¿Quién no la mira? Es de la entraña
del pueblo cántabro y minera.
Tan hermosa como si uniera
tierra y cielo de toda España.

¿Quién no la escucha? De los llanos
sube su voz hasta las cumbres,
y son los hombres más hermanos
y más altas las muchedumbres.

¿Quién no la sigue? Nunca al viento
dio una bandera más pasión
ni ardió más grande un corazón
al par de un mismo pensamiento.

¿Quién no la quiere? No es la hermana,
la novia ni la compañera.
Es algo más: la clase obrera,
madre del sol de la mañana.

tucuviajera dijo...

Estoy de vuelta....primero repito una viñeta de Liniers de los indignados porque me encanta, y me encantó eso que contaste que Marcos Ana marcha con ellos...

Indignados por Liniers

Y sin ánimo de polemizar, y tomando el guante de tu propuesta, traer a hombres comprometidos que expresaran su lucha a la opresión en testimonio de vida y poesía, traigo a Ernesto Cardenal. No adentremos en los temas que fueron polémicos en SC, el realmente fue un comprometido en la lucha contra Somoza:

Ernesto Cardenal poeta nicaragüense y la dictadura Somocista


A pocos meses de cumplirse 30 años del derrocamiento del dictador Anastasio Somoza, el ex ministro de Cultura recuerda que su unión al sandinismo "fue un consejo de mi mentor, el monje trapense Thomas Merton quien expresó que la vida contemplativa no debía ser indiferente a los problemas sociales y políticos. Mucho menos en América Latina, donde había dictaduras militares. El contemplativo, me decía, tiene que interesarse por los problemas de su pueblo. Eso hizo que yo me interesara por todo aquello, aunque siempre había tenido una vocación de rebeldía política", acotó.

Un beso a todas, está llegando gente, acá les cuento estamos en medio de lo que sería una tardía epidemia de gripe A: ya tuvimos 8 muertos, y por suerte las autoridades, que habían ofrecido la vacuna masivamente y no lograron la gente se vacunara en tiempo y forma, están reaccionando con una vigilancia epidemiológica muy acertada. Las leo mas tarde

Mimí dijo...

Y María Teresa León y Rafael Alberti le envían estas líneas a Marcos Ana, porque en el momento de su liberación él se sentía atormentado ante la idea de salir de la carcel, dejando allí a tantos compañeros:

"...A veces ocurren esas cosas y un hombre, aunque existan otros con las mismas penas, resume en él los símbolos dispersos. Eso te ocurrió a tí. Durante estos años tu nombre ha corrido con sus pequeñas sílabas al rojo despertando a los que dormitaban. Tuvo ese poder. Tus palabras rítmicas fueron las voces de muchos hombres... Así pasó tu nombre de boca en boca, desde la universidad a la calle de vecinas sentadas al fresco. Eras para ellas, mujeres, el hijo que les salió poeta, el amante encadenado..."

Mimí dijo...

Tucu, no sabía lo del brote de gripe!!!

Me encanta Liniers.
Me llevo a Ernesto Cardenal para leer.

Dejo Puente por un ratito.

Lien dijo...

Tucu, todas, no he podido leer lo aportes porque los poemas hay que leerlos como Dios manda y sugiere, no a lo loco como los comentarios... pero me encanta veret de vuelta... no dejes de panzarte con Santiago!!!

Vamos Mayte, que es la hora de la venganza, vamos...

tucuviajera dijo...

Después de atender a dos probables engripados, sigo y buscando nuestros representantes, Mimí que impresionante convocatoria, siempre me sorprendés con esa creatividad, ir de lo particular a lo universal:

Digo como no traer a nuestras víctimas de la dictadura, como no traer a Rodolfo Walsh, a Paco Urondo y Haroldo Conti?

Juan Gelman sus poesías a Rodolfo Walsh

Rodolfo Walsh por Rodolfo Walsh

Haroldo Conti

De Paco Urondo, este poema es como el testamento de Eliseo Diego, una maravilla que me conmueve cada vez que lo leo:


Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.

Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:

siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.

Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor
y miedo y apremio.

Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.

Me averguenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,

un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.

Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin
darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.

Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi
memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.

El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la
Cenicienta, aunque algunos

me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.

No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.

La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.

Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:

sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.

Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no
sirve y se corrompe.

Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.

Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida

Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.

Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme

Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.

Pero mejor les pongo un enlace a varias poesías de el, el segundo Amarla es difícil, es también muy bello:

Poesías de Paco Urondo

Mayte Piera dijo...

Queridas amigas, qué entrada...

Me pasa como a Lien. El primer poeta que me viene a la cabeza y al corazón cuando se habla de estas cosas es Miguel Hernández... Lorca me fascina, pero Miguel es otra cosa. Como él mismo dice, su vida se la pasa "cultivando el romero y la pobreza"... y su poesía sale de ahí mismo, de la tierra, del dolor, de la pobreza, de la humildad, del pueblo.

"Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas
compañero del alma, tan temprano".

Os copio un texto breve en el que él mismo define su poesía a partir de un momento concreto:

..."el empujón definitivo que me arrastró a esgrimir mi poesía en forma de arma me lo dio aquel 18 de julio (día en el que se alzó Franco). Intuí, sentí venir contra mi vida, como un gran aire, la gran tragedia, la tremenda experiencia poética que se avecinaba, y me metí, pueblo adentro, más hondo de lo que estoy metido desde que me parieran, dispuesto a defenderlo firmemente".

Miguel Hernández siempre me emociona...




Mimí dijo...

Tucu, de lo que trajiste, pongo este fragmento de Gelman para los caídos, no lo había leído nunca!!! Sólo un fragmento...:


y los pedacitos de los compañeros/¿alguna vez
se juntarán?
¿caminan bajo tierra para juntarse un día
come dice manuel?/¿y se
juntarán un día?
de esos amados pedacitos está hecha nuestra
concreta soledad/
per/dimos la suavidad de paco/la tristeza de
haroldo/la lucidez de rodolfo/
el coraje de tantos

ahora son pedacitos desparramados bajo todo
el país
hojitas caídas del fervor/la esperanza/la fe/
pedacitos que fueron alegría/combate/
confianza
en sueños/ sueños/ sueños/ sueños/

Mimí dijo...

Eterno, Miguel Hernández.

Mayte Piera dijo...

Tucu y demás amigas.

Hace unos años descubrí a Haroldo Conti por pura casualidad. Había oído hablar de él, más bien de "Sudeste", pero nunca lo había leído. Paseando por una librería abrí un libro de cuentos.

En la portada ponía: prólogo de García Márquez.
Allí mismo, en la librería, comencé a leer el prólogo.

El título ya tenía tela, porque García Márquez lo llamó: "La última y mala noticia sobre Haroldo Conti"...

A medida que iba leyendo se me iba erizando la piel y os juro que terminé el prólogo con los ojos humedecidos...

Por supuesto me llevé el libro a casa. Eran los Cuentos Completos...

Me llevé el libro "por culpa" del prólogo, y reconozco que los cuentos de Conti me fascinaron...

Mayte Piera dijo...

En el enlace que deja Tucu sobre Conti hay un documental sobre su vida. Bueno, en realidad es sólo un avance. Estoy buscando el documental completo pero no lo encuentro. Al menos en youtube no me sale...
Sabéis dónde puedo verlo? Por favor, alguien con más habilidad que yo en estos temas...

Besitos

cubanerías dijo...

Muy buena entrada! Mimí como siempre con esa visión.
Sí, conocía algo de Marcos Ana,pero aquí,con este post, seguro aprenderé mucho más.
Ejemplos similares hay miles y siempre hay alguno o algunos que nos mueven el piso.
Coincido con Mayte,en García Lorca( Saludos Mayte, te extrañaba). Me impresiona, yo también lo estudié en el Bachillerato. Mi profesora, había estado en toda España y nos contaba de Granada,ambientaba las clases. De tal manera se me adentró el romancero gitano, tanto así, que me aprendí de memoria varios de sus poemas. muy simbólicos todos.

En este contexto quiero traer a una heroína- mártir, que la tuvimos cerca y sin embargo no la conocía. Todavía nos falta mucho por aprender y conocer a nuestros héroes y heroínas.

Se trata de la poeta y luchadora guatemalteca, Alaíde Foppa. NO dejen de leer esta historia que a mí me conmovió tanto y me dije: Cómo es que en Cuba nunca oí de ella?

Son historia de la belleza y de la barbarie.
.........................................
Alaíde Foppa.
De madre guatemalteca y padre argentino, nació en Barcelona en 1914. Vivió algunos años en Argentina y pasó la adolescencia en Italia. Casada con ciudadano guatemalteco adoptó la ciudadanía guatemalteca. Por razones políticas debió exiliarse en México por algunos años. Sus indiscutibles méritos intelectuales le permitieron ocupar la cátedra de Literatura Italiana en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Autónoma de México. Asimismo, fue fundadora de la cátedra de Sociología de dicha Universidad y catedrática en la Facultad de Humanidades de la Universidad de San Carlos de Guatemala. En 1980 regresó de su exilio. Al poco tiempo de llegar fue secuestrada y desaparecida por el gobierno del dictador Romeo Lucas García. Sus restos nunca fueron hallados. De su obra poética merecen destacarse: La Sin Ventura, Los dedos de mi mano, Aunque es de noche, Guirnalda de Primavera, Elogio de mi cuerpo, Las palabras y el tiempo. Tradujo al español El ave Fénix de Paul Eluard, y la Poesía de Miguel Angel.

Alaíde Foppa, recuerdos

Vuelvo, con más. Cuando tenga tiempo.

cubanerías dijo...

Está mujer fue una luchadora valiente, en los peores tiempos de la dictaduras latinoamericanas.
Imagínense cuántas más habrán que no conocemos.


Jornada, México D.F. Viernes 5 de abril de 2002
Alaíde Foppa, el eco de su nombre
por Elena Poniatowska


La noticia nos dejó estupefactas. Alaíde Foppa, de visita en Guatemala, había desaparecido. Era el 19 de diciembre de 1981, hace casi 21 años. Esa misma noche Marta Lamas, blanca y asustada, vino a la casa. Escribimos el artículo y se publicó en Unomásuno. A partir de ese momento Alaíde empezó a vivir dentro de nosotros, intensa, dolorosamente. La envolvimos en palabras, en meditaciones; la evocamos, la recreamos, le dimos vuelta una y otra vez, como burros de noria, con la esperanza de que nuestra insistencia la haría materializarse. ''Ahorita va a abrir la puerta y va a entrar". ''Sonará el teléfono y oiré su voz." Todas las mañanas recortamos en los periódicos, sobre todo en el Unomásuno, lo que se publicaba sobre Alaíde, fotos que no conocíamos, y nos enteramos de aspectos de su vida antes ignorados. Marta y yo hicimos todas las antesalas posibles: las de Gobernación y las de la Presidencia, las de Relaciones Exteriores y las de la embajada de Guatemala en México; fuimos y vinimos y en esos días de viacrucis recogimos no sólo las referencias a su secuestro, sino la abultada información sobre los asesinatos en Guatemala, la masacre en El Salvador, la tragedia masiva de Centroamérica y la de Latinoamérica.

En la madrugada, como un rezo, una jaculatoria, aparecía en el Unomásuno (regalo de ese diario) un pequeño anuncio: ''Hoy hace 25 días, Alaíde Foppa desapareció en Guatemala. Hacemos responsable a ese gobierno por su vida". Lo firmaba el Comité Internacional por la vida de Alaíde Foppa. Se fueron ensartando los días, un día más sin Alaíde, un día más sobre un montón de días, un día más como una paletada de tierra sobre una situación atroz, intolerable. Pensé que el día en que el escueto desplegado desapareciera nos habríamos acostumbrado a él como a cualquier otro anuncio, el de los colchones América o el de Dormimundo, porque tal parece que en América Latina resulta más fácil convivir con la tragedia y la injusticia que con la libertad. Familiarizarse con la desgracia e integrarla a nuestra vida cotidiana es una costumbre que por sabida se calla.

La desaparición, lo sabemos, es la mejor forma de tortura, y la inauguramos en América Latina. Así lo sintetizó Ariel Dorfman en un poema:

Quiero que me respondan con franqueza, ¿qué época es ésta, en qué siglo habitamos, cuál es el nombre de este país?

¿Cómo puede ser, eso les pregunto, que la alegría de un padre, que la felicidad de una madre, consista en saber que a su hijo lo están que lo están torturando?

Y presumir por lo tanto que se encontraba vivo cinco meses después, que nuestra máxima esperanza sea averiguar el año entrante que ocho meses más tarde seguían con las torturas.

¿y puede, podría, pudiera, que esté todavía vivo?"

Si hay una heroína romántica de América Latina en el siglo XX es Alaíde Foppa, reconocida en México en 1981 por su desaparición en Guatemala. Es tan injusta la historia de las mujeres en nuestro país, es tan eficaz el ninguneo al que se les somete, que fue necesario un gran escándalo político para que a Alaíde se le reconociera. Si no desaparece, el nombre de Alaíde sólo estaría ligado a la poeta, la feminista, la crítica de arte, la maestra, la traductora. El escándalo de su desaparición, su tortura y su muerte bajo el gobierno de Romeo Lucas García, que antes había asesinado a sus dos hijos guerrilleros, Mario y Juan Pablo, la convierten en la heroína a quien Gilda Salinas le dedica muchas horas y 156 páginas de apretada escritura en la biografía novelada Alaíde Foppa. El eco de tu nombre, libro que la rescata y la entroniza.

Leer más aquí--->>>El eco de tu nombre

tucuviajera dijo...

Chicas en un rato me estoy yendo al voluntariado, pero pasando a ver me encuentro con tanto....

Mayte piel de gallina el pedacito de Miguel Hernandez, como el dolor se hace poesía...y eso de cuando el alzamiento de Franco lo impulsa me hace sentir tan pequeña...

Ese pedacito que transcribiste de Gelman pensando en los pedacitos de los compañeros ...cuando lo leí también fue desgarrador para mí.

como no tengo tiempo ahora no busco lo de Haroldo Conti, pero voy a averiguar Mayte,porquqe aquí en Tucumán hay una biblioteca muy particular, la biblioteca parlante, que se llama Haroldo Conti, cuando conté de ella en SC justamente Silvio contó que lo había conocido. Seguramente ellos podrán ayudarme a encontrar material, pero será seguramente por la noche.

Y cubanerías ...me dejaste picando con Alaide de quien nunca oí hablar antes. Cuantos seres increíbles no?? besos a todas, las leo tarde, que los chicos esperan...

Avisaron a Carmina de la entrada? o en Google ? seguramente habrá quienes se sumaran a la convocatoria increíble de Mimí...

Lien dijo...

Y Nazim, el infaltable Nazim…

“…hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;
yo, de separaciones
hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;
yo, de nostalgias

he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles

he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato
que no haya probado…”

Lien dijo...

Buscando la entrevista a Tim Cremata para enviárselas por correo la releí rapidito y miren este fragmento… “ el alma universal conspira”…

Amaury: Y el espectáculo que estás preparando por Los Cinco héroes.

Cremata: Es una obra que le vamos a dedicar, o vamos a hacer. Yo digo, el súper objetivo es, pensando que vamos a poner un granito lindo para incidir en la liberación de los Cinco Héroes, porque esa es una deuda que tiene, muy especialmente mi familia, la familia de todos los que han sido víctimas, con esos cinco gigantes. O sea, ellos estaban haciendo eso, y estuvieron evitando que a cientos y miles de familias cubanas no les pasara lo que nos pasa a nosotros ahora que estamos creciendo sin nuestros ídolos.
Yo se lo dije a mami el 6 de octubre pasado, la llamé por teléfono y le dije: Mami, siento que tenemos que hacer más. Y mami estuvo completamente de acuerdo y es una deuda, Amaury, que tenemos con esos cinco amores, con esos cinco… Y estamos pensando en un espectáculo que pueda ser un poco como mutante, porque queremos hacerlo en Cuba y en el mundo. Por ejemplo, queremos que si vamos a hacerlo en España, donde tenemos muchos amigos, hacerlo utilizando como leitmotiv, como columna vertebral, la poesía de Miguel Hernández y de Marcos Ana, que fueron prisioneros extraordinarios también. Cuando vamos a Turquía, donde tenemos unos amigos.
El único libro que hay escrito de la historia de La Colmenita, lo escribieron los turcos. Se llama La Historia de La Colmenita, pero en turco, pero va y no lo entiendes, pero es la historia de nosotros.
Con ellos vamos a la poesía de Nazim Hikmet. Si vamos a los Estados Unidos tenemos la suerte de poder contarles a los norteamericanos, lo que sentimos en ese caso, y lo vamos a hacer utilizando la música de Bob Dylan y así trataremos de buscar…

Mimí dijo...

Mayte esta página del INCAA TV te permite ver cine por internet. Figura la peli el día miércoles (Mañana?). Fijate, en otro lugar no la pude encontrar. La peli es Homo Viator.
Sí, uno de los pecados de Haroldo era ser "filocubano".

Sabía que traerías a Hikmet, Lien...

Tucu, voy de abajo pa'riba... ahora voy por lo de Cubanerías...

Lien dijo...

Mayte, ríete que ganaste!!!!!.... la que va detrás soy yo!!!… esto lo llevo a casa de tarea… con la poesía, la escrita y la vida-poema de estos grandes no se huracanea, no señorrrr… esto se bebe con calma… tanto dieron que descubrieron mi talón de Aquiles!!!!…

cubanerías dijo...

Ahora sí, leí tan aprisa que confundí lo que trajo Tucu, con lo que trajo Mayte. Bueno aplíquenlo como corresponda.
Este post sirve para la investigación y seguir descubriemdo a esos héroes casi anónimos. De eso se trata.
Pido disculpas por la confusión, pero en horas de la mañana paso aprisa por aquí.

Mimí dijo...

No hay que pedir disculpas Cubanerías!!!
Por una vez Lien se muestra equilibrada...
Yo también callo, para leer tranquila y aprender, dando tiempo a mis débiles neuronas a absorber el néctar de la poesía...
Gracias por estar aquí.

PD: Lien, quiero que sepas que todo lo que hacés y decís llena de luz la casa. No sea cosa que tanta broma ponga en duda lo que siento. Besito.

PModa dijo...

¡q entrada impresionante!, q historia Mimí, yo sinceramente no lo conocía.

Sí, claro, toda la historia de Miguel Hernández, desde incluso antes de su lucha, pero de este hombre, porq es eso, como dijiste un "hombre", no.

Leí algunos de los poemas, me falta lo q trajo Mayte, q tampoco lo conocía.

Saben q estoy un poco a full, así q iré viendo, de a poco, pero dudo pueda aportar, solo aprender q es mucho, ¿no?

Lien, podrías traer algo de la vida de Villena, ¿no? y algunas poesías, creo q la del Faro la escribió desde la cárcel ¿puede ser?

Bueno, me voy de nuevo y luego regreso a seguir leyendo.
Patricia

tucuviajera dijo...

Chicas paso a las corridas ahora si antes de ir al hogar, porque queriendoles dejar a la gente de la biblioteca Haroldo Conti un mensaje por lo de Mayte, me encontré con esta joyita , como lamento Lien que no puedas verla, es cortita, pero al menos les cuento, es el proyecto de un maestro de teatro de la Villa 21 de hacer con gente de la villa un cortometraje basado en el cuento de Haroldo:


“como un león” cortometraje basado en un cuento de Haroldo Conti, con gente de la Villa 21

Estos días que hablamos de los que menos tienen, verlos trascender en un proyecto artístico fue muy movilizador para mí

Cuando tenga novedades de mi pedido les aviso,

MIMI que buena entrada, leo a Cubanerias a las voladas y si Cubanerías tantos héroes no tan conocidos, que pelearon cada uno contra la opresión como pudieron, y dejaron huella

Mayte Piera dijo...

Ay, ay, ay... que entro sin tiempo!!!

Pero me encanta que Lien pase del huracán a la suave brisa... No me lo puedo creer!!

Coge aire guajira, porque esto no ha hecho más que empezar... (pero des-pa-ci-to)

Besazos a todas

Mayte Piera dijo...

Tucu, mil gracias!!!!

Voy a ello

Mimí dijo...

Alaíde Foppa. Me grabaré ese nombre conocido hoy.

Mimí dijo...

Tucu, ví Como un León. Digno trabajo de ese realizador con habitantes de una villa.

Gracias.

Mimí dijo...

Lien: en esa entrevista a Tim Cremata se unen los nombres que estuvimos trayendo entre todas, ¿te diste cuenta???; los cinco, Miguel Hernández, Marcos Ana, Hikmet...
Podría creerse que Cremata lee Puente Cubano!!!

tucuviajera dijo...

Dice Galeano en Los hijos de los días, algo que me sorprendió mucho y de lo que nunca había oído hablar

Febrero 15
Otros niños robados

-El marxismo es la máxima forma de la patología mental- había sentenciado el coronel Antonio Vallejo Nájera, psiquiatra supremo de la <españa del generalísimo Francisco Franco.
El habpia estudiado, en las cárceles a las madres republicanas, y había comprobado que tenían instintos criminales.
Para defender la pureza de la raza ibérica, amenazada por la degeneración maxista y la criminalidad materna, miles de niños recién nacidos o de muy corta edad, hijos de padres republicanos, fueron secuestrados y arrojados a los brazos de las familias devotas de la cruz y de la espada.
-Quienes fueron esos niños? Quienes son , tantos años después?
No se sabe.
La dictadura franquista inventó documentos falsos, qu e les borraron las huellas y dictó orden de olvidar; robó los niños y robó la memoria.

Que decir? es terrible que esto en España no sea motivo de la movida o al menos las investigaciones que acá en Argentina se hacen para esclarecer semejantes crímenes. Sustraer identidad es crímen. Me reconforta saber que en eso las mujeres argentinas se cargaron el dolor encima y salieron a por los apropiadores .

Contamos antes seres capaces de transformar en creación la opresión , el dolor...esto no tiene esa transformación, es dolor en estado puro y escondido...

Mimí ya tarde volví a leer y escuchar el poema Mi casa y mi corazón y me emocionó mucho.

Lien dijo...

Sí, Mimí, claro!!... si por eso lo extraje y lo traje!!!...ji, ji… por eso dije que el gran alma universal anada conspirando...

Chicas: ayer no pude imprimir todo para llevármelo… el atraso seguirá… pero repito que esto me lo leo con calma, igual que las suculentas propuestas de SC…
Por ahora que las quiero mucho y sí, Mimí, la vida de estos seres de luz hacen que uno se mire y se lleve recio, pero que muy recio!!!!...

Mimí dijo...

Tucu: parece que no somos los inventores del robo de niños... No somos pioneros en esa triste historia.

Estuve leyendo la historia de Alaíde. Una más en nuestro continente. Las injusticias siguen, pero ya no es costumbre la desaparición de personas.

Ahora, del libro de Marcos Ana: cuando salió de prisión sus camaradas habían preparado su salida de España. Realizó viajes por toda Europa en los primeros meses de su libertad. En 1962 durante su visita a la Unión Soviética relata su encuentro con Hikmet, un año antes de su muerte:

"La bondad de sus ojos azules y su frente pensativa hablaban en silencio de las cárceles turcas en las que había pasado muchos años encarcelado.
Un gran poeta popular, de versos entrañables, una voz cálida y profunda para la paz, para el amor, para la "inmensa humanidad", un término que le gustaba utilizar con la mayor ternura.
Nos unieron enseguida historias semejantes, palabras conocidas, palabras de hambre, de piedra y hierro, de dolor y esperanza e intercambiamos los mismos sueños urdidos en las prisiones de Turquía y España.
No conocía aún su noble y grandiosa poesía, después apresé entre mis manos, como agarraría el pan la avaricia del hambriento, un ejemplar de su libro Duro oficio el exilio, traducido por el escritor argentino Alfredo Varela. Me invadió su poesía, abrió en mí un camino muy hondo. Lo tengo, con otros libros amados, en la mesilla de mi alcoba y me sigue desvelando muchas noches y no pocas madrugadas, porque sus versos están muy cerca de mi corazón y del corazón del mundo."

Mimí dijo...

Besos Lien!!!

PModa dijo...

Aviso por aquí también, no estaré hoy para nada, porq necesito terminar un trabajo e irme más temprano para llegar a una conferencia sobre Borges.

Veo q Lien no cogió el guante de Villena, si puedo mañana traigo algo de su vida.
Patricia

Mimí dijo...


EL CRIMEN FUE EN GRANADA: A FEDERICO GARCÍA LORCA

1. El crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

2. El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

3.

Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

ANTONIO MACHADO.

Lien dijo...

PAto, chicas: hoy quemé mi tiempo de almuerzo, mi día en mis ánimos en SC... las quiero, Pato amo a Villena... hoy no es mi día...

Mimí dijo...

Tranquila Lien, a todos nos sucede...
Te espero mañana mas tranquila, y más te vale que vengas con Villena bajo el brazo!!!

Lien dijo...

Pato acá está Villena, y está Martí y sus impresionantes testimonios del Presidio, alguno de las cuales acerqué a Puente en la Entrada de Estrella…

Juan Marinello, otro gran luchador nuestro escribió desde la cárcel bellas cartas a su amada Pepilla Vidaurreta que no hay manera que las encuentre en Internet…

Quisera en esta entrada volver a proponerles que busquen la Película “INCENDIE” (recuerdas Mimí???)… toca el tema de la cárcel, el odio, el perdón…


Lien dijo...

Aquí dice que está completa en Español, pero por partes… a ver si pueden…

Incendies:

http://www.youtube.com/watch?v=nz6ngn5No3c

PModa dijo...

Disculpen, q sigo perdida, pero tengo tanto por hacer, y me vuelvo loca con tanto mail q llega.
Quiero seguirlas, y ya no puedo, ni siquiera SC logro seguir.

No sé como hacen ustedes! Realmente las envidioooooo!
Patricia

Mimí dijo...

Me sucedió igual que a Pato, leí los mails, interesantísimo debate que lamento tanto no llegue a SC!!!!
Hoy también estoy complicada (gracias Lien, voy a apuntarme Incendies, todavía no la vi, como tampoco sé en qué momento ver la que nos mostrara Mariluz por mail).

Sólo les dejo esto por ahora:

"Los versos más bellos que un padre ha dedicado a su hijo fueron escritos entre los húmedos muros de la cárcel de Alicante, conocida hoy por albergar en su interior una emoción inaprensible que burlando jueces y carceleros, procuradores y abogados, extendió su caricia inacabable hasta la frente del hijo y los senos de la esposa.
Las Nanas de la Cebolla de Miguel Hernández son la prueba incontestable de la máxima libertad que un individuo puede conquistar: la realidad de sus emociones.
Del mismo modo que la cárcel de Alicante, la Real Cárcel de Sevilla, tiene como honor especial el de haber sido la cuna donde Miguel de Cervantes, dio vida, meció y alimentó a un Don Quijote, que posiblemente de otro modo, jamás hubiese visto la luz.
Estos poetas, como tantos otros, han descubierto que
la privación de libertad, lejos de constituir un castigo, constituye una liberación para el individuo.
Alejados del quehacer y las preocupaciones cotidianas, de las relaciones sociales y del contacto físico, ajenos al trasiego de las aspiraciones, los objetivos y las ambiciones, el interior, liberado, comienza a ejercer su verdadera función de modo consciente: la creatividad.
Elegimos el modo en el que vivimos las experiencias que hemos creado. Creamos constantemente el universo en el que nos desarrollamos. No existen otros muros, ni otros jueces, ni otros carceleros, mas que nosotros mismos.


Áurea Galán de Silva.

Mimí dijo...

Y por último, esto:

Oscar Imaña Sánchez nació el 19 de setiembre de 1893 en Hualgayoc, es uno de los más connotados poetas peruanos. Su padre fue un reconocido minero de una vida polémica y llena de historias amorosas. Varias partidas de nacimiento de los hermanos de Oscar están registradas en Hualgayoc, varias partidas con apellidos diversos.
Fue la minería y el ejemplo paterno lo que marcó la vida de Oscar Imaña, su casa, aún sobrevive, está ubicada en la plaza de armas de Hualgayoc a faldas del cerro Jesús (Hualgalloc), aquel que marcara su infancia y al que le dedica varios versos dentro de su extensa producción, extensa pero acallada, acto que el Perú lamenta, pues la grandiosidad de la obra de Imaña hubiera trascendido el limbo de la Gloria como lo hizo César Vallejo, con quien compartió una estrecha amistad en la ciudad de Trujillo.
Vallejo le escribe una carta, de la que dejamos un fragmento:

" Trujillo, 12 de febrero de 1921 Oscar: “Te pongo estas líneas todavía desde la cárcel, que te parece, yo hubiera querido escribirte anunciándote ya mi libertad, pero estos abogados!? Sé que ya estás en Pacasmayo y todavía sé que vas a darte tu salto de un momento a otro por aquí. Ojalá así sea y que me sea dado ir a Salaverry a tenderte mis brazos. Dos fiscales ya han opinado por mi libertad, y sin embargo la corte aún no se pronuncia sobre mi situación.- Ni porque Morales forma parte de la sala.- El tinterillaje es cosa más que endiablada…” “…También escribo de vez en vez, y si viene a mi alma algún aliento dulce, es la luz del recuerdo “¡Oh el recuerdo en la prisión! Cómo le llega y cae en el corazón y aceita con melancolía esta máquina ya tan descompuesta” No sé que harán de mí estas gentes. Ya veremos”. Tu hermano: César."

PModa dijo...

Antes q nada y siendo 21 de septiembre, en el cono sur un Feliz Día de la Primavera, aquí amaneció con un cielo y un sol impresionante!

Feliz día de la Primavera
Patricia

Lien dijo...

Pato: me has hecho asociando pensamientos llegar a “Primavera con una esquina rota” de Benedetti, que habla de la prisión, la libertad, la imaginación, los conflictos humanos… la primavera…

Lien dijo...

Rubén murió joven y murió triste, con 33 años alcanzó una hondura espiritual inmensa y libró una vida de lucha incesante. Dejó a su amada Asela y a su pequeña Rusela (sin dudas conjugación de los nombres) y bellas cartas…. Asela, a la que invitó a ir desnuda a su fiesta de amor…

Asela Mía es el libro donde se recogen esas cartas… a ver si lo encuentran… acá un fragmento de una de ellas:

“Sufrimos, es cierto. Pero el sufrimiento es la forma más intensa de vivir la vida. En la adversidad, en la desgracia, es donde se templa de verdad el alma y donde nacen y se desarrollan los sentimientos y las energías humanas. Yo me siento ahora más amante, más bueno, más digno de la felicidad, que antes de sufrir estas pruebas por las que pasamos ambos. ¿No apreciaré ahora mejor que antes lo que vale tu cariño, lo que vale una mirada, lo que vale un beso tuyo?”

Lien dijo...

Y otra vez Miguel….

Las Cárceles, de Miguel Hernández

I

Las cárceles se arrastran por la humedad del mundo,
van por la tenebrosa vía de los juzgados:
buscan a un hombre, buscan a un pueblo, lo persiguen,
lo absorben, se lo tragan.

No se ve, que se escucha la pena de metal,
el sollozo del hierro que atropellan y escupen:
el llanto de la espada puesta sobre los jueces
de cemento fangoso.
Allí, bajo la cárcel, la fábrica del llanto,
el telar de la lágrima que no ha de ser estéril,
el casco de los odios y de las esperanzas,
fabrican, tejen, hunden.
Cuando están las perdices más roncas y acopladas,
y el azul amoroso de las fuerzas expansivas,
un hombre hace memoria de la luz, de la tierra,
húmedamente negro.
Se da contra las piedras la libertad, el día,
el paso galopante de un hombre, la cabeza,
la boca con espuma, con decisión de espuma,
la libertad, un hombre.
Un hombre que cosecha y arroja todo el viento
desde su corazón donde crece un plumaje:
un hombre que es el mismo dentro de cada frío,
de cada calabozo.
Un hombre que ha soñado con las aguas del mar,
y destroza sus alas como un rayo amarrado,
y estremece las rejas, y se clava los dientes
en los dientes del trueno.

Lien dijo...

II

Aquí no se pelea por un buey desmayado,
sino por un caballo que ve pudrir sus crines,
y siente sus galopes debajo de los cascos
pudrirse airadamente.
Limpiad el salivazo que lleva en la mejilla,
y desencadenad el corazón del mundo,
y detened las fauces de las voraces cárceles
donde el sol retrocede.
La libertad se pudre desplumada en la lengua
de quienes son sus siervos más que sus poseedores.
Romped esas cadenas, y las otras que escucho
detrás de esos esclavos.
Esos que sólo buscan abandonar su cárcel,
su rincón, su cadena, no la de los demás.
Y en cuanto lo consiguen, descienden pluma a pluma,
enmohecen, se arrastran.
Son los encadenados por siempre desde siempre.
Ser libre es una cosa que sólo un hombre sabe:
sólo el hombre que advierto dentro de esa mazmorra
como si yo estuviera.
Cierra las puertas, echa la aldaba, carcelero.
Ata duro a ese hombre: no le atarás el alma.
Son muchas llaves, muchos cerrojos, injusticias:
no le atarás el alma.
Cadenas, sí: cadenas de sangre necesita.
Hierros venenosos, cálidos, sanguíneos eslabones,
nudos que no rechacen a los nudos siguientes
humanamente atados.
Un hombre aguarda dentro de un pozo sin remedio,
tenso, conmocionado, con la oreja aplicada.
Porque un pueblo ha gritado, ¡libertad!, vuela el cielo.
Y las cárceles vuelan.
EL HOMBRE ACECHA
(1937-1939)

Lien dijo...

Y Julius, el periodista comunista, que resistió torturas salvajes, que hizo su Testimonio al pie de la horca… que leí cuando era, creo, demasiado joven aún para hacerlo, y que me marcó tanto…

“También mi juego se aproxima a su fin.
No puedo describirlo. No lo conozco.
Ya no es un juego. Es la vida.
Y en la vida no hay espectadores.
El telón se levanta.

Hombres: os he amado. ¡Estad alerta!”

Aquí todo el libro:

http://es.scribd.com/doc/8944148/Julius-Fucik-Reportaje-al-pie-de-la-horca


PModa dijo...

Yo hago una pequeña entradita de parte de la vida de Villena, q ya trajo Lien.

Va por partes:
….El 20 de mayo de 1925, el general Gerardo Machado asumió la presidencia de la república neocolonial. Para Machado ya Villena se había convertido en permanente adversario, pues dirige la huelga general contra él; escribe una carta de protesta contra la prórroga de poderes y funge como asesor legal de la Federación Obrera de La Habana y la Comisión Nacional Obrera de Cuba, todo lo cual le merece el odio del dictador. Machado entonces ilegalizó el Partido Comunista y la Federación Estudiantil Universitaria, expulsó a Julio Antonio Mella de la Universidad y lo encarceló sin pruebas, bajo la acusación de terrorista.
Ante tal arbitrariedad, el joven dirigente se declaró en huelga de hambre. Pero el tirano no le levantó los cargos y declaró públicamente:
"Si no quiere comer, que se joda".
A interceder por Mella fueron ante el mismísimo Machado el periodista Muñiz Vergara, conocido por su seudónimo de Capitán Nemo, y Rubén. El encontronazo entre Rubén y Machado acaeció en casa de un ministro del Gobierno y el poeta revolucionario, le enunció unas cuantas verdades molestas al dictador. Muñiz Vergara había hablado primero. Se dirigió a Machado, le presentó a Rubén, le habló de las virtudes de Mella, y le pidió que autorizara su excarcelación bajo fianza. La respuesta del dictador no se hizo esperar:
“Mella será un buen hijo, pero es un comunista... Es un comunista y me ha tirado un manifiesto, impreso en tinta roja, en donde lo menos que me dice es asesino... ¡Y eso no lo puedo permitir!”
Ya Rubén no pudo contenerse, preso de la ira y con tono desafiante le espetó:
“¡Usted llama a Mella comunista como un insulto y usted no sabe lo que es ser comunista! ¡Usted no debe hablar de lo que no sabe!”
Machado, “se replegó como un tigre que iba a saltar”, y con esa furia le contestó:
“Tiene usted razón, joven... Yo no sé lo que es comunismo, ni anarquismo, ni socialismo... Pero a mi no me ponen rabo, ni los estudiantes, ni los obreros, ni los veteranos, ni los patriotas... ni Mella. ¡Y lo mato, lo mato!...”
A renglón seguido, los acompañantes de Machado lo rodearon y arrastraron hacia el auto mientras Rubén, irritado, increpaba al dictador. De inmediato, aún en el patio de Barraqué, le expresó Rubén a Muñiz Vergara:
¡Yo no lo había visto nunca; yo no lo conocía; sólo había oído decir que era un bruto, un salvaje! ¡Y ahora veo que es verdad todo lo que se dice! ¡Pobre América Latina, pobre América Española, capitán, que está sometida a estos bárbaros! ¡Pero éste no es más que un bárbaro, un animal, un salvaje... una bestia!... [5]

Minutos después, al relatar el encuentro a Fernando Ortiz y Pablo de la Torriente Brau en el bufete del primero, Martínez Villena calificaría genialmente al tirano:
"Es un salvaje, un animal, una bestia..., un asno con garras".
Con ese mote trascendió Machado a la posteridad.
A pesar de que se mantiene activo e indoblegable, su salud está resentida, no le acompañan las fuerzas de antes, se agota rápidamente. Poco a poco las dolencias pulmonares van lacerando su ya débil constitución, pero no por ello abandona el compromiso con los más oprimidos. Constantemente se ve obligado a cambiar de residencia para no caer en manos de los esbirros machadistas. Junto a un grupo de intelectuales, participa también en la fundación del Grupo Minorista, como él mismo lo definiera era pequeño por el número de sus integrantes, pero grande por la labor que se proponía.

continúa...

PModa dijo...

sigue

En mayo de 1924 marcha hacia la Florida para aprender a pilotar un avión con el fin de bombardear objetivos militares en La Habana. Es apresado y tiene que regresar a Cuba. Pero en junio de 1927 ingresa en la Quinta de Dependientes con el mal que lo llevaría a la muerte: la tuberculosis pulmonar. En ese mismo año, en septiembre, ingresó al Partido donde lo nombraron oficialmente Asesor Legal de la Confederación Nacional de Obreros de Cuba (CNOC), organización unitaria del proletariado cubano, de la que se convirtió en el máximo orientador. Como abogado de la central sindical nacional, se convirtió en su líder natural aunque nunca asumió la secretaría general.
En 1928 es electo miembro del Comité Central del PCC, sin embargo nunca ostentó cargo oficial alguno, salvo integrante de este Comité, debido a los prejuicios del movimiento comunista de la época, y los suyos propios, de que un intelectual no debiera asumir en esa organización la máxima responsabilidad. Tras la muerte de Julio Antonio Mella, en 1929, por acuerdo del Comité Central se convirtió en el principal y más activo dirigente del Partido, desarrollando una ardua labor a pesar de estar afectado de forma aguda por la tuberculosis.[6]
Le corresponde organizar y dirigir la primera huelga política de la Historia de Cuba que estremeció los cimientos del régimen tiránico, paralizando el país por más de 24 horas el 20 de marzo de 1930. Posteriormente Viaja a la URSS como forma de escapar del terror que sobre él se desata y con el objetivo de tratar de curarse de la tuberculosis. En Moscú trabaja en la Sección Latinoamericana de la KOMINTERN y sostiene un constante intercambio con los teóricos del Partido Comunista de laUnión Soviética (PCUS) y del marxismo – leninismo, desarrollando, en su fuero interno, un proceso de negación dialéctica de las concepciones marxistas y de la teoría de lucha del proletariado para adaptarlas a las condiciones de la Cuba de la década de 1930.
Desde la lejana Unión Soviética Rubén le escribe a Asela, constantemente, acerca de su preocupación por las luchas en Cuba y su deseo de regresar al país, porque, como le comentara ya en su carta del 17 de septiembre de 1930, cuando hasta escribir le agotaba:
“mi último dolor no es el de dejar la vida, sino dejarla de modo tan inútil para la Revolución y el Partido, tengo el consuelo de haberte ayudado a dar un contenido tan grande a la vida, que él mismo te resguardará del dolor de mi pérdida.¡Hay que estudiar, hay que combatir alegremente por la Revolución, pase lo que pase, caiga quien caiga! ¡No lágrimas! ¡A la lucha!”[7]
A todas sus angustias se sumó, durante 1932, el embarazo de su Asela y el nacimiento de su hija. Le reiteraba de mil formas el dolor que experimentaba por no poder estar a su lado en esa etapa: por la difícil situación económica que ella pasaba en la Isla; la incertidumbre que le proporcionaba el no tener noticias de cómo transcurrió el alumbramiento, y la aflicción por la posibilidad de que, según le escribiera el 30 de julio de 1932, pocos días después del nacimiento de su Rusela:
“acaso nunca llegue a conocer a esa pequeñina ruso – cubana, a pesar de todo lo que representa un hijo en dificultades y preocupaciones... ¡me alegro tanto que tengas un bebé!”

continúa

PModa dijo...

última parte

Al agravarse su enfermedad regresa al sanatorio del Cáucaso y allí recibe la noticia de lo irreversible de la misma y decide regresar a Cuba para conocer a su hija, acompañar a su esposa, y entregar sus últimos alientos vitales al esfuerzo popular para derrocar a Machado. A pesar de su enfermedad y de conocer su próximo fin, organizó y dirigió la Huelga General Revolucionaria que derrocó a Machado el 12 de agosto de 1933. Participa contra todos los consejos de su médico Gustavo Aldereguía en el recibimiento de las cenizas de Mella en el año 1933. Este mismo año con la salud muy deteriorada, que lo obliga a guardar cama, dirige las reuniones del Comité Central del Partido Comunista de Cuba y participa activamente en todo el contenido y los proyectos para el IV Congreso Nacional Obrero de Unidad Sindical. En diciembre, asiste a su última reunión antes de ser recluido en el Sanatorio La Esperanza.

Muerte

Su vida termina entre la conmoción de la caída, el 15 de enero de 1934, del Gobierno de los Cien Días y la organización del Cuarto Congreso de Unidad Sindical. Tenía 34 años de edad cuando la noche del 16 de enero de 1934, en un sanatorio de las afueras de La Habana, quedó apagada su vida como luz que despedía el último destello, pero sus ideas y simiente continuaron irradiando para guiar a otras generaciones de revolucionarios cubanos. Cuando sus ojos se cerraron definitivamente, las enseñanzas y ejemplo que legó, serían faro y guía en la lucha entablada para hacer realidad lo expuesto en el Mensaje lírico civil:
“Hace falta una carga para matar bribones, para acabar la obra de las revoluciones, para lavar la honra de los que padecen ultraje, para limpiar la costra tenaz del coloniaje."
Loló de la Torriente, hermana de su entrañable amigo y revolucionario, Pablo de la Torriente Brau, describiendo los últimos instantes de vida de Rubén, entre las dos y las cuatro de la madrugada del 16 de enero de 1934 dijo:
"(…)No hablaba con el dolor del que siente que la vida se le va, sino con la elocuente convicción del que sabe que el hombre pasa, las situaciones cambian y sólo queda, renovándose eternamente, el pueblo" .[8]
Su muerte coincidió con la culminación del Congreso y a su entierro asistieron todos los delegados con sus credenciales y los estandartes de los sindicatos, seguidos por más de 20 mil trabajadores que le rindieron una combativa despedida gritando consignas y entonando canciones revolucionarias en el tránsito al Cementerio de Colón.

fin.

PModa dijo...

Y les dejo El Faro, q creo lo escribió desde la cárcel, ¿puede ser Lien?, mirando el Faro.

El Faro
por Rubén Martínez Villena

Abajo, roca y aguas: el multífono grito
de las olas que rompen; y su caricia ruda,
con un cendal de espumas la base de granito,
alternativamente, se viste y se desnuda.

Y arriba, yergue el faro su construcción aguda
-el faro, que es la estatua del Cíclope del mito-;
altivo, como el símbolo de una soberbia muda;
solemne, como un dedo que apunta al infinito.

¡El faro!... Luminoso rey de las lejanías…
Titán que vio por siglos la muerte de los días.
Contemplador de mudos solares misereres,

la vesperal tristeza petrificó sus músculos,
¡y aún aguarda en el cerebro –loco de atardeceres-,
el sueño de la última llama de los crepúsculos!...


Encontré video con el poema musicalizado por Tanmy Lopez (maravillosa, ya les había dejado la música, pero ahora encontré video)

El Faro (x Tanmy Lopez) ojo con los créditos q están mal porq dice "presagio de la burla final" (este es otro de los poemas musicalizados pero no este).
Patricia

PModa dijo...

ja, Lien, nos completamos en nuestras hurracanadas!

Así las dejamos con tarea para el hogar, el fin de semana.
Patricia

PModa dijo...

¿donde habré leído yo del periodista ese Julius, Lien?, lo ubico pero no sé de donde.
Patricia

cubanerías dijo...

Finalmente, cuál es el tema de esta entrada?

Será qué es libre en cuánto a héroes y heroínas del mundo?


Doy bienvenida a Lien y a Patricia.
Patricia cuídate. Trabajas mucho.

Abrazos a todas.

cubanerías dijo...

Tirando un cabo...

Julius Fucik. Biografía

Armando dijo...

Mis lindas pontífices todas:
FUEEEEEEEERA DE TEMA pido mil disculpas por mi extensa falta de comentarios, pero tengo una excusa, estoy embarcado en una linda aventura, de las historias y relatos que he encontrado en torno a mi familia, estamos escribiendo una pequeña novela, esto me ha llevado tiempo y energías, vamos empezando, pero hemos tenido que organizar muchos datos y lo mejor es que siguen llegando mas y mas leyendas.
Eso sí, las sigo leyendo, prometo darme un tiempo para comentar las entradas.
También quiero que sepan que las quiero por kilos, que las extraño y que la única culpable es Mimí, ella me dio la idea.
Desde el ombligo de la luna, un beso para todas.
(Jojojo, risa indicativa de IdM como diciendo "Si, Mimí es la culpable")

Armando dijo...

También les comento que tuve la fortuna de contar con una tía anarquista española, finalmente refugiada y enterrada en México, la Tía Marina, de la que guardo muy gratos recuerdos y que nos contaba historias terribles de la guerra civil española.
Desde el ombligo de la luna, un beso para todas.

Mimí dijo...

Vamos por partes, desde el final, como suelo hacer con mis lecturas, una de mis tantas manías...

ARMANDO!!!! No imaginás qué alegría tuve al ver tu comentario después de tanto tiempo. ¿Cómo está Lupita?, a ella también la echo de menos.
Y párrafo aparte para IdM: estoy acostumbrada a que me culpen de todo!!! Tengo espaldas para soportar eso. Ojalá no me condene la literatura por haber dado algunas ideas, ja ja ja.

Cubanerías: sí, la idea es traer a los mártires poetas, pero de todos modos los temas se bifurcan y pueden llegar otras historias. Te agradezco mucho la biografía de Julius. Sabés, en una serie de 13 capítulos que se hizo en coproducción con España, llamada "Vientos de agua", había un personaje checo que se llamaba Julius, y por el tema que trataba me pregunto si le habrán puesto ese nombre al personaje en homenaje a Fucik. No lo conocía, cuántas cosas no conozco!!! No me alcanzará la vida para empezar a salir de la ignorancia.

Pato y Lien: Sí que me han dejado tarea para el fin de semana. Y se los agradezco tanto!!! Leí por arriba, y es un material hermoso el que dejaron.

Un abrazo con primaveras y mucho sol!!!

tucuviajera dijo...

Amigas y Amigos ....que volvió Armando!!!

Ayyyyyyyyyy Armando, o no se si con tu comentario decir Ayyyyyyyyy Mimí, que hermosa tarea la que te aleja de este Puente. No se que parte de los kilos que nos querés me toca...pero es hermoso cuando apareces por acá, siempre me sacàs una sonrisa.

Bueno estoy de pasada (que raro jajaja) porque me estoy yendo al barrio a ver un rato a los chicos, no creo que llegue a leer pero los veo un ratito.

Mayte: pero vengo a cumplir una promesa, porque la gente de la biblioteca parlante Haroldo Conti (eso es porque graban audiolibros para no videntes), cumplieron su promesa y me mandaron el enlace al documental de la vida de Haroldo Conti que te interesaba...no pude verlo , mas qu ela introducción y me cautivó una frase de Haroldo del comienzo:

"la vida es un borrador, y en mi caso un borrador mal escrito"


El retrato postergado -Documental completo sobre Haroldo conti

Veremos si puedo pasar mas tarde, me dejó intrigada lo de Martinez Villena que no pude leer.
Perdón amigas, ando a mil , haciendo todo mal, ni los mails tan hermosos por alguno que vi al pasar puedo leer...
Y hasta el viaje a Centroamérica que tiene fecha para el 28 de Octubre está muy postergado...encima ni les cuento, saben que desde que compré los pasajes ya entraron en erupción dos volcanes? no solo el de Nicaragua cerca de Leòn, que puedo llegar a puentear, sino lo que mas me aflige desde ayer uno cerca de Guatemala, desde donde tengo el vuelo de vuelta a Panamá, o sea que si sigue no se, se acuerdan las postergaciones de vuelos por cenizas??? bueno en esas ando también.

Las quiero y cuando pase de vuelta las leo...

Mimí dijo...

TUCU, nombraste a Conti. Aquí algo que escribió un cubano:

Mi hija mayor va a Buenos Aires.


Mi hija mayor va a Buenos Aires
Casi con la misma edad que yo tenía
Cuando en 1961 estuve por primera vez allí,
Y en el vestíbulo del hotel, recién llegado ya sus ojos muy
joven,
Fryda Schultz tan fina, tan dibujada,
Me dijo que mantenía correspondencia con mi padre,
De quien había recibido un libro de poemas,
Y me vi obligado a responderle que cuando yo era niño
Mi padre había publicado un libro, pero a pesar de su
bella dedicatoria
A Obdulia, mi madre, que con tanta abnegación lo ayudaba
a sostener el peñón de Sísifo
(¿Tendré que añadir que entonces Albert Camus era casi
un adolescente?),
Y a sus hijos, es decir a nosotros, que con el tiempo
íbamos a considerarnos los Karamazov,
A pesar, digo, de esa dedicatoria, era un libro de
contabilidad,
Y también a pesar de que él era más digno de mantener
relaciones con ella que yo,
Era conmigo que ella se carteaba,
Y era mío el libro que ella había recibido.

Poco después conocí a mis hermanos destinados,
Como Juancito Gelman, que me regaló sus breves y ya
estremecedores libros primeros,
Y en El juego en que andamos me puso esta dedicatoria:
A Roberto/revolución de por medio/ tu hermanisimo/ Juan
/Baires, diciembre 61,
Y empezamos a intercambiarnos poemas/ cartas del uno
para el otro,
Y su poesía/su dolor/sus preguntas crecieron tanto que su
luz/su sombra se extienden sobre todo el Continente;
Como Paquito Urondo, que al igual que Juancito y tantos
otros poetas entrañables
Había nacido en 1930, el mismo año que yo,
Y ya había publicado un libro con el título de otro que yo
iba a publicar,
Aunque el suyo, por supuesto, me gusta más,
Y un día, quizá en su último poema,
Conversó conmigo por aquellos versos sobre los hombres
de transición,
Seguramente sin saber que tales versos a su vez
Eran resultado y parte de una conversación inconclusa que
tuve con el Che,
Y otro día iba a morir combatiendo
Y yo le escribiría un llanto que quise terminar con
esperanza,
Pero sé, porque él me lo escribió desde Caracas,
Que entristeció al sempiterno joven León Rozichtner;
A Rodolfo Walsh ya lo había conocido en La Habana,
cuando con Masetti, Gabo y otros tercos locos llevaban
adelante Prensa Latina:
Rodolfo me presentó en la entrada de una pequeña librería
habanera a Waldo Frank,
Cuyo amoroso libro sobre Cuba iba a contribuir tanto a
alterar el destino de mi Julio Cortázar,
Que en los últimos veinte años de su vida formó parte
completamente de la nuestra
En las alegrías y en los dolores, en los aciertos y en los
desaciertos, en lo que aprendíamos y en lo que
desaprendíamos.
A César Fernández Moreno, a Haroldo Conti, a Mimi Langer,
Para sólo nombrar aquí a algunos hermanos idos,
Los iba a conocer en Cuba, y volví a verlos en Francia, en
México, en muchas partes:
César murió, como de un rayo, del corazón, que debe ser
la muerte de los elegidos de los dioses;
Julio y Mimi fueron carcomidos por atroces y minuciosas
enfermedades
De las que me escribían con sereno valor, como si
estuvieran hablándome de cosas impersonales;
A Rodolfo y a Haroldo me los desaparecieron, me los
asesinaron,
Y nadie sabe dónde quedaron sus huesecitos, su polvo.

5
Mi hija mayor va a Buenos Aires
Casi con la misma edad que yo tenía
Cuando Miguel Ángel Asturias, a quien yo había recibido
en el aeropuerto de La Habana una madrugada de 1959,
Me ofreció una cena en su apartamento bonaerense,
Una cena de la que recuerdo a muchas personas,
Y sobre todo a Estela Canto, quien se paró de cabeza para
hablarme
Y luego me dejó, con dedicatoria en que mencionó al sol
de Cuba, su novela En la noche y el barro,
Y muchos años después me conmovería con su libro Borges
a contraluz, comentado por el joven Andrés Zavala.

ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR.

Lien dijo...

Y a Centroamérica insular, al Caribe, a Cuba!!!!???? cuándo Tucu, cuaaaaando????????????

Armando!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Gracias por el cabo Cubanerías, que ando recortá...

BESOTES de sábado...

Lien dijo...

Al fin pude leer mucho... sobrecoge... luego comento, ya me voy.... feliz domingo!!!

tucuviajera dijo...

Mañana de domingo ....no dejaron tareas, fueron hermosas lecturas. De Martinez Villena no sabía nada absolutamente, tenes razón Mimí en eso de que no alcanzaría una vida para conocer tanto ....

son sobrecogedores las palabras y la historia, me impresionó particularmente, eso de " tengo el consuelo de haberte ayudado a dar un contenido tan grande a la vida, que él mismo te resguardará del dolor de mi pérdida." ante el pensar partir, digo si todos pudiéramos eso, sentir que le dimos un contenido a los días....

Pero cada vez mas siento que el tiempo no alcanza, que son tantas las cosas por hacer, las obligatorias, que alguien tiene que hacer que los cajones tengan ropa limpia por ej; y las otras, las cosas del corazón....una lectura, una mano con otra mano que sufre. No alcanza el tiempo, eso siento!!!

Mimí , y que decirte de lo que trajiste, me impresionó el entramado, como Roberto Fernandez Retamar enlaza las historias de tantos, y pasan Haroldo pero también Rodolfo Walsh y tantos mas..

Saben en quien estaba pensando? voy a ver si en un rato traigo algo de Ana Frank, que creo también está con honra en esta lista, la de los oprimidos por regímenes que superan con creación esa condición...

tucuviajera dijo...

Bueno para comenzar, mas tarde paso de nuevo, estas fotos reales de ella y su familia:


Ana Frank, fotos reales de ella y su familia

Pueden creer que buscando información me estoy enterando que dicen fue un fraude la historia del diario de Ana Frank? nunca lo había escuchado a eso, bueno lo dejo ahí, mejor seguir con otros heroes que con certeza crearon desde la opresión. Besos a todas

Mimí dijo...

Tucu, buenos días!! Buen domingo.

Las fotos de Ana Frank son estremecedoras.
No sabía que alguien pusiera en dudas la veracidad de su diario... Me parece raro, siendo que su padre, el único sobreviviente de la familia, divulgó el mismo al terminar la guerra, y avaló lo que ella contara en sus páginas. Me resulta extraño que pudiese jugar con algo tan sagrado como pudo ser para él la memoria de su hija y el resto de la familia... No sé.

Como sea, es la historia real de otros mártires, a manos del odio, sea cual sea el motivo, político, religioso, racial... El odio no tiene patria ni misericordia.

Un abrazo, estoy esperando a toda la familia a almorzar, tengo mucho trabajo hoy, ¡pero ya saben, me escapo hasta aquí a espiar a mi familia virtual!!!

PModa dijo...

Holaaaaaaaaa! estoy feliz, volvió ARMANDOOOOOOOO e IDM!!!!!!! Feliz culpa la de Mimí, Armando. Ya leeremos tu libro, tendrás q pasarnos algunos avances!

Estate cada tanto, no nos abandones, porq sos una bocanada hermosa de aire, de simpatía. Me encanta q andes por estos pagos.

Mandale un beso enorme a Lupita, q la extraño también.

Tucu, llenar la vida de contenido, no es solamente de hacer cosas grandes como las q hacés vos también. Sino de sentido.
Lo digo, porq siento q a veces te atiborrás de cosas, q sin duda son buenas y sobretodo necesarias, pero como dijiste no te alcanza para decir con Villena q llenas la vida de contenido.
Lo q quiero sobretodo decirte, q tu vida está llena de contenido, solo q debes mirarla y reconocerla.

Q feliz viaje estás preparando, los volcanes están despiertos porq te están esperando.

Yo quiero verte también, así q espero vengas unos días antes de los conciertos por Buenos Aires, acordate q nos debemos Mimí, vos y yo un encuentro, aunq esta vez nos dejarás hablar un poco a nosotras, jajajaja.

Luego veré lo de Ana Frank y lo de Haroldo.

Cubanerías gracias por desasnarme con Julius, me lo debo también.
Pero es q por aquí no pasas un día, y se te acumulan las cosas por leer.
Patricia

PModa dijo...

Silvio debería traerla como invitada en noviembre, sería muy bueno para introducir el cd La luz es música, Silvio y Tanmy presentan en la TV - La luz es música - Premio ojalá 2010 musicalización de poemas de Rubén Villena.
Patricia

Mimí dijo...

Buenas noches Patri. Me voy para youtube a buscar algo más de Tanmy. Recién vi lo que enlazaste sobre su música en base a Villena, y la verdad es que no la conocía, ¿vos si?
Les dejo un abrazo, no pongo mas cosas para que quienes pasen luego no se atraganten con demasiado para leer. Mañana vengo. Un abrazo!!!

PModa dijo...

Puesh claro, Mimí. Si yo ya había puesto en otra entrada, había subido algunas de ese CD desde mi PC y la enlace no recuerdo en q otra entrada de aquí.

Es el CD q me regaló Silvio en noviembre del año pasado, recién ahora es q subieron a youtube esta presentación, antes no había nada subido a youtube, por eso yo les subí música del CD.

A Villena lo conocí por algunas poesías de él q subió Silvio en el 2010 en SC, luego me encuentro con ese hermoso regalo y me fascinó más Villena, la música de Tanmy maravillosa.

Y es por eso también q estoy atrás de el otro CD, La fuga de la tarde q son sus poesías pero musicalizadas por Augusto Blanca y q ganó no solo premio Ojalá sino uno nacional.
Los compañeros poetas no lo encontraron, me dijo Pablo q pasó por 5 disquerías en La Habana y nada. Así q estoy q me como las uñas, si pedirle directamente a Silvio si me lo trae (difícil) o espero la próxima ida a Cuba de Alida q creo será en enero.
Patricia

PModa dijo...

Tucu mira lo q encontré en youtube, hay q leer allí los comentarios q hablan tanto de la teoría q decís como quienes la niegan...
Aquí habla la secretaria de Otto Frank, el padre de Anna Frank.
Otto Frank recibe el diario de Anna

y aquí la hermanastra de Anna Frank, dando una conferencia en el Centro de Anna Frank de Argentina:

La hermanastra de Anna Frank
Patricia

Mimí dijo...

Patricia, no lo recordaba, lo de Tanmy.

Mimí dijo...

Patricia: los crímenes de guerra nazis merecen capítulo aparte en la historia de la humanidad. Grandioso testimonio el que enlazaste.

Hoy es día feriado en Argentina. En Tucumán están de fiesta!!!! Y en casa tengo a toda mi familia. Tal vez pase poquito, ¿me disculpan?

Besos.

Lien dijo...

GERARDO Y ADRIANA: Un compromiso de amor….HERMOSOOOO; IMPERDIBLE!!!!!!!!!!!!!!!!!

http://www.juventudrebelde.cu/cuba/2012-09-22/gera-el-heroe-de-mi-vida/

De esto hablamos, cuánto amor y luz a pesar de los pesares!!!!!

PModa dijo...

Muy hermosa la entrevista Lien! q vida esta mujer, ¿no?
Patricia

Lien dijo...

Mimí: Lo que dijiste de los crímenes de guerra me llevó a recordar esta peli que no sé si habrán visto… si no lo han hecho aquí se las dejo con recomendación muy personal de no dejar de hacerlo…

La vida secreta de las palabras:

http://www.youtube.com/watch?v=n07SpxIvTBM

tucuviajera dijo...

Hola hola: si, día feriado especial por acá. En conmemoración de los 200 años de la batalla de Tucumán, se hicieron y se van a hacer varias cosas, ya se reignauguró la plaza Belgrano que hoy me entero por mi Jorge era el Campo de las CArreras donde fue literalmente la batalla de Tucumán, y al frente de la plaza se hizo una recreación de la casa de Belgrano, (eso no se me huele a truchada), en fin debe estar siendo en este momento la recreación en un parque de la batalla , lo cual no asistí nunca pero debe ser lindo porque se hace con varias agrupaciones gauchescas, y mas tarde será con la técnica de Mapping que se hizo en el bicentenario, una presentación en la plaza de un documental sobre la batalla.

Puedo un fueeeeeeeeeeeeeeeera de tema??? porque como se que les gusta la historia, sobre todo a Patricia, y hoy esto compartió un sobrino de mi ex esposo, del testimonio de su chozno que combatió en la batalla, les iba a traer el texto, porque me emocionó mucho.
NO ME PEGUEN!! pero si la leen, verán un dato muy curioso que yo no lo conocía, y es la incidencia de un evento único y peculiar, una invasión de langostas, en el resultado de la batalla....
Ahí va en otro comentario, y si me tienen que pegar , bueno peguenme

tucuviajera dijo...

Un dia como hoy hace 200 años en Tucumán, mi chozno Carlos Maria Garreton daba la batalla mas importante de toda la lucha de la independencia americana. Es muy interesante el relato de dicha batalla y entender que somos libres gracias a las langostas :-)
Es importante entender que en ese momento Buenos Aires era el único foco de rebelión que quedaba contra los españoles en toda América.
Aqui el relato:

Vea usted: teníamos todo para perder aquel día, pero igual nos moríamos de ganas por salir a degollar. Todavía no había amanecido, y el general iba y venía dando órdenes en lo oscuro. Cualquiera de nosotros, la simple soldadesca de aquella jornada, sabía que nuestro jefe no tenía ni puta idea sobre táctica y estrategia militar. Que era hombre de libros y de leyes, pero que había aceptado obediente el reto de conducir el Ejército del Norte y pararles el carro a los godos. También sabíamos, de oídas, que al enemigo lo manejaba con rienda corta un americano traidor: Pío Tristán, nacido en Arequipa e instruido en España; nos venía pisando los talones con 3000 milicos imperiales y habíamos tenido que vaciar y quemar Jujuy para dejarles tierra arrasada. Muy triste, vea usted. Fue en los primeros días de agosto de 1812. Y el general les ordenó a los pobladores que tomaran lo que pudieran y destruyeran todo lo demás. Le digo la verdad: el que se retobaba podía ser fusilado sin más trámite. No había muchas alternativas. Ayudamos a arrear el ganado y a quemar las cosechas. Yo mismo lo vi con estos mismos ojos, señor: al final cuando no quedaba nada ni nadie Belgrano salió a caballo de la ciudad y se puso a la cabeza de la columna. Ibamos en silencio, con sabor amargo, y tuvimos que cruzar tiros cuando una avanzada de los españoles jodió a nuestra retaguardia a orillas del río Las Piedras. El general mandó a la caballería, a los cazadores, los pardos y los morenos. Meta bala y aceros. Y al final, a los godos no les daban las piernas para correr, señor, se lo juro. Sospechábamos que nos habían atacado con muy poco, pero nosotros veníamos de capa caída: darles esa leña y salir victoriosos fue un golpe de orgullo.

Voy a decirle la verdad: cuando Belgrano se hizo cargo éramos un grupo de hombres desmoralizados, mal armados y mal entretenidos. Y al llegar a Tucumán no crea que habíamos mejorado mucho, aunque marchábamos con la moral en alto. Ahí lo tiene a ese doctorcito de voz aflautada: nos acostumbró a la disciplina y al rigor, y nos insufló ánimo, confianza y dignidad. Aunque en las filas no nos chupábamos el dedo, señor. Pío Tristán nos perseguía con legiones profesionales, sabía mucho más de la guerra y caería sobre nosotros de un momento a otro.

tucuviajera dijo...

Nos enteramos por un cocinero que incluso el gobierno de Buenos Aires le había dado la orden a Belgrano de no presentar batalla y seguir hasta Córdoba. Pero el general había resuelto desobedecer y hacerse fuerte en Tucumán. Adelantó oficial y tropas con la misión de que avisaran al pueblo que ya entraban para conquistar el apoyo de las familias más importantes y también para reclutar a todo hombre que pudiera empuñar un arma. Había pocos fusiles, y casi no teníamos sables ni bayonetas, así que cuatrocientos gauchos con lanzas y boleadoras pusieron mucho celo en aprender los rudimentos básicos de la caballería. Nosotros los mirábamos con desconfianza, para qué le voy a mentir. "¿Y estos pobres gauchos qué van a hacer cuando los godos se nos vengan encima?". La teníamos difícil, no sé si se da cuenta. Y estuvimos algunos días fortificando la ciudad, armando la defensa, cavando fosos y trincheras, y haciendo ejercicios. "Voy a presentar batalla fuera del pueblo y en caso desgraciado me encerraré en la plaza para concluir con honor", les dijo Belgrano a sus asistentes. La noticia corrió como reguero de pólvora. No tiene usted idea lo que es aguardar la muerte, noche tras noche, hasta el momento de la verdad. Le viene a uno un sabor metálico a la boca, se le clava un puñal invisible en el vientre y se le suben, con perdón, los cojones a la garganta. Uno no piensa mucho en esas horas previas. Sólo desea que empiece la acción de una vez por todas y que pase nomás lo que tenga que pasar.

El general finalmente nos puso en movimiento en la madrugada del 24. Avanzamos en silencio absoluto hasta un bajío llamado Campo de las Carreras y ahí estábamos juntando orina y con ganas de salir a degollar cuando apareció el sol y comprobamos que los tres mil imperiales nos tenían a tiro de cañón.

tucuviajera dijo...

Miré por primera vez a Belgrano en ese instante crucial, señor, y lo vi pálido y decidido. Hacía tres días nomás le había enseñado a la infantería a desplegar tres columnas por izquierda mientras la pobre artillería se ubicaba en los huecos. Era la única evolución que habían ejercitado en la ciudad. Pero los infantes lo hicieron a la perfección, como si no fueran bisoños sino veteranos. El general ordenó entonces que avanzara la caballería y que tocaran paso de ataque: los infantes escucharon aquel toque y calaron bayoneta. Y antes o después, no lo recuerdo, dispuso Belgrano que nuestra artillería abriera fuego. Varias hileras de maturrangos se vinieron abajo. Volaban pedazos de cuerpos por el aire y se escuchaban los alaridos de dolor.

No puedo contarle con exactitud todos esos movimientos porque fueron muy confusos. Sepa nomás que los godos nos doblaban en número, pero que igualmente les arrollamos el ala izquierda y el centro. Y que su ala derecha nos perforó a los gritos y a los sablazos. Tronaban los cañones y levantaba escalofríos el crepitar de la fusilería. Todo se volvió un caos. Nos matábamos, señor mío, con furia ciega y no se imagina usted lo que fue la entrada en combate de los gauchos. Cargaron a la atropellada, lanzas enastadas con cuchillos y ponchos coloridos, pegando gritos y golpeando ruidosamente los guardamontes. Parecían demonios salidos del infierno: atropellaron a los godos, los atravesaron como si fueran mantequilla, los pasaron por encima, llegaron hasta la retaguardia, acuchillaron a diestra y siniestra, y se dedicaron a saquear los carros del enemigo. Eran brutos esos gauchos. Brutos y valientes, pero aquel saqueo los distrajo y los dispersó. Diga que los vientos estaban ese día de nuestra parte. Y esto que le refiero no es sólo una figura, señor. Es la pura realidad. Vea usted: en medio de la reyerta se arma un ventarrón violento que sacude los árboles y levanta una nube de polvo. Y no me lo va a creer pero antes de que llegara el viento denso vino una manga de langostas. De pronto se oscureció el cielo, señor. Miles y miles de langostas les pegaban de frente a los españoles y a los altoperuanos que les hacían la corte. Los paisanos más o menos sabían de qué se trataba, pero los extranjeros no entendían muy bien qué estaba ocurriendo. Dios, que es criollo, los ametrallaba a langostazos. Parecía una granizada de disparos en medio de una polvareda enceguecedora. Le juro que no le miento. Un apocalipsis de insectos, viento y agua misteriosa, porque también empezó a llover. Nuestros enemigos creían que éramos muchos más que ellos y que teníamos el apoyo de Belcebú. Muchos corrían de espanto hacia los bosques. Y con tanto batifondo, sabe qué, apenas nos dimos cuenta de que nuestra derecha estaba siendo derrotada y que armaban un gran martillo para atacarnos por ese flanco.
sigue....

tucuviajera dijo...

Nosotros, que estábamos un poco deshechos, nos encontramos entonces en el medio del terreno y haciendo prisioneros a cuatro manos. Unos y otros nos habíamos perdido de vista, y el general cabalgaba preguntando cosas y barruntando que las líneas estaban cortadas. Se cruzaba con dispersos de todas las direcciones y los interrogaba para entender si la batalla estaba ganada o perdida. Y todos le respondíamos lo mismo: "Hemos vencido al enemigo que teníamos al frente". Belgrano permanecía grave como si nos hubiéramos vuelto locos o si le estuviéramos metiendo el perro. Ya no se oía ni un tiro, y mientras nuestro jefe regresaba a la ciudad, Tristán trataba de rearmarse en el sur. La tierra estaba llena de sangre y de cadáveres, y de cañones abandonados. Pero el peligro seguía siendo tanto que muchos patriotas debieron replegarse sobre la plaza, ocupar las trincheras y prepararse para resistir hasta la muerte. Creyendo aquel miserable godo que era dueño de la situación intimó una rendición y advirtió que incendiaría la ciudad si no se entregaban. Nuestra gente le respondió que pasarían a cuchillo a los cuatrocientos prisioneros. Ya sabían adentro que Belgrano venía reuniendo a la caballería.

Pasamos la noche juntando fuerzas, cazando godos, despenando agónicos y pertrechándonos en los arrabales. No tengo palabras para narrarle cómo fueron aquellas tensas horas. Una batalla que no termina es un verdadero suplicio, señor. Anhelábamos de nuevo que saliera el sol para que fuera lo que Dios quisiera. Era preferible morir a seguir esperando.

Al romper el sol, el general había juntado a 500 leales. No se oían ni los pájaros aquella madrugada del 25 de septiembre, y el jefe mandó entrar por el sur y formar frente a la línea del enemigo. Estábamos cara a cara y a campo traviesa. Eramos parejos y, después de tanta matanza, ahora el asunto estaba realmente para cualquiera. Fue Belgrano quien esta vez intimó una rendición. Les proponía a los realistas la paz en nombre de la fraternidad americana. Tristán le contestó que prefería la muerte a la vergüenza. Presuntuoso hijo de la gran puta, nos rechinaban los dientes de la bronca. "Han de estar nerviosos -dijo mi teniente-. Cuando un gallo cacarea es que tiene miedo."

tucuviajera dijo...

Miramos a Belgrano esperando la orden de carga, pero el doctorcito tenía un ataque de prudencia. Tal vez pensara que no estaba garantizada una victoria, y que no podía arriesgarse todo en un entrevero. En esos aprontes y dudas estuvimos todo el santo día, maldiciéndolo por lo bajo y agarrados a nuestras armas. Por la noche los españoles se dieron a la fuga. Habían perdido 61 oficiales. Dejaban atrás más de seiscientos prisioneros, 400 fusiles, siete piezas de artillería, tres banderas y dos estandartes. Y lo principal: 450 muertos. Nosotros habíamos perdido 80 hombres y teníamos 200 heridos.

Belgrano ordenó que los siguiéramos y les picáramos la retaguardia. Los realistas iban fatigados, con hambre y sed, y en busca de un refugio. Y nosotros los perseguíamos dándoles sable y lanza, y escopeteando a los más rezagados. No le cuento las aventuras que vivimos en esas horas, entre asaltos y degüellos, entrando y saliendo, ganando y perdiendo, porque se me seca la boca de sólo recordarlo, señor mío.

Regresamos a Tucumán con sesenta prisioneros más y muchos compañeros nuestros rescatados de las garras de los altoperuanos. Eramos, en ese momento, la gloriosa división de la vanguardia, y al ingresar a la ciudad, polvorientos y cansados, vimos que el pueblo tucumano marchaba en procesión y nos sumamos silenciosamente a ella. Allí iba el mismísimo general Belgrano, que era hombre devoto, junto a Nuestra Señora de las Mercedes y camino al Campo de las Carreras, donde los gauchos, los infantes, los dragones, los pardos y los morenos, los artilleros y las langostas habíamos batido al Ejército Grande.

Créame, señor, que yo estaba allí también cuando el general hizo detener a quienes llevaban a la Virgen en andas. Y cuando, ante el gentío, se desprendió de su bastón de mando y se lo colocó a Nuestra Señora en sus manos. Un tucumano comedido comentó, en un murmullo, que la había nombrado Generala del Ejército, y que Tucumán era "el sepulcro de la tiranía". La procesión siguió su curso, pero nosotros estábamos acojonados por ese gesto de humildad. Había desobedecido al gobierno y se había salido con la suya contra un ejército profesional que lo doblaba en número y experiencia, pero el general no era vulnerable a esos detalles, ni al orgullo ni a la gloria. No se creía la pericia del triunfo. Le anotaba todo el crédito de la hazaña a esa Virgen protectora, y no tenía ni siquiera la precaución de disimularlo ante el gentío.

Nosotros tampoco sabíamos, la verdad, que habíamos salvado la revolución americana, ni que el cielo había guiado el juicio de nuestro estratega ni que Dios había mandado aquellos vientos y aquellas langostas. Recuerde: éramos la simple soldadesca y no creíamos en milagros. Veníamos de merendar godos y altoperuanos por la planicie y todo lo que queríamos en ese momento era un vaso de vino y un lugar fresco a la sombra. Pero mirábamos a ese jefe inexperto y frágil y lo veíamos como a un gigante. Y lo más gracioso, vea usted, es que a pesar del cuero curtido y el corazón duro de cualquier soldado viejo, a muchos de nosotros empezaron a corrernos las lágrimas por el morro. Porque Belgrano era exactamente eso. Un gigante, señor. Un gigante

tucuviajera dijo...

Las canse? a mi me encantó la historia que por primera vez leí hoy...

Pato, me hiciste llorar con los dos enlaces en relación a Ana Frank, de verdad que si hay gente que duda de la veracidad, queden con sus posturas, es impresionante ver esos testimonios y como dice la hermanastra, dar a conocer para que no pase, cuando dice no todos tienen la generosidad para dar a otros...se me estruja el corazón, porque de esas personas generosas que ocultaron a otros, se salvó la vida de muchos, hay una historia muy conocida de una mujer no recuerdo su nombre, circulaba en un mail, que ocultó muchos niños, guardó en un jardín los nombres con las identidades y los sacó creo del cerco de Varsovia, muy impresionante, seguramente alguna conoce esa historia.
No sigo mas y espero a que lleguen los cocotazos, pero cuando lean la historia de las langostas, me cuentan si no es sorprendente saber esos entretelones...

PModa dijo...

jaja, q gran fueeeeeeera de tema Tucú, pero como a mi me encanta la historia, agradezco, lo leeré más tarde porq ahora tengo gente a cenar en casa.

¿sabés q justo hoy al mediodía, una de casa, q es profe de historia, nos contó justo eso de la invasión de langostas? yo tampoco tenía idea. Lo más ingenioso fue vestir los cardos como si fueran soldados. Se pasó Belgrano, genial estuvo. Era imposible ganar esa batalla.

Bueno, llegaron, me voy, luego si puedo y sino mañana, leo la historia Tucu.
Patricia

Mimí dijo...

Caramba Tucu!!! Este fuera de tema valió la pena. Esa estrategia fue singular!!!
Lo leeré más tranquila en un rato, odio leer a las apuradas, hoy fue un día largo para mí, y todavía tengo que servir la cena.
Abrazos!!!

Mimí dijo...

Haroldo, por David Viñas.

Armando dijo...

Mis lindas pontífices todas:
Fata Tucu ¡Que relato! sos maestra en eso de los FUEEEEERA de tema.
Y hablando de eso, les comento que pronto les daré un pequeño adelanto, no mucho pero si algo.
Desde el ombligo de la luna, un beso para todas.
(Jojojo, risa histórica de IdM como diciendo "Yo también tengo historias de estrategia increíble, como cuando derroté a las fuerzas invasoras marcianas y no digo nada")

PModa dijo...

Pe pe pero, no dice nada de los cardos.
Belgrano mismo contó como habían vestido a los cardos, para q los godos pensaran q ellos eran numerosos.

¿?

Ahora, lo de la virgen hago una pequeña aclaración, q él no habla de fechas.
Es q el día de la batalla era el día de la Virgen de la Merced, de quien Belgrano era muy devoto. Tanto q el pueblo suspendió la procesión q todos los años se hacía porq estaban batallando. El 8 de octubre, hicieron la procesión q habían suspendido, y fue allí q Belgrano entregó su bastón de mando a la virgen.

Ahora esa imagen está en una iglesia de buenos aires, ya q en realidad era una imagen de una familia q la prestaba para la procesión. Y el bastón de mando quedó en Tucumán.
Patricia

PModa dijo...

Armando, muy bien, q lleguen esos adelantos.

IDM, nos tendrás q contar sobre tus estrategias en la invasiones marcianas!
Patricia

Lien dijo...

Un poema de Pablo Neruda

“A Julius Fucik”

Por las calles de Praga en invierno, cada día
Pasé junto a los muros de la casa de piedra
En que fue torturado Julius Fucík.
La casa no dice nada: piedra color de invierno,
Barras de hierro, ventanas sordas.
Pero cada día que pasé por allí
Miré, toqué los muros, busqué el eco,
La palabra, la voz, la huella pura
Del héroe.
Y así salió su frente
Una vez, y sus manos otra tarde,
Y luego todo el hombre
Fue acompañándome
A través de la Plaza Venceslao,
como un buen amigo;
Por el viejo mercado de Havelská,
Por el jardín de Strahov desde donde
Praga se eleva como una casa gris.

Mimí dijo...

Hola Armando, de a poquito vas reapareciendo!

Pato, se nota que sabés mucho de historia, y cuánto te gusta.

Lien, gracias por el poema de Pablo a Julius.

Recién se va mi nieta, hoy fue día de abuela y sólo pude con los mails saltarines, que son fáciles de leer, cortitos y sin demasiada concentración.

Patricia, parecería que esta semana podrás al fin publicar lo que hace tanto nos preparaste. Vos dirás cuándo y... ¡Sorprendenos!

Lectora dijo...

Lepidoptero.

Magnífica película Lien, si es esa la que recuerdo.

Lectora dijo...

Reportaje al pie de la horca, fue mi primer libro robado de la biblioteca de la escuela.
"Hombres: os he amado. ¡Estad alertas!"

Lectora dijo...

La fuga de la tarde lo pueden encontrar en la tiendecita de Artex que está cerca de la plaza Roja de la vibora, (en la parte de afuera)
Igual, les comentaba que si lo querían les podía pasar las canciones por correo.

Mimí dijo...

Lectora; no te entendí, aunque es posible que se me haya pasado algo por alto, porque hoy vine a los saltos a la computadora...

Armando dijo...

Mis lindas póntífices todas, solo para decirles que las quiero, las extraño y que soy el visitante número 066000.
Bueno, nos vemos en un ratón.
Desde el ombligo de la luna, un beso para todas.

Mimí dijo...

Ya, ya, busqué y vi que La fuga de la tarde es sobre textos de Villena, y que Reportaje al pie de la horca es de Julius Fucik. Tanto para leer!!! y tan poco tiempo...

Lo de lepidóptero no, no entendí a qué te referís.

Hasta mañana!!

Mimí dijo...

Ja ja ja, nos cruzamos Armando, siempre atento al "visitante Número...".

Ahora sí, me voy...

PModa dijo...

Lectora, eras vos q me ofreciste en SC pasarme por correo una a una sus canciones???????????

q lástima no haberlo sabido, porq así les decía a compañeros poetas donde tenían q comprármelo.

Yo tengo las canciones, porq me las pasó Adrimar x correo, pero quería el original.

Me moría de ganas de saber quien era q se había ofrecido, porq acá me dejó un "anónimo" el mensaje, no publicado, pero no me dijo quien lo ofrecía.

Me imaginaba q podrías haber sido vos, pero leí tarde el comentario aquí.
Patricia

Lectora dijo...

mimi: ¿A cual de los comentarios te refieres?

PModa dijo...

Lectora, ¿me podrías pasar los nombres de las poesías de Villena q están en el CD? así busco bien las letras. Y puedo unir música y poesía.
Patricia

PModa dijo...

te vi, te vi, estás acá Lectora, contestameeeeeee.
Patricia

Lectora dijo...

bueno ?aún te falta un disco? o ?ya los tienes los dos?

Lectora dijo...

si no me equivoco en la película que refiere Lien, creo que es una de un maestro comunista en la guerra civil española.
pero creo que me equivoqué, no es esa.
el tema es un niño que quiere decir una palabra muy ofensiva, y lre grita al maestro cuando se lo llevaban preso: Lepidóptero. :-)
Le gritó Mariposa, pero él no lo sabía

PModa dijo...

Tengo el original de La luz es música, ese lo tengo desde el año pasado. Pero me falta el original de La fuga de la tarde, solo tengo la música q me pasó Adrimar por correo, pero quisiera tener bien los textos.

Por eso te pido si me pasás por correo los títulos de las poesías así puedo buscar las letras en internet. Así tendría los 2.

Hasta q alguien me pueda traer de Cuba el original del de Augusto Blanca.
Patricia

PModa dijo...

me volví fana de Villena.

Mimí, estoy esperando el sábado para unirme a Martí, q de ese directamente estoy enamorada.

Gracias Lectora,
Patricia

PModa dijo...

ah, Mimí, espero en estos días poder terminar lo comenzado. Tal vez lo ponga el jueves, q es el día en q se supone Doris vuelve a su trabajo.

Porq deben estar todas las cubanas por aquí, sino quedamos rengos.
Patricia

Mimí dijo...

Volví!!! Ya sé Lectora, ese film lo ví con el nombre "La lengua de las mariposas"

Ahora sí, no me despido pero me voy...

Mimí dijo...

Palabras de Martínez Villena:

“Hace falta una carga para matar bribones, para acabar la obra de las revoluciones, para lavar la honra de los que padecen ultraje, para limpiar la costra tenaz del coloniaje."

"(…)No hablaba con el dolor del que siente que la vida se le va, sino con la elocuente convicción del que sabe que el hombre pasa, las situaciones cambian y sólo queda, renovándose eternamente, el pueblo"

lectora dijo...

tengo que buscarlo en casa.

Hay varios que se repiten, pero con otra música. Es interesante.

Lectora dijo...

http://www.lajiribilla.co.cu/2004/n141_01/141_03.html

ahí hay unos cuantos

Lien dijo...

No, no es esa la peli, es de un muchacho que tienen un accidente y la enfermera que lo va a cuidar es una victima de las últimos conflictos bélicos de Europa... y hay que ver lo que pasó... y lo que hacen las tropas de "paz y ayuda" de ciertas ONGs... cómo quedan esa personas traumadas de por vida... es de una directora española, creo...

Lien dijo...

Llevo aaaaaaaaaaaaaaaaños detrás del Diario de Ana Frank y nada!!!!!!!!!!!!!!

De hecho, Lectora, no recuerdo ya cuál fue mi primer robo, pero este iba a ser el último…. Alguien se me adelantó y siempre me fui con algún trofeo: Las venas abiertas.. de Galeano!!!!!

Ji, ji, hace falta que la INTERPOL no tenga acceso a Puente…

Ah!! y Bienvenida, de nuevo, a PUENTE, pienso en la sonrisa de Iraida, la imagino….

Mimí dijo...

Me guardo los poemas de Villena, Lectora.

Mimí dijo...

Paso rapidito y les dejo esto, que habla de la novela de Hemingway, "Por quién doblan las campanas" (que leí hace tantísimos años y me encantó), título del que no sabía -o no recordaba- su origen:

Esta novela surge como fruto de la experiencia de Hemingway durante su estadía en Madrid, conduciendo una ambulancia y enviando artículos a Canadá sobre sus impresiones de la guerra. Es el “despertar” del escritor luego de diez años de aislamiento voluntario de su patria.

Esta novela narra las aventuras de Robert Jordan, un escritor y combatiente norteamericano cuya misión consiste en trabar relación con los guerrilleros para volar un puente y facilitar la estrategia militar republicana.

Robert conoce al jefe guerrillero, Pablo, a Pilar, su compañera y a una muchacha que huía de los horrores de la guerra, llamada María (había presenciado el ajusticiamiento de sus padres). Surge entre ella y Robert una intensa relación amorosa. Luego de la destrucción del puente, es herido en una pierna por lo cual pide que lo abandonen al ser un estorbo para sus camaradas si continúan el camino con él.

Se queda entonces solo y espera poder estar vivo cuando las tropas enemigas lo encuentren. Dentro de él se está librando la muerte como parte de su destino. Con una expectativa nueva Hemingway analiza el comportamiento humano, especialmente, la parte de aquel que corresponde a valores como la solidaridad, utilizando la vía de la guerra, las injusticias y las equivocaciones. El planteamiento que Hemingway realiza se manifiesta desde el principio, cuando tomó el título de un poema de John Donne (“oraciones para los momentos supremos”):

“Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas; doblan por ti.”

En este epígrafe está contenida la hermosa idea de fraternidad entre los hombres, nacida de las crueldades que a Hemingway le tocó ver en la guerra. Esta nos concierne a todos, al igual que nos concierne la muerte de cualquier hombre. De entre las ruinas que la destrucción deja en su desenfrenado camino debe elegirse también, la esperanza y el deber moral con el otro. La muerte de un hombre no es algo que suceda gratuitamente. Este hecho debe tener implicaciones de alguna índole entre sus semejantes cualquiera que sea su naturaleza o carácter. Y son muchos los tipos que en esta densa obra se ofrecen. Aquellos que permanecen fieles a sus ideales.

PModa dijo...

Lectora, lectora, por favor, cuando puedas, ¿cuales son los poemas de Villena q musicalizó Augusto Blanca?, por fa!!!!!!
Patricia

PModa dijo...

Ese libro me lo debo, Mimí, no lo leí nunca.

Yo creo q en la otra vida me la pasaré sentada en una biblioteca gigante!!! mientras escucho cantar a mis favoritos!!!

Si soy pesada en esta tierra, imagínense en el más allá! q como su nombre lo indica siempre más allá!
Patricia

PModa dijo...

Lien, Incendies está en pedazos de a 10', no es muy atractivo mirar de a pedacitos la película.

Si la encuentro en otro sitio o en el video club, prometo verla.
Patricia

Mimí dijo...

Sí, yo también espié incendies, y es un lío. Hay que buscarla en otro lado.

PModa dijo...

Espero mañana por la tarde, poner nueva entrada, especial para cubanos y para q los demás conozcamos.
Patricia

Mimí dijo...

Espero Patri, hasta mañana...

Mimí dijo...

Buenos días!!!! Antes que las ocupaciones de un día que se me presenta bastante complicado me atrapen, paso a saludar, a la espera de nueva entrada que Patricia está preparando, ¡hace como un siglo!!!

Les dejo mi beso cálido, con sol de primavera y cantos de pajaritos!!!! Los zorzales están todo el tiempo, desde madrugada, adornando el sonido de mi jardín...

tucuviajera dijo...

Buenos días...pensadora del mas allá, jajaja me hiciste reir!!

No leí nada pero traigo antes de hacerlo una hermosa canción que Lebis compartió en SC, la que Aute dice dedicó a dos militantes víctimas del franquismo, me encantó!!

AL ALBA. Luis Eduardo Aute

Si te dijera, amor mío,
que temo a la madrugada,
no sé qué estrellas son éstas
que hieren como amenazas
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.

Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones,
amor mío, al alba,
al alba, al alba.

Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
comen las últimas flores,
parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.

Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana.

http://www.youtube.com/watch?v=zVRN8d2kh1g

cubanerías dijo...

Estoy esperando la entrada de Patricia.
Como dicen, especial para cubanos, pues aquí estoy de pie y afilando las neuronas.
Me parece que adivino...

Mimí, vos hacés tan gráficos tus despertares... Casi he visto tu jardín lleno de pajaritos.
Gracias por tanta poesía.

Abrazos a todas las compañeras.

Armando dijo...

Mis lindas pontífices, yo también estoy esperando la entrada que se supone va a publicar PModa, como dice Fata cubanerías, afilando las neuronas, prometo poner mi mejor empeño para salirme de tema.
Fata Mimí, me gustó mucho tu enlace, la mejor música del mundo es la que nos brinda la naturaleza, solo basta guardar silencio para escucharla.
Desde el ombligo de la luna, un beso para todas.
(Jojojo, risa filosófica de IdM como diciendo "Yo no soy un pensador del mas allá, sino del menos acá... por cierto ¿Saben qué le dijo la tortillera al filósofo?")

Doris dijo...

Mis loc@s amig@s, buenos días. Paso por esta mi Casa para enviarles abrazos y besos y decirles que siempre l@s recuerdo.

¡¡Armando, qué bueno leerte!! Besos para la Lupita

Tucu, querida, gracias por Al alba, es una maravilla, yo tengo un disco del recital de Aute y Silvio que no me canso de oír, y que incluye esa canción.

Cubanerías: Un abrazo grande, amiga, también espero por la Entrada nueva, vamos a ver con qué nos sorprende la Patricia.

La semana próxima vuelvo al exilio, no he terminado aún la tarea que me encomendaron, pero trataré de entrar y poner mi granito de arena en este sitio, que me ha ampliado el horizonte de la amistad, el entendimiento y el amor.

Abrazos y besos para tod@s

Doris dijo...

Con relación a esta entrada, antes de que la cierren, quiero aportar como pidió Mimí alguna experiencia, y es traer aquí a un cubano que quizás no se conozca tanto, pero que, en sí mismo lleva, como diría Martí "el decoro de muchos hombres". Se nombra Orlando Cardoso Villavicencio, y estuvo preso en las cárceles somalíes, en África, casi 11 años.

Sobre él se ha dicho:

"Prisionero en Lanta Buur, Somalia, durante casi 11 años, soñaba despierto y dormido con el día en que regresaría a la Patria, a los suyos.

Durante 10 años, siete meses y un día, casi todo el tiempo aislado y rodeado del odio de sus captores, el camagüeyano Orlando Cardoso Villavicencio rompió algunos de los más íntimos cercos del dolor y relató, en su libro Reto a la soledad, esa odisea de la resistencia humana, de la "dignidad de un cubano".

En este enlace se recogen hechos y opiniones que vale la pena conocer.

http://www.cubadebate.cu/fotorreportajes/2012/08/24/villavicencio-en-etiopia/

El pueblo cubano tiene héroes anónimos y modestos, pero no por eso menos importantes y dignos de que se conozcan en todo el mundo

Gracias, querid@s

Doris dijo...

Ampliando lo anterior, vean este enlace

http://www.cadenagramonte.cu/index.php?option=com_content&view=article&id=211:orlando-cardoso-villavicencio-prisionero-de-guerra-por-casi-11-anos&catid=30:hijos-ilustres&Itemid=142

Vale la pena

PModa dijo...

Me hacen sentir un poco presionada!, jajaja, tendré q poner sí o sí hoy la entrada.

Mimí, te leí, "¡hace como un siglo!", ojo malísima Mimí, q sabes muy bien q la tengo en el freezer esperando por estas 2 cubanas Lien y Doris q se pusieron de acuerdo para desaparecer continuadamente.

Armando, la mejor música será la de los pajaritos, pero cuando ya nacen las crías, se vuelve un tanto insoportable, ya a las 4 de la madrugada empiezan a piar y son insufribles. Y yo pidiendo a gritos a q vuelva la madre con comida, porq no me dejan dormir los malditos.
Es q sufrí 2 primaveras con nidos de liiiiiindos pajaritos en el árbol q da justo a mi ventana...
Patricia

PModa dijo...

Escuché el video, y reconfirmo, imagínense ese canto (xq las 2 veces fueron zorzales) pero más agudo, porq son de los pichoncitos, o sea mínimo 2 pichoncitos cantanto así en agudo a las 4 de la mañana, en la ventana de mi habitación... Maldita primavera, jajaja.
Patricia

PModa dijo...

bueno, Doris, después leo lo q pusiste, porq me están presionando a terminar la entrada, ejem!
Patricia

PModa dijo...

Aviso, q si ven q bajan y suben entradas, soy yo q estoy trabajando. Momentito pues.
Patricia

Silvine dijo...

Hola puenteras!
Paso rápido antes de que cuelguen la próxima entrada para agradecer este homenaje a mi querido Marcos Ana, que es un amigo de adolescencia, cuando la Guerra Civil Española se convirtió en asunto de mi interés de "chica de los 70". Nunca deje de serlo, creo.
Luego, en ya cerca de recibirme, empecé un taller de teatro (era el año 82, cuando la dictadura decidió seguir aniquilando pibes en Malvinas, y ya sabemos el resto de la historia). Allí conocí personas geniales, Francisco Javier incluido, que dictaba el curso. Me hice amiga de Clara, mayor que yo. ¡Qué encuentros, qué reuniones maravillosas! Clara tenía una vida de militancia y de conocimientos, de sabiduría y de experiencias; viajes, amistades, personajes de la literatura, de la política... Entre ellos, Rafael Alberti y... Marcos Ana. Tenía algunos libros de Marcos y hasta algún póster firmado por él. Allí conocí la anécdota de cuando salió de la cárcel y por primera vez hizo el amor. En fin, que estas vidas son para celebrar. ¡Cuánta entrega, cuánto compromiso a una manera de pensar y de sentir!
He visto hasta que pude la brutal represión a los indignados.
Y he leído la llamada de atención de Lebis en SC sobre lo que dijo una víctima: nos trataron como a terroristas. ¡Cuánto cabe en esa frase para analizar! Y no discrimino a quien la expresó ni minimizo la tragedia de ser apaleada, porque es obscena la represión sufrida, como toda represión de este tipo. Pero... para pensar, ¿verdad?

Y me voy que ocupé mucho espacio.

Gracias a todas por mantener este espacio.
Abrazo grande. Incluida la inolvidable Iraida. Yo la leía, créanme, antes de entrar a SC.

cubanerías dijo...

Doris, saludos.

Gracias por recordar a ese muchacho. Me he quedado sorprendida, ya no me acordaba ni remotamente.
En efecto, él escrbió una página gloriosa . Sí, cómo no, recuerdo. LO soltaron creo que en un canje, no sé. Pero fue tremenda historia.
Cuántos cubanos hay, que han escrito tantas bellas historias de la vida real.

Gracias por el aporte a la historiografía.

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